Всем доброго времени суток.

[M_pod_arhiv]

Вот так сказать... вроде бы стих.

Сплетаясь в строках узорами,
Черные линии текут по страницам.
Надоела жизнь, хочется нового?
Вперед, вот тушь на столе и перо в твоей деснице!
Ты можешь мир создать, только начни,
А потом убей там всех без зазрений совести.
Ведь то что пишеь - ложь, я верно уточнил?
Так твори что хочешь,
Надоест - сожжешь, и не вспомнится!

Но я скажу по сeкрету:
"Где-то вдали...
Твои линии черные - нити чьей-то судьбы."

^___^

@темы: Мысли вслух

---

[Тартарен]

По мокрой дороге стекли
По асфальту в грязный кювет.
Чьи-то светлые дни.
Оставляя кровавый след.

Нервно стучал в телефон
Оператор гундосил в ответ:
-Неправильно набран номер.
Неправильно набран...или
Вне зоны доступа абонент.

@темы: Чувства

---

Я не буду ему звонить

[vergeben]

Я не буду ему звонить,
И не буду смотреть в глаза.
Россыпь звёзд - это лишь огни,
Горизонт - одна полоса.

А внимание - просто так -
Я - картина среди картин.
Кто сказал, что была мечта?
Кто узнал, где её найти?

Нет, не буду ему звонить,
Не заметит - не обману.
Только.. Боже, прошу, храни
И его, и его жену.

@темы: Суюрова Елена, Стихи

---

[Тартарен]

И враг лежал свернувшись как в утробе
У той что и его тогда закрыла.
А воин в черном и батальный врач
Стояли как казнимый и палач.
Стояли, а кругом была могила.
Сталь против стали билась,победило
Ланцета мужество, над злобою меча.
-Блойд перианн!,-шипела горячась,
-Людской лакей,уйди с моей дороги...
-Ну нет уж! Из палатки вон пошел!
Так ,девочки, кто следуйщий? На стол!

@темы: Стихи, Творчество

---

Ночной неоконченный очерк (экспериментальное)

[Тиу]

Я повторяла Цветаеву сколько могла — пока не поняла, что повторять за кем-то (не то чтобы плохо, но) не-модно. Эта мода быть собой — она сейчас распространена среди некоторых моих друзей — эта мода является чем-то вроде показателя хорошего вкуса. Так вот, год назад, начитавшись хороших — и по-хорошему её стихов — я писала свои, хорошие, но тоже принадлежавшие — ей. Теперь они другие. Принадлежат то Цветаевой, то Арбениной, то Маяковскому, то Бродскому, то любому абстрактному интеренет-псевдониму.
Мне не хочется принимать этот факт подражания, но сейчас я — злая, эдак по-творчески злая — говорю интонациями О. Памука, "Черную книгу" которого я отложила буквально десять минут назад. И даже это предложение, как и предыдущее, — целиком памуковское.

Возвращаюсь к Марине Цветаевой.
Некоторое время назад — может быть, несколько лет — я называла ее по-свойски: Марина. Это было наивно-доверительное, нахально-детское, почти как к старшей подруге: Марина. Но Марина росла со мной и однажды доросла до Ивановны — в тот день, когда был дочитан двухтомник, состоящий из преимущественно ее зрелых стихов. Мало дочитан — осмыслен наконец.
Понимать Цветаеву, не зная ее самой, не курив с ней на кухне, не беседовав о пустяках, не видев человека — нельзя. И поэтому в каждый ее портрет — особенно фото — вглядываюсь особенно. Представляю эту, описанную современниками, манеру общаться: непреклонность и прямость до резкости. Она (манера) видна: в позе, в небрежности — но не элегантно-блядской небрежности нынешних красоток, а ненавязчивой, полумужской — небрежности поворота головы, небрежности пальцев, сжимающих папиросу. Видна вся Цветаева в складке рта, особенно видна в плечах: знакомые ее говорили о прямоте ее спины, а я бы сказала — о твердости, а это разные вещи. В плечах ее, в шее, в груди угадывается то ли мощь, то ли трагедия, а вернее — все вместе.
Рисованные портреты ее (знаю, что портреты пишут, а не рисуют, но!), конечно, иные. Рисованные мужчинами — женские. Ибо рисовали мужчины — женщину, а надо было — поэта целиком.

