Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи пользователя: |Иона| (список заголовков)
14:58 

Одиноко стою на ветру...

|Иона|
Все это - лишь ветер в твоей голове.
Одиноко стою на ветру.
Пусть бы он закрутил, завертел,
Скрыл бы в вое охрипшем, в снегу
Бледное пламя волос
И развеял бы голос мой,
Что звучит у тебя в голове...
Нет, не страшно пеплом нестись
По холодной пустой земле.
Ты бы смог.

Свечи тусклые гасит к утру.
Праздник мимо меня пролетел.
Я во сне, я по кругу бегу.
Ветер бьет в лицо запахом роз.
Ты еще говоришь со мной,
Но уже на чужом языке
И мечтаешь, наверное, спастись,
Через ночь убежав налегке...
Дай же Бог.

@темы: Стихи

14:55 

Я бледнею, дрожу перед белым листом...

|Иона|
Все это - лишь ветер в твоей голове.
Я бледнею, дрожу перед белым листом -
Все, что есть на душе - напиши для меня...
То ли сердце мое испугалось огня
И сидит, точно заяц под мокрым кустом,
То ли вымерзло все под осенним пальто,
Ведь зима, на дворе минус двадцать два...
Слово бледное нос свой покажет едва -
Все внутри надрывается криком "Не то!"
И болею, молчу как вода подо льдом,
А вокруг белый снег, так, что режет глаза.
Мне бы только весны, чтобы в сердце гроза,
И слова зазвучат, как раскатистый гром.
Мне бы только тебя, чтобы верил со мной,
Даже если лишь воздух хватает рука.
Мне бы сладкую боль, что как ночь глубока,
И звезду, что укажет дорогу домой.

@темы: Стихи

14:12 

Дама в вуали

|Иона|
Все это - лишь ветер в твоей голове.
Может быть, он видел ее однажды в театре, может быть, читал о женщине в тонкой белой вуали с изящным бледным лицом и глазами, выражение которых кажется смутно знакомым, но не понятным, не объяснимым. Только в последние несколько месяцев не проходило ни ночи, чтобы она не снилась ему, ни дня, чтобы ему ни казалось, что она, невидимая, где-то совсем рядом. Не то чтобы она за ним наблюдала. Может быть, и наблюдала, конечно, но как-то холодно, отстраненно, хотя от этого не менее пристально. Будто он стоит в долине, а она – на холме и видно, что голова ее повернута в его сторону, но из-за большого расстояния, из-за закатного солнца, освещающего ее фигуру сзади, невозможно разобрать смотрит ли она на него или на деревья за его спиной, а может быть просто стоит, закрыв глаза, и слушает ветер.
- Если я от страха жмусь в угол, она делает два шага навстречу, если остаюсь на месте – один, если иду к ней – отступает. И тогда я бегу, запираюсь в спальне родителей, а она открывает балконную дверь и идет по коридору ко мне...
Коллега на работе рассказывает сон, но все замолкают, как только человек входит в комнату. А это о ней, он знает, он чувствует – о ней.
На обеде он идет в кафе, чтобы выпить кофе. Молодая девушка в узких джинсах разговаривает по телефону, и он слышит обрывок истории:
- … а она ему говорит: когда умерла твоя мать, я положила тебе в постель флейту… почему ты никогда не играла на ней?
Он идет следом за девушкой в надежде услышать еще что-нибудь о даме из сна (ведь о ком еще она могла говорить?!). На улице мокрый снег – весь мир кажется скрытым вуалью. Из-за холодного ветра не разобрать чужих слов. Девушка скрывается в здании музея и он, не зная, что делать, входит за ней следом, долго бродит по тихим полутемным залам. Его не оставляет ощущение, что ему нужна лишь одна маленькая подсказка, лишь один знак, чтобы понять, кто эта дама и какое значение в его жизни имеет ее взгляд из-под вуали.
Он входит в зал сюрреализма, и сердце его начинает биться сильнее. Картины проплывают перед глазами как пейзажи, которые видишь из вагона поезда, но он уже чувствует, он уже знает, что ответ там, на конечной станции, в глубине комнаты. Не глядя, он подходит к хорошо освещенной картине и медленно поднимает глаза.
Это «Влюбленные» Магритта. Мужчина и женщина, чьи лица скрыты тонкой тканью, сливаются в поцелуе. Кто-то подходит к нему сзади. Он чувствует легкий запах сладких духов. Это женщина с изящным бледным лицом и глазами, выражение которых кажется смутно знакомым. Человека прошибает холодный пот.
- Одна из моих любимых работ, - говорит женщина. – Многие искусствоведы полагают, что это иллюстрация старой идеи о том, что когда мы любим, мы слепы, но есть и такие, кто утверждает, что так художник представлял себе Смерть.
- Значит, я умру? – голос его дрожит, в глазах – белый туман, отчего бледное лицо женщины кажется скрытым вуалью. От возрастающей слабости, ноги его подкашиваются, и он падает вниз, падает вниз и чувствует, как его подхватывают мягкие нежные руки.

