[bezemocij]

Очень хотелось бы узнать мнение)


В глазах бездонных, по-весеннему холодных, безразличья полное
Услышала я небо солнечно-седое, в одуванчики.
Небрежно, вяло, шёпотом всё наискось изрезано, изодрано
И грубо, наспех слеплено, заклеено, залатано.

Останься прядью в волосах моих, простой, с горчинкой, пепельной,
До невозможности таинственно-спокойной и… чужой.
Привычка. Сонный бред. Схожу с ума, но слишком медленно.
Сорвусь. Я точно знаю. Вдоль запястий. По косой.

Прошу, не нужно больше, не дразни. Жестоко. Больно. И… невесело.
Я снова поведусь щенком на приторно-ванильное. Твоё.
Вдоль позвоночника мурашками рассыпаться бы бисером,
Самодостаточно и уязвимо. Жаль, не поймёшь…

---

[Лирический герой]

Родная, когда уезжаешь – теряются мысли.
И там пустота, куда раньше хотелось идти.
На «жизнь в Интернете» не тратится время без смысла –
Я помню, тебя еще долго не будет в сети.

Родная, когда тебя нет, я живу как обычно:
Дышу, пью в холодной ночи обжигающий чай,
Хожу в институт, избегаю рассказов «о личном»
И темные окна совсем не хочу замечать.

Родная, ты как далеко, как еще не бывало.
Мы думали раньше, что я буду рядом с тобой,
Но так получилось, что мы – это разные страны.
Ты – с гулкою Прагой, а я – с невесенней Москвой.

Я дни не считаю – я так загнала себя «взрослым»,
Что мне не до этого – лишь бы немного поспать.
Родная, я очень надеюсь: ты все же вернешься
Хотя бы за день до того, как мне будет не встать.

Родная, мне вовсе не больно, я просто устала.
Я очень давно не летаю – ты знаешь сама.
Родная, ты думаешь, небо бледнее не стало?
Когда ты уехала, здесь наступила зима.

Когда тебя нет, здесь снега и холодные ветры,
И город промерзший в куски разлететься готов.
…Мне страшно считать расстояния на километры.
Ты греешь ладонями стены других городов.

---

полковнику никто не пишет

[бумажная цапля]

уже несколько дюжин лет не меняется ветер -
это стороны света сошлись в одну жалкую точку.
под матрацем не нескольо песо, а память о смерти.
мне, наверное, больше не стоит ходить на почту.

уже несколько дюжин лет в нас стреляет октябрь.
мы сегодня на ужин доели остатки надежды
и смотрели, как листья к холодной земле тянет,
и как темную комнату тени дождя режут.

эти несколько дюжин лет превратились в столетья
с тишиной в голове.. с тишиной и отсутствием лишних.
уже несколько сотен лет не меняется ветер.
доживаем последний октябрь. никто не пишет.

@темы: первый раз в первый класс, Стихи, Творчество

---

маленькая сказка

[светловолосая надежда человечества]

На крыльях мечты.
- Ты кто? – спросил Славик, разглядывая косматое нечто, влезающее в дверной проем.
-Не вишь что ли? – пробурчало нечто. - Мечта я.
- Ты мечта? – переспросил Славик.
-Да не мечта, а Мечта! Мечта с большой буквы! Имя и сущность у меня такие. Теперь я твоя!- заявила Мечта, еле протиснувшись в комнату.
- О! Я давно хотел завести мечту!
- Ну да, - произнесла Мечта, чеша одной когтистой лапой подбородок, другой затылок, а третьей запихивая в рот зеленые занавески. - Я такая заводная…
- Ты будешь меня вдохновлять! – уже вдохновенно произнес Славик.
-Чего-чего? – не поняла Мечта, недовольно взмахнув хвостом.
- Вдохновлять, - пояснил Славик, - на поступки, подвиги, дела…ну, движение к цели там.
Мечта гнусно рассмеялась:
- Размечтался!!! Я буду тебя мучить. Приходить когда не просят, мешать работать, не давать спать, изводить тебя всячески! – пообещала она.
- Ну, а я слышал, мечты окрыляют…- простонал Славик.
-Сколько раз повторять, не мечты, а Мечты!!! – прорычала Мечта, выдав Славику пинок для запоминания.
Мечта стояла у окна и рассматривала небо, пытаясь понять в какую же сторону улетел с пинка ее подопечный. А Славик тем временем летел и думал:
«А ведь и вправду… ОКРЫЛЯЕТ!!!!»