Началось все давно.
Цветаева, моя Цветаева, началась в 14 лет. Когда уже были и свои стихи, и множество чужих прочиталось. Цветаева наверняка была и раньше, в зачитанном до выпадения засаленных страниц карманном сборнике поэзии Серебряного века, но каюсь: не запомнились стихи ничем. Наверное, оттого, что были не поняты. (О чем читают девочки в 14? — О любви! Цветаева — да, любовь, но именно в той маленькой серой книжке была Цветаева-взрослая, и стихи были — взрослые, и любовь была - взрослее некуда. Можно спорить: любовь, мол, для всех одна. А дети не знают, что о любви можно писать иначе, чем словом "люблю". Я — стихи пропустила мимо. Слова «люблю» — не нашла.)
Потом была школа — девятый класс, кажется, а вероятнее восьмой; зима. Учили наизусть, но не по программе. Е.А.Г. устраивала литературный вечер, и с ней (и для нее, и ради нее) учили — стихи, отрывки из писем и дневников.
Сейчас еще помню:
Мой Сереженька!
...Если от счастья не умирают, то во всяком случае — каменеют... Прочитала ваше письмо. Закаменела.
Пишу, как слышала: пунктуация Цветаевой явно другая. Но вот прямо сейчас, без одной минуты полночь, полулежа в кровати (локтем — в деревянное ребро изножья), посмотреть нигде не могу.
Итак, школьный вечер. Выступали три класса. Репетировали долго. Спасибо этим репетициям — именно там я, наконец, поняла, как и для чего (для кого) читают стихи вслух. (Читаю я отвратно и сейчас, но что было до Цветаевой — вообще тихий ужас). Она (не репетиция, Цветаева) нас мучила, иначе не скажешь. Не помню, откуда взялось, но была такая установка: Цветаеву по-другому нельзя! (Не умеешь — научим!)
Учились. Мучились.
Читать ее было — мучительное счастье. Слушать — тем более.
Читала «Я с вызовом ношу его кольцо!» — эфроновщину эту (я Цветаеву люблю теперь отдельно от мужа, но это потом). Стихотворение мне (и тогда, и сейчас) кажется безликим. Вообще никаким и ни о чем. Ибо тут она не о себе, а о нем. А как это, простите, о нем, когда она вся — о нас?! Но это тоже позже.
Стихи, — все! — услышанные, выученные тогда с остальными просто потому, что на язык ложились, помню и сейчас, хотя вообще стихи запоминаю плохо.
Постоянно казалось, что их, тех, кто их читает, стихи лучшего моего, про кольцо и красоты чужого лица, которое Марина (не Ивановна еще!) любит сильнее нас.
(Тех, других стихов, впрочем, я точно так же не могла бы прочитать правильно, как не осознала, не вжилась и в свое).
Каждая репетиция была нервной. Девочка на два года старше меня, кудрявая, читала «Кто создан из камня, кто создан из глины...». Это было самое нервное. Виделась и пена, и глина, и море, которого ни тогда, ни сейчас — не видела. Зеленое — цвета зеленки, уроненной в полную ванну воды — море билось и разбивалось о ноги. Ноги были темный, загорелые, а значит, не мои. Пена была пузырчатой, диснеевской. Еще виделось рыжее — что-то — как волосы. И сливалось с другим стихотворением, название которого («Молитва») я узнала много позже. В этом были цыгане, ночи, кони и костры, а заканчивалось оно очень готично: «...и дай мне смерть в семнадцать лет!». Этот, будто заранее оговоренный, возраст, во-первых, приближал Поэта к нам, во-вторых, вся финальная декадентность приближала меня к Поэту. (Ага, субкультуры, обряды, амулеты, стихи о смысле смерти и высших силах — у всех это было).
Было еще «Бабушке»: «Продолговатый и твердый овал/Черного платья раструбы./Юная бабушка, кто целовал/Ваши надменные губы?..» (Помню лучшего всего!)
Сейчас к стихотворению — нежность и всепонимание, тогда было недоумение: зачем оно тут?
Где тут? А вот это самое главное. «Тут» — там — был праздник любви. Долгое, полвечера, повествование о Цветаевой и Эфроне. О камне, обручившем их. («Если он найдет и подарит мне сердолик, я выйду за него замуж!»). В общем — о любви.
И вот это уже было понятно.
Не были понятны стихи, не была прочитана биография, но любовь Сереженьки и Марины Ивановны я запомнила сразу. Не важно было, что случится потом: ни революция, ни голод, ни эмиграция, ни аресты, ни письма, ни 41-й год, ни петля в пустой комнате — ничего! Была Марина (почти-я, ибо что ей тогдашней — восемнадцать, я не знала, и это позволяло мне верить, что там — я), и был он, младше Марины (но старше меня), словом, суженый, загаданный и найденный сердоликом.

