[_marina_]

Все как всегда. Все тот же серый мост,
Которым любовалась из окошка.
Художник где-то потерял свой холст,
И в рифмах спутался поэт немножко.

Все тот же город, мрачный и печальный,
Все та же жизнь кипит вокруг, звеня.
А в переходе музыкант случайный.
Пел что-то тихо, будто про меня.

Закрыть глаза, и вслушиваться в город:
Привычный вой серен и шум колес.
Хватает пальцы леденящий холод,
Кусает щеки, мокрые от слез.

Все как всегда, все тот же серый мост.
Но ведь сейчас я вовсе не про это.
Художник рад - он отыскал свой холст.
Слова сложились в рифмы у поэта.

31.01.2008, Москва

---

КА - это колесо(С)

[Шам]

добро и зло...
кто знает суть
-тем повезло,
а я лишь белка
в колесе сансары:
Плохим был камнем,
не избегнул кары
-стал человеком...

*написано после прочтения
"Мессия очищает диск" Олди...

@темы: Творчество

---

отрецензируйте

[Морга]

Мне б душу свою спасти
от мартовских пьяных ид.
Я искреннее "Прости"
на каждую из обид.

Секреты разрыв-травы
таятся в алмазах рос.
Я маленькое "Увы"
на заданный мне вопрос.

Растаял в тумане след,
замкнулся на вечность круг.
Я - робкое слово "Нет"
безумству любимых рук.

Мне радость, как и беда,
замешана на крови.
Я - горькое "Никогда"
для выпавшей мне любви.

---

[Содзуру Натоси]

Розы из Шаэраведда

Еще цветут твои белые розаны,
Королева, ведущая в бой молодые ростки…
Обещанья и клятвы все розданы,
И вскинуты в вечном салюте стальные клинки…

А молчание кровью не тронуто,
Не разбилась еще та хрустально звенящая тишь.
На краю у бездонного омута
Ты по капле раздумия пьешь и пока что молчишь…

Еще неба лазурь не запятнана
Жирным дымом сгорающей плоти своих и чужих,
Но, сверкающий белыми латами,
Уже движется строй Старшей Крови, дотоле живых…

Ты отверзла уста для пророчества,
Залита чернотой до краев и осыпана пеплом луны,
Не спастись тебе от одиночества,
Не сбежать звездной тропкою в светлые летние сны.

Еще цветут твои белые розаны,
Но на землю ложится, не тает, кармином окрашенный снег…
Обещанья и клятвы растоптаны,
И тебя, Королева, зовущая в бой, уже нет.

---

[Содзуру Натоси]

Хворь подкрадется к нам под видом легкой боли,
И мы, задобрив скорбную таблеткой иль питьем,
Вселяем эту злую гостью в дом,
Боясь шагнуть не так. Она лишает воли.

И тело бренное сжигает лихорадкой
И затворяет дом твой на замок,
Чтоб ты помыслить никогда не смог
О жизни без нее, свободной, дивной, сладкой...

Прислужники ее, чуть скорчись, сразу в дом!
Вручают нам рецепты на лекарства,
И мы своей рукой ей расширяем царство,
Когда бежим в аптеку за углом...

С рождения внушают нам врачи,
Что Хворь сильна, подчас непобедима,
Ни одного из нас не пропустила мимо...
И точат скальпели в халатах палачи.

А мы, покорно опустив главу на грудь,
Становимся в немые очереди к моргам,
Чтоб к алтарю ее возложить «лишний» орган,
Существованье жалкое продлив чуть-чуть.

И молох вертится кровавый, страшный, бледный,
И пухнет от обилия глупцов,
Живых, но обреченных мертвецов,
В бессилии и лени годных только в жертвы.

(Но знаю я, что миг придет, неотвратимый,
Из очереди выйдет кто сильней,
Потом - еще, пусть в сотни крат больней,
Но лучше, чем глядеть лишь в согнутые спины.

