В пустом отрезке времени-пространства

[Mio Cat]

1.

...А ты не думай, вспомнить не старайся.
Он - где-то там, а ты... ты - где-то здесь,
В пустом отрезке времени-пространства,
Не пей ни валерьянки, ни лекарства,
Под одеяло старое не лезь,
Закрой все окна - осень пусть стучится,
Хоть тяжело - забудь. И вновь дыши.
И не надейся, что вот так случится -
И он вернется, сжалятся те лица,
Кто судьбы наши в небесах вершит.
Не будь ребенком. Слепо и наивно
Мечтать о чуде. Лишь осенний дождь
Стучит по стеклам: ни черта не видно,
И ты стираешь ароматом винным
Из памяти того, кого ты ждешь.


2.

Я не помню тебя. Все стирает капризное время.
Я боюсь тишины и пустых одиноких ночей.
Будто я отреклась от всего, что люблю и не верю
В то, что было - не ясно, когда и зачем...
Словно вырвать страницы из книжки и где-то оставить -
Так, случайно. И после смотреть в пустоту
Там, где стерла под корень короткая странная память,
Вместо точки уже не пытаясь вписать запяту-
Ю. Энд ми. Это сказки. Смешны хэппи-энды, конечно.
Я не помню тебя. Я в нигде. Все съедает тоска.
Не моя то вина - я себя безнадежно утешу.
Только сердце опять почему-то сжимает в тисках...

@темы: Стихи

---

Нечего сказать

[[вырезанная_цензурой]]

хуже всего-когда нечего сказать.Ты молчишь,а человек на проводе ждет и ждет,и ждет.А ты так вот куришь в трубку,человек слышит это,и вдруг понимаешь,что сказать-то что-то надо и начинаешь нести какой-то бред.В тебе его столько,что просто разрывает,просто вот девать его некуда.Говоришь,говоришь и не замолкаешь.Знаешь,что человеку,тому самому человеку на проводе,это совсем не нужно.Просто абсолютно не нужно,а говорить то необходимо.И говорить больше совсем нечего.Думаешь ты в этот момент не о бреде,а о человеке,подбираешь слова,слышишь свой голос со стороны и он какой-то не твой..чужой совсем голос-то....Чёрррт...злишься..на кого?на себя злишься?на человека?на голос???а вот это уже сооовем другая история...другие мысли.в итоге тебя вдрг ударяет молнией,понимаешь ты своей маленькой головой,что происходит...говоришь :"пока!"И быстро кладешь трубку,пока там ничего не успел понять и сказать человек,потому что вот его слова режут по живому.Это больнее,чем проколоть язык,и даже больнее,чем только зажившую рану открывают снова и без наркоза...я знаю.

@темы: Мысли вслух, Творчество, Чувства, Я

---

Дождь

[hitt]

Дождь идет
Дождь льется
Смеется
Дождь
Смотрит в окно

Дождь так же
Как мы
Дождь это
Пыль
И яркие всполохи неба

Дождит
Нынче все так же как мы
Утихает
И ждет октября
В каждом движенье огня
И в каждом

Дождь подберет
С серых улиц
И смоет листву
Дождь ждет
Права ждать
У него

И в каждом дыханье
Промокших
И скрытых зонтом
Разлуки и без
Замыкаются
Под дождем.

---

[Потерявшая свет]

От безысходности мне хочется кричать
Но во мне парализован каждый звук
Навеки я обречена молчать
Не открывая в кровь истертых рук.

Обречена закрыть глаза
И разгонять по телу пустоту
Не смея даже разогнать
Хоть как-то эту темноту.

Букет увядших роз
Вот все, что мне осталось
Еще панический психоз
такой родной и нервный малость

Моя болезнь, увы, неизлечима
Мне не поможет скорая и врач
И не умею я болеть красиво
Желанный гость сейчас один палач

Она во мне все разрушает
Хотя должна, наверно, создавать
Она вот так со мной играет
И тоже заставляет разрушать

Она нема, печальна ненадежна
Но вот пришла, наверно, навсегда
Антибиотики здесь не помогут - поздно
И остается только умирать

И даже боли больше я не ощущаю
Она такой родной внезапно стала
И вот теперь я только вспоминаю
Те времена, когда я не молчала

Опять такая же родная безнадежность
Меня пронзает вновь и вновь
Как и привычная нервозность
Диагноз - воспаленная любовь.