Потом Цветаева забылась.
Книг ее у меня до сих пор нет, и тогда не было, стихов ее мне больше не читали, и остались только «продолговатый овал» и кольцо вечности (непременно — и всевластья тоже!), которое — с вызовом.
Вернулась я к ней нескоро. Когда — опять же, не помню. Знаю только, что в одиннадцатом классе, когда во мне были уже и мастер и Маргарита, и Айседора Дункан, и Аксинья, и толстовская (нет, не угадали, не Наташа!) княжна Марья, и Пьер (его я любила так сильно, что даже сама венчала с Наташей), и еще много всяких людей-мыслей — в одиннадцатом классе Цветаеву я уже знала. Знала, видимо, прочитав «Мать и музыка», «Дом у Старого Пимена» и «Мой Пушкин». Ибо биографию (с противными цифрами) учить все же пришлось, а вот стихи и все ее «как» и «почему» — нет.
Потом начались сложности.
Понятная Марина Ивановна была вся уже давно выучена-прочитана, а по программе началось: о революции, об эмиграции, плюс философское. Учили к экзамену, зубрили строчки, которые — цитаты. Поздняя Цветаева по-прежнему не нравилась страшно! — языковые изыски особенно.
Тогда и взяла в библиотеке первый крупный сборник ее стихов.
Тогда и началось это сегодняшнее наше с ней взаимопонимание: когда поэт пишет только о тебе, а ты понимаешь это.
Любовь к Цветаевой стала постоянной. Пока не появилась женщина, которая ее (Марину) у меня отвоевала. Первая из тех, кто отвоевал (с наличием мужа у Цветаевой я до того еще как-то мирилась).

Софья Парнок.
Вернее, так: О.Б.
О.Б. просто указала — ненавязчиво — на цикл «Подруга» как он есть, без цензуры, корректуры и прочей гадости. О.Б. нашла портрет Парнок. О.Б. вычитала ту, советски-постыдную, биографию двух поэтесс за 1914-1915 гг., вернее — лично для меня — Поэта (Марины) и поэтессы (Софьи). И речь, конечно, сейчас не о мужском-женском, а о поэтическом, ибо мужественность-женственность дело сугубо личное.
Словом, Цветаева стала ближе еще на полшага. На жизнь даже. Жизнь, о которой не знаешь, и не понятно – хочешь ли узнать.
Это тоже была любовь. (О, отмаза всех времен и народов! — «Я могу влюбиться и в мужчину, и в женщину, и в вещь, и в событие» — Марина Цветаева, Диана Арбенина — даже я стала говорить эти слова).
Цветаева (не понимаю, как) умудрялась ничего не скрывать, и домашние — знали, а это значит — и муж, и дочь Аля были почти забыты, и значит — это была та Цветаева, которая любила всех!

(Понимаю, глядя на экран телефона — третий час ночи — что это полнейшая ересь от литературы и истории. Закругляюсь на сегодня; о Софье Парнок — на свежую голову, а потом, возможно, и о Сонечке Голлидэй (Holiday!), а потом, кто знает, и обо всех других. Особенно хочу о поэтах, ибо это особенная любовь, стихи в стихи. Возможно, Марина и Софья так и получились тогда — стихами).

@темы: Литература, Творчество

---

[Nika_Vera]

Снегу.