И мы пойдем, мы полетим, оставив ей
Тех, продолжающих ножам и иглам верить,
Пилюлями готовых срок свой мерить,
Свой стан согнув безропотно пред ней.)

---

[Позачергою]

Цей сніг так схожий на тебе
він тихо з*явився у мене в житті
То може мені так і треба?.....
Серце моє горить у вогні....
Але якщо краще дивитись
Ти можеш побачити, сніг весь брудний
Він опускається нижче і нижче...
О Боже!! Краще я був би сліпий


P.S. Дякую за конструктивну критику минулих, моїх писанин, нажаль графоманія невиліковна тому, схоже, я у вас надовго. Отже пардон наперед.

---

[Позачергою]

В розетці хтось живе – я точно знаю,
І як погано в голові - то з ним я розмовляю,
А він мовчить бо, може, язика немає.
І кожен ранок в нього про буття питаю.
А може то всього свиня в стіні?
І зрозуміти їй, тварині, нас невийде.
А може то вікно у інший світ?
Я як уфолог напишу про нього звіт.
Мабуть то арт-проект каналізацій.
Або здобуток неіснуючих цивілізацій.
С такими думками її розберу,
І щось мо цікаве для себе знайду.

@музыка: RadioHead

@темы: Записки З Дуже Сильної параної

---

[::~Волдеморт в розово-зелёной кроссовке~::]

- Ты победил!... - прохрипел дракон, отплёвываясь от навязшего в зубах доспеха. Рыцарь, вывернувшийся из доспеха в самый последний момент, приосанился, поддёрнул чёрное трико и непочтительно пнул ногой гигантскую тушу. Солнце немилосердно палило, и пот заливал глаза.
- Давай, ископаемый, не верти хвостом. Где заслуженная принцесса?
- Принцесса-принцесса, - послушно забубнило ископаемое, водрузив когтём треснувшее пенсне на кончик носа и деловито перелистывая внушительных размеров пухлую тетрадь в кожанной обложке. - Инвентарный номер бета триста пятьдесят четыре, 2а, отсек 117, в анабиозе с пятьдесят второго...
- Какого?!! - взвился рыцарь. - Ты ошалел?! С тех пор же было две гражданских, чумка, три переворота и ещё демократия где-то посередь!! Её новая династия не признает!
- Моё дело - принцесс выдавать, - заметил дракон поучительно. - Кто же виноват, что все норовят посвежей да не лежалых, да не кислых, чтобы глаза синие были, а не красные.. Откуда я их возьму, краду я их, что ли?! - Ящер поправил невесть откуда взявшийся белый фартучек и развёл лапами. - Не нужна - так и скажи. Вон ещё очередь ждёт. Небось, кому и сгодится.
Рыцарь покосился на очередь себе подобных. Хвост терялся за поворотом пыльной дороги. Рыцари мрачно переминались с ноги на ногу (укоризненное бряцанье доспехов взывало к небесам) и бубнили "вот, опять, по полчаса сторговаться не могут!", "а ещё культурные.." и "небось мифриловые доспехи все разобрали уже".
- Ладно. Мне тогда кольцо "+3" к харизме и обаянию, если есть. И смотри, чтобы камень был настоящий!
- Кольцо ему.. - и дракон, слегка потемнев чешуйками, засеменил в сокровищницу. - Да и зачем тебе харизма сдалась, и так для двуногого очень даже ничего..
Рыцарь беспомощно оглянулся на слегка развеселившуюся очередь и, не найдя ничего лучше, последовал за драконом.
- Ну вот, теперь ещё на час минимум.. - пробормотал кто-то и вытянулся на пыльной траве, подложив под голову седло. - Знаем мы эти кольца и это обаяние..
О драконе ходила сомнительная слава. О рыцарях, впрочем, тоже.