еще 2 еще более маленьких сказки
Ведомый верой.
Стоило нашему мечтателю приземлиться, как новая беда на его голову. Мало того что упал неизвестно где, так еще и…
-Привет.
-Привет,- произнес Славик, оглядываясь. – Где ты? Я тебя не вижу.
- Я Вера. В меня верить надо. – Пояснило то, чего не видно.
-А…а…а я заблудился, - только и смог промямлить Славик.
- Я помогу тебе, ты только верь мне, верь. Веришь? – вопрошала Вера.
- Верю, - произнес Славик, сделал шаг на голос, и упал, споткнувшись о камень. – Ой…
- Ты только глаза закрой и не открывай. И иди за мной.
И пошел Славик за Верой, и водила она его кругами, по самым разбитым дорогам. Лесами глухими, и топями глубокими, полями, кротами вусмерть изрытыми. А Славик шел, шел, не открывая глаз. Шел, царапаясь ветвями. Шел, замочив в болоте ноги. Шел, набивая шишки. Шел, покусанный кротами (а так же сусликами, сурками и бурозубками). Шел, шел, шел… Шел, потому что верил.

Погружение в любовь.

Долго ли быстро, длинно ли коротко, но закончился крестовый поход Славика за Веру. А закончился тем, что голос Веры пропал.
«Видимо я у цели»- подумал Славик.
«Видимо шок от падения прошел и глюки кончились»- подумали читатели.
Славик открыл глаза. Перед ним простиралось огромное чистое озеро. поверхность его была похожа на зеркало, ничто не смело ее потревожить. И вокруг ни души.
- Так, - сказал сам себе Славик, - думаем аналитически. Что у нас есть? Озеро. Причал старый, деревянный, и табличка. Табличка тоже старая, деревянная. На озеро показывает. На табличке надпись «Любовь»…. Любовь?
Славик рассмеялся.
- И это любовь? Это? Эта лужа и есть любовь?
Он зашел на причал дабы получше рассмотреть эту лужу. От озера тянуло прохладой и свежестью.
Вода было кристально прозрачная, и казалось, можно было увидеть дно. Но было оно так глубоко, что как Славик не старался, рассмотреть не мог. И было в Любви что то загадочное, не дающее отвести взгляд. Славик смотрел, смотрел… и, то ли уснул, то ли просто поскользнулся, но каким - то чудом он с причала то свалился. Чудо даже похихикать не берегу не успело, а Славик уже скрылся под водой. И тут же пропал. Не булька, не кругов на воде…. Только запоздало хихикающее на берегу Чудо.






интересно просто нравиться или нет? (ну и если есть такие то мега ляпы что режут слух)

---

[[ihana]]

Я - претензия на личность, позолоченная глина,
Обожжённая публичность, недовзорванная мина.
Я прозрачно намекаю на избитые итоги.
Не взлетая, тихо таю. На обед мой - две тревоги.
Иллюзирую фривольно, спит спокойно смысл здравый.
Вы скажите - это больно, если левым станет правый?
По субботам брежу реже, выходной, уж извините.
В воскресенье на манеже - снова глупости в зените!
Клоунада шедевральна. Так трагично постоянство.
Изощренья сюрреальны, будто трезвенное пьянство.
Я, признаться, забываю, где забыла память с мозгом.
Рот, как рыба, раскрываю в предзимовье столь промозглом.
Я - претензия на личность, я, увы, не феерична
Если радует комичность - это вроде бы отлично.
Я прозрачно намекаю на обманы. Повседневно.
Не взлетая, тихо таю. Что поделать, я - мгновенна.

@темы: Творчество

---

[просто Анька]

***
Мама, скажи, почему кошки
Любят лежать на батарее
и не мяучат, только тихонько
нежно мурлычут.
Мама, скажи, почему кошки
тихо приходят, уходят тихо
и не приносят и не уносят
Мысли и вещи.
Мама, скажи, почему папа
Домой с войны вчера не вернулся,
Кошка домой уже прибежала,
Об ноги трется.

---

Кошмарные сны.