@темы: Стихи, Чувства

---

качество крови

[[вырезанная_цензурой]]

ты не будешь первый и не будешь последний,
Состродание зыбко,как запах сирени
Я пишу на бумаге твоими слезами
Если будет конец-он придет вместе с нами.
Наши жизни-не шутка
Как и качество крови
И река "Незабудка"
Пролетает меж нами.
Аромат твоих губ
Доведен до отчаяния
И чужие слова
Терпят все расставания
Ты в меня мои мысли
Вбиваешь молчанием
И мое-лишь мое,
А твое-расстояние.
Ты черкаешь слова,
и система ломается
Ну а я -просто я
мне так проще мечтается,
Быть в твоих небесах
Без зимы и потерь
Лучше чем на земле,
Даже если моей.
И когда твой корабль потянет ко дну,
Я русалкой останусь в холодном низу.

@темы: Стихи

---

[Всё Пиздато]

рядовой случай

дождями обрушилась осень,
никого не спросив,
но нервничать начал летом
сняв изоляцию
с вен-полупроводников,
зачем то выдрал пробки
и предохранители
-похороните ли?
все будет забыто?-
смотрите на меня открытого,
ведь кому-то всегда хотелось
видеть, как я железо сбросив
искрю.
вуаля!
и никаких секретов,
и ничего на потом на столе том,
препарационная
стерильно чиста -
оперирует известный в широких кругах
кибернетики ас - Борменталь
стилетом.
- доктор, я готов,
вскрывайте черепную коробку
и меняя носители
внутрь чихните,
чтоб вырезав нарыв того
жестью накрытого,
отправить в мягкотелость импульс
диссоциативный,
чтоб растворилось эго в океане шума белого
чтоб я не смог бежать,
-под плеск информационных волн-
и не замыслил побега,
а я спою про осень
и про прошлое,
а может, расскажу веселую историю,
пока Борменталь смотрит в исподнее.
впрочем,
доктор все знает,
так зачем же знанию мешать?
если искрит проводка бездушного
значит появилась душа

---

"Кто не успел".

[scalpfrancois]

