Ведьма не по должности, а по сути
Я шлю эту песнь из глубин мирозданья,
Где поэма и проза сошлись на одном.
Я прошу человечество каплю вниманья,
Чтобы вновь рассказать о сомнении своём.
Быть поэтом, увы, тяжёлая ноша,
Его муза уже давно умерла.
Он стихи собирает по каплям в ладоши,
Их в сердца проливая дождём серебра.
В наше время писать не о чём не осталось;
Все достойнее темы воспеты давно.
Но, а нам техногенная эра досталась,
И романтику встретить уже не дано.
Нам писать о любви? Это глупая тема.
И её изжевали уже до конца.
Над свечою о ней писал Пушкин поэмы,
И Есенин шептал барышням у крыльца.
Нам писать о свободе? Так нету её,
Её продали люди за горстку монет.
Боясь потерять местечко своё.
Не закованных в цепи почти уже нет.
Так о чём же писать нынешнему поэту?
Когда строчки всё ж рвутся, сознанье дробя,
Старинному следовать будем совету:
Пиши лишь о том, что волнует тебя.