[Anast@siya]

Прокоментируйте, плиз!

Мне так часто снятся кошмарные сны.
Эти сны, как огни, веру в Бога сжигают.
По пути в бесконечность-могилы, кресты.
Кровью надпись:"Кто был-душу тут оставляет"

Но иду я-сквозь страх, пустоту, темноту.
Я иду к той реке, где меня утопили.
Повторяю себе:"Я могу! Я могу!
Я могу подойти к своей же могиле!"

И вот воздух затрясся, грянул гром надо мной,
И разбились мечты на осколки внезапно.
Расступились леса, слышен был только вой-
На луну выли волки, рвя сердце на тряпки.

В темноту окунулась я вся, с головой-
ПОТЕРЯЛА Я СМЕРТЬ-c вами так не случалось?
просыпаюсь в поту, как облита водой.
Боже мой, лучше бы по ночам мне не спалось!

@темы: Стихи, Творчество, Чувства, Я

---

Я Ухожу..

[nuta09]

Перелистывая старый, потрепавшийся от времени фотоальбом, я вглядываюсь в выцветшие от времени фотографии. Какое-то таинственное, странное чувство охватывает меня. Вот молодая девушка смеется вместе с подругами, а вот она же за работой. В каждую фотографию я вглядываюсь с особой внимательностью, как будто пытаюсь найти что-то необычное, новое для себя. И как можно больше узнать о своей семье. Фотографии... Они загадочны и очень заманчивы. А какой это прекрасный повод собраться всем вместе и почувствовать что мы семья; бабушка со слезами на глазах расскажет о своей юности, молодости, и будет с гордостью показывать старые, выцветшие, но очень дорогие ее сердцу фотографии. «Это я, а это Любка!», – скажет она и всхлипнет, ведь «Любка» была ее лучшей подругой. – «А это наш класс, господи, как давно это было, и многих, наверное, уже нет в живых!», – когда слышишь это, на глазах наворачиваются слезы. Почему мы забываем тех, кого любим? Почему так редко открываем запылившиеся, всеми забытые большие семейные фотоальбомы? Ведь, смотря старые фотографии, невольно мысленно перено-сишься в то далекое время, заново переживаешь те мысли, чувства... Маленьким огоньком вспыхивают в сердце воспоминания, и ты стараешься не дать погаснуть этому огоньку.
Улыбка, застывшая навсегда на этом черно-белом снимке, жаркий поцелуй и теплые нежные объятия – вот то не малое, что осталось навсегда в памяти от ушедшего на войну мужа, сына, отца. Это может сказать почти каждый второй человек. Ведь в семейном архиве у сотни людей хранятся такие фотографии. Но в моем семейном архиве такой фотографии, к сожалению, нет, но зато есть яркие воспоминания, похожие на застывший фотоснимок.
Валька, как звали его друзья, или Орлов Валентин Федорович, как было написано в похоронке. Двоюродный брат моей бабушки ушел на фронт очень молодым, как, в общем уходили все, ему было всего шестнадцать, но горящие глаза, и явное желание защитить свою Родину, заставляли его взрослеть очень быстро. Недолгие проводы и прощальный взгляд, который никогда не забудет его мать, в нем было все – и прощание, и какая-то странная радость, отвага, и некоторый испуг, который он старался скрыть. Поезд быстро уезжал, а на перр-оне стояли женщины и только тихо плакали.
Было дождливо, и на душе как-то нехорошо, как вдруг раздался стук в дверь. Мать Вали быстро помчалась открывать, надеясь увидеть там сына, но вместо сына она увидела старую почтальоншу, которая разносила письма и похоронки с фронта. С таящейся надеждой она ждала, что ей отдадут письмо от сына, но это было не письмо, это была похоронка. И тут она вспомнила его прощальный взгляд, и поняла – это был взгляд прощания...
К сожалению, у меня нет снимков Валентина Федоровича, но, как ни странно я очень четко, вижу те глаза, вернее тот взгляд, о котором мне рассказала бабушка. И как застывший фотоснимок он навсегда останется в моей душе.
Люди уходят на войну и не возвращаются, но фотографии, поблекшие, потрескавшиеся заставляют нас снова и снова вспоминать о них. Смотря на фотографию, начинаешь снова слышать их смех, их голос. Ведь так здорово окунуться в тот мир, который был до нас.

