длинное и бессмысленное.. Закат.

[Inna Astron]

Солнце закатное плещет о сопки,
Море воды обжигает песок.
Кончился день – торопливый, недолгий,
Каплю неровный,
как ритм моих строк…

Кончился день – скоро новый начнется,
Сопки рассветом окрасив в янтарь.
Снова пройдет.
А что мне
остается?
Я, снова я и закатная даль.

Я, снова я и кривой подоконник.
Я, снова я, ржавый шум батарей.
Я, снова я и исчерканный сонник –
Что там готовит
мне
новый день?

Может быть встречу?
А может быть ссору?
Может быть, новых друзей и врагов?
Новых забот и проблем ещё гору?
Или дорогу в обход городов?

Может быть чудо? А может быть тайну?
Может быть праздник? Экзамен? Войну?
Может, игристого отблеск хрустальный?
Шепот гитары шестеркою струн?

Что он готовит?
Может, всё это…
Может,
грядут измененья вовсю…
Ну, а быть может, закатом согрета,
Новый
неровный
день отпущу.

Я, снова я и забытая книга.
Я, снова я и кривой ритм строк.
Красных, багряных, оранжевых бликов
Пятиминутный калейдоскоп.

Хитро, загадочно щурится сонник –
Что будет завтра, что было вчера?
Шум батареи, кривой подоконник.
Я, снова я и закат у окна…

@музыка: ария

@настроение: летальная грусть

---

глупо и не всегда нормальная рифма.

[deleted one]

Ты знаешь,
говорят,
что сказок -
не бывает.
Так значит,
тебя
на самом деле
нет?..
Ну чтож,
пусть говорят,
Завидуют кометам,
Как я,
с мечтой
летящим к свету.
Пусть уверяют,
что
бессмысленны мечты,
Но я же знаю -
существуешь
Ты!

---

Чуть скачущий ритм, нервно

[...Меланхолика...]

не кури так много, прошу.
И не пей, в алкоголе нет правды.
Из сомнений я тку паранжу,
Улыбаясь немного лукаво.
Мальчик, милый, послушай меня,
Ты своих не пугайся ошибок!
твоим ангелом буду, храня
В сердце своем отголоски улыбок.
Мальчик, не плачь, и не нужно сейчас
Радугу бить на десятки осколков!
Ты можешь сломать всё в один только раз,
Но только потом ты не склеишь обломков.
Не кури ты, и нервно не жми
в кулачок свою тощую руку!
Мне не хватит моей паранжи,
чтобы нежно и тихо, без звука
Отвести твой кулак от зеркал
и согреть ладонь поцелуем.
Мальчик, глупый...куда ж ты пропал?..

@темы: Стихи, Чувства, Я

---

[Nika_Vera]