Ты так легко убиваешь снег,
Едва коснувшись горячей ладонью.
Ты так легко произносишь «нет»,
Незнакомый с предательской болью.
Ты совсем не умеешь грустить,
К чувствам снега ты так безразличен.
Это снег, он не может любить!
Как обычно небрежно циничен.
Ты не чувствуешь холода в пальцах,
Ты же сам холоднее льда.
Но у снега свое чувство счастья,
Он так счастлив, что встретил тебя.
Ты небрежно стряхнешь снег с ладони.
Для тебя это просто вода.
Что тебе до любовных агоний?
Ты ведь сам не любил никогда.

@темы: Стихи

---

Люстры, что лезут из окон /Koval4ik feat. Конь (ИМХО)/

[Baba_misha]

Воздух пахнет свежей хной.
Брошу ввысь монетку.
Я уже совсем хмельной,
Дайте мне таблетку.

В лёгких - раковый нектар
Сигареты длинной.
Выхожу на тротуар,
И смотрю в витрины.

Бархат, свечи да объятья,
Девки пляшут шустро
И как ляльки шлюх из платьев,
прут из окон люстры.

Тошно мне, прости Господь,
Тошно мне без меры,
Девки - плоть (и люстры - плоть),
Плоть - их кавалеры.

Завалили телесами,
Пудра да помада!
Жрите свой Бифитер сами,
Мне его не надо.

Я схожу куплю портвейн,
Я схожу на речку.
Чуден ночью тихий Рейн.
Остальное - в печку!

@музыка: Coldplay

@настроение: Ух!

@темы: Стихи

---

по мотивам "Ночного дозора"

[Чудо_]

Свет и тьма.
Что на грани?
Небо, земля
Вместе с нами?
Свет – всемогущ,
Тьма – безмерна.
Кто добежит к финишу
Первым?
Кто победит в гонке
Столетий -
Свет без теней?
Тьма без света?
Вряд ли ответ
Будет получен,
Чистого нет
Неба без тучи.

@музыка: Кипелов "Я свободен"

@настроение: соответственное

@темы: "Белое пушистое чудо", Стихи

---

[Тартарен]

Мечуться листья,взвиваясь во след.
Гонит седок коня на рассвет.
"В сторону, прочь!" Подпругой звенит,
Звезды роняя из под копыт.


Вьется над ним златоперая птица
И он взором ясным за нею стремится
Не видя, не слыша, нетерпеливо.
И конь его, ночь несет, словно гриву.


Лишь руки молят коня словно друга,-
"Быстрее, быстрей! Словно зимняя вьюга!"
Туда за своею мечтою небесной.
На зов ее вольной и радостной песни.

---

[чайна ложечка]

КТО?
Небо и два скворца,
Словно два беглеца.
В руки твои – шум дождя.
Снова по тормозам.
Больно моим глазам.
Не обернусь, уходя.
В руки твои лететь,
В руки твои успеть.
Я потеряла штурвал!
Воздух не будет врать.
Дождь для тебя опять
В руки твои отдал.
…Солнце и два пути.
Мне по какому идти?
Недолечу туда.
В руки твои успеть,
В руки твои смотреть.
Небо тобою продам.
Звезды и два лица.
Не моя пятница.
Прыгать в толпу легко.
Бегать от темноты,
Словно боюсь идти.
В руки твои – глубоко.
Время всегда ценить,
На пол не уронить.
Мы с тобой два беглеца!
Я досмеюсь до дна.
В руки твои – одна.
Небо и два скворца…

@темы: Мысли вслух, Стихи, Творчество

---

Наверное, сложное для понимания. Нужно знать того, в ком "мой мир", но все же...

[Крамер против...]

