Банальность №4

[Здесь был Ст.]

Слишком низко, слишком близко, слишком просто помешать.
Если уж живешь на пятом, так терпи - не убежать.
Мне б повыше, мне б на крышу, чтобы веселей лететь.
Мне б полегче - шаг навстречу, чтоб вернее встретить смерть.
Там, за тучей, в райских кущах, ждет такая благодать -
Был бы первым... Да не выйдет. До земли - рукой подать.

@темы: Задумчивое, Стэня, Стихи, Чувства

---

Здравствуйте

[Chloe Raven]

Социум.

Цветные стены монолитных строений
Образуют коробку и путь, лабиринты
Путей, проводов и мнгновений
Отражающих небо неправильным принтом.

Сотни нас, одноликих одеждой и кодом
Монохромным оттенком терзают природу,
И расстреленя птицы рассветом, как взводом,
Нам предскажет дорогу рука и колода.

Нам предскажут дорогу и суть траекторий:
Как ходить, как дышать, как смотреть на прохожих
Без элиты и каст, вне любых категорий,
Так ужасно один на другого похожий.

Человек, существо, станет мерзко и тошно
От толпы, восхищенной словами, в экстазе.
Мы сожгли нащу жизнь и забыли о прошлом.
Что наш Бог? Лишь паяц танцевавший на фразе,

Но придёт из-за гор, как гроза по пустыне,
Войско новых людей, очащая пространство
Будут строить дома из песка и на глине,
И внимать королю, по-простому, паяцу.

@темы: Мысли вслух, Стихи

---

Галстук И Бусы

[Inna Astron]

Тихо и сумрачно в сонной квартире,
Светом оранжевым вспух абажур,
Вечер за шторами темен и хмур,
Трубы узорами небо увили.

Где-то на улице воет со злостью
Голос машины пожарного цвета,
А на подставке повисли нелепо
Галстук и бусы из северной кости.

Галстук как галстук - ни темный, ни светлый…
Вмеру затянутый стяг…или флаг?
Завтра – надену его, как всегда,
Вновь отправляясь куда-то за чем-то…

Завтра – надену его, как всегда…
Серая улица. Флаги… знамена…
«Windows, Dirol, сигареты и кола»-
В этом столетье герольды трубят.

В этом столетье герольды трубят:
«Думайте – деньги-до-деньги-ре-деньги»,
А под призывами строят шеренги
Серо-асфальтовых галстуков в ряд.

Серо-асфальтовых, чёрных и белых,
Ждущих волшебно-несбыточных грёз.
Жалко – не видно давно уже звёзд,
Звёзд настоящих в закрашенном небе…

Тихо и сумрачно в сонной квартире,
Светом оранжевым вспух абажур,
Вечер за шторами тёмен и хмур,
Трубы узорами небо увили.

Где-то не улице воет со злостью
Голос машины пожарного цвета,
А на подставке повисли нелепо
Галстук и бусы из северной кости.

Хмурюсь на галстук как вечер – с сомненьем,
«Серо-асфальтовый»- думаю я.-
Вот бы денек поплясать у огня,
Вместо тебя нацепив ожерелье!

---

без философии, просто крик одиночества.

[deleted one]

Хочешь, спою про снега и метели,
Про небо, холодные звёзды и дождь?..
Про тонкие пальцы на теле свирели,
Про время и скуку, что в сердце, как нож...
Про первое, самое звонкое слово,
Вслед за которым - ветер, обрыв и.. прыжок!..
Про то, что вовеки другого такого,
Как ты, во Вселенной нигде не найдёшь..

---

Ещё мгновенье

[Stilla Mellis]

***

Ещё мгновенье подари мне,
Позволь узреть - и отпусти.
Ещё живительные ливни
Заставят пустоши цвести,

И на песках, где, как скелеты,
Лишь узловатые кусты
Темнели - будет море цвета
И краски дивной чистоты.

Но из цветов на лоне зноя
Я не сплету себе венка -
Опять в торжественном покое
Они замрут среди песка;

Промчится год, и поле вспыхнет,
Всё обновится в свой черёд. -
Пусть так же просто сердце стихнет
И так же просто оживёт...

@темы: Стихи, Творчество

---

Мой старенький стих.

[Sonicx999]

Заброшенные города.

Мы хотели жить, но умирать не собирались,
Цветным раскрасить серый мир пытались,
Детьми хотели долго оставаться,
Но вскоре надоело забавляться.