@темы: Мысли вслух

13:27 

Птицы

|Иона|
Все это - лишь ветер в твоей голове.
Спящему человеку снятся черные и белые птицы, которые как яйца высиживают человеческие сердца. Кто виноват в том, что его сердцу досталась черная птица? Чья заслуга в том, что о его сердце заботится белая? И какая птица укрывает крылом его собственное маленькое испуганное сердце?
Черные птицы кричат, точно целый лес вековых деревьев скрипит перед грозой. Белые птицы молчат, смотрят внимательно и осторожно.
Спящему человеку снится, что его сердце вот-вот станет очень горячим, расширится и заставит, наконец, треснуть сковывающую его скорлупу. Одеяло сползает на пол, от волнения он ворочается с одного бока на другой, прикусывает губу во сне.
Стены спальни покрываются сетью трещин, через которые брезжится слабый утренний свет. Не страшно потерять привычное: комнату, тело и даже мысли – это не более чем скорлупа. Но страшно, так страшно и так волнительно увидеть над своей головой крыло. Черное или белое.
От утреннего сна не остается ничего кроме смутного воспоминания. Нужно бежать на работу, сегодня так много важных дел! На улице зябко и холодно. С голых ветвей деревьев с шумом срываются вороны. И что-то неясное вдруг защемит в груди человека, когда он остановится, чтобы посмотреть на них, кутаясь от холода в тонкое осеннее пальто.
И что-то внутри всколыхнется, когда два потрепанных белых голубя подойдут совсем близко к его ногам, так близко, что можно будет коснуться озябшими пальцами их жестких перьев.

@темы: Мысли вслух

15:37 

Тоска

|Иона|
Все это - лишь ветер в твоей голове.
Свет далекой звезды больно режет глаза
Не смотри - эти звезды лишь миражи
Ты мечтал убежать куда-нибудь за?
Не смеши... за какие еще рубежи,
Если нет никаких рубежей?
Только тропы в поисках хлеба,
Только здания в тысячи этажей
Высотою до самого неба...
Старайся еще, старайся
Целый день старайся, беги
Или в нижний сон опускайся
Чертовы понедельники, клубничные пироги
Время тянется неудержимо
У души рот полон песка
Жажда. Мягкие путы режима.
Тоска. Тоска.

@темы: Стихи

14:34 

Ожидание сладко

|Иона|
Все это - лишь ветер в твоей голове.
Хорошо лежать меду двух полноводных рек,
Третий день ждать письма от почтовой змеи,
Слушать древние сказки погибшей земли,
И как ветер качает скрипящие сосны.
Хорошо. Хорошо. Человек
Где-то рядом, уж слышны шаги,
Но его самого еще нет.
Замедляет время свой бег.
Ожидание сладко цветет.
Сны становятся светоносны.
А внутри полыхают столетней выдержки весны,
И к воде стремится вода из-под сомкнутых век.

@темы: Стихи

16:13 

Не теряй меня, Господи

|Иона|
Все это - лишь ветер в твоей голове.
Не теряй меня, Господи, не теряй,
Как в дырявом кармане пятак.
Лучше нищему, что ли, подай
На какое-то доброе дело.
Ты же видишь - дышу не смело,
Ты же слышишь - пою не так:
Половину жизни я - тело
И лишь иногда - душа...
А ночь моя так хороша,
А день мой так беспокоен,
Застыть бы, совсем не дыша,
Как в сердце раненый воин,
Что тьму отодвинул кровью.
Еще искры, еще дай!
Гореть бы всегда любовью.
Не теряй меня, Господи, не теряй.