Мир жив,
Пока есть немного пороха,
вперемешку с надеждой.
Пока эти убогие по боку
А может быть вперемешку...
Мир жив,
Пока все пароли не взломлены
И мысли, слова, наши.
Руки, которые помнили
Как строились башни.
Мир тот, что в тебе
Для меня будто, помни,
Он жив
Пусть не совсем в сравнении молод.
Новые рубежи
С тобой. Стоя спиной к спине
Он жив.
Пусть с баррикадами неразбериха
Только скажи,
Есть порох, чтоб потом тихо
В мире, что жив. Пока.
Нет, это в том смысле -
Пока рядом. Живем и ладно.
Паутину плету дрожащими пальцами
С миром напару
Он жив
Он в тебе хитросплетен
Ты делишь его на части, на время
И порциями по тарелкам
Размазывая, чтоб больше казалось.
Ты дымишь, оставаясь пеплом
И тебя уже самая малость
Мир жив,
В этой малости, в этих дозах
В тебе.
Пережитками прошлых наркозов,
Памятью, голубым в небе,
Надеждой.
Улыбками в упаковке
Существует. Живет
Этот радугополный мир,
Тот, что творчески целен
В образах на миллиметрах пленки
Тот, что редкостным раненым зверем
Рвет кукольные оборки.
Мир жив.
Нужно только понять и увидеть
Эту гуашь на шторах
И на лицах лепнину
Он в тебе вечно будто бы молод
В сравнении.
В нас, очертеневших
В неразберихе на баррикадах
В немного нездешних
Так надо.
Мир жив
Куда ему деться?
Ты возвращайся
А то ждать замучаюсь
Смыслы необъяснимы
Живем от случая к случаю
Но все же...
На мониторе тонкий курсив -
Мир жив.

@темы: Стихи, Творчество, Чувства

---

Никогда.

[Nicca Rosi]

Никогда

Я никогда не напишу тебе «прощай!»,
И не скажу, что мы с тобой расстались;
Не ускользну в подъехавший трамвай:
Ещё в слезах, но больше не печалясь…

Ты не отдашь меня другому, никогда;
А я – не получу желанную свободу.
Я связана тобой; и в том моя беда.
Я не твоя; и в том моя природа.

Ты будешь каждый день мне крылья подрезать,
Сажать на поводок – но всё без толку:
Я никому не дам себя поймать,
И если я в плену – то это ненадолго.

Я никогда не приручусь, пойми!
Я буду рваться, что есть сил, на волю…
А ты меня так крепко обними,
Чтоб если оторвусь – то только с кровью.

Я буду уходить – не отпускай;
И я смирюсь, пойду твоей дорогой…
Я никогда не напишу тебе «прощай!».
И слава богу, милый. Слава богу.

04.06.2008

@темы: Стихи, Творчество, Чувства, Я, Отношения

---

[Тартарен]

Четыре часа до восхода
Четвертой луны.Небосвода
Четыре оттенка.Четыре года.
Четыре посланья оттуда
Где в год вырастает минута.
Четыре тяжелых баллона
И маленьких ампул четыре...
Четыре отосланных слова
В бескрайнем и мертвом мире.
Четыре минуты до вдоха.
До взгляда в родимую четверть
Точки черного звездного свода.
Для нее он еше будет жить.
Еще целых четыре года...

@темы: Стихи, Творчество

---

Пантеон

[Inna Astron]

Поёт монетами в кармане
Моей души усталый звон;
Как по осеннему печален
И грустен ты,
мой Пантеон.

Темнеет тушью зелень сосен,
Огнём пылает алый клён...
Который год - всё та же осень
Под сводами.
Мой Пантеон...

Скрипит упругою периной
Под сонной поступью времён
Застывшая, сухая глина,-
Мой неизменный
Пантеон.

Последний странник в этом храме -
Одной лишь мне так дорого он -
Иду...и меряю шагами
Забытый всеми Пантеон.

И с каждым шагом дальше...дальше
Под чёрное дыханье крон
Я ухожу от лжи и фальши..
В мой драгоценый
Пантеон..

---

"от покойного"

[Тартарен]

Он так писал:"Я горд, что я умру.
За сына,за тебя.За Родину свою.
Пусть не завидует соседским сыновьям.
Ведь я с небес приглядываю сам.
А помнишь как мы встретились? Весной...
Твою любовь я унесу с собой.
Не трушу,не жалею не грущу."

И мелким почерком приписка,-Жить хочу!

@темы: Мысли вслух, Стихи, Философия, Чувства

---

Эвон как я умела 10 лет назад:)

[Морга]

Прохожий

Ни у кого не возникало мысли,
Что он мертвец. Уже давным-давно.
Октябрьские улицы раскисли -
В осенних тучах прохудилось дно.