Я уйду, только тихо закрою калитку,
И тебя я не буду будить.
Ты проснешься, а я тебе с снимка
Улыбнусь и как будто скажу:
«Не волнуйся родная, я скоро, только Родину защищу».
Ты конечно всплакнешь, и накинув старую шаль, будешь тихо молить
У иконы, как пост занимая, будешь ты годами стоять.
Я приду очень скоро, поверь мне,
И когда тебе скажут: «Погиб», ни за что ты не верь им, не надо!
Ведь на снимке я вечно живой.
И пройдут все весенние грозы, и туманы уйдут в никуда,
Только старая бабушка с внуком у фотографии парня стоят.

убрано под кат модером.

@темы: Творчество

---

романкика...

[Mortis Wolfram]

это наверное самое удачное, что я написала вообще, хотя и оно очень далеко от идеала, да и вообще русского языка...

Он легким движение накрыл стол бархатной скатертью. Поправил черную рубашку и упругим шагом вернулся за бокалами. Два бокала на высоких ножках играли бликами полной луны, переливаясь всеми оттенками бело-лунного цвета. Он поставил их близко друг к другу и отошел посмотреть. Удовлетворенный результатом он двинулся накрывать стол дальше. Посреди стола теперь возвышались две прекрасные в своей простоте, тонкие золотые свечи, стояло сухое красное вино, очень старое вино. Два салата, что любила девушка и немного слегка поджаренного мяса, как любит он. Он отошёл ещё раза два и, слегка улыбнувшись, невесомыми шагами приблизился к зеркалу. В зеркале отразился высокий мужчина с темными, почти черными волосами, маленькими бакенбардами и редкими, юношескими усами и полными губами. На нем была рубашка черного цвета. Он носил ее, слегка подняв воротник. Спущен черный галстук. Прямые классические черные брюки и немного разношенные туфли. Смотрелось очень красиво.
Он поправил воротник и подтянул галстук и немного поморщился. Отряхнув рубашку и разгладив последние складки, он обворожительно улыбнулся, зажег свечи, включил музыку, надел пиджак и выключил свет. Через несколько мгновений появилась она. Обворожительна. Она остановилась, легко опираясь на косяк и заманчиво улыбаясь. Он встал не в силах владеть собою и подошел к ней. Он наслаждался каждым мигом ощущений, чувств, каждым вдохом её духов. Он провел рукой по её волосам. Таким мягким и шелковистым, так же темным и спадающими мягкими волнами до плеч. Его рука продолжила движение, и теперь он жадно смотрел на длинное белое платье. И все в ней было прекрасно: и линии плеч, и изгиб бедер, и упругое молодое тело, и душа, что ему в ней нравилось так это её чистая душа. Он провел рукой по её руке и взял её кисть в свою. Затем легким ненавязчивым движением потянул к столу, и она поддалась и слилась с его движением. Они медленно приближались к столу. Он вежливо отодвинул её стул, она ловко, элегантно опустилась на него, всем своим видом показывая, что она не так проста, как кажется. Он сел напротив и предложил вина, которое уже было налито в бокалы. Она согласилась и подняла бокал.
- За тебя. – Тихо проговорил он, и голос его был нежен и правдив. Тих и приятен.
Она молча согласилась и отпила совсем чуть-чуть. Он поступил также. Молча они наслаждались друг другом. Она смотрела на него, он не мог оторвать взгляда от неё. Когда бокалы были опустошены, он налил еще. Они были счастливы…

От автора или заключение

Вечер пролетел как один миг, и на земле воцарилась ночь. Он медленно встал, дурной воздух, запах её духов, и вино дурманили его, и он предложил ночную прогулку. Она согласилась не в силах отказать, от его бесконечного обаяния. Ночь была прекрасна. Небо было усыпано звездами, и посреди них медленно плыла полная луна. Деревья, шелестя кронами, немного покачивались от слабого теплого ветерка. Двое шли по ночной аллеи, о чем-то тихо беседуя, и часто смотрели в небо. Ночь окутывала их своими теплыми объятиями и вскоре я не могла видеть их. Грустно вздохнув, я растворилась в ночном воздухе, вновь став тенью себя не способной на чувство. В пустоте меня воцарилась тоска по чувству, которое не испытывала все эти тысячи лет на земле…