Наш город возвели мы во снах,
Солнце и ветер играли в очах,
Бетонные двери, бетонные окна,
Так не может продолжаться долго.

Мы бежали от тупых предрассудков,
Заметали следы проступка.
Бессонных ночей, глухих переулков,
Шаги отражались эхом гулко.

В лабиринтах мысли запутались,
В собственных городах заблудились,
Трубы с водой опрокинулись,
В покрывала судьбы закутались.

Остались одни, ни кто не поверит,
Взорвали огонь, небо раскрасив,
Люди ушли, ни кто не ответит,
Лица навеки утратив.

Убили, но вернуть не сумеют,
Заблудились, но выхода не найдут,
Забыли, но вспомнить не смогут,
Соврали, остаться ж им тут.

В окнах загорелся свет отчаяния,
Ни кто не верит в обещания,
Бешено сердце колотится,
О стенах ни кто не заботится.

Наши правила, наши судьбы.
Мысли, жизни и чувства.
Заброшенные города вернуть бы,
смерть убивает смысл дружбы.

@темы: Мысли вслух, Стихи

---

Тонкое

[Леди Лайя]

Ясным мгновением, пламени отблеском ярким,
Будь моим солнцем и небом, весенними снами…
Если в саду твоем дивном завянут фиалки,
Значит, я где-то вдали пролетела сквозь грани.
Ты ведь всегда был моим безнадежным безумством,
Едкой отравой, так сладко сжигающей душу,
Болью извечной, бессонной и трепетной грустью…
Ядом, что мир мой давно на осколки разрушил.
Нет, я не знаю, как выжить в ночи – в одиночку…
Есть ли крыла у моей умирающей музы…
Мысли кружатся, сплетаясь невидимо в строчки…
Горько… плевать, все равно я не чувствую вкуса.
Отблеск огня на моих непокорных ресницах…
Утром закончится дождь. Ему тоже не спится.

@темы: Стихи, Творчество, Чувства

---

Большой поэт (оригинальная версия)

[Инта Эндлайф]

Поэт в России глуше, чем ангар
Намного смрадней, чем бордель поэт в России,
Поэт в Росси - хищный, как пожар,
На рост, на гнев чужие тратит силы…

Поэт в России гулкий как завод,
Забит крестом как жизнь в пятиэтажке
А у ступней «святых» его живет народ,
Фанаты без смирительной рубашки…

Поэт в Росси небо головой
Все задевал, сдирал и дальше будет,
Вокруг пожар, болезни и разбой,
А кто его огромного осудит?

Поэт в России уж богов достиг
Растет и ширится его порода,
Он начал жизнями себе писать стихи,
и раздавил НИЧТО, откуда родом...

---

Продолжение самокопания.

[Чудо_]

Открыта настежь – читайте душу.
Я знаю - хватит, совсем не нужно
Топить в открытости, как в бутылке,
Свои сомнения и ошибки.
Открыта настежь – большое дело
Имейте душу, кому хотелось.
И в обнаженности безобразной
Замаскирую свою проказу.
Ту, что упорно толкает к краю
И изнутри меня разрывает.

@темы: "Белое пушистое чудо", Стихи

---

Осколки истины

[Stilla Mellis]

Осколки истины

Игрушка изворотливого жречества,
Невольная прислужница архонта,
Быть может, некий форвард человечества
Укрыл тебя за нитью горизонта?
Быть может, отголоски неслучайные
Звучат сквозь вековые искаженья?
Как многолика стала мудрость тайная:
Не Истина сама - само движенье...

Но как бы злоязычье ни коверкало
Тебя, сужая сущность до названья,
Ты - то же немутнеющее зеркало,
В котором отразилось Мирозданье.
Пусть целый мир, владея тайной вверенной,
Свои изобретает варианты:
Мы все - осколки истины потерянной,
Её блюстители, и судьи и гаранты...

Эх, всё-таки я моралист...)
Понимаю, что тема не востребована, но почему-то всё равно написала. А вы что думаете?

@темы: Стихи, Творчество, Философия

---

Я - Кошка...

[Алисс Легран]

Глаза как у кошки, кошачьи повадки,
Сижу у окошка, мурлыкая сладко.

Я - Кошка, вот только, никто не узнает:
"А где эта киса ночами гуляет?"

Я верю в надежды, живу лишь мечтами,
И время люблю проводить рядом с вами...