Сказка.
Обнаженная девушка сидела на разоренной страстью постели. Где-то в глубине квартиры шумела вода. Девушка улыбалась. Отголоски удовольствия еще не затихли, и гладкая кожа время от времени покрывалась мурашками. Шум воды стих, и квартира мгновенно превратилась в сгусток непроницаемой тишины. Девушка продолжала улыбаться. Ей не было страшно.
Он вошел в комнату и присел на постель рядом с ней. Его кожа, покрытая капельками воды, отсвечивала тусклый свет из окна. Острые иглы на его спине мелко подрагивали. Девушка погладила юношу по плечу, и иглы задрожали чуть сильнее.
- Я их ненавижу, - сказал юноша, - я никогда не смогу быть счастливым, потому что похож на дикобраза.
- Не говори глупостей, - прошептала девушка, - они тебя ничуть не портят.
- Все равно, я мечтаю от них избавиться.
- А ты знаешь, как? – девушка прижала ладонь к острым кончикам и на коже выступила кровь.
- Они отваляться, если кто-то полюбит меня по-настоящему.
Девушка очень удивилась, а потом улыбнулась. И тогда острые иглы оторвались от спины юноши и рассыпались по кровати.
- Значит, ты любишь меня? – спросил он?
- Значит, люблю, - ответила девушка.
- И ты всегда будешь со мной?
- Конечно.
И тогда юноша привязал запястье девушки к батарее. Он очень боялся потерять ее любовь. Так они и жили – недолго и несчастливо. И хотя, девушка иногда плакала по ночам, а юноша продолжал жить своей жизнью, между ними ничего не изменилось. Ну разве что, девушка не рисковала пораниться, когда юноша позволял обнять себя.
Однажды он заметил уродливые перепонки между ее пальцев.
- Что это? – спросил юноша.
- Перепонки, - просто ответила девушка.
- Разве ты не хочешь избавиться от них? – спросил он, закуривая.
- Хочу, но для этого кто-то должен полюбить меня по-настоящему.
Юноша с досадой выпускал дым из легких.
- Мне жаль, что я ничем не могу тебе помочь, - искренне произнес юноша.
- Это ничего. Мне они совсем не мешают, - отозвалась девушка.
- Но я не могу отпустить тебя, понимаешь? – спросил он, гася окурок.
- Понимаю, - ответила девушка, поправляя веревку на запястье.
Однажды юноша пропал на несколько дней и девушке было очень одиноко. Она сидела на полу, привязанная к батарее и перебирала острые иглы. Юноша хотел их выбросить, но девушка попросила оставить для нее на память. Ведь она любила его всего. И теперь она перекладывала их, раня пальцы об острые кончики, и тихонько плакала.
А потом юноша вернулся. Он улыбался и выглядел счастливым.
- Я женюсь! – сообщил он девушке, которая очень его любила.
- Правда? И ты счастлив?
- Я не уверен, но думаю, что счастлив.
- Тогда и я счастлива, - сказала девушка и заплакала.
Юноша сел на пол рядом с ней и обнял.
- Почему же ты плачешь? Ты все равно останешься со мной. Разве ты не рада?
- Конечно, рада! – ответила девушка, - просто я испугалась, что ты меня бросишь.
- Глупенькая, - юноша гладил ее по волосам, - это никогда-никогда не произойдет.
- Тогда все в порядке, - успокоилась девушка.
Юноша женился, и они стали жить втроем. Недолго и несчастливо.
- Она любит меня совсем не так сильно, как ты, - жаловался он девушке, - но она готовит вкусные завтраки.
- Он совсем меня не любит, - жаловалась девушке молодая жена, - это задевает мою гордость. Но он так красив.
А девушка иногда плакала по ночам.
Наступила зима, и молодая жена ушла из дома, оставив ключи на тумбочке в коридоре. А юноша ударил девушку.
- Это ты виновата! Ты предательница! Кто же будет готовить мне вкусные завтраки? Ты меня обманула!
- Что ты такое говоришь? – удивилась девушка.
Юноша снял рубашку и повернулся спиной. Короткие острые иголочки покрывали его кожу.
- Ты говорила, что любишь меня, но ты лгала. Иначе, почему они появились снова?
- Не говори так, пожалуйста! Я по-прежнему тебя люблю. Но я так слаба. Мне плохо. Я нуждаюсь в заботе.
Но юноша был очень зол и не слышал ее. Он ударил ее снова. Потом еще раз. Он бил ее отчаянно, неистово, со всей страстью на какую был способен. Пол и стены вокруг них стали красными от крови, а юноша никак не останавливался.
- Твоя лживая любовь не могла спасти меня. Убирайся! Ты больше не нужна мне!
- Куда же мне идти? – плакала девушка.
- Мне неважно. Я желаю тебе смерти за то, что сделала меня таким несчастным.
В слезах девушка ушла. У нее не было ключей от квартиры и ей нечего было оставить на тумбочке в коридоре. Она потеряла много крови, была слаба, и страдание переполняло ее сердце. В ближайшем парке она присела на скамейку отдохнуть, но тело ее не выдержало холода и боли. Девушка умерла. И только бездомная собака, почувствовав смерть, протяжно выла, провожая ее несчастливую душу.
Юноша долго искал другую, которая полюбила бы его по-настоящему, но всякий раз иголки появлялись снова. Он не прощал предательства и ненавидел ложь. И однажды, отчаявшись, он поднялся на крышу высокого здания и встал на самом краю. Он уже занес ногу над пропастью, но чья-то рука потянула его назад. Юноша обернулся и увидел девушку. Ту самую первую, которая так подло его обманула. Теперь девушка превратилась в ангела и смотрела на него со спокойной улыбкой.
- Почему ты хочешь прыгнуть? – спросила она.
- Потому что меня вновь обманули. Никто никогда не любил меня по-настоящему. Все было ложью.
- Ты ошибаешься. Я любила тебя. Очень-очень сильно. Но о любви нужно заботиться. Ее нужно беречь.
- Но разве я не заботился о тебе? – удивился юноша, - я кормил тебя, дал тебе одеяло и даже иногда обнимал.
- Ты заботился только о себе, - грустно ответила девушка-ангел, - но даже зная это, я продолжала любить тебя.
- Я не верю тебе! – закричал юноша, - в этом мире нет любви!
- Ты прав. В мире нет любви, если ее нет в тебе. А ты не любишь никого. Ты не любишь себя. Ты ненавидишь иглы на своей спине, но я готова была принимать тебя таким, какой ты есть. А взамен мне нужно было лишь немного тепла и ласки.
- Во мне нет любви? – спросил юноша.
- Нет, грустно ответила девушка-ангел.
- Что же мне делать?
- Я думаю, лучше всего прыгнуть вниз.
- Разве ангелы могут такое говорить? – удивился юноша.
- Ох, ты прав. Это так эгоистично с моей стороны. Повернись, я толкну тебя.
- Спасибо, - сказал юноша и отвернулся.
И пока продолжалось падение, он чувствовал, как иглы втягиваются в его тело, пронзая мышцы, разрывая вены, ломая кости. И какое-то неясное чувство рождалось в груди юноши, пока иглы наполняли его изнутри. Чувство было тяжелым, оно выжигало изнутри его душу. «Неужели, это любовь? Как глупо», подумал юноша. Но это была агония. Агония никогда не любившей души.

@темы: Рассказ

---

Сигарета

[гэс (подонок)]

Вообще, на "Музе" я, кажется" это публиковал. Но точно не помню. Потому запостю сие творение здесь. Весьма интересно мнение человека, скрывающегося под ником "Морга".

Итак, сам текст:

Сигарета.

Я закуриваю сигарету только ради трёх затяжек. Только три первые затяжки доставляют мне удовольствие…



Затяжка первая.

Он закурил сигарету, глубоко затянулся... На самом деле, он только что затушил предыдущую и курить совершенно не хотелось. Он устал, в горле першило. Табачным дымом пропахли волосы, пальцы, одежда. Он весь пропитался табачным дымом. Он курил уже давно, без остановки, без перерыва. Всё это до смерти надоело, но умереть он не мог, не имел права. Он должен был курить. Против правил не попрёшь. Даже если эти правила установил сам, и некому проследить за их соблюдением. Оставалось совсем немного - он докурит эту пачку, а потом придумает что-нибудь новое. Что-нибудь более приятное. Например - да всё что угодно его душе он придумает. Но только не курение. К сигаретам он точно уже никогда не притронется.
Сигарета тлела, исходя тонким дымком…
***
Сергей нервно ходил по приёмной роддома. Неудивительно – не каждый день у тебя рождается первенец. И вполне естественным было то, что он нервничал. Он любил свою Маринку, и когда она сказала ему, что беременна, был вне себя от радости. Сергей очень хотел ребёнка…
Ожидание разливалось томящими, давящими на душу кругами. Он сходил с ума, растворялся в этом ожидании. Сергей никогда не задумывался, сколь долго могут продолжаться роды. И потому секунды для него были минутами, а минуты обращались в часы…
Сергей настолько изнервничался и погрузился в себя, что, расхаживая по приёмной, чуть не сшиб вышедшего врача. Близкого друга его родителей.
Остановился.
Одним взглядом спросил: «Как?». Говорить он не мог…
- Поздравляю Серёжа. У вас родился мальчик…
Врач улыбался. Один из тех немногих врачей, не очерствевших со временем от своей работы. Он радовался. Смотрел на молодого парня и радовался, разделял с ним его ликование и восторг. Он был счастлив.
Сергей взревел от радости, как тур во время брачного сезона, - Пал Иваныч, мы с Маринкой его в вашу честь назовём – Пашкой! Сгрёб старого врача в охапку и закружился с ним по приёмной…



Затяжка вторая.