---

сегодня впервые выставила этот отрывок на суд

[Lena-4ka]

Вобще-то это не отдельный рассказ, а отрывок повести. Незнала какой лучше выбрать. Вобщем судите)

Она быстро шагала по улице. Легкий ветер играл с длинным подолом ее любимого синего плаща. Ее высокие каблуки звонко переговаривались с каплями, стучащими по старым камням на мостовой и тряпочным крышам ларьков. Она была без зонта. Она вообще не любила ходить под зонтами. Ей нравилось бродить по старым переулкам и промокать насквозь. Нет, она не была одинока. Она просто устала от этого яркого и динамичного мира. Она просто хотела прогуляться под дождем. Был шумный октябрьский вечер. Сотни машин неслись в центре города. Люди спешили домой. А ей было некуда спешить. Она наслаждалась осенней прогулкой по Арбату. Но она не просто гуляла. Она вообще не умела просто гулять. Ей нужна была цель. Всегда и во всем. Во всем она искала высокий смысл и моральный аспект. Так и сейчас она зашла в дом книги за новыми учебниками, не входившими в программу библиотеки. Расплачиваясь на кассе, она обнаружила, что не хватает нескольких рублей и без малейшего сожаления, попрощавшись с дидактикой по алгебре, она продолжила свою прогулку. Ее забавляло смотреть на людей, бежавших под ливнем, прикрывшихся пакетом или шарфом, потому что ей было также как и им известно, что рано или поздно они промокнут… А она любила ливни. Она вообще любила осень. Тихие вечера за городом. Когда она закутавшись под плед на террасе, перечитывала свои любимые стихи XVIII века… Гуляла по паркам, шурша яркими осенними листьями. Собирала гербарий… Рисовала осенние пейзажи на набережных…
Это вечерняя прогулка была ее прощаньем с осенью, потому что она знала, что до первого снега уже не вернется сюда… Впереди каникулы в Питере, а потом она засядет за учебники, за которыми и просидит до середины зимы… Потом снова будут каникулы, она уедет в теплый Иерусалим… Но до этого еще надо было дожить… А до следующей осени ей предстоял очень трудный и по-своему примечательный год…


В ее голове крутились строки из стихов Александра Кушнера
«Быть нелюбимым! Боже мой! Какое счастье быть несчастным! Идти под дождиком домой, с лицом потерянным и красным»

«А разве мне плохо одной?»- задумалась она про себя…
«Вот так бродить всю жизнь под дождем… Творить… Наслаждаться достигнутыми карьерными ступеньками… Любить свое дело и знать себе цену,- продолжала она,- разве не в этом счастье?»

Ливень кончился он также неожиданно как и начался. Но звук шлепанья туфель по лужам не покидал ее до самого метро… Она пересчитала деньги на проезной. Ровно 17. Она любила точность всегда и во всем. Стряхивая с промокщего плаща капли, она вбежала в отъезжающий поезд. Так закончилась осень.

---

[Морга]

Ты здесь, я – там,

Мы разное о разном,

Ты – речь прямая,

Я – в кавычках речь.

Нам разностью с тобой

Не пренебречь –

Она сильнее нас,

Она – заразна.

И мы больны,

Мы обе так больны,

Что больно думать

И любить так больно.

Как дикобразы,

Раним мы невольно

Друг другу души –

В этом мы равны.

Ты там, я здесь…

Течение речное

Не делит так

Два берега реки,

Как нас с тобою

Тихие звонки

Междугородние…

Оставь жалеть…

Пустое….

---

[~Хару-Ичиго~]

Вывешиваю сюда, потому что одолевают меня сомнения по поводу качества этого стихотворения...

Шёл град, стуча каблуками,
Шёл дождь за ним неспеша,
Шёл снег, истаяв слезами -
Зима была хороша!

За городом шли ученья,
Какого-то там полка:
Палили очередями,
Условно гоня врага.

Под мутным молочным небом,
Над чайного цвета рекой,
Смотрели мы на ученья,
А после бежали домой.