@темы: Стихи

11:07 

Любовь моя - шагреневая кожа...

|Иона|
Все это - лишь ветер в твоей голове.
Мне снилось будто лев заходит в клетку,
На пол ложится и как будто спит,
И ветер меж решетками гудит,
За веткою сухой ломает ветку.
И лев во сне оскалившись рычит,
И я во сне рычу как будто тоже,
И сердце испугавшись не стучит...
Любовь моя - шагреневая кожа.
Несется мотылек за смертью к свету,
Луна дрожит в остывшей чашке чая,
Как будто ночь по небу проезжая
Вниз обронила мелкую монету,
И вот она лежит теперь на дне,
На раненое сердце так похожа...
Не подходи, не подходи ко мне -
Любовь моя - шагреневая кожа.
Неровно дышишь и дрожишь во сне
И сам себе шлешь гневные проклятья
И ближе подвигаешься ко мне
В мои других не знавшие объятья
И я к тебе тянусь, конечно, тоже
И сердце безголосое поет
Любовь моя - шагреневая кожа
Наоборот.

@темы: Стихи

17:28 

Время учиться летать

|Иона|
Все это - лишь ветер в твоей голове.
Ветер бросится, чтобы обнять -
Задрожит напряженно стекло
Потемнеет в комнатах свет
От взглядов невидимых глаз

читать дальше

@темы: Стихи

14:52 

Темное воинство

|Иона|
Все это - лишь ветер в твоей голове.
Те ее друзья, которые изучают славяно-арийские веды, верят, что грядет великий переход: люди обретут совершенное духовное зрение, благодаря которому темные и низшие сущности станут, наконец, видны всем. Иногда мне кажется, что эта безумная группка фанатиков не так уж безумна, что с некоторыми из нас это уже происходит, что это происходит даже со мной. читать дальше

@темы: Рассказ

15:27 

Скажу ему доброе слово...

|Иона|
Все это - лишь ветер в твоей голове.
Скажу ему доброе слово,
только если он скажет мне.
Подарю букет, если бросит к ногам цветов.
Ум к обмену такому с самого детства готов,
Как спартанец к войне,

А сердце, лишенное крова,
каждый день добывает сырье
Для стука упрямого у всякого вора и хама.
Боже, Твое горячее – Вон торговцев из храма! –
Как переплавить в свое?

@темы: Стихи

17:35 

Сыграй мне еще

|Иона|
Все это - лишь ветер в твоей голове.
Холодный ветер вытащил луну
Жемчужиной из раковины ночи
Смотрю в себя и умоляю:
Ну! Ну не молчи!
Слова во рту щекочут
И пропадают, точно сладкой ваты
Большущий, приторный комок…
Не уходи, не уходи, куда ты?
Казалось мне,
ты также одинок,
Казалось мне,
что ты тот пилигрим,
В плаще дырявом, в поисках огня,
С которым вмесе мы давно горим,
С молитвою «Воспламени меня!»
Не уходи,
не оставляй одну -
Во тьме легко забыться и уснуть
Возьми как инструмент мою судьбу
И поиграй еще, хотя б чуть-чуть.

@темы: 0

17:53 

Пусть будут хотя бы стихи

|Иона|
Все это - лишь ветер в твоей голове.
Боже, дай же мне силы
Любить, не любить,
Желать, не желать,
терпеть, не терпеть,
различать, когда можно, когда нельзя.
Мое сердце, от вздохов распухшее,
В сотый раз накололи на вилы -
Научи не убить,
Научи, как дышать,
Как смеяться и петь
Если вдруг из-под ног уходит земля.
Боже, дай же мне, дай же
Видеть во встречном Тебя.
Боже, если ты можешь,
подбрось в топку сердца угля.
Поезд чувства ползет по душе,
Как по розовым листьям тля…
Боже, умоляю Тебя.
Я так умоляю Тебя!
По шею стою в обиде,
Но выше - слова и грехи,
Как яблоки сладкие, спелые,
Как пышные груди наложницы
С которых вскипают духи.
А выше еще в планиде
Толкаясь, кружат огни
Горячие, но не смелые,
Дрожат и мерцают они…
Боже, возьми свои ножницы,
Обрежь эти тонкие нити -
Пусть упадут в стихи.
Пусть будут хотя бы стихи.

17:31 

Не я ли?

|Иона|
Все это - лишь ветер в твоей голове.
Не я ли осеннее небо глотаю жадно зрачками?
Не я ли в лужах холодных топчу и топчу двойников?
Не я ли слова, словно бабочек, ловлю и ловлю сачками
(дырявыми, ох, дырявыми!) сачками своих стихов?
Не я ли осеннее небо? не я ли луна в этой луже?
Не я ли слова и звуки, стоящие словно лодки
На старом пустом причале, готовые плыть кнаружи,
Чтоб выплыть в каком-нибудь сне и там умереть от чахотки?
Не я ли ветром гуляю среди молчаливых струн?
Не я ли тем фонарем полуночный час освещаю?
Не я ли бросаюсь к себе, как россыпи древних рун?
Не я ли себя о себе в который раз умоляю?
Но ветер не терпит стен, но голос не знает сна
Не я ли сама струна? Не я ли во тьме звучу?
Когда, Боже мой, когда я стала себе мала?
Чего, Боже мой, чего теперь от себя хочу?