read

Треклятое солнце невозмутимо выливало на иссохшиеся улицы щедрые порции раскаленного масла, норовя попасть аккурат за шиворот редким прохожим. Те шарахались, точно сонные наседки, и вновь развешивали по плечам языки, семеня еле ворочающимися ножками по пыльному тротуару. Тротуар, по правде сказать, таковым только именовался – изгрызенная временем кладка из дешевого камня заявляла о себе лишь местами, уступая в основном место пластам окостенелого песка, насмерть затоптанного многочисленными подошвами.
- Хаггз ! Эй, Хаггз ! – щурящийся под дряхлым навесом старик призывно шлепнул бутылкой о подоконник, - Ты что же, о заклад побился со своими, что навернешь в такой час три круга по городу бегом и не протянешь ноги ?
Молодой человек невидяще проплыл мимо, демонстрируя соседу свою тыльную сторону.
- Что ж…- старик понимающе крякнул и со знанием дела запустил бутылкой в ободранного пса, крутившегося у мусорной кучи, - Удачи тогда, Хаггз, черт бы тебя побрал.
Джейсон вырулил с главной улицы и, сбавив скорость, зашагал сквозь худенькие пшеничные колосья, бездумно обдирая их то и дело руками и вдумчиво втягивая ноздрями хрустящий от зноя воздух. Где-то в небе угрожающе трещали высоковольтные провода - и даже хилый призрак ветра, казалось, опасался спускаться ниже них.
Усталая лента рельсов обозначала границу между пшеницей и холмистой местностью с пожухшей травой, направляя вгляд слегка вперед, где маячила уже беззубая черепица станционной крыши. На пустынной платформе гарцевал в объятиях метлы неугомонный дворник, с достоинством плюя солнцу прямо в физиономию.
А Джейсон таращился на эти истерзанные железяки и с накатившим вдохновением силился почувствовать себя как можно более несчастным, так, чтобы у постороннего наблюдателя вышибло бы к чертовой матери слезу от такой картины. Почему-то в фильмах (к книгам он особо теплых чувств не питал) такое всегда накатывает как нельзя к месту, позволяя разуму, до одури охочему до красивых, преисполненных масштабности сцен и идеальных трагедий – вдоволь посмаковать момент и насладиться всей значимостью и важностью события. Здесь же нужный настрой приходить не желал ни в какую, а в голове вертелись лишь позорные сожаления о недопитой бутылке пива, оставленной впопыхах на разделочном столе, свежекупленной на распродаже приглянувшейся куртке, которую некуда будет надеть, и злорадство по поводу счетов за два истекших месяца, которым было суждено так и остатся неоплаченными. Вдобавок ко всему о себе вздумало-таки заявлять то пиво, которое он успел-таки выпить – и этот проклятый зов природы не налаживал ни настроения, ни праздничной серьезности картины.
Поэтому финальный шаг, который должен бы непременно быть эдаким живописным и преисполненным скромного величия – вышел несколько скомканным. Джейсон сконфуженно плюнул себе под ноги и сделал шаг вперед. Дешевые ручные тикалки заявляли, что время вот-вот перевалит за третий час пополудни – а значит тянуть момент осталось недолго. В попытке хоть как-то придать грядущему искомой трагичности он рывком сорвал часы с запястья и, стискивая зубы, молодецки широким размахом руки попытался зашвырнуть их подальше за холм. Часы сделали в воздухе жалкую попытку кривого виража и приземлились неподалеку, шагах в двух от рельсов. Джейсон от души выругался и пнул ту из злополучных железяк, что была ближе к нему.
Железяка огрызнулась глухим звяканьем, а пару секунд спустя еле заметно завибрировала – в хлопьях прогорклого паравозного дыма к станции подползал долгожданный поезд. По платформе умиротворенно заковыляла пара-тройка пенсионеров – а поезд, потеревшись на месте, неспешно поплыл дальше по полотну, навстречу Джейсону.
Тот вытер о штанины вспотевшие ладони и шагнул вперед еще раз, пристраиваясь на одну из деревяшек посредине. Внезапно он осознал, что даже не представляет толком, как это делается – нужно лечь, встать, сесть или что…а может просто броситься на поезд сбоку и угодить между колес. Для особой колоритности надо было бы, конечно, побежать настречу и врезаться, как говорится, лбом в лоб, но этого он не стал бы делать по одной простой причине: из опасений, что споткнется невзначай о шпалу, растянется по полотну и испортит к дьяволу всю картину.
Секунды тикали, как последние сволочи, и совершенно не давали возможности сосредоточиться. Поезд от секунд не отставал и неумолимо приближался – в конце концов Джейсон воззвал к банальной логике, все еще не теряя надежды закончить жизнь так, чтобы о нем еще месяц потом писали в газетах переполошившиеся журналюги, чтобы каждый из его так называемых друзей провел не одну ночь в метаниях, а не виноват ли лично он в таком исходе событий, а Она – а она чтобы не знала покоя всю оставшуюся жизнь, мучая себя ночными кошмарами и изводя самообличающими мыслями. Здесь он позволил себе самодовольную усмешку. Для верности, конечно, надо было бы оставить объяснительную записку, разъясняющую что, к чему и почему. Но это было бы ниже его достоинства, это умалило бы его образ и саму память о нем – а значит это неприемлимо.
Логика последнюю службу сослужила на славу, подсказав, что на рельсы следует именно лечь, чтобы не дай бог не заметил машинист и не остановился выяснять в чем дело и предотвращать опрометчивые поступки, присваивая всю славу в газетах себе.
С победоносным видом Джейсон улегся на шпалы, поудобнее укладывая ноги – и закатил глаза к небу. Блеклое и безразличное, оно не было достойно даже того, чтобы задержать на нем в последний раз взгляд, к тому же вездесущее солнце и тут насмешливо вдаряло по глазам же – поэтому он поспешил смежить веки и прислушаться к деловитому гулу приближающегося поезда.
Самым любопытным оказалось то, что он совершенно не мог сообразить, чем бы эдаким себя занять на время ожидания того светлого момента, когда все будет кончено. Считать белых слонов было бы, согласитесь, слегка нелепо, как и заснуть невзначай между рельсами, при такой-то жаре. Донельзя глупое получилось бы самоубийство, и позорно глупое произвело бы впечатление. Петь песни тоже представлялось несколько неуместным – впрочем, на ум все равно ничего, кроме «У Мэри был ягненок» не приходило. От бенадежности он затянул все же первые строчки, но голос его прозвучал в жужжащем стрекоте поля и проводов так жалко, что он тут же умолк и принялся чистить ногти завалявшейся под рукой соломинкой.
Секунды, как то водится, складывались в минуты, минуты тоже уже бог знает в какой раз сменились одна другой – а закончивший приводить в порядок мизинец на левой руке удовлетворенный Джейсон внезапно понял, что мало того, что ничего так происходить и не желает – так даже рельсы, и те перестали обнадеживающе дрожать и застыли, будто ничего и не должно было их беспокоить.
Встревоженно шмыгнув носом, он недовольно закряхтел и поднялся на ноги. Поезд находился совсем неподалеку – но он, пёс его задери, стоял. Стоял, а вокруг паровоза постепенно набегала солидная лужица привокзального народу. Джейсон прищурился и приставил к глазам руку козырьком, вглядываясь получше: так и есть, бог весть откуда собиралась, привлеченная незнамо каким ветром, уже весьма солидная толпа, людишки копошились и разинув рты не сводили с железной дверцы глаз – а из этой самой дверцы на смастеренных наспех носилках выносили человека. Машиниста. Пару минут спустя, у состава завиляла задом обшарпанная машина «Скорой помощи», донося даже до Джейсона спертый аромат дешевого бензина – деловитая женщина в теоретически белом халате призывно взмахнула рукой. «Да что вы говорите, с сердцем, ах бедняга – ну еще бы, такая духота, ай-ай-ай !» - послышались старательные причитания удовлетворивших любопытство и начавших неохотно расходиться, не удостоив его, Джейсона, даже намеком на вгляд зевак.
Толпа сошла на нет, машина, истошно вереща сиреной, укатила куда-то, огибая билетную будку. А Джейсон еще надолго застыл вот так, приставив руку ко лбу и глядя в какую-то несуществующую даль. Глаза защипало какой-то невероятно гнусной обидой.