@темы: Чувства

---

[[ihana]]

пожалуйста, просто взгляни на меня
я губы от боли кусаю
ты знаешь, я столько молилась - и зря,
всё так же в тебе утопаю

пожалуйста, только не так как тогда
не так как у всех и повсюду
ты знаешь, ты выкинул слово "всегда"
и я в него верить не буду

пожалуйста, хватит словами цеплять
я больше в них смысла не знаю
ты знаешь, я грустная стала опять
и снова ночами рыдаю

пожалуйста, просто меня отпусти
позволь улыбаться надеждам
ты знаешь, меня ты дурную прости,
ведь я всё прощала же прежде

пожалуйста, лево и право - твои
ты первый решай. и в дорогу.
ты знаешь.. одна ведь дорога к любви
другая, наверное, к Богу.

---

[[ihana]]

Странно. Тихо. Непогода
Забирает без остатка.
Чудеса такого рода
Стоят двух клочков асфальта.
У меня четыре сердца,
Их меняю межсезонно.
Забинтованные дверцы
Открывать так нерезонно.
Два глотка аэрозоля
И в душе уже потёртость
Девять жизней не без боли
Отравляет стерва-гордость.
Мне любовь и две оливки.
Не мешайте. Круче Бонда.
И ещё несите сливки -
Поливать кусок бомонда.
Я как будто не на месте,
Укажите направленье..
Вот рука. Пойдёмте вместе?
Если хватит вдруг терпенья.
Снова мимо, сколько можно?
Заберите хоть на время.
Как ни думай, это сложно -
Понимать людское племя.

@темы: Стихи, Творчество

---

[[ihana]]

мне хочется жить в объективе
и выть на луну смеха ради
не быть сто второй перспективой
в твоём несуразном параде

мне хочется долго и вечно
и чтобы молиться улыбке
и чтобы рыдать безупречно
и чтобы смешные ошибки

забыть для чего начинали
и где-то в последнем вагоне
и всё как тогда, как в начале
и сердце надорванно стонет

и знаешь, нелепой весною
капель ведь слезами закапала
а просто хотелось с тобою
ну хоть до конца эскалатора..

@темы: Стихи, Чувства

---

[Морга]

Для интереса выкладываю образчик прозочки.