Он затянулся второй раз – теперь глубже. Всё же курение ещё могло доставлять удовольствие. Пусть ненадолго. Пусть это только первые несколько затяжек. Дым расползался по его лёгким, проникая в самые отдалённые их закутки. Растекаясь волной, проникая в кровь.
Он ненавидел курение, теперь ненавидел. Но, будучи личностью неординарной, мог извлекать приятные моменты даже из неприятного, или того, что раньше было приятным. Когда он придумал эту затею с курением, она показалась ему забавной. Но со временем, ему стало надоедать. Вначале он курил все сигареты в затяг. Потом стал всё чаще просто дымить не затягиваясь. А ещё позже – вовсе зажигать сигарету и смотреть, как она тлеет. Теперь он курил в затяг редко. Эту сигарету он решил выкурить полностью, по настоящему – эта сигарета последняя, стоит ей насладиться…
***
Павел находился на пике популярности. Его песни крутили все радиостанции страны. Желанный гость на всех вечеринках… Фанатки сходили с ума и, чуть ли не силой, пытались затащить его в постель. Каким-то непостижимым образом узнавали, куда он собирается пойти, и собирались толпами, желая взглянуть, прикоснуться…
Он их ненавидел. Ненавидел их влюблённость. Глупую, наивную влюблённость в то, чем он был на сцене. В его песни. В его славу.
Он пел не для них. Как это ни банально, Павел искал свою единственную. Ту, с которой обретёт своё счастье, ту, которую видел во сне столько раз. Он пел только для неё. Для неё одной и ни для кого более. Он звал её со сцены, но на зов откликались лишь толпы пустышек. Он обращался к ней в каждой песне, но она не шла. И постепенно в его песни прокралась тоска. Он отчаялся.
Глупые дуры рыдали, слушая его песни, - он ненавидел их ещё сильнее. Они никогда не понимали его и никогда не поймут. Павел знал это и продолжал петь – теперь уже для себя. Жалея свои несбывшиеся мечты, оплакивая разрушенные волной песчаные замки.
Волна популярности возносила его всё выше и выше. Ему присуждали премии – он только презрительно улыбался про себя. Ему жали руку знаменитости – он принимал это как что-то проходящее.
Ничего этого не было для него. Он отчаялся, но всё равно продолжал ждать…



Затяжка третья.

В третий раз, он затянулся сигаретой слегка. Взял совсем немного дыма и медленно-медленно протолкнул его в лёгкие. Он размышлял, чем займётся, когда докурит эту сигарету. Мысли текли лениво и неохотно, явно сопротивляясь его желанию направить их в нужную сторону.
Наверное, стоит заняться чем-нибудь на свежем воздухе – право, он и забыл, как пахнет чистый воздух. Он помнил только запах табака. Да, решено… Вот только выспится в начале, отдохнёт.
Он потянулся всем телом и повёл руками, не обращая внимания на зажатую в пальцах сигарету…
***
Лизе было шестнадцать, когда она влюбилась – вполне естественное состояние, для девушки в её возрасте. И то, что она была влюблена в знаменитость, никогда и не видевшую её, тоже было нормально. О нет, она не была влюблена той наивной девчачьей любовью. Она любила по настоящему. Искренне и чисто, с верою в свою судьбу и предназначение. Она знала, что он будет принадлежать только ей – надо лишь подождать. Не стоит спешить.
И она ждала. Исправно ходила на его концерты. И наблюдала за ним тайком, из самых дальних уголков зала. Он звал её, в каждой песне, он молил, приказывал, просил прийти к нему. Но она не шла. Она продолжала ждать. Постепенно его песни наполнялись горечью разочарования – она выжидала. Он сходил с ума от тоски, и она чувствовала это так явно, будто была с ним рядом.
Прошло два года, но он всё так же продолжал звать её со сцены. Уже не веря в то, что она действительно придёт. И она поняла – пора.

Конец октября и его финальный концерт, последний. Пик его славы. Он решил уйти, никому ничего не объясняя. Сегодня он пел как никогда, это было его последней попыткой. Последним криком, перед тем как замолкнуть. Павел пел, и толпа в зале сходила с ума вместе с ним…
В середине концерта он увидел её и замолчал посреди песни. Музыканты, сбитые с толку, проиграли ещё пару тактов и тоже остановились. Она стояла перед самой сценой и смотрела на него. Спокойно и с пониманием. Она пришла.

Лиза стояла в передних рядах, и слушала. Слушала молча, совершенно спокойно, не обращая внимания на толпу вокруг. И смотрела на него.
И вот он её увидел. И замолчал.
Они стояли и смотрели друг на друга…



Окурок.

… Он потянулся всем телом и повёл руками, не обращая внимания на зажатую в пальцах сигарету. Сигарета, на исходе движения, задела стену, и уголёк выпал.
Он посмотрел на полузадушенную сигарету, на уголёк, тлеющий на полу. Задумался на минуту – стоит ли раскурить её вновь. Решил – не стоит. Хмыкнул и утопил сигарету в пепельнице.
Сигарета погасла.
***
… Они стояли, смотрели друг на друга и молчали. Зал тоже молчал.

Потом Лиза достала из кармана пистолет и выстрелила.



Бог.

Бог сидел на берегу реки и ловил рыбу. Он наслаждался тишиной и покоем вокруг – тем чего нет, и никогда не было в человеческой душе. Он сам сделал людей такими. Тогда его это забавляло, потом надоело, а после и вовсе стало раздражать. Но переделывать что-либо не стал. Было слишком лень. Да и хлопот не оберёшься.
Потом, от нечего делать, он придумал игру в судьбы, и связывал судьбы людей со всякой всячиной, но и это ему надоело. Бог устал и вполне заслуженно наслаждался тишиной и покоем природы.
А ещё он наслаждался чистым и свежим воздухом. Без малейшего намёка на примесь табачного дыма.


24.10.2006
© гэс

@настроение: Мне интересно

@темы: Рассказ, Творчество, Философия

---

миниатюрка про Спираль.

[[чайка]]

Только что написалось. Нетипично для меня. Тем не менее.

Барабанит дождь. Ты держишь надо мной зонт, а я нервно кручу в руках сигарету. Выдыхаю воздух из легких.