@темы: Рассказ

---

Если бы можно...

[.абонент недоступен.]

Засыпать бы с тобою вместе,
Просыпаться, идти на кухню
И включать в телевизоре «Вести»,
Не надеясь что мир всё же рухнет.

Черный кофе заваривать в кружке
И курить, пока ты еще в ванной.
Отвечать смской подружкам,
Что сегодня гулять еще рано.

Снова сжечь на плите общий завтрак.
Выходя из квартиры, напомнить,
Что пора бы купить новый галстук
И «встречаемся мы в пол восьмого».

Возвращаться вдвоём, поздно, пьяным
И со смехом смотреть те же «Вести».
И вдыхать запах кожи чуть пряный,
Засыпая, в конце концов, вместе…

@темы: Стихи, Творчество, Чувства, Отношения

---

Безысходно. Животный инстинкт. (Осеннее)

[Mio Cat]

…Он целует меня в лифте. Почти кусает. И прижимает к себе так сильно, что я еле дышу. Но мне это нравится. И я улыбаюсь, целуя его в ответ.
Словно в бреду, словно пьяные, мы доходим до квартиры – почти бегом. Он нетерпеливо ковыряется ключом в замке, продолжая меня целовать.
- Раздевайся, - произносит хриплым от желания голосом, - проходи… в комнату… там диван, - а сам закрывает дверь. И я раздеваюсь. Прохожу.
Он заходит следом. И мы оба неспособны думать о чем-то в этот момент. Мы просто, как это принято писать в романах, «в огне желания». И эта мысль кажется мне забавной какое-то время, пока не растворяется в бурном потоке страсти, сметающем все мысли, все чувства, все другие желания. Кроме осознания, что я никогда и никого так не хотела…

…Это страсть. Это похоть. Это животный инстинкт. Такой сильный, что хочется рычать, кусать, царапать. Что просто хочется. Растерзать. Это то, что сильнее разума, сильнее воли. Это горячая - раскаленная - темнота, что появляется внизу живота и начинает подниматься, затопляя, заставляя задыхаться.
Вот о чем я думаю, когда он, кончив вместе со мной, встает и идет к окну – курить. Когда ко мне, наконец, возвращается способность думать. К нам обоим.
- Так не может продолжаться, - устало и отстраненно произносит он. И я, как это знакомо, даже не пытаюсь сопротивляться. Я киваю – тоже устало. И обреченно. – Нам лучше не видеться какое-то время.
- Нам лучше не видеться вовсе, - отвечаю я. И он тоже кивает мне. С полным согласием.

…- Хочу тебя, хочу… ничего больше… тебя… одну…
Шепот наполняет комнату. Каждый уголок. Смешивается с темнотой. Тонет в моих спутанных волосах. И я опять не могу ничего с собой поделать. Хриплый стон. Пальцы впиваются в его плечи.
Я знаю, что еще секунда, и я потеряю контроль. Мы оба потеряем. И лучше сейчас остановить это безумие. Но силы покидают, а темнота затягивает, и коротенькое слово «нет» тает где-то в глубине сознания.
…просто… раствориться… в нашем общем… ритме…
Он проводит языком по моей шее. Его дыхание почти опаляет кожу. И я смеюсь – безумно. Безудержно. Мне хорошо. Хорошо… Господи!..