Я злая бываю, царапаюсь больно,
Но, в общем-то, жизнью своею довольна...

Я Черная Кошка, зеленые глазки,
Я на ночь люблю всем рассказывать сказки.

Я Кошка - гуляю сама по себе.
Задумайся - кто ты в кошачьей судьбе?...

Нда...Вот такой стишок получился... так сказать, в порядке бреда...

@темы: Стихи, Я

---

[Ritsuka?]

Ну и простая романтика... ^_^"

Я буду любить тебя нежно
Словами из шелковых лент,
Я вновь украду твое сердце,
Прибавив к десятку побед.
Я буду с тобой откровенна,
Я буду сладка и легка,
Твоей буду девочкой пленной:
Пушиста, бела и мягка.
Растаю в губах шоколадом,
Раскроюсь как роз лепестки.
Я буду здесь самой желанной,
Любить меня будешь лишь ты.

@темы: Стихи

---

Просто это весна

[Ritsuka?]

Просто на критику)

Просто это весна,
Просто жизнь не всерьез,
Просто это наш март
С его тысячью роз.
Просто тают снега,
Унося за собой
Все мечты и слова,
Даже память порой.
Просто мокро в ногах,
Просто ветер в лицо,
Холод рвется в дома,
Хоть обещали тепло...
Просто птицы поют,
Оглушая леса,
Просто это пройдет,
Просто это весна.

@темы: Стихи

---

[Ritsuka?]

В этом стихотворении что-то не так, мне просто неуютно при его прочтении... Подскажите, что в нем не так?

Что толку описывать море?
Зачем надрывать языки?
Его не опишешь на слове,
Как не описать нам любви.
Его не срисуешь, не спишешь,
Его нужно просто понять.
Почувствовать это, увидеть,
И в счастии в рай убегать,
Босыми ногами ступая
По теплому камню, песку,
Приятный вкус соли вдыхая,
Кричать: "Я вам счастье несу!"
Что толку описывать море?
Его не объять языком.
Его надо просто увидеть,
И мне наплевать, что потом.

---

Рассказ. "Мир"

[Алисс Легран]

Доброго времени суток! Этот рассказ написала давно, но напечатать решила именно сейчас. Не могу определить жанр, но полагаю, это философия... Своеобразная философия... Вобщем, читайте, комментируйте, критикуйте. Заранее спасибо.

Мир.
Пролог.
Когда-то давно всем сущим правили Создатель и Фантазия. Они всегда были вместе, создавали Миры, придумывали Вселенные...
Но однажды Фантазия исчезла. Создатель, опечаленный потерей, забросил дела. В одиночку он не мог творить и только и делал, что искал ее. Легенда гласила, что Создатель вновь обретет Фантазию через множество тысячелетий... Сначала она будет в облике простого создания одного из миров, но мир этот будет разрушен силой ее мысли... Фантазия вновь обретет Имя и Память тогда, когда воспитает новый Мир...

Введение.
Мир... Ты рушишься на моих глазах... Ты причиняешь мне боль, железными пальцами разрываешь мое сердце на куски, до крови царапаешь мою душу... Я сжимаю кулаки... Ногти вонзаются в ладонь, но физическая боль - ничто по сравнению с душевной... Я больше не могу...
Закрываю глаза, пытаюсь проснуться... Больно... Значит это не сон...
Мир... За что ты так со мной? Чем я провинилась? За что?
Боль не обращает внимания на мои причитания и продолжает жадно вгрызаться в еще пульсирующее сердце...
Я задыхаюсь... Я больше не могу...
Мир! Остановись! Прошу тебя!!! Я не выдержу, я сломаюсь... Пожалуйста!!!
Но в ответ тишина... Мир мертв - он рушится. Он больше не может отвечать, больше никогда не заговорит со мной, как бывало темными звездными ночами...
Глядя в ставшее пустым небо, я кричу от раздирающей меня изнутри боли... Мир... тебя больше нет... Ты стал лишь пустой оболочкой, которая, отламываясь большими кусками, летит в ничто... Оболочка эта постепенно исчезает ... Боль, царапающая душу как лезвие, становится совсем невыносимой. Раз за разом лезвие вонзается все глубже... Душа распадается на неровно порезанные части и медленно умирает, истекая кровью...
Мир?... Подожди... Я с тобой...