-Я хочу прыгнуть с моста.
- Зачем?
Взгляд Твоих серых глаз изучающий. Не отговариваешь, не закатываешь истерику, просто задаешь вопрос. За это я и полюбила тебя.
- Как сказать… Мне кажется, вся жизнь идет по спирали. Чем дальше, тем туже она оплетает тебя. Изменил два раза, значит, изменит третий. Если допустил грубость по отношению к себе, скоро станешь тряпкой под ногами людей. В 13 лет коктейли из банок, в 15 – сигареты, в 17 – легкие наркотики. А что дальше? И немногим из миллионов, душимых спиралью, удается сбежать. Соскочить с иглы, разрушить систему, выбросить таблетки в слив, как угодно – об этом немало говорили в фильмах. А может я просто пожила в этом спиральном мире и поняла, что это не мое?
- Разве смерть – единственный выход? – говоришь абсолютно спокойно, будто ты девушка с телефона доверия, которая слушает подобное каждый день. – Ты прыгнешь, я прыгну с тобой, только и всего. Я решила так еще когда мы только встретились.
- Ты младше. Моя спираль не порвется просто так. Я совершала много закономерных ошибок.
- Кто верит паспортному возрасту? Я люблю девушек и скрываю это даже от лучшей подруги. Мне так жить спокойнее, - усмехаешься. – Не собираюсь себя переделывать. Ты уходишь, я пойду с тобой. Вернемся туда, откуда пришли. Снова станем материей. Ей не нужно никому ничего доказывать. Просто уйдем вместе. Даже если дальше ничего и нет, это будет уже неважно.
Мы о чем-то говорим еще долго, представляем, как птицами полетим в серую воду, смеемся, и, конечно, я снова не решаюсь сказать Тебе, что это на самом деле мои мысли, а не послевкусие от книжки фантастики, которую я читала ночью. Беремся за руки и уходим с моста, под оранжевым зонтом в море серого дождя.
Может, мы еще чуть больше теперь верим в то, что мы идем вперед, а не возвращаемся на виток, который уже прошли.
А где-то в искривлении времени, в той ветке реальности, где мы так и не встретились, я птицей лечу с моста, а ты просыпаешься и открываешь глаза. Спиральзакручивается.

---

Предчувствие зимы

[Midnight]

Achtung! Зима нагрянет, что будем делать?
Кто же нас будет греть, когда ляжет снег?
Вдоль-поперек единственным цветом белый
Станет, пока мы вновь не придём к весне.

Думай. У солнца отпуск наступит скоро,
В небе повиснет блёклый его двойник.
Веришь-не веришь, но это просто морок,
Чтоб нам казалось, будто мы не одни.

Вместо дыханья будут снежинки виться,
И на снегу - следы наших мягких лап...
Что будем делать, если же минус тридцать?
Как одолеем мы дефицит тепла?

Где же найти ночлег двум бездомным кошкам?
Кто, чтоб согреть, нас пустит под тёплый бок?
Сердца тепло сегодня куда роскошней
Всех благ земных. Ну и поиграть - клубок...

Хватит! Всё ты мечтаешь, я знаю - греют
Душу мечты. Но скоро придёт зима.
Нужно источник ласки найти скорее,
Чтобы прожить, пока не наступит март.

Чтоб не бояться ветра и зимней стужи
И чтоб не мерзли лапки, усы и хвост.

Кошкам, как людям, кто-то любимый нужен...
Нужен. И, знаешь, тут не при чём мороз.

30 мая 2008 г

---

Утром на периферии

[vergeben]

Утром на периферии
Чайник спускает пары.
Мы наконец-то зарыли
Грабли недетской игры.

Пахнет горелым с балкона -
Кто-то поджарил зарю.
Я в бездыханности комнат
Снова стихами сорю.

Как бы душа не хандрила -
Строю с другими шатры,
Чтобы на периферии
Грабли другие отрыть.

@темы: Суюрова Елена, Стихи

---

Стихотворение.

[ta petite amie]

Взять бы и забыть
Про ненависть и разлуки,
В лужах каплей стыть,
Приговоренной на муки.

Взять бы забыть,
Жизнь свою через уловки,
Луну эту вскрыть,
Стирая заголовки.

Взять бы и забыть
В чём же смысл продолжать идти,
Во тьме искать нить,
Всё теряя себя в пути?


08.06.2008

@темы: Стихи

---

***

[Nicca Rosi]

Я не могу себя продлить,
Судьба не поднесёт отсрочки:
Придёт мгновенье – и молитв
Окажутся бессильны строчки.
И тело превратится в прах,
Успев шепнуть тоскливо: «мало…».
Но дело, право, не в годах –
А в том, как мы их проживали.

Кому-то мало быть сто лет,
Кому-то тридцать – слишком много.
Один жил суетой сует,
Другой – нехоженой дорогой:
У каждого своя судьба,
Свои мечты и притязанья,
Но всем нам в мире суждена
Пора печали увяданья.

Я не могу себя продлить,
И безысходность устрашает.
Но что напрасно слёзы лить,
Лишь срок недолгий уменьшая?
Мне жизнь дана, чтобы прожить,
Её событьями наполнить,
Вступить в три тыщи жарких битв
И умереть на поле боя.

Вся жизнь моя, как тот ларец,
Куда сложу отнюдь не числа:
Начало жизни и конец, –
А то, в чём много больше смысла:
Падения и каждый взлёт,
Ошибки, верные решенья,
Свиданья ночи напролёт,
Приобретенья и лишенья…

Я не могу себя продлить,
Но я могу себя исполнить
И в каждый миг себя вложить,
И каждый день собой заполнить.
И чтоб потом, с последним «ах!..»,
Не вспомнил я о слове «мало».
Ведь дело, право, не в годах –
А в том, как мы их проживали.

26.02.2007

@темы: Стихи, Творчество, Философия

---

О значении конечностей в быту и вообще...

[Erick-York]

Руки

Ты поднимаешь трубку -
Молчание. Ровный звук.
Ты поднимаешь руку -
Было бы сложно без рук
Назвать это тело "телом,
Способным на чистоту"...
Придуманный парабелум
Дрожит у тебя во рту
Тысячей тонких крыльев -
Бабочки ведь не спят...
Раньше тебя любили,
Теперь - хотят...

Ты набиваешь трубку -
Табак отдаёт молоком...
Ты поднимаешь руку...
Было бы так легко
Назвать эту слабость "слабость,
Способная рушить мир"...
В тебе ничего не осталось -
Лишь тысячи чёрных дыр
Там, где прорвали тело
Яркие пятна губ...
Раньше тебя хотели,
Теперь - берут...