Играли в войну солдаты,
Играла в осень зима,
Играли в политику дяди,
Халупы играли в дома...

А нам хотелось скорее
Забросить игры в чулан...
Нам всем подарил по гильзе
Усатый, седой "полкан"!

"Он нам обещал винтовку!"
"Брехня, не даст ни шиша!"
Зима тридцать девятого...
Ах, как ты была хороша!

27.01.08

@музыка: Noir OST - Maze

---

[Сапфир.]

И выскользнет меч из ослабших пальце,
И крови снова польются ручьи.
Но ты, мой друг отважный,
Не станешь убегать от борьбы.

Не для того ты столько страдал,
Не для того нажил столько врагов,
Чтобы взять и уйти на покой,
Позабыв вековую боль.

Видишь, светит еще твоя звезда,
Видишь, все родные рядом...
Так что, мой друг, пора
Закрывать глаза на минутную слабость.

Поэтому возьми ты в руки посох,
Кинжал за пояс ты заткни.
И следуй по дороге к солнцу
Навстречу радости любви...

@темы: Стихи

---

Да, я не Пушкин, это факт

[Морга]

Нарисую на лице глаза и рот,
Пусть на улице потешится народ.
Стану пошлая, и станет жить легко,
И прокиснет на окошке молоко.
Не пускают жить…. Держу себя сама,
Я сама себе – охрана и тюрьма,
Срок огромный и амнистии не жди.
Я хочу, чтоб снова начались дожди,
Я хочу, чтоб перепутав имена,
В сердце рухнула подкошено весна.
Сердце выдержит, ведь всё не в первый раз.
Потускнел от слёз любви иконостас.
- Я хочу!!!
- Ну что ты, детка, не вопрос…
Нарисую на лице дорожки слёз.

---

[Позачергою]

Інфляція (Знецінення)

Я живу в своєму світі,
І чи може в ньому бути хтось іще?
Приберіть від нього руки.
Не робіть мене простим…
Ваша ПРАВИЛЬНІСТЬ смердюча
Ваші темні перевулки
У свідомості малюнки
Як у рай ви летите,
На білети треба назбирати грошей,
Та На всіх не вистачить мабуть
Інфляція добра,
Інфляція Тепла.
Інфляція Чемності
Інфляція чесності,
Інфляція кохання
Засилля бажання
Зараз це не коштує нічого.
Кому це потрібно?
Потрібно Нікому.

@музыка: RadioHead

@настроение: Філософськи розплющене

---

Хто погано розуміє українську, одразу прошу вибачення

[Позачергою]

Немає часу щоб дивитись в небо,
Немає часу щоб життя прожить без тебе,
Немає часу для кохання
Немає часу зустрічать світання,
Немає часу для зими,
Немає часу для весни,
Нема для літа часу,
Нема для осені хвилин,
Все сіре стало,
Життя пропало.

@музыка: RadioHead

@настроение: Апатична відстороненість

---

Приветствую

[Сапфир.]

Трудно, почувствовав родную душу рядом,
Плакать потом одной в тиши,
Трудно вспоминать те времена,
Когда не было еще в жизне борьбы.

Трудно заставить сердце биться,
Трудно кровь по жилам дальше гнать,
Трудно забыть и не забыться,
Трудно счастье продолжать искать...

Трудно, страшно, но привычно.
А ты, мой собеседник, не молчи.
Видишь, там мелькают лица
Людей, забывших о любви.

Мы не такие...Мы же дышим!
Живем и плачем от любви.
Наш голос лишь друг другу слышен,
Мы видим друг о друге сны...

Казалось бы, какая малость!
Казалось бы, все это можно и забрать...
Но ведь для сердца это такая радость,
Ведь для души такая благодать!..

---

о природе творчетсва...