Мир.
Я в полной пустоте и темноте. Старый мир полностью разрушен и ушел в ничто. Друзья, враги, радости, обиды, чудеса и обычные дела… все исчезло.
«Вот тебе и новое поле для творчества», - произносит Голос и по нему ясно, что он улыбается.
«Поле для творчества?» - со слезами на глазах спрашиваю я. – «Новое поле? А куда делось старое, ты не задумывался? Не чувствуешь то, что чувствую я…»
«Я все понимаю, но так было нужно. Чтобы ты изменилась. Тебе необходимо измениться. Ты выросла. Ты больше не дитя…»
«Я НЕ ХОЧУ!» - закричала и расплакалась. – «Я не хочу взрослеть! И не буду!»
«Глупенькая, я не говорю, что ты повзрослеешь. Если ты не захочешь, то этого и не случится…»
«Мне это надоело… Иди к черту!»
Голос рассмеялся.
«Придется все объяснить?»
«Да уж, пожалуйста…»

Я на лесной поляне ранним утром. Сижу, прислонившись спиной к дереву. Рядом сидит молодой человек. Он смотрит на меня – и в его глазах – Древность…
«Это ты…» - то ли спрашиваю, то ли утверждаю я удивленно…Сам Создатель…
Он улыбается:
«Да…»
«А я тебя… К черту…» - жутко краснею, но его добрый смех успокаивает меня.
«Забудь, я все понимаю…»
«Прости…» - виновато улыбаюсь.
«Тебе почти двадцать… Пришло время все объяснить…»
Я молчу. Интуитивно понимаю – Вот он – Тот Самый Главный Переворот. Вот он – Момент, который изменит мою жизнь.
Голос Создателя звучит успокаивающе, но я все равно волнуюсь…
«Ты та, кто изменит мир… Нет, не тот макет, в котором ты жила до этого и который разлетелся, как только ты начала Понимать…»
«Понимать что?» - тихо спрашиваю я, изгоняя Боль и Страх. Эта милая парочка уходить, увы, не желает. Ну да ладно, пусть пока… Осторожно глушу обоих. И Боль и Страх тихо возмущаются. Ну, подождите! Тут перелом в моей жизни происходит.
«Ты избранна для того, чтобы изменить мир. Но для этого ты должна постичь Истину. Это займет столько времени, сколько тебе будет нужно…»
Тихонько вздыхаю… Я ничего не поняла…
Изменить мир? Как? Постичь Истину? Что это – Истина? Каким образом?
Но я молчу. Создатель сам скажет то, что считает нужным. Воспользовавшись моим замешательством, Боль и Страх вновь вгрызаются в душу.
«Да угомонитесь вы!» - и парочка обиженно удаляется в дальний уголок сердца.
«Я теперь всегда буду с тобой», - улыбается Он, и я тоже неуверенно улыбаюсь.
«Я не знаю с чего начать? Что мне делать?»
«Начни создавать Мир. Уже настоящий. Тот, что умер, был лишь пробником… Теперь в твоих руках все… но сначала ты должна познакомиться с Пантеоном. Когда ты построишь свой мир – ты станешь частью Пантеона – и тебе дадут Имя. Ты все узнаешь со временем. К каждому, кто сейчас придет знакомиться с тобой, ты можешь обратиться с вопросом или просьбой – в любой момент – и тебе помогут.
Ты уже часть нас…»
Сложно поверить в то, что Он говорит, и я молчу…
На поляне появляется величественная женщина в белоснежном платье. Она несет на руках младенца.
«Позволь угадать…»
Женщина улыбается и кивает.
«Ты – Вечность?»
«Да, дитя мое… А это, - она кивает на младенца,- Это Новый мир. Имя ему ты дашь сама. И воспитаешь его тоже в одиночку. Лишь после этого тебя нарекут Именем».
Вечность передает мне младенца. Пока он мирно спит, завернутый в белую простыню.
«Спасибо за все…»
Вечность снова улыбается и исчезает. А рядом с нами появляется симпатичная девушка. Она приветливо кивает мне и проводит рукой по щечке малыша.