Ты приставляешь трубку -
Глухой и размеренный стук...
Ты поднимаешь руки -
Ты бы не сдался без рук!
Назвать этот хлам "искусством,
Способным дарить тепло"
Не смогут. Внутри тебя пусто -
Всё важное утекло
На волю пронзительно-алым,
Бабочками на тут...
Раньше тебя забирали,
Теперь - не вернут...

@темы: Я

---

[чайна ложечка]

всем привет! надеюсь на критику, которая мне поможет в моем нелегком деле
вещь написанна мною давно, но за что-то я ее люблю...

Я - ведьма


- Я – ведьма, -сказала Д., пристально смотря М. в глаза. Д. была ужасно непоседлива, по-детски неугомонная. Отсутствие реакции собеседника привело ее в ярость
- Я ведьма! – повторила она повышенным тоном. Для большей театральности девушка подняла глаза на лоб и напряженно выдохнула горячий воздух. М. по-прежнему молчал. Нить терпения натянулась до предела.
- И? ты ничего не хочешь мне сказать?! -Д. нервно сверкнула глазами. М. медленно приподнял голову и выдавил:
- Зачем ты сказала это мне? -неожиданный холод голоса поразил Д. Она засуетилась.
- Дешевые сенсации! Ты слабый человек! – М. спокойно поправил воротник, встал и ушел.
- Ты же сам это любишь! Только этим и живешь! Передовые строки ведь всегда твои. И ты смеешь меня оскорблять?! – кричала девушка вслед М.


…Тикали часы. Полночь. Это был всего лишь сон. Только сон…


Презентация удалась. Брызгами наливала пространство ненавязчивая музыка с нового альбома Д.
- Классный вечер! – бросила блондинка С., улыбнувшись Д.
М. подошел к звезде, поставил на барную стойку лимоновый фрэш и, смеясь и потирая ладони, сказал:
- Я опишу все в лучшем свете! Какие-то пожелания? Я сегодня чрезвычайно добрый.
Д. усмехнулась, не отводя взгляда к собеседнику:
- Скажи, тебе нравится мой альбом?
М. расхохотался:
- Это неважно! Ты умело его представила. Я красиво напишу о событии. Считай, что твоя мечта сбылась. Не забивай голову ерундой! Все чудесно.
- Нет! Ты ответь: тебе нравится моя музыка? – девушка гневилась. Казалось, сейчас слезы выступят из ее глаз. М. передернуло.
- Конечно, нравится! Ты что? Да всем нравится! – затараторил он.
- Ты врешь! -крикнула Д. – Все! Все, кто здесь находятся, понимают, что я не умею петь! Все вокруг знают, что я нечестно победила этот чертов конкурс! И котись все к дьяволу, - не я записывала этот альбом! Я ничего не делала! А знаешь, почему? Потому что я ничего не умею!
Слова отдавались эхом. Удивленные гости уставились в сторону крика. Д. отчаянно пожала плечами, развела руками и, заикаясь, произнесла:
- Я, как обычно, совершила ошибку. Я всегда совершаю ошибки! На глупостях сходится моя жизнь. Да, я совершенно не умею петь. И вы слышите голос, - нет, он не мой! – девушка схватила стопку дисков и бесцеремонно высыпала их на пол.
- Вечеринка окончена! Как говорится, всем спасибо, все свободны! – провозгласил высокий парень в глупом красном костюме.
- Выход слева! – добавил М., скаля зубы. Он повернулся к Д.:
- Зачем ты это сделала?
- Что именно?


- Нет, все не так! – Д. зажмурила глаза, и вечер перемотался на начало…


- Все чудесно! – повторил М. для большего эффекта. Певица улыбнулась:
- Может, кроме всего прочего, напишешь обо мне сенсацию?
- Зачем тебе это нужно? У тебя есть признание публики, отличный голос и слух. Зачем что-то еще?
Д. жадно глотнула воздух и молвила:
- Видишь ли… Я больше не смогу… Больше нет! Пусто! То есть, я скоро предстану в своем истинном облике. Понимаешь? Поскорее бы снять эту кожуру!
М. хотел честно покрутить пальцем у виска, но лишь, подняв брови, спросил:
- Ну, и что о тебе написать?
- Я ведьма, - отрезала Д., пристально всматриваясь в глаза журналиста.
- Прости, - засмеялся парень, - фантастику не пишу!
- В прочем, я бы тоже не поверила. Но я могу возвращать время назад. И то, что я тебе скажу, ты знать не будешь!
- Как интригующе!
- Зря паясничаешь. Я украла голос. Все мои песни… Неплохие, правда? Их исполняю не я.
- Э… - М. почесал затылок, явно намекая, что устал слушать бред.
- Ты же знаешь С.? Это она! Когда она узнала, что я своровала ее записи, сразу покинула вокальную карьеру. У меня больше нет песен. Я не знаю, что делать!
- Логичная концовка. – заметил журналист. – Но ты же ведьма! Сделай себе умопомрачительный голос!
- У меня не получается! – вспылила Д.


- Опять не так!
Краски расплылись. Презентация началась заново…


- Я опишу это в лучшем свете! Ты молодец! Прибавила мне интересной работы, - проговорил М. прямо в ухо звезде.
- Угу, - невзрачно бросила она и отошла к С.
- Я хочу, чтобы ты сказала правду. Всем. – заявила Д. С. Округлила глаза от изумления:
- Ты о чем? – робко спросила блондинка.
- Сама понимаешь! Песен уже нет, я не умею ничего, - это безвыходное положение. Держи микрофон! Пусть я хоть чистой останусь.
- Я не сержусь на тебя.
-Да, конечно! Я бы за такое кого угодно убила бы! – яро крикнула Д.
- Я ведь могла давно все рассказать. Вернуться… Но я не хочу. Я потеряла песни, однако поняла, что могу быть счастливой в другом.
- Ну, а отомстить мне?
- Ты в тупике. Я уже хуже или лучше не сделаю! Разве что посоветую тебе поверить в себя. И петь. У тебя на многое в этой жизни хватило смелости, которой у других нет. Ты все сможешь!
Д. испугалась доброты посыпавшихся на нее слов.


- И снова все не так! Последний раз! – и девушка погрузилась в предстоящий вечер. Уже прожитый так много раз.