…Осень. Такая ранняя в этом году. Такая холодная. Руки в перчатках совсем окоченели. Пытаюсь согреть дыханием. Бесполезно. В этой жизни все бесполезно. Смотрю на часы. Он задерживается. А значит, у меня еще есть шанс уйти. Но я не ухожу. Я знаю, что будет дальше. Наша пьеса проходит всегда по одному и тому же сценарию. И что ж поделать, если мы такие прилежные и усердные актеры.
Так странно. Ведь мы всего лишь друзья. Друзья, которые если и ходили за ручку когда-то в школьные годы, забыли об этом начисто. Друзья, что звонят друг другу, когда начинается апатия, кризисы, когда лезешь на стенку от безысходности. Звонят, встречаются, общаются, вспоминают, прекрасно проводят вечер. Занимаются сексом. И остаются друзьями.
Я встаю со скамейки – лучше двигаться, а то совсем замерзну.
Усмехаюсь.
Я не знаю, как это объяснить. Это не поддается осмыслению. И даже пугает. Он рассказывает мне о своей прелестной жене. А я люблю своего мужа. Но под конец вечера я смотрю на него и знаю, что вот сейчас, он скажет эту заветную фразу.
И он, видя мой взгляд и понимая без слов, не заставляет себя ждать. Слегка улыбается: «…поехали ко мне».
Почему он не идет?.. Я начинаю нервничать. А это плохо. Может, это знак? Может, стоит подумать. По-настоящему подумать. Хотя бы раз в жизни. Я зажмуриваюсь. Мне хочется зареветь от безысходности. Может, плюнуть на все?.. Может…
Не слушая себя дальше, я быстро разворачиваюсь, пока не передумала. Но мои стремительные шаги замирают, когда позади раздается его оклик.

- А что будет дальше?.. – спрашиваю. Тихо. Как бы между прочим.
Он смотрит удивленно, застигнутый врасплох:
- Дальше? Утром ты сядешь в трамвай и отправишься домой. А я, полежав еще чуть-чуть, поеду на работу, где проведу несносный день, постоянно зевая и мечтая поспать. – Смотрит на меня в темноте.
Я лишь дергаю досадливо плечом, оттого что он старательно меня не понимает:
- Нет, я не о том. Что будет с нами?... Ты задумывался когда-нибудь? Мы ведь не вечно будем звонить друг другу, встречаться от случая к случаю. Это пройдет. И вообще, ты никогда не думал, почему это все?.. Ты, я… Зачем?..
Он склоняет голову на бок, задумывается, и я любуюсь его профилем, который кажется несколько мистическим в неверном свете заоконных неоновых реклам.
- Нет. Не думал. И не хочу. К черту философию, она всегда все портит, - прикасается губами к моему запястью, нежно, почти неощутимо, так как мне нравится. – Давай не думать. Давай жить здесь и сейчас. Давай дышать… полной грудью… - а потом тянется к моим губам. И руки скользят вдоль бедер. И я ничего не могу поделать, кроме как…

---

Бабушке

[vergeben]

У неба карманы дырявы и кривы -
Опять просыпаются град и дожди.
Теряется смысл, не находятся рифмы,
С эфира дуреют гнилые вожди,
А я запрягаю железную птицу -
(По сводкам вверху поспокойней, чем здесь)
Мне нужно домой - пореветь и проститься
И нитку в иголку попробовать вдеть,
Чтоб позже заштопать дырявое небо,
Доклеить обои, накрасить глаза,
Опять полюбить этот мир из фанеры,
Как ты говорила, почтить образа.

Но, бабушка, милая, это неважно,
Здесь пафосной лжи будет ровно на треть.
Важней, на ровеснике будто-диване,
Мгновенье, но вместе с тобой постареть...

@темы: Суюрова Елена, Стихи

---

Вот что посещает мою голову...

[breaking the habit.]

Стонать от боли или радостно кричать?
От муки извиваться в ритм сердечных стуков
Или плясать в лавине звуков?
От смеха плакать или горестно рыдать…
Что тебе нравится сильнее?
Как братья кровные похожи
Все эти чувства и мгновенья,
А мы лишь лучших выбрать можем…
Но объясни, откуда утвержденье,
Что слезы счастья лучше слез тоски?
Откуда у людей тогда влеченье
Сердца заключить в жалости тиски?
Не прячься от эмоций громких,
Убей свой ненасытный страх.
Плоды деревьев жизни ломких
Вкушай в бесчисленных цветах.

@музыка: No more sorrow - LP

@настроение: туманно

@темы: Стихи

---

.Крошечное.

[.сумбурная.]

Метались в городе как в аквариуме.

Пустых квартир – число не считаемое.

Излишняя нежность в твоих стараниях.

Я никуда не делась. Черт возьми! Не растаяла.

Попытки закончить – телефонного вечера

Не хватит. Напрасно. Все равно не отвечу я.

Сентиментальность легла на плечи мне.