«Мой сын в хороших руках…»
«Ты – Вселенная?»
Девушка снова кивает и тоже растворяется в воздухе.
А ко мне подходит девочка. Я с удивлением узнаю в ней себя.
«Ты - детство…»
«Да… И я никогда не покину тебя, если ты сама меня не бросишь…»
Детство тоже уходит. Ему на смену приходит пятнадцатилетняя девушка…Я…
«Юность?»
Девушка озорно ухмыляется:
«Разве могла я подумать, что будущее будет Таким…»
После Юности, я, если честно, ожидала увидеть Зрелость и Старость…
«Рано… С ними ты познакомишься намного позже…»- улыбается Создатель.
На поляну приходит рыжеволосая девушка, на вид лет двадцати пяти, в ярко-зеленом платье. Я не могу узнать ее и немного смущаюсь.
«Я – Жизнь», - тихо произносит она и пожимает мою руку.
«Люблю тебя, Жизнь…» - отвечаю я, улыбаясь.
Появление следующей гостьи не становится для меня сюрпризом. Всем известно – после Жизни наступает Смерть. Это милая седовласая старушка в черных одеждах. В ее глазах блуждает лукавая улыбка.
«Ты ненавидишь меня…» - немного грустно говорит она.
«Вовсе нет…» - я вдруг вспоминаю прошлогоднюю весну, и обрадованная боль вновь колет сердце.
«Так! Я сказала не мешать!» - и Боль снова прячется.
«Я не ненавижу тебя!»- я кладу Мир в появившуюся колыбель и сжимаю руку Смерти. – «Я знаю, так нужно. Ты не виновата».
Смерть улыбается и уходит…
Тем временем на поляне появляются брат и сестра близнецы. Он в белом костюме, а она в длинном черном платье. С ними я знакома.
«Свет и Тьма…»
«Мы всегда с тобой, ты же знаешь…»
После этой пары приходят три девушки. Одна – с глазами, как лето, в которых – Надежда. Другая – светлая и верная – Вера. А третья – самая прекрасная – Любовь.
Их я хорошо знаю…
«Мы пришли пожелать тебе счастья…» - и они по очереди обнимают меня.
А после на поляну приходит парень… Я издалека узнаю его и сжимаю кулаки так, что белеют костяшки пальцев. Он подходит и улыбается… Как тогда… в последний раз…
«Ты – Память…» - шепчу я и чувствую, как по щекам текут непрошеные слезы…
«Я всегда буду с тобой, всегда…»
Он крепко держит меня за руку, и я никак не могу отпустить его…Опять…
«У вас еще будет время поговорить», - улыбается Создатель.
«Можно он пока останется тут? Ненадолго…» - тихо спрашиваю я. Создатель хмурится, но вдруг кивает.
Потом приходят еще множество обитателей Пантеона: Вдохновение – мой лучший друг и соратник; Власть – величественная женщина с золотой короной; Воля – с виду хрупкая, но сильная; Время – древний старец, твердый и неумолимый; Бытие - стройный мужчина, кажется, что я знаю его всю жизнь; Долг – важный и строгий старик; Идея – с ней я хорошо знакома уже много лет, мы почти сестры; Интуиция – моя подруга с детства… Боль и Страх выходить к обществу не желают, но я их и так Слишком хорошо знаю…
Последними приходят две девушки. Одна из них как две капли воды похожа на меня. Это – Судьба. А другая – с виду строгая, твердая – Истина. Обе они улыбаются. Я беру на руки младенца-Мир. Память, Судьба и Истина желают мне удачи и растворяются. В лесу вновь остаемся лишь мы трое – я, Создатель и новорожденный Мир.
«Береги его. Долго ли он проживет – зависит лишь от тебя. Лишь ты решишь – знакомить ли его с Болью, Страхом, Несправедливостью и Пессимизмом… Береги его…»
Я снова в пустоте… С чего же начать тебя, мир? Задумываюсь…