- Так что ты говорила? Какую сенсацию о тебе написать? – равнодушно спросил М., потягивая лимоновый фрэш из трубочки.
- Да так, ничего стоящего… - ответила Д., мягко улыбаясь и смотря вдаль…

---

Любителям низкопробного фэнтези)))

[Морга]

Ночная гостья.

Час ночи. Ночи тишина,
И в человеках сон и нега.
А я в ночи опять одна
Ищу приюта и ночлега.
Гитара мокнет за спиной,
А ноги в грязных лужах тонут...
Тепло там, в доме за стеной,
Но их мольбы мои не тронут.
Ведь нет в кармане ни гроша,
За так не пустят даже в сени.
И мокнет бедная душа,
И льется тихий дождь осенний
На душу. Теребят струну
И просят песен ночь и ветер.
Спою. Ночную тишину
Я разобью. И всё на свете
Вдруг оживет, и под луной
Чудесный, добрый мир начнется.
А там, за каменной стеной,
Никто наутро не проснётся.

@темы: Стихи

---

[НЕНА]

Очень хочется услышать непредвзятую критику по поводу следующего произведения.

Девушка с родинкой на лодыжке

Меня не зовут никак.
Нет, не поймите неправильно, имя при рождении я, конечно, получил, но никто уже около шести лет не использует его при обращении ко мне, потому что уже около шести лет ко мне просто никто не обращается. Из людей в мою однокомнатную квартиру на третьем этаже раз в две недели заходит медсестра, меряет температуру, давление, щупает пульс, как будто моему телу требуется констатация смерти, ставит какие-то отметки в желтом бланке и беззвучно уходит. Еще каждую неделю приходит женщина неопределенного аморфного вида и возраста, приносит продукты, иногда стирает, редко, но убирается в квартире (хотя я в этом по большому счету не нуждаюсь), никогда не разговаривает, не предлагает прогуляться или купить пачку чипсов в следующий раз, так, для разнообразия. За шесть лет и они, и я свыклись с мыслью, что мы друг для друга не существуем: я для них элемент интерьера, очередная галочка в плане рабочего дня или отвратительного вида желтом больничном бланке, они для меня - просто элементы.
Я сижу в инвалидном кресле. Точнее не сижу, а живу, потому что сидеть могут люди, у которых есть на это выбор: они могут ходить, бегать, ползать, карабкаться, стоять по стойке смирно, прыгать с парашютом, нырять, медитировать в позе умиротворенной обезьянки, кататься на лыжах, летать и при желании даже прыгнуть с крыши – я же этого выбора лишился вместе со способностью передвигаться около шести лет назад.
У меня есть и любимое занятие: я наблюдаю за улицей. Первые года два, когда было совсем тяжко, смотрел телевизор: думал больше узнать об окружающем мире, изучить то, на что здоровый человек обычно закрывает глаза, и, скажу вам, так порядочно отупел, что однажды чуть не умер , заснув за просмотром какой-то передачи о спаривании жуков-долгоносиков и захлебнувшись собственной слюной, – нет, я не могу сказать, что чрезмерно дорожу своей теперешней жизнью, но, согласитесь, умереть во сне от слюны не самый романтичный способ покинуть этот мир. А я все-таки романтик, потому что кроме мечты у меня ничего больше и нет по сути.
Так вот, подумал я тогда и решил завязывать с макромиром и переключаться на микро – так и появилось мое любимое занятие.
В улице мне нравится полное отсутствие системности (если исключить, конечно, время работы магазинов, аптек и контор): к ней нельзя составить программу передач и решить, что ты посмотришь завтра, а что через неделю, – улица это всегда новый кадр, это всегда импровизация и неожиданный поворот сюжета. Каждый день по моей улице проходит масса людей, встречаются непосредственные и обычные, веселые и печальные, бесшабашные и задумчивые, энергичные и уставшие, красивые и заурядные, молодые и старые, мужчины и женщины, странные и просто чудаки. Но каждый, кто не задумываясь проходит мимо четырнадцатого окна на третьем этаже дома номер 59, на миг становится частью моего маленького мира и если предположить, что любой житель планеты сможет когда-нибудь неспешной походкой прошагать по моей улице, то его границы могут расти до бесконечности…
Впрочем, нет, я был не совсем честен с вами: некий элемент системности все-таки присутствует в моей улице – это девушка с родинкой на лодыжке. Конечно, вблизи ее ног я никогда не видел, но мне приятно думать, что на лодыжке у нее есть родинка, потому что у меня она там тоже есть и эта мысль пока что единственный, пусть и не вполне достоверный факт, который нас с ней роднит. Девушка с родинкой на лодыжке два раза в день проходит по моей улице: утром направляясь в метро, а вечером – домой. Зимой она носит коричневое пальто с оранжевой вышивкой на полах и манжетах, весной и осенью терракотовый плащ или черную куртку. За столько лет я досконально изучил все элементы ее гардероба в мельчайших подробностях, запомнил каждую непослушную прядь на ее голове (и прошлой весной со скуки даже стал давать им имена, но решил пока повременить с шизофренией), а глаз ее за четыре года я не видел ни разу… И знаете почему? Да все из-за старой церкви с желтыми, мечтающими уже лет десять только о ремонте стенами, которая стоит аккурат напротив окон моей квартиры. Каждый день проходя мимо моего дома, девушка с родинкой на лодыжке, отворачивается и пристально (как мне кажется, ведь глаз ее я не вижу) вглядывается в эту злосчастную церквушку, в это святилище добра и света, которое только и делает, что мешает моей личной жизни! Ну вы представьте себе: каждый день она смотрит на это дурацкое обшарпанное сооружение, в то время пока я изнемогаю от желания увидеть ее лицо! Это просто невыносимо…
Конечно, я мог бы постучать в окно и дать о себе знать, если бы не моя глупая попытка самоубийства: дело в том, что на третий день без ног и без людей в стенах собственной квартиры я решил выброситься из окна, но добрые соседи или кто-то из прохожих увидел, как человек с недвигающимися пластилиновыми ногами пытается залезть на подоконник (что у него кстати так и не получилось), и сдуру вызвал милицию. Попытку суицида мне все-таки засчитали и поставили в рамы вместо обычного стекла какое-то звукопоглощающее и пуленепробиваемое, так что стучи - не стучи, а тебя все равно никто не услышит. Особенно девушка с родинкой на лодыжке…
Если бы не эта церковь, она обязательно когда-нибудь бы бросила взгляд и на мое окно, а я его непременно бы поймал и помахал ей – она бы, наверное, улыбнулась. На следующий день она вновь скользнула по оконному стеклу взглядом, увидела мое приветствие и помахала в ответ. На третий день, я бы, пожалуй, набрался смелости и подмигнул ей – она бы недоуменно остановилась, приподняла вверх брови, но дружелюбно улыбнулась, я позвал ее жестом зайти – она замялась, посмотрела на часы, потеребила пуговицу и, вполне возможно, решилась посетить безобидного инвалида… А потом…. Ах, если бы мне просто один ее взгляд, всего один взгляд… Но их всех она дарит груде кирпича и цемента…
Единственный выход из этой ситуации я вижу в сносе этого здания, безжалостном его уничтожении и постройке на этом месте чего-нибудь безобразного вроде бизнес-центра (да-да, ради взгляда девушки с родинкой на лодыжке я готов всю оставшуюся жизнь видеть из своего окна холодное безразличное здание в стиле хай-тек и снующих туда-сюда людей в костюмах и галстуках), но недавно на ворота церкви была повешена табличка, на которой написано, что она является объектом исторического достояния, а значит, в ближайшие лет 50 ее не снесут. Значит, в ближайшие лет 50 я не смогу увидеть лица девушки с родинкой на лодыжке. Если я вообще протяну еще больше 20…