Черт подери. А это не лечится.

Ни грамма иронии. Тонны раскаяния.

И в этом весь абсурд расставания.

Но станет меньше одним слагаемым

В прямых. Давно не пересекаемых.

---

Волчонок

[Малая Огненная Саламандра]

Ты опять бредешь по пустой дороге, спотыкаясь о камни, и опять стучит кровь в висках. Жизнь протекает мимо, и лишь волчий вой напоминает о теплящейся внутри жизни. Напоминает о доме. Напоминает о судьбе. Помогает не раствориться в толпе. Сохранить себя.
Волчонок под твоим сердцем еще не просится наружу, но уже живет. Живет вместе с тобой. Живет вместо тебя.
Ты знаешь – он появится, ты ждешь и одновременно боишься этого момента. Маленький, беззащитный комок шерсти, способный одним своим появлением перевернуть опостылевшее существование.
Твой волчонок. Его волчонок. Именно этого ты и боишься. Он будет похож на отца. Будет жестким и жестоким. Станет вожаком стаи и навсегда похоронит все человеческие чувства.
Но это твой волчонок. Это твой ребенок. И ты его любишь…

@темы: Творчество

---

Свое недавнее

[Mio Cat]

А прозу можно?..

Он был одним из самых странных людей, которых я когда-либо встречала. Возможно потому, что ни до него, ни после никто из тех, кого я знала, не наводил на меня такой ужас.
Сморщенный высохший старик. Он был моим соседом.
Двигался он медленно-медленно. Так медленно, что кажется можно было сосчитать до десяти, пока он сделает шаг. Сгорбленная спина, скрюченные руки, держашие тонкую трость, зловещий профиль с выдающимся ястребиным носом... Его сразу можно было узнать издалека - он казался мне ожившим персонажем тех давних страшилок, что мы рассказывали друг другу в детстве. Тем самым стариком, что заманивал к себе детей, а потом съедал их.
Я, бывало, сталкивалась с ним в подъезде. И мороз каждый раз пробегал по коже. Я опускала глаза и старалась незаметно проскользнуть мимо. Но всегда я чувствовала, как его взгляд прожигает спину. Словно он ненавидел меня. Да и вообще всех остальных на земле. Словно его невероятно раздражало само присутствие в этом мире других людей.
Взгляд у него тоже был странный. Рассеянный, мутный... Словно он смотрел на вас и вас не видел. Но всегда в его глазах читалось что-то такое... Какая-то тоска. Нет, даже не тоска, а какая-то досада, глухое раздражение... Так смотрят те, кто не в силах что-либо изменить и не могут с этим смириться...
А еще он любил музыку. Так любил, что не выключал проигрыватель почти никогда. Даже ночью. Он слушал классику - оперы, романсы, иногда вальсы Шуберта, Шопена, иногда фуги Баха.
Как раз тогда я только-только въехала в эту квартиру. И она казалась мне просто волшебной - такой, о какой я мечтала всю жизнь. И только вот этот жуткий старик с его непонятной любовью к музыке... Хотя я и старалась не обращать внимания поначалу - каких странностей не бывает у старых выживших из ума людей?.. - да и подойти к нему и попросить не включать ночью проигрыватель было страшновато.
Однако, не высыпаясь уже который день, я все-таки решилась набраться смелости и пойти к нему. Дело уже было к ночи, а завтра предстояло рано вставать. Из-за стены раздавалась ария моцартовской Царицы Ночи. И я уже накинула халат и хотела, было, пойти к соседу, когда музыка вдруг замолкла на секунду. И потом... заиграла вновь. Но я замерла на месте. Кажется, это был Чайковский. Я помнила эту музыку. Сначала очень вкрадчиво виолончель, потом скрипка, потом подключается весь оркестр в перекличку с фортепиано... Черт возьми, конечно, я ее помнила!.. Я села и приложила щеку к стене, чтобы лучше слышать... Папа играл мне эту мелодию на фортепиано в дтстве. Он любил Чайковского и знал наизусть многие его произведения. Он обычно сажал меня рядом с собой, открывал блестящую, пахнущую лаком, крышку фортепиано и начинал играть. А я лишь успевала смотреть как легко и проворно двигаются его пальцы. И казалось тогда, что только в этом движении есть смысл - что жизнь только в этих проворных пальцах, в этих прикосновениях к клавишам, в этих звуках... И важно лишь одно - чтобы они не останавливались. Никогда...
Я не помню, сколько просидела вот так - прислонившись к стене. Я просто сидела и слушала, вспоминала свое детсво, отца за инструментом в комнате залитой солнцем... И мне хотелось плакать - под эту музыку, под эти воспоминания... Но музыка замолкла, движение оборвалось и крышку рояля захлопнули... Словно подталкиваемая кем-то, я тут же быстро поднялась и все-таки направилась к старику. На мой неуверенный стук долго никто не шел. Но потом дверь все-так приоткрылась на цепочке и в образовавшейся щелке показался скрюченный нос соседа. Он изучил меня своим расеянным взглядом, и молча уставился в пространство за мной. Из-за его спины снова доносился Моцарт.
Я тоже помолчала минутку, надеясь, что он скажет что-нибудь первым. Но потом все-таки нерешительно произнесла:
- Извините... Я ваша соседка - слева. Я... я хотела попросить вас... Та пластинка, что играла у вас минуту назад... это, кажется, Чайковский?.. - я и сама не ожидала, что спрошу его именно об этом. Но мой язык продолжал сам по себе: - Я даже не знаю, как называется эта пластинка... Я очень люблю эту вещь... Понимаете?..
Он продолжал на меня смотреть, ничего не говоря. Я поежилась внутренне под этим взглядом.
- Вы бы не могли... Мне бы очень хотелось, чтобы у меня тоже была эта пластинка... Может, вы могли бы дать ее мне?.. Или я бы купила ее у вас?..
Он молчал. И это начало раздражать. Из квартиры все еще доносились пассажи Моцарта, перешедшие на форте.
Помолчав еще чуть-чуть я снова повторила более четко:
- Пластинка... Чайковский... Может, вы могли бы...
Я не договрила, потому как старик как-то нервно мотнул головой и захлопнул дверь у меня перед носом.
Я стояла перед ней какое-то время, прислушиваясь к себе. Обида и раздражение свились клубком в центре груди. Противный старикашка!.. Мог бы хоть слово из себя выдавить!..
Тяжело вздохнув, я развернулась и пошла к себе.