Мир. Заключение.
-Мир! Ну, хватит! Пора делом заняться!- улыбаюсь я, а Мир заливисто хохочет.
«Он стал таким уверенным и крепким. Пусть еще пока маленьким, но сильным», - говорит Создатель.
Я счастлива…
«Пора…» - тихо произносит Он, и я понимаю – вот и все…
«Но… Он еще так мал… Я могу и дальше учить его…»
«У тебя будет много учеников. Но самого первого ты запомнишь навсегда. Иди. Попрощайся».
Я подхожу к Миру и, присев на корточки, обнимаю его.
- Ты ведь будешь приходить ко мне в гости? – доверчиво спрашивает малыш, и я киваю, не в силах сдержать слезы.
- Я буду по тебе скучать…- Мир крепко обнимает меня маленькими ручонками.
«Запомни, Мир! Запомни Имя той, что создала тебя…» - вдруг говорит Создатель. Я вздрагиваю и удивленно смотрю на него. Малыш тоже внимательно слушает.
«Имя ей – Фантазия», - Создатель улыбается. – «Нам пора…»
Я пожимаю ручку малышу, и мы с Творцом уходим.
- Создатель и Создательница, - тихо шепчет Мир.

- Теперь ты в Пантеоне, Фантазия. Мы так долго ждали тебя… - говорит Создатель и вдруг тихо и совершенно по-детски спрашивает, - Ты ведь больше не покинешь меня?
… И только тут я понимаю Истину...

@темы: Рассказ, Философия

---

Театр. Начало.

[Ladytaksa]

Я начала писать рассказ о некой юной актрисе, пока это только начало.

Запах кулис. Скрип деревянного пола и кринолина на молоденькой неизвестной актрисе. Громкая, еще не совсем уверенная речь и частые броски взгляда на зал. Она в превкушении громкой славы и выгодных предложений. На ее счету стоит одинокий вытянутый ноль из фильмов и пара учебных спектаклей. Но ведь все впереди, ведь мир еще увидит ее кукольные голубые глаза и экспрессию чувств, гамму образов и настроений! Она смеется звонко, запрокидывая голову назад, даже когда в душе слезы. Она рыдает, даже когда хочется петь. Ей надевают ботиночки с забавными пуговками на лодыжке и шляпку. Сегодня она Ася. И на сцене хохочет и резвится за главную героиню. А завтра, в старой юбке и рваной шали, она будет Соней. И будет прятать слезы внутри, перешагивать через себя и будет такой кроткой-кроткой, но сильной! Она живет героинями, дома плача над их судьбой и мечтая об их принцах. У нее нет своей жизни, нет своих мечт, да и разве это нужно, если каждый день ты можешь быть другой, открывать для себя мир чужого человека, представать перед людьми, сидящими в зале на мягких стульях, то королевой, то нищенкой? Они не знают ее, не ведают ни об одном ее желании, а ей, напротив, кажется, что она оголила себя всю перед ними. Кажется, попадись ей играть Джульетту - скончается она прямо на сцене, искренне оплакивая своего Ромео. Но разве можно так жить в современном мире?
Каждый новый день в театре был как предыдущий - бесконечные репетиции, одни и те же монологи, надоевшие громкие фразы, отработанные жесты, старые костюмы и примелькавшиеся лица членов труппы. Несмотря на то, что молодые актрисы в первую очередь отдаются той жизни, которая рождается, когда поднимается занавес, их молодое и дерзкое сердце просит не выдуманных Онегиных, не напыщенного актера с приклеенными бакенбардами, а настоящих чувств, своих собственных чувств. И только ей хватало холодных, безразличных поцелуев под светом софитов на глазах у зрителей, подавлявших невольный "ах!..", ведь как страстно это выглядело! Одну ее не тянуло туда, за стены театрального здания, где у каждого была главная роль в своем собственном спектакле под названием «жизнь». Ее не интересовало, что там, за массивной дубовой входной дверью театра, которую с радостной силой толкали ее подруги, выходя со спектакля навстречу приключениям и городской жизни.

В этот вечер она играла второстепенную роль, но отдавалась ей, как всегда, со всей душой, и многочисленная публика могла ясно видеть, что та девушка на втором плане намного глубже и настоящее главной героини. Катерина наигранна и неэмоциональна, но достанься ей эта роль, она бы сыграла все по-другому. Но да пусть! Она - Варвара, значит, нужно жить ее приземленной, беспечной судьбой, отвечать на жалобливое Катеринино : «Так ты, варя, жалеешь меня?» сухо, небрежно : « Разумеется, жалко.» В каждую фразу, в каждое слово она старалась вкладывать смысл, произнести его так, чтобы зрители соединили ее душу и душу героини в одно целое.

Когда все актеры вышли на сцену для поклона, зал стандартно бесстрастно рукоплескал, но она ловила звук каждого хлопка, наслаждаясь частой мелодией рук, кланяясь для них и живя этим. Наслаждение было настолько велико, что грудь трепетала и дыхание сбивалось. После поклона она одна из первых убежала за сцену, улыбаясь самой себе.

- Вы очень здорово играли, - услышала она бархатистый и тяжелый голос за спиной. Резко обернувшись, она приложила ладонь к губам и шумно вдохнула:

- Вам сюда нельзя.