@темы: 0

15:03 

Третий день

|Иона|
Все это - лишь ветер в твоей голове.
Сердце стучит быстрей.
Мысли легки как эфир.
Спорят люди в белых халатах.
Все хорошо.
Не стоит бояться и плакать
Здесь просто рожден новый мир,
А старый, тихо под утро, из дома ушел.
Соленый вкус на губах.
В углу ощерилась тень.
Отойди от меня, медбрат,
Все хорошо.
Не стоит сомнений горячих,
Это просто настал третий день
Иона из пасти китовой всплывает наверх.

01.02.2011

@темы: Стихи

18:28 

Призраки Хелоуинна

|Иона|
Все это - лишь ветер в твоей голове.
Мне было неловко в своем костюме зомби – обсыпанный землей пиджак жал в плечах и ощутимо стеснял движения, лохмотья истлевшей кожи и большая отвратительная трупная личинка на щеке, которой особенно гордилась Анечка, постоянно отклеивались, каждая клеточка кожи задыхалась под толстым слоем краски. Но зато мы ничем не выделялись на фоне окружающих нас ведьм, вампиров, мертвецов и другой хелоуиннской нечисти. Даже наоборот, все смотрели на нас с явным одобрением, как на своих. читать дальше

@темы: Рассказ

17:32 

Скоро будет зима

|Иона|
Все это - лишь ветер в твоей голове.
Двор наполнил себя тишиной до утра
Сердце к сердцу прижалось – теплей.
Вечера как молитвы читают ветра
На страницах ночных фонарей

Снова машет ладонями красными клён,
Как убийца случайный, безумный -
Просто он, как и я, слишком пьян и влюблён
И не может скрывать, неразумный.

Скоро будет зима, скоро выпадет снег
И метель, что не видно ни зги…
Моих мыслей дурных утомительный бег
Ненадолго объятьем прерви…

@темы: Стихи

15:49 

О духовном (вопрос в пространство)

|Иона|
Все это - лишь ветер в твоей голове.
(просто маленькое такое четверостишье)

Герань на замерзшем окне о духовном не помышляет
Она просто тянется к свету, тянется к свету и всё
А он каждый день о труде бежать по ступеням вещает
Меня ли он в том убеждает или себя самого?

15:46 

Ты - музыка, прими меня

|Иона|
Все это - лишь ветер в твоей голове.
Ты музыка, и дверь в твой тайный дом,
Как в мой – увы! – не открывает слово
Лишь веточкой сухой болиголова
Ломается… и дышится с трудом,
И мысли пьяны, будто в кабаке
Всю ночь сидели, мутные от страха…
Я символ в одеянии из праха
С колючками химер на языке,
Ты – музыка. Я слушаю тебя.
Беру тебя с твоей горячей тайной.
Ты, с рифмою моей неурожайной,
Возьми себе, листай, прочти меня,
Сотри со всех страниц печать болезни
И я из нот твоих возьму полынь,
Пускай она горька, как пот рабынь,
Как взгляд прямой в лицо холодной бездне…
Ты музыка. Я дам тебе огня,
И ты дай мне искры той, изначальной.
Прими меня, прими с моею тайной,
Прижми к груди, смотри, читай меня.

@темы: Стихи

13:51 

Музыканту

|Иона|
Все это - лишь ветер в твоей голове.
Пока ты стоял со скрипкой подобно мишени,
Весь мир вздыхал на конце твоего смычка,
Лишь люди в зале смеялись, шутили, ели,
Зевали, братались и требовали коньяка…

Ах, если бы мы с тобою друг друга не знали,
И я бы случайно вошла в этот душный зал,
Я слушала бы, как слушают дальние дали,
В которые путник ни разу еще не ступал,

Я слушала бы, как слушают небо и ветер,
Как будто бы музыке этой конца не будет,
Я слушала бы, забыв, что я есть на свете,
Забыв, что есть ты и эти голодные люди.

@темы: Стихи

ШКОЛА НАЧИНАЮЩИХ ГРАФОМАНОВ (критика и рецензирование Ваших произведений)

главная