Это раздражение не прошло и на следующий день. Память еще сохраняла божественную музыку Чайковского, размытый образ отца и закрытую дверь с орущим за ней Моцартом. Я как раз думала об этом, распивая утренний кофе, когда в дверь неожиданно постучали.
На пороге стояла невысокая симпатичная девушка. Руки спрятаны за спину. Глаза были большими и печальными, и какими-то задумчивыми. Мне показалось, где-то я уже видела подобный взгляд.
Я вопросительно на нее посмотрела и незнакомка "очнулась":
- Доброе утро. - Голос у нее был тихим и тоже печальным. - Я по такому странному делу... Могу я войти?..
Заинтригованная, я кивнула и отступила в сторону, пропуская ее.
- Дело в том, - начала она, все также держа руки позади. - Понимаете... У вас был сосед... Мой дедушка...
- Что значит был?.. - удивленно перебила я.
- Он умер, - также тихо ответила она и глаза стали еще печальнее. Теперь я узнала этот фамильный рассеянный взгляд. - Сегодня утром умер... Мы как раз приехали к нему... И... - она на минутку опустила голову, пытаясь скрыть слезы, но потом снова посмотрела на меня. - Знаете, это так странно... Но перед смертью, он попросил меня кое о чем. Касательно вас. Попросил передать своей соседке слева пластинку...
Девушка достала из-за спины конверт и протянула мне. Чайковский "Сочинения. Избранное". Я ошарашено приняла ее и какое-то время рассматривала. Мне стало нехорошо. По телу забегали мурашки. Я снова посмотрела на внучку моего теперь уже бывшего соседа.
- Наверное, вы были с ним хорошо знакомы?.. - поинтересовалась она, изучая меня любопытным взглядом. Я мотнула головой, чувствуя себя несколько неуютно.
- А ведь он так любил эту пластинку, - вдруг произнесла она. - Да и музыку вообще... Вы ведь знаете, он был немой. Почти с рождения. Совсем не мог произносить звуков, зато все слышал... И боялся тишины. Поэтому всегда включал проигрыватель. Жил один, боялся одиночества... И слушал музыку...
Слезы снова побежали по ее щекам мокрыми дорожками. Она неловко их смахнула, шмыгнула носом... Кинула очередной взгляд на пластинку и снова посмотрела на меня.
- Берегите ее, ладно?... - и повернулась к двери.
Я молча кивнула. Закрыла за ней дверь. И села на стул в прихожей. Злополучный Чайковский лежал у меня на коленях.

Очень хочется услышать что-нибудь в свой адрес)

---

Что-то странное такое вышло...