Мужчина словно не услышал ее чириканья и продолжил:

- Я наблюдаю Вас не первый спектакль. Вы определенно нравитесь мне больше всех. Меня зовут Игорь Владиславович Шишковский, вполне известный критик, если судить по печатным изданиям и телевидению, хотя, думаю, Вам мое имя ни о чем не говорит, ведь Вы, как я вижу, живете театром… - ее щек коснулся легкий румянец. - Я хочу Вам помочь. Я хочу помочь публике увидеть такую актрису, как Вы, – он улыбнулся мягко, по-кошачьи, и дотронулся левой ладонью до своего правого запястья, из-за чего на левой руке обнажились строгие швейцарские часы на стальном ремешке. Он молчал, словно выжидая. Его короткие, но густые серебристые усы еще более обогащали его кошачий образ. Хитрые маленькие, но очень живые и светящиеся изумрудным блеском глаза бегали по всему ее телу, вглядываясь в каждую деталь внешности, словно оценивая. На вид ему было лет сорок пять, но отсутствие живота и густая шевелюра были приятным отражением его моложавой натуры.

- Лида! - из-за спины Шишковского внезапно показался молодой человек, - Людмила Михайловна зовет нас всех. Она…Ой, извините, - он наскоро протиснулся в узком коридоре между стеной и Шишковским, задев его пиджак.

- Аккуратнее, молодой человек, - презрительно прошипел критик, не взглянув на юношу, и отряхнул рукав.

- Она хочет собрать нас и что-то объявить… - протиснувшись к ней, он метнул быстрый и острый взгляд на Шишковского, а затем вновь уставился на нее своими серо-голубыми глазами.

- Подводя разговор к концу – вижу, у Вас еще много дел – хочу сказать, что если Вы заинтересовались в моем предложении, вот моя визитка, звоните в любое время дня и ночи, - он слащаво улыбнулся, слегка хмыкнув, и протянул ей строгую черную визитку. Она с минуту колебалась, бросая взгляды то на игривое лицо мужчины, то на серьезное и укоряющее лицо молодого человека.

- Ну же, бери. Я не кусаюсь, - он сделал шаг вперед. Эти слова он сказал с особенной мягкостью, продолжая улыбаться.

- Не сомневаюсь, - негромко, но твердо сыронизировал юноша, - Пойдем, Лид, - и он, вновь проходя между мужчиной и стеной, попытался взять ее за руку. Тут она оживилась, быстро схватила визитку, хохотнув, и убежала прочь за молодым актером.



Они шли по длинному и узкому коридору с давно не натиравшимся деревянным паркетом. Он все еще пытался, не глядя, поймать ее руку, но она размахивала ей так сильно, что его попытки не увенчались успехом. На ее лице блуждала улыбка, он, напротив, был серьезен и раздражен.

- Ты не должна так делать! - отчаянно выкрикнул он.

- Как? – она посмотрела на него широко раскрытыми глазами, затем прикрыла рот визиткой и хихикнула.

- Это до хорошего не доведет. Ты так веришь ему. А ты видела его глаза?! Его похотливую улыбку? Ты слышала, как он все это тебе говорил?! – он остановился, резко повернулся к ней и запустил руку в густые и пушистые темно-русые волосы, тем самым убирая прядь, упавшую ему на глаза. С минуту они молчали. Он строго уставился на нее, искривив широкий рот. Его лицо и без того всегда выглядело немного сердитым из-за широких крыльев носа, которые, к тому же, он постоянно раздувал, независимо от эмоций, переживаемых им.

Она продолжала хлопать глазами, и мысленно рассуждать, словно ставя на одну чашу весов юного, наивного, еще не видевшего жизнь актера, а на другую – опытного, умного и желающего ей славы мужчины.

- Да черт с тобой! – вдруг выпалил он, резко махнув рукой и скорчив в негодовании лицо, от чего слегка обнажились его зубы, показавшиеся из-за широкого и прямого рта, и из-за этого его неправильное, немного непропорциональное лицо приобрело жутковатый вид.

@темы: Рассказ, Творчество, Чувства, Отношения

---

Хочу, чтобы вы мне объяснили, что это...

[Морга]

Я кошка,
охочусь на птиц
и бантик,
кем-то брошенный.
Возьмите меня,
я хорошая...
Словно пылью
шерсть припорошенная.
Я тоже, как бантик,
брошенная.
Из кожи вон -
влезть вам в душу
через забор ресниц...
Но я кошка -
сначала охочусь
на птиц.