Не так давно я видел сон. В этом сне мы разговаривали с ней. Я спросил ее:
- Почему ты всегда смотришь на церковь, когда проходишь мимо моего дома?
- Я представляю, насколько красив вид с колокольни, - ответила она.
- Ты уже четыре года представляешь – что мешает тебе один раз забраться туда и увидеть все воочию?
Она вздохнула, поправила складки на юбке и сказала:
- Устоявшийся образ жизни…
- Нет, это не достаточная причина: вот отсутствие ног – это причина!
- Это тоже своего рода устоявшийся образ жизни… - ответила она, глядя куда-то в пустоту…
Затем посмотрела на часы, потеребила пуговицу на рубашке и исчезла.

Вот так и живем мы с ней: два обычных мечтателя с устоявшимися образами жизни, взаимоисключающими друг друга…

@темы: Рассказ

---

Не стерве.

[Чудо_]

Станет он твоим ясным солнышком,
Ясным солнышком, летним днем.
Ты иссушишь себя до донышка
Только чтобы быть с ним вдвоем.

Ты подаришь ему созвездия. Все.
На небе, в своей душе,
Ты подаришь ему все песни,
Сны давно лишь о нем уже.

Каждый вздох- через его легкие,
Каждый взгляд- сквозь его глаза.
Так незримою крепкой веревкою
Ты стремишься его привязать.

Даже веришь, что ты счастливая,
Даже думаешь, он - влюблен.
Так кичишься своим бессилием,
Правом тенью служить при нем.



Так лучше? (исправила последнюю строфу)

@темы: "Белое пушистое чудо", Стихи

---

[Тартарен]

Нервно дрожа.Одну за одной.
Пачку генеральских папирос.
Вписывал дрожащщую рукою.
Уж и дурно было до слез.
Так хотелось стакан,
Да нахлыстаться в дрызг.
Всех сто двадцать вписал, кроме себя.
Тот кто выжил,в наградной лист.

---

[Insarova]

Доброго времени суток! Вот раскопала у себя залежи литературных трудов, хочется поделиться с народом. Всё написано давненько, а свеженькое не перепечатано, ибо пишу по старинке чуть ли не пером гусиным...

Опус под рабочим названием "Страдания юного творца. А так вообще и без названия-то собственно

«Я – офеня… То есть я разъездной себе литератор, промышляющий на собственных вечерах продажей собственных книг. Такова реальность моего бытия.»
Дина Рубина