Он шел один по улицам дождливым -
Прохожий, незнакомец и... мертвец.
Он всем казался искренне счастливым,
И счастлив был, что умер наконец.

Его так трудно было заподозрить,
Он с виду был так юн, так жив, так свеж,
Но он был мертв от принятой сверхдозы
И горечи несбывшихся надежд.

Никто не знал, что у него случилось,
И о его беде никто не знал...
Я рада, что его желанье сбылось,
Мне жаль лишь, что он смерти пожелал.

Мне-то оно не нравится. Только вот чем - понять не могу...

@темы: Стихи

---

Немного суицида....

[Inna Astron]

Всё гадко, нелепо, фальшиво.
Всё лживо, неправильно... да.
Прирученной краном стихией
По пальцам стекает вода.

"Всё гадко, фальшиво, нелепо"-
Стенает озябшая плоть.
Я красным фаянсом одета,
Пусти меня с миром, Господь!

"Нелепо, фальшиво и гадко..."-
Слова повторяются вновь.
По белому кафелю гладко
Стекает багряная кровь...

P.S.Ну, у всех бывает плохое настроение)))

---

[Тартарен]

Чуешь ,друг мой,пахнет чем-то?
То ли гарью,то ли грязью...
Видишь люди,словно в сером...
И в руках как будто "шмайссер".
И в костры кидают книги
То ли Гоголь,то ли Гете...
А из гетто гонят строем
То во рвы,то на заводы.
Все теперь конечно лучше ,
Уважают и боятся.
Только в поле умирают
Мальчиши лет по шестнадцать...

Вся история в спирали.
И когда-то повториться
ВОЖДЬ, ТОЛПА, "ИНОЙ ПОРЯДОК"
И детей убитых лица.

---

Не про Одноглазое Лихо. Честно.

[ironwader]

В начале хотелось бы сделать два (2) предупреждения.
раз: всё таки это песня.
два: всё таки эта песня имеет отношение к первому июня.

эмокиды

1.:
И не в розовом дело-аа
Ты не резала вены никогда
Ты не знаешь, куда приводят мечты
И ты взрослая уже почти

Ты теперь ходишь по врачам
Ты теперь не льёшь в три ручья
И ты помнишь на самом деле
Какой сегодня, завтра день недели

Припев:
Ты убила всех своих эмокидов
В попытке исчерпать своё либидо
Теперь
Карты биты
Лица забыты
Теперь
Таблетки выпиты
Лица разбиты

2.:
И никто не будет гореть в аду
Теперь никто не принесёт тебе звезду
И голос разума тебе прокричит
Что ты взрослая уже почти

Ты теперь ходишь на каблуках
И как все испытываешь страх
И не куришь, и спишь по ночам
Ничего не говоришь сгоряча

Припев:
Ты убила всех своих эмокидов
В попытке исчерпать своё либидо
Теперь
Лица смазались
Двери закрыты
Теперь
Петли смазаны
И ты – Афродита

3.:
Карты биты
Лица забыты
Таблетки выпиты
И спят эмокиды

Лица смазались
Лица разбиты
Свет погашен
И спят эмокиды

@музыка: Fool's Garden "Reason"

@настроение: вжж-жж-жж

@темы: тварительный падеж

---

Братья

[Nicca Rosi]

Братья

Два ястреба столкнулись -
И бьются не на жизнь.
С земли старик, сутулясь,
Рукой им машет: "Вниз!..".

Но ястребы не видят,
И в том не их вина.
А старику обидно:
Ведь в жилах - кровь одна.

В одном гнезде кормились,
В одном гнезде росли.
Их мать одна любила,
Отец один растил.

А ныне - бьются насмерть,
Как бог и сатана.
И блеск в глазницах гаснет,
А в жилах - кровь одна.

Одна из птиц упала.
Старик её поднял.
Омыв птенца слезами,
К груди своей прижал.

"Ужель ничто не свято, -
Старик в тиши стенал -
Коль брат мордует брата,
Забыв, что кровь одна"...

06.12.2006

@музыка: Нау - Джульетта

@темы: Стихи, Творчество