@темы: Я

---

Сеанс самокопания.

[Чудо_]

Разрисую яркими красками этот мир
Изумрудный, лиловый, красный устрою пир.
Будет кисть моя скользить по душе моей,
Разукрасит боль мою и докажет ей:
Что она - это не поникший взгляд,
Что она не прочь и сменить наряд,
Что желанье жить или рваться в бой-
Это есть она – спрятанная боль.
Та, что в сердце вьет у меня гнездо
Та, что как огонь и двойное дно.
Отнимает силы и кипит в крови.
А в итоге боль - та же боль, как не назови.

@темы: "Белое пушистое чудо", Стихи

---

[solo invierno]

Рыжий, Лохматый и БезХвоста...

У меня был хозяин, строгий такой мужик.
Знатно кормил, вареными потрохами.
Бил, правда. Думал, я буду ему служить.
Я один раз откусил потроха с руками.

У меня был хозяин добрый, но инвалид.
Бросит краюху хлеба, ну, тоже ужин.
Потом обнимал за шею, рыдал навзрыд,
Мол, кроме него я никому не нужен.

У меня был хозяин, честное слово, был.
Пил много и заставлял собирать бутылки.
Я и старался из самых последних сил.
Как-то пришел, а его уже – на носилки.

Все мы домашние, вывести только б блох.
Все мы послушные, только бы к нам с душою.
Вон как щенки резвятся! А третий сдох.
Слаб был. А жалко. Хватило б на всех помоек.

@темы: Стихи

---

Исповедь мотылька

[Случайная Нежность]

Коротенький отрывочек из моей повести о девушке, размышляющей о том, почему мы, как мотыльки, летим на пламя. Жанр? Ой, не знаю, женский роман, наверное... только мне не нравится как это звучит. Назову лучше психологической повестью поэтому.
Отрывок маленький, чтобы не перегружать информацией. Но кому интересно - есть и продолжение. Итак...

ПРОЛОГ.

Лучи солнца прямыми яркими стрелами прорывались сквозь неплотно задернутые занавески. В пятнах света кружились пылинки, солнечные зайчики прыгали по стенам. Один из них нахально светил мне в правый глаз, отражаясь от пряжки пояса, валявшегося на полу. Пояс лежал поперек туфельки на высоком каблуке. Туфелька покоилась на смятой белой блузке, а блузка - на моей черной короткой юбке. Кружевной чулок того же цвета висел на подлокотнике кресла, стоявшего рядом с кроватью. Второго чулка и второй туфельки нигде не было видно…
Я улыбнулась. Никогда не замечала за собой привычки раздеваться быстро и с размахом, но вчера ночью все пошло кувырком! Вообще, с этим парнем все идет кувырком – мои привычки, мои принципы, мой устоявшийся образ жизни: все переворачивается с ног на голову!
Вставать не хотелось. В щёлку между шторами был виден кусочек моего двора, знакомого с детства. Заснеженные крыши соседних домов, заиндевевшие деревья, клубы пара, вырывавшиеся изо рта случайных прохожих… и солнце! Оно было везде – отражалось от снега на земле, искрилось снежинками в воздухе, ярким светом заливало комнату. Кажется, уже давно перевалило за полдень. Надо же так спать!
Я закинула руки за голову, сладко потягиваясь. Ммм-м-мммм! Как же здорово вот так просыпаться…
Что-то кололо мне спину в районе лопатки. Я повернулась. Половина кровати рядом со мной была пуста. Того, кого я ожидала там увидеть, рядом со мной не было. Вместо него на соседней подушке лежала роза. Видимо, он успел сходить за ней, пока я спала, и положил на подушку рядом со мной, чтобы, когда я проснулась, то…
Я снова улыбнулась. Чёрт, никак не привыкну к его сюрпризам! Умеет же он застать меня врасплох, сделать что неожиданно-приятное…
К стеблю розы была приколота записка. Я потянулась, ойкнула, когда один из шипов царапнул мою обнаженную грудь, натянула одеяло до подбородка, после чего наконец-таки добралась до сложенного вчетверо тетрадного листка. Развернула и… долго протирала спросонья глаза, пытаясь прочитать и уложить в сознании те несколько слов:
«Спасибо за все! Ты очень милая. Прощай…»

@темы: дневники, Рассказ, Творчество, Философия, Я, Отношения