- Пойдем, пойдем, шевели ногами, - Бикки совершенно не обращал внимания на то, что я уже почти выдохлась – лифтов он не признавал, похоже, а 15-минутная пробежка по мартовскому ветру и пеший подъем на 12-й этаж не добавляли мне энтузиазма. А как хорошо начинался вечер! Я сидела дома, в десятый раз смотрела «Утену», когда раздался звонок в дверь. Это был Бикки. Хмуро велел одеваться. «Никаких юбок, джинсы и потеплее что-нибудь, - буркнул он и добавил, - я получил твое письмо». Все сразу стало ясно – я вчера отослала ему письмо, наполненное очередными романтическими благоглупостями на тему: «Как хорошо встречать рассвет с тобою, Би, наедине». Глупо, да? Но, с другой стороны, сейчас отнюдь не рассвет, уже около 6 вечера, и куда-то идти мне не очень улыбается. Бикки стоит в прихожей и терпеливо меня ждет. Вздохнув, одеваюсь и выхожу. Бикки хватает меня за руку и тащит за собой…
Так мы оказываемся на крыше 12-этажки, на 13-ом, так сказать, этаже.
Я едва могла отдышаться, а ему хоть бы хны. Еще бы, его ноги начинаются там, где мои уже заканчиваются (что бы это не значило).
- Идем, - не отпуская руки, Бикки идет к краю крыши, лавируя между вентиляционными шахтами.
- Садись, - короткий указующий жест на дощечку, лежащую на паре кирпичей. Не люблю, когда Бикки в таком настроении, начинаю чувствовать себя виноватой. Разнылась, разнюнилась, знала же, чем закончится… Не знала. Но в лицо все равно не смотрю, боюсь злого взгляда. Сажусь на «скамейку», Бикки откуда-то достает еще одну дощечку, кидает ее прямо на заснеженный битум и садится ко мне спиной. Откидывается на мои колени, запрокидывает голову так, чтобы заглянуть в лицо:
- Ты хотела? Это закат, вообще-то, но принципиальной разницы не вижу.
Тон слегка ироничный, а глаза… глаза смотрят с неизменной хитринкой. Хорошую ты шутку придумал, Би.
Он отводит глаза, и я тоже смотрю в небо. Там, на половину горизонта разлилось малиновое варенье, а птицы, парящие в небе, были как косточки в нем. Очень красиво. Села поудобнее, откинувшись на стенку вентиляционной шахты. Надо же, теплая! Сзади греет тепло жителей этого незнакомого мне дома, спереди – Бикки, прилегший мне на грудь и глядящий в небеса. Мне тепло, несмотря на пронизывающий ветер и минусовую температуру. И малиново-сливовая красота над нами. И одиночество, буквально осязаемое. Бикки молчит. Мне тоже нечего сказать. Незаметно для себя начала перебирать его шелковистые пряди, выглядывающие на висках из-под тонкой трикотажной шапочки. Внезапно его рука прижала мою к щеке. В сердце накатила волна нежности, и я стала кончиками пальцев гладить его щеку. И закат… Все, как я хотела – романтика, одиночество, зарево во все небо…
Так мы сидели несчетное количество минут, и время текло у нас между пальцев. Солнце село, малиновое варенье превратилось в лиловый бархат с рассыпанными на нем угольками звезд, мой левый бок совсем замерз, а кончиков пальцев я просто не чувствовала. И вдруг все кончилось. Под моей ногой что-то хрустнуло. Шприц… Использованный…
- Здесь бывают наркоманы, - охрипшим от долгого молчания голосом говорит Бикки, - и я…
Он поднимается на ноги, потягивается, разминая затекшие мышцы.
- Идем, - не глядя, протягивает назад руку. Кончилось. Волшебство, подаренное мне этим вечером, кончилось. Беру его за руку:
- Зайдешь ко мне погреться? – робкая попытка продолжить волшебство.
- Нет. Меня ждут, - что ж, коротко и ясно, все вопросы решены ранее. Мы рука об руку спускаемся по лестнице, выходим из подъезда и останавливаемся.
- Замерзла? – заглядывает он под надвинутый капюшон, - иди, грейся…
Теплый прощальный поцелуй, и Бикки исчезает в вечерней мгле, а с неба на его следы осыпается мартовский снег.

---

Триптих или что-то вроде того

[Тиу]

Бермудская

раз

Запомни меня невинностью чистой страницы,
испорченной мною в слепом желании стиля,
запомни отсутствием четких сюжетных линий,
запомни виданными однажды лицами
Одновременно.
Вне времени, вне событий,
вне счетчика электроэнергии, вне квитанций,
запомни меня заповедной - Бермудской - станцией,
с которой нельзя уже никуда выйти,
ни в город, ни напрямик (и не в чисто поле).
Давай останемся здесь - в зимней ночи длинной.
Запомни меня 'Тонкой белой линией',
Оставь обо мне на память - меня - не более.

Бермудская-2

два

Мы приехали на Бермудскую,
чемоданы забыли в поезде.
И стоим над перронной проседью
в замешательстве - не проснуться нам.
Над платформой цифры знакомые:
ужасающие три четверти.
Бесполезно кричать: зачем тут мы? -
недо-пешие, недо-конные,
безответственные, безбашенные,
бездорожные - как обкраденные.
Над Бермудской летают радио-
голоса, как птицы бумажные.
Крепим крылья соленым клейстером,
разбегаемся - не проснуться бы...
Мы приехали на Бермудскую -
Нашей вечности место действия.

Бермудская. Конечная

три

Распласталась луна трапецией
Мимо нас – по столу в клеенке.
Наступи в луну, красна девица,
Своей ножкой тонкой.

Упади в луну, успокойся в ней,
Пока мы схоронились в стандарте дней,
Только вряд ли знаем, что от себя.
В доме нет ни капли
Дождя.

Луна вылилась на линолеум
Мы остались лежать в коробках,
Там, где пахнущие алкоголем
Гликодиновые сиропы.

Умывайся луной, позабудь о нем,
Мы однажды все вместе в луне уснем -
О конечной, Бермудской, увидим сны.
В доме нет ни капли
Луны.