[Шам]

---Квартира номер "не раз". В ней три комнаты: кухня, спальня, балкон. На кухне прописана осень, в спальне – кровать, стол и бардак, а на балконе - чудак и сумерки.
---Он провожает очередной завершающийся день в окружении своих привычек: в одиночестве, с кофе и сигаретой.
Почему собственно чудак? Он не курит, а просто вертит белый цилиндрик в руках до тех пор, пока ночь не схватит его мир в свои объятия... затем он бросает сигарету вниз, где ее уже ждет Лешка-бомж, который очень уважает чудака за верность привычкам.
---Чудак не простой человек, возможно, поэтому его считают писателем, и именно поэтому его бросила жена. А ведь как хорошо все начиналось: сначала она его целовала, потом шелком связала, а после он проснулся с кольцом на безымянном пальце... Проснулся он лет через пять, заметив, что ему уже нечего сказать ей, причем, как ни странно, уже давно.

---

---Ни один человек так и не узнает, кто от кого ушел, а главное, что он все-таки совершил то самое, о чем она очень долго его просила, – он отправил свое мусорное ведро в редакцию Х...
Там тогда собралась очень веселая компания, и они оценили оригинальность посылки и даже смогли собрать из мятых листов пару романов, не имевших ничего общего с теми, что писал Чудак...
---«Его» романы издали нескромным тиражом, предварительно разрекламировав не хуже иных йогуртов. Автор стал известным и временно богатым. Вот только деньги ему принес не гонорар за романы, его надули с контрактом, а прихоть судьбы в лице мецената-психопата Гермеса Федоровича. Он вручил автору его «мастерские» сто тысяч. Не в рублях, естественно...
---о мнению экзальтированного и эпатажного миллионера, человек, написавший "Сиреневую муть", "Троих в стоге" и "Убитых ленью" просто обязан в будущем написать нечто, что станет шедевром на века... Чудак не верил в подобный расклад, но от денег не отказался. На зеленых президентов он сделал ремонт, купил новую мебель, ноутбук, холодильник, большую кровать и полную сексуальную и эстетическую удовлетворенность за счет дорогих бабочек... последние стали причиной творческого застоя и, в конце концов, дыры в бюджете.
---Более трех лет он врал всем про то, что пишет нечто эпохальное, но взял в руки перо лишь в тот момент, когда денег осталось только на один поход за продуктами, то есть, на кофе и сигареты... Чем крепче кофе, тем хуже нервы...
Он пил и барабанил пальцами по клавиатуре так долго, что иной раз казалось, будто целую вечность... Вечность измеряется стуком отравленного кофеином мотора, который дважды чуть было не заглох. У писателя никогда не водилось запаса нервов, а те, что были – давно уже лопнули. Незаметно для себя, он помешался и через какое-то время написал книгу об осознанных снах, мировом заговоре и астральных войнах... это был фурор…
---Он получил рулон грамот за лучшее сатирическое произведения какого-то там года и за самое скучное описание полового акта в литературе за тот же год. Но он так и не пришел в себя. И, однажды, он решил прибегнуть к придуманному им ритуалу придуманной им же секты Сеятелей тьмы. Он накарябал на листке пентогексаграмму или еще что-то в этом роде, побормотал что-то с полчаса и неожиданно получил эффект: в спальне-кабинете появился пахнущий серой персонаж. Гость явно умел ей пахнуть, а не вонять, как антигерои из церковных баек…
Новоприбывший походил на молодого старика и одет был соответственно: черный фрак, джинсы-рванина и белые кроссовки. На голове бандана и огромная серьга с рубином, растягивающая ухо... Писатель не сильно удивился, чего нельзя было сказать о госте.
- Как вам не стыдно! - сказал гость: - Такой большой, а в сказки верите... Меня здесь нет!!!
- Как это нет, когда есть! - возмутился автор.
- Я белочка, - сказал гость, развернувшись и довольно уверенно направляясь к выходу.
- Я пью только чай и кофе, без сахара, - гордо заявил чудак.
- Ну и дурак! …то есть, это значит, что я – шиза, - сказал потенциальный беглец.
- Ладно, - согласился заклинатель… – Может, поговорим?
- А почему, собственно, и не поговорить? – поразмыслив, согласился Шиза и сел на диван...
- Я вот тут это… душу хотел продать... - робким полушепотом начал писатель.
- Ради чего? - поинтересовался молодой старик.
- Ради понимания, - более уверенно сказал автор.
- Рад бы помочь, да только не могу... нет у тебя души... - ответил Шиза.
- Как нет? - испугался автор.
- А так же, как и у актеров... - спокойно ответил гость.
На лице автора застыл вопрос, возможно даже не один.
- Если по-простому, то вы творите, вбирая в себя мысли и эмоции окружающих... Будь у вас душа, в вас бы не хватило места...
- Епт... - сокрушенно произнес автор: - Тогда что ж получается: все, что я написал – это они? - и он махнул рукой в сторону балкона...
На миг Шизе даже стало жалко автора, такой несчастный у того был вид...
- Я бы мог взять у тебя разум, но, увы, тот факт, что мы с тобой сидим тут и общаемся, говорит как раз о том, что уже поздно... но я все еще могу забрать твою свободу...
Автор дал согласие, расписавшись кровью...
А на следующее утро к Чудаку вернулась жена - любящая и понимающая...

