ШКОЛА НАЧИНАЮЩИХ ГРАФОМАНОВ (критика и рецензирование Ваших произведений)

четверг, 07 февраля 2008

12:20

***

все записи пользователя в сообществе Девушка с лицом Нестора Махно

Thank you, o Lord, for the white blind light.

Без царя в башке,
Временная пляска.
Не тебя учили,
Не тебе воздастся.

URL

00:42

все записи пользователя в сообществе Система Виолетта

Mr. Круп, Mr. Вандермар

Рассказ, 4 302 знака с пробелами. Это примерно полторы странички и четыре минуты потраченного времени

.

Продажная музаУ Януша Полонского было пять вариантов проведения вечера, и каждый из них включал в себя девушку. Более того, девушку его мечты, с Большой Буквы. Поэтому не было ничего удивительного в том, что он торчал в пабе, натирая мелом бильярдный кий, лихорадочно промахивался мимо луз, поглощал уже третье пиво и поминутно бегал смотреть на часы. А ещё Януш трепался. Про то, как он её ждал и какая она необыкновенная.
У Роберта Красовского было пять вариантов проведения вечера, но ни один из них не включал в себя девушки. А это было неправильно, потому что планы Красовского всегда включали в себя девушек. Много, и самых разных. Роберт пользовался ими с тем же упоением, с каким сами девушки использовали пробники духов. Поэтому не было ничего удивительного в том, что трёп Януша привлёк к себе его внимание, Девушки Мечты – всегда и у всех народов остаются самой желанной добычей.
Одним словом, во всей этой истории не было ничего удивительного. Кроме неё. Она была удивительной.

Когда она появилась на том старом кладбище, кашляя и вбирая пыль подмётками дырявых туфель, Роберт решил, что ошибся. Правда, он ещё до этого решил, что ошибся - с адресом. И, тем не менее, – вот она, Девушка Мечты, в маленьком платьице неопределенного цвета с пальцами, пожелтевшими от никотина, с круглой косточкой запястья, почти прорывающей тонкую кожу, с дешёвым ридиклюем и кое-как наложенной косметикой на глазах.
Она упала на могильную плиту, подобрав под себя голые ноги, но, как он ни старался, в этой наготе очень мало оставалось от женственности и совсем ничего от романтики. Девушка Чужой Мечты была желчной, а под наслоениями этой желчи раззявила свою пасть истерика, и повадки у неё были, хуже, чем у трипующей хиппи времён Вудстока. Если представить хиппи с настроением дарк.
Она смеялась надтреснутым голосом, а смотрела с прищуром семидесятилетней старухи, и этот взгляд до жути напоминал бы рентгеновский луч, если бы в рентгеновском луче вмещалась хоть десятая доля её презрения.
- А знаешь, - внезапно сказала она, когда беседа окончательно утратила вектор, и Роберта унесло на льдине по арктической радужке её тёмных глаз и безмолвия. – Знаешь, я рада, что ты пришёл вместо него.
- Почему? – недоумённо спросил он, разминая в руках сигарету.
- Потому, - она подвинулась ближе, а он с трудом подавил желание отстраниться; обнимать эту странную женщину с глазами семидесятилетней старухи казалось ему чем-то богомерзким, запретным. – Потому, что тебе от меня ничего не нужно. Потому, что ты не знаешь, кто я. Потому, что ты думал увидеть здесь смазливую дурочку и пожелать для себя ещё один кусочек человеческой плоти. А этот мальчик… Януш, так, кажется? Он бы желал от меня другого. Он, как и все эти странные дети, как картонные короли и пластмассовые капитаны готов был из чего угодно сооружать трон для своего божка по имени «я», из чего угодно, всё равно из чего, асбест или папье-маше – материал бы здесь не имел никакого значения.
Она отстранилась, спрятала лицо в ладонях, и зашептала - лихорадочно, отчаянно, тихо:
- Я не понимаю их. Не понимаю, почему им так отчаянно нужно жить. Жить дальше, жить в памяти, в каких-то строчках, в других людях. Почему все они так отчаянно жаждут бессмертия – жалкого, мимолётного, бессмертия любой ценой? Мои сёстры ездят на бентли, а я прихожу к паре-тройке бездомных поэтов. И только поэтому они считают меня настоящей. Но что с того, что я прихожу, если в моей корзине тоже не осталось ничего, кроме шелухи и пепла, просто я не стремлюсь выдавать их за сласти и конфетти.
…Она долго ещё что-то говорила, надорванным, задыхающимся голосом, пока Роберт скучающе крошил в руках сигарету, проклиная тот миг, когда ему пришло в голову разбавить пиво Полонского водкой, чтобы этот сумасшедший дрых в дальней комнате за бильярдом, а он поехал на свидание с его идеальной возлюбленной. И, когда она попросила поцеловать её, он выполнил просьбу без малейшей искры желания, хотя её губы жгли так, словно она намазала их кайенским перцем.
А потом он смотрел, как она уходит, как её неловкий, спотыкающийся силуэт растворяется в предрассветной дымке, как он истончается, не оставив за собой ни крупицы надежды, только сверкающий горестный след, который под утро склюют воробьи. Вот оно. Надежда. У этой девушки её больше не было.

@темы: Мысли вслух, Творчество

URL

среда, 06 февраля 2008