Хотелось бы узнать, у этого приличный вид или еще стоит шлифовать?

---

Привычка

[Raisalyng]

— Дорогая, я все не возьму в толк, как ты догадалась, что у твоего мужа завелась любовница!?
— Ой, подруга, будь ты чуточку сообразительнее, поняла бы сама…
— Да? Ты сейчас о помаде на воротничке и запахе чужих женских духов?
— Брось! Это выдумки. Тем более такой упертый чистюля, как мой бывший ни за что бы на свете не позволил себе разгуливать в испачканной рубашке. Я уже не говорю о женском парфюме, запах которого он и вовсе ненавидит.
— Выходит, ты за ним следила? Неужели!
— Шутишь? Это ниже моего достоинства. Сейчас я тебе расскажу. Понимаешь, когда мы с мужем только собирались пожениться, он сказал мне, что я единственная женщина во всем мире, способная терпеть запах дыма его любимых сигарет.
— Сигарет?
— Да. Мой муж, его отец и брат довольно странные люди. В их семье в течение нескольких поколений существует традиция – все мужчины рода курят сигареты одной и той же марки. Признаться, это самые омерзительные сигареты на свете. От их дыма жутко слезятся глаза и першит в горле. Так вот, недавно я заметила, что мой муж перешел на другой сорт.
— И?
— И я сразу сделала вывод – у него завелась женщина на стороне! Более того – возлюбленная женщина! Ведь ради нее он изменил своим привычкам!
— И законной супруге…
— Именно! Поэтому, моя дорогая, внимательнее следи за привычками своего мужа. Если мужчина изменил привычкам, следовательно, недалек тот час, когда он изменит женщине.

---

Само собой написалось...

[процес(с)]

***
Твои пальцы пахнут канифолью
Я украла эти руки и вдыхала
Ты могла бы оттолкнуть – имела право
Аня! Ангел, почему ты промолчала?

Я имела глупость. А ты – жалость?
Ты забыла, а я трижды помню,
Как моими были долгих три секунды
Руки, пахнущие школьной канифолью.

Если возможно, покритикуйте содержание.

---

[anemone.]

Небольшие работы...
***
Избиты колени все в кровь...
И красные пятна на льду...
Я лежу неподвижно в мороз...
Все друзья убежали во тьму...

Коньки на ногах потускнели,
Залила их алая боль...
И лишь со мной у "снежной постели"
Остался мой новый герой.

***
И по дороге красной от крови
Ты идешь,отвернувшись от ран,
Тебе не хочется этой боли...
И улетишь, несмотря на обман...

И крылья расправив в полете,
Паришь ты над пропастью стран...
И путь свой далекий ты держишь,
Взмывая к голубым небесам...

@темы: Стихи

---

[Jennysorbo]

Что-то о зиме)
За окном
Падает в ночи и кружится,
Искрится загадочным светом,
Мягкий, пушистый снежок.
К утру он накроет поляну, деревья,
Через речку мосток....
Но пока он тихо ложится,
Рожденный декабрьским небом...
Он нежно все покрывалом накроет воздушным,
Согреет до самой весны,
Любовь он подарит, уют и тепло.
Печаль вдруг станет делом не нужным.
Только выгляни в расписное окно,
Там снег на поляну спокойно ложится...
И шорохи, шум уже не слышны....

Предупреждаю, я только учусь, и м ожет быть мои стихи не всем понравятся...

@настроение: творческое

---

[~Хару-Ичиго~]

Я, конечно, дико извиняюсьза повторы, но, может, всё-таки откомментите? Было бы интересно узнать ваше мнение.