Пора приниматься за ум, иногда думаю я, пора читать более умные книги, пора учиться – так всерьез, сидя ночами за угрожающе шатающимися кипами книг, конспектов, пора видеть цели, пора к ним идти. Хватит сидеть, думаю я, сидеть и выводить на бумаге свою беспорядочную жизнь, рисовать себе там людей знакомых, оставлять их портреты в истории памяти сердца, вести хронологию выходных, поездок, как будто ты писарь-наблюдатель, идущий за медленно идущим караванов, записывающий любое отклонение от линии пути, а помимо этого и все, что попадает в поле своего зрения. Кому будут нужны эти твои бесконечные летописи? На сегодняшний день смысл твоего творчества заключается в посвящениях твоим мальчикам или мужчинам (о, как же без этого обойтись – великие страсти, шекспировские страдания, мучения, сердечко-то слабенькое, маленькое, душонка закостенелая, драмы уже не перевариваются – так и кидай их в тетради, в блокноты, на листочки); да и любительский туризм твоей маленькой любимой компании, твоих друзей и тебя (самые яркие моменты твоей жизни, как у неудачливого художника, который в красках неудачлив, поэтому редкие гармонии цвета заучивает наизусть).
А не можешь, по-другому. Я не могу. Я очень недовольна. Вот «реальность моего бытия». Я гоняюсь от одного события к другому, бесконечно наступаю на грабли, они закатывают мне в лоб, набивают шишки, и я снова сажусь за стол залечивать свои раны, катая одну страницу за другой. И вижу, черт побери, в этом смысл. Хотя я могу сказать, что его там нет, что пишу мемуары какие-то, комиксы для будущего моего поколения, чтобы дети мои, дети детей потом почитывали жизнь мою, расписанную от А до Я.
Меня не оставляет мысль, что, хоть и кажется неправильным такой образ жизни, это мое, МОЕ, РОДНОЕ, вбитое годами, привычкой, и так и будет продолжаться до того момента, пока я не опишу собственную смерть и с последней точкой не испущу дух.
Тут на днях сидели с подругой в кафе, просто пошли посидеть, так после сессии отдохнуть, потрепаться, два часа ни о чем, отдых дать мозгам и душе. И произошло ещё одно событие (ведь ничтожная малость, а у меня, как у натренированной охотничьей собаки срабатывает рефлекс, и я уже в стойке, уже принюхиваюсь, жадно готовясь запустить свои зубы в очередной кусочек свежей добычи) Попали под какую-то акцию, конкурсы какие-то, призы – шарики, да это не главное. Проводил, их рыже-синий человечек, клоун MAX, веселая такая личность, «имеющая харизму», как он изволил высказаться. И выяснилось, что мы с ним даже в некотором роде коллеги – оба филологи, только он из Литературного, а из МПГУ. Ко мне припожаловал образ моей судьбы, лет, может, так через пять, может, через десять. Ты же творческая личность, ты же автор, так сказать, пишешь, думаешь, сочиняешь. Ты же писать хочешь, «монумент гранитный», ну уж если не гранитный, то хотя бы книжки со своей фамилией на прилавках в книжных. Зайти в такой магазин, поправить небрежно шарф, и с тихой улыбкой пройти мимо своего же лица на форзаце фолиантов в суперобложке.
А вспоминается эпизод, когда я читала свою очередную нетленку про любимый отдых на даче дома у подруги для знакомых, сидела в центре комнаты, читала старательно так, с выражением, с паузами и интонациями, и даже вариациями в голосе, и мимика тогда отрабатывалась железно, чтобы, не дай бог, где-нибудь не так глазом-бровью повести. А еще когда, бывает, знакомишься с новыми людьми, или меня знакомят, причем обязательно берут за руку, и представляют меня Автором (впору примерять венец из лавра, а может, и из терновника, кто знает), тогда приходится бороться за это звание, и заискивающе рассказывать о том, что пишешь, как пишешь, отвечать на вопросы, на которые уже тысячу раз отвечал, вкрадчиво подсказывать сайты, на которых публикуешься, или лениво предлагать переслать по почте «что-нибудь из написанного». И как не стыдно врать, потом себя укорять за то, что из написанного так все осточертело, что кажется, даже в электронном виде страницы будут ветхими и истертыми. А из недописанного так много всяких обрезков, кусочков, осколков, что порой не знаешь, откуда вот это вот отвалилось, кому это из моих героев больше подходит?
Грустно…. Я смотрела на MAXа, который вдохновенно на флейте выдувал «Мурку», которая ему, может, надоела, но так её уж точно узнают, приз выиграют, и работа пойдёт; и думала, что почти также каждую свою статеечку, каждый рассказик, каждую зарисовочку старательно преподношу на блюдечке, даже на подносе, в окружении всевозможных сластей, предварительно своего читателя умасливая, чтобы потом уж напоследок невзначай – а вот на закусочку, обратите внимание. И буду по-прежнему, и дальше так же егозить, пока не будет своего угла в литературной нише, откуда можно будет книжки уже и сбрасывать прикормленному уже читателю.
Я Дину Рубину не сразу поняла с фразой, про офеню. На том пути не стояла ещё. И сейчас не стою – где она, Мастер, а где я – «жучок-блошачок». Только знаю, что Мастерами не рождаются, ими становятся, и все чаще путем расшаркивания ножкой, реверансов, поклонов, саморекламы, и прочей самоторговлей.
Я все думаю, что пора приниматься за ум, все ищу новые подходы к очередной мысли, которая грозит вылиться в очередное творение, все выписываю для неё маршруты. Передо мной угрожающе колышется море белых листов, которые разлетаются от порывов ветра, которые рвутся моей безжалостной рукой, когда совсем уж кажется написанное примитивом. И ещё думаю, как уже расписать этот свой новый шедевр, какую интригу запустить для пущего интереса, а конспекты пусть лежат, куда они денутся, они и без рекламы хороши…

27.06.04года, Москва

@музыка: Cabin Crew - Can't stop it

@темы: Мысли вслух, Творчество, Философия, Я

---

[M_pod_arhiv]

видимо, без названия.

Ты - шелест арфы, сотканный из листьев.
Ты пробираешься мне в душу, как вода,
Смывательница пластиковых мыслей.
Ты лишь одна, моя тоска.

Ты тварь. Искришься серым одиночеством,
Срывая пальцем ноту со струны.
Мне ненавистно то высочество,
Разыгранное для пускателей слюны.

Одной твоей улыбки хватит дураку,
Чтоб сердце запечать в темноте на век.
Ведь ты...
А я - всего лишь человек.

@темы: Отношения

---

[Всё Пиздато]

толстый и тонкий

вылизал лаз себе
в горах провианта,
попав в страну, которой нет на картах,
как будто стер ластиком
черту отделяющую от инфаркта,
может завтра?
а может после,
но кого это тронет?
ведь все взрослые, все уже хоронили-
если лопнет аорта лишь стану синим.
отрезком, а не линией
вылиняю.
сниму фильм о себе для себя
собрав в него воспоминания,
и выложу в космоса сеть,
пусть судят!
а я предпочту посмотреть
как в ничто превращается тело.
-вот они - судороги-
так обожрался,
что сердце заболело.

взял и взвился знаменем,
знамение манит в даль меня,
ориентиры привычно меняя,
туда, где человека перемалывают жерновами -
-мания?-
мы вычистим эти конюшни!
- слушай,
главное ударить в подбрюшье и убьешь.
а еще лучше плюнь свинцом из пушки.
вот отдушина для кучи нас,
поколения, что всходит как рожь.
режь разных,
тех что с приставкой квази,
что катаются как сыр в масле
им нужно жить разве никому ничего не доказывая?
пусть мы серость безглазая
они чтоли глазастее?
вот ведь гадство,
когда не зажигаясь гаснешь.
у меня ничего нет, поэтому душу открыл настежь.

-одни за кошелек,
другие за винтовку.
но только толку?
ведь пес останется псом,
а волк - волком.
просто
есть люди - толстые
и люди - тонкие.-

---

Весенняя - прощальная

[Inna Astron]

Я ухожу оставив вещи -
они мне больше не нужны.
В закатном солнце виден резче
Неясный силуэт весны.
Темны, как грозовые тучи,
Глаза глядят куда - то вдаль.
И, если
нужен ей
попутчик,
Я знаю - это буду
я.
Пойдём - две дурочки босые
За майским перебором струн.
Весне - нет места в этом мире,
А мне... не нужен ваш июнь!
Пойдём куда-нибудь, куда-то.
Плевать куда,
лишь бы вдвоём.
Я оставляю дома карту
И выключаю телефон.
Пойдем куда-нибудь. На Север,
Или,
без разницы -
на Юг.
Я - никому уже не верю.
Ну а её - нигде не ждут.
Пойдём куда-нибудь.
По лужам
вдоль автострады -
прямо в Рай.
Ни ей ни мне -
никто не нужен,
Так что, прощай,
прощай.
Прощай...