@музыка: смысловые галлюцинации

@настроение: гхм...

@темы: Творчество

---

Откровение?

[Шам]

В старом городе на площадь
Выходил под утро молодой пророк
И хотел он людям преподать урок.
Ему явилось откровенье
Толи от Бога, толи с похмелья.
Он начал его изливать,
Как только закончил блевать.

Эй, люди, что вы натворили!
Вы небесный купол
кровью обагрили,
Вы убили надежду
и стали между
адом и раем
сказав: Мы Выбираем.

осилить...

Но люди не стали
Пророку внимать,
Яиц пожалели
Не стали кидать.
Они его словно не видели
И этим его жестоко обидели.
Парень нет, чтобы бросить,
Давай сильней стараться,
Чтоб эффект произвести
Решил в священники податься.
И вот спустя полсотни лет,
на рождество,
Решил он людям
испортить торжество

Эй, люди, что вы натворили!
Вы небесный купол
кровью обагрили,
Вы убили надежду
и стали между
адом и раем
сказав: Мы Выбираем.

И люди в ноги ему пали
о прощении его умоляли,
а Папа был весел и громко смеялся
и как, бывало в юности, надрался.

Эй, люди, что вы натворили!
Вы небесный купол
кровью обагрили,
Вы убили надежду
и стали между
адом и раем
сказав: Мы Выбираем.

@музыка: Король и шут

@настроение: утреннее

@темы: Стихи, Творчество

---

[Содзуру Натоси]

В лабиринте заплутала,
Ищу, спотыкаясь, дорогу…
Тихо сквозь зубы ругаюсь
На бабскую глупость…

Сама виновата, так что же…
Шершавые стены давят,
Каменный ком в груди,
И так хочется плакать…

Я не помню зачем …
Зачем избрала этот путь
Куда я иду?
Кто ждет меня, там, впереди?

Голос, голос… и издалека…
Я встаю, я кричу, я слышу…
Может, есть не только вход,
Но и выход?

Не только вдох, но и выдох…
Не только…

---

[Содзуру Натоси]

Опоздавшие

Мы оба к поезду случайно опоздали,
Остались, оба, в разных городах…
Метались по перронам и искали –
Себя, в чужих, но близких вдруг, глазах…

Мы оба сдали в кассу те билеты,
И бросили надежды, как цветы,
Увядшие, прелестные букеты,
Что подарить хотели – я и ты…

Нам тесно в городах, в тисках их зданий,
Обидно нам, до бесполезных слез,
Что так несправедливо мирозданье,
Что поезд нас обоих не унес…