Коноэ

"Коноэ..."
Имя, тоскливое, как крик кукушки в темноте... Звонкое, жалобно звенящее "э" словно повисло в воздухе...
"Коноэ..."
Но она уже давно ушла... ушла... Гэта её простучали по камням, и чёткий стук не споткнулся ни разу. Даже на том коварном камне слева, который он всё хотел убрать, да так и не успел...
"Вернись, Коноэ... Я слаб, как ребёнок и всё жду тебя... Я стал бел, как цветы хаги, и хрупок, как морская раковина. В доме моём темно, и завяли цветы на алтаре. Некому поменять их, Коноэ, некому зажечь светильники."
Лампа у изголовья давно догорела, оставив после себя лишь лёгкий запах масла.
"У меня нет сил поднять меч, Коноэ. У меня больше нет сил поднять меч... Вчера я пытался написать тебе письмо, но оказалась, что даже кисть мне поднять не под силу. Какая ирония, Коноэ, как только Путь Меча стал мне недоступен, Путь Кисти тоже ускользнул от меня. Какая ирония..."
Он вздохнул и беспокойно задвигался, поудобнее устраиваясь на твёрдом изголовье. В просвет между сёдзи светила яркая, августовская луна, и Он подумал, что где-то там, в чужом саду, Коноэ наверняка любуется ею среди шумной компании актёров и куртизанок, как всегда никем не замеченная.
"Коноэ... Смертный час мой близок. Раньше смерть была для меня как луна в небе: Я всё время видел её перед собой, но знал, трусливый человек, что она слишком далеко. И вот она здесь. И я не могу прогнать её. Могу только звать тебя, как больной ребёнок зовёт мать. Коноэ... Коноэ... Чем он лучше меня? Одежда его не латана, меч богато украшен... Он может купить тебе всё, что ты захочешь... Но чего ты хочешь? Чего ты хочешь, Коноэ?
В комнату залетел, тусклый, по сравнению с луной светлячок, и, следя глазами за неверным, тычущимся в стены огоньком, Он с замиранием сердца шептал светлячку, чтобы тот не летел в правый угол. В том углу давно свил свои сети паук. Но глупый светлячок не внял, и прочно запутался в липких, обманчиво тонких нитях.
"Коноэ... Я, как жадный паук, затянул тебя в свои сети... Почему же гнев твоего мужа не поразил нас? Потому ли, что мы сбежали с тобой туда, где он не смог нас найти? Нет..."
Он улыбнулся, потому что давно знал ответ.
"В жаркий летний день ты поднесла ему чашку с холодным чаем, как хорошая жена. И он, усталый и разгорячённый, принял её. Что было дальше, Коноэ? Быстро ли он умер? Или мучался, так же как я, не в силах даже послать за нами погоню..."
Огонь светлячка разгорался ярче, и Он увидел, что это вовсе не светлячок, а свеча, которую Коноэ, в шляпе и дорожной одежде, осторожно несёт прямо в руках, без фонаря. Путь Коноэ повторяется в лабиринте зеркал, тянущемся из ниоткуда в никуда, и в каждом зеркале, рядом с Коноэ идёт Он. У него нет имени и нет лица. Он думает, что ведёт Коноэ, но на самом деле она ведёт Его - всегда разного, и в то же время одинакового.
Тёмная туча закрыла луну, и только светлячок маленькой звёздочкой светился в углу.
"Пройден мой путь. Ты довела меня до конца, теперь же прощай. Бессонными ночами думал я, кто же ты такая: Оборотень или богиня... Но ты ни то и не другое. Ты - женщина, ты - любовь. Ты - клинок, разящий без промаха. Уходи, тебе нельзя смотреть в мои мёртвые глаза, уходи к нему, ведь Он - это Я, и тот, кто был до него, тоже Я... Но я больше не твой. Другая идёт к моему изголовью, и я изменю тебе, Коноэ..."
Огонёк светлячка погас, и комната погрузилась во тьму.

Белгород 2008

@темы: Творчество, Чувства, Отношения

---

Колдун

[Espero]

Звени, печальная струна:
Сегодня сказка не сбылась,
И завертелась кутерьма
Предательств, лжи чудная вязь.
Я вдруг узнал, что я мудрец
И тайных знаков властелин,
Колдун, безумец, наконец.
И все то я, лишь я один.
Мне показалось - это сон
На редкость дерзок и хитер:
Мне снился колокольный звон,
Меня ведущий на костер.
Я видел всех - и никого;
И бесновалась чернь вокруг,
Ведь чародейское ребро
Любой вам вылечит недуг.
Толпа ревела, но ждала,
И побледнел иезуит,
Когда горячая смола
Коснулась выщербленных плит.
Я не сумел - я закричал,
И вторил мне церковный хор:
Он пел свой гимн - я умирал.
Душевный вышел разговор.
Но не случилось волшебства,
И ливень грозный не пошел.
Права молва, сто раз права:
Любое чудо - на костер.

@темы: Стихи