[Rowana]

На ладони крестик, сонно путаюсь в сотнях своих несбывшихся "а вот я бы".
Засыпаю в кресле, вяло думаю, надо бы больше варенья сварить из яблок,
Сделать к обеду суп. Накормить их всех - кареглазых с веснушками на носу,
Бледной кожей, рваной бедой внутри, триста раз посчитаных на "раз, два, три"
И на "вон пошел". Отварить бы рис, сделать вывод, что, кажется, стала старше,
Замесить бы тесто. Я с тобою вместе хотела быть раньше, а сегодня, знаешь ли, недосуг.

@темы: Мысли вслух, Стихи

---

Стих

[синяя амёба Антон]

Плачет небо
А дождь все льет и льет,
Как будто плачет небо.
Как будто понимает,
Что здесь стряслось у нас.
А может, правда видит
В тумане утра бледном,
Как гроб несут куда-то
В холодный ранний час.

Кто и какого года,
Зачем ушел так быстро,
Куда или откуда
Проносят его гроб...
И кажется, что небо
Уже не будет чистым,
По жизням уходящим
Скорбит, скорбит оно.

Но, будто не заметив
Глаз покрасневших неба,
Пройдут по серым лужам,
Не видя никого,
Пройдут пацан с девчонкой...
И прояснится небо.
Оно поймет, что смерти
Не значат ничего.

Что значимы лишь жизни,
А не могильный камень.
Что люди, пусть и злые,
Способны все ж любить!..
...Что я - вот та девчонка,
Что ты - вот этот парень,
Что мы с тобой решили:
Мы - вечно будем жить!

---

[perkele.Oy]

Ночные наваждения

Бесшумно, словно рысь в ночном лесу,
Прокралось Одиночество в мой дом,
А Беспокойство все шептало мне о том,
Чтоб белую закончить полосу...

Слезами заливаясь в тишине,
Я не хотела отдавать им свой Покой.
Они стояли, нависали надо мной
Во власти их - что в омуте, на дне.

Пришли ко мне, навеяли мне снов
Псевдо-цветных и псевдо-настоящих
О том, как все мы враз сыграем в ящик,
Чтоб от земных избавиться оков.

Проснулась, уловила сердца стук,
Что в ужасе сжималось все сильней
И апогеем тех загубленным ночей
Стал замкнутый из черных мыслей круг.

И что-то злое здесь витало в темноте,
Ломая хрупкие, как лед, осколки света
Я темнотой, как саваном одета...
А Одиночество металось в суете:

"Забудь мечты, что отравляют бытие, -
Шептало, а Тоска ему вторила, -
Не сбыться им, нужна иная сила,
А сила - это вовсе не твое..."

Но вскрикнув, что не так должно случиться,
Взгляну в твои глаза - там есть надежды свет!
Никто не умер и заочно не отпет.
Как в Иордане, мне в надежде бы омыться...

И оправляясь от ночного наваждения,
Беззвучно плача, я цепляюсь за Покой;
Ты вновь со мной! Всегда ты был со мной!
А остальное не достойно и значения...

@темы: Стихи

---

[Всё Пиздато]

длинно

Длинно. Вылиняло сначала.

Длинно.
солнце под дождем вылиняло
и скинулось на запад
бордовым,
и кровь, как бордо, из тела торбы вяло терялась,
разбиваясь о воздуха скалы.
Я вдруг стал старым!
дряхлым, старинным –
уже не пластичная глина,
просто засохшая грязь.
и норны инь и янь штопали чинно,
о чем-то своем смеясь.

Вылиняло.
А помнишь, как солнце сначала
стреляло лучами
длинными,
а теперь лишь отрезками в пыль меня!
я бы посмеялся вчера еще точно
-ведь я же источник-
но закрылась уж почта, в ящик которой
я отправлял письмо себя самого
с пометкой срочно,
в конверте с картинками бликов великих.
адресат ведь мог выехать.

Сначала
было частями, но как будто бы много,
но я собрал одинокого бога в утробе восхода
и подарил всем сразу,
но он оказался заразно-прекрасным,
что был тотчас растащен,
остались обрывки сердца плачущего,
не нужного.
я шью из остатков ужас
белыми нитями любимой в окружении черного
обреченного на никчемность без.
через разрез времени, если забрать ее свет
звездно-безвозмездный
стану совсем бесполезным.
и сев в кресло заката всем своим весом
сердца солнце исчезнет.

---

[Бельчатина]

Я не хочу смотреть на ваши слезы,
Мне надоело плакать вместе с вами.
Не задавайте больше мне вопросов
И не смотрите грустными глазами.

Не вспоминайте больше то, что было.
Не обвиняйте... Мне ведь тоже больно.
И знаете, ведь мне не хватит силы
И дальше реагировать спокойно.

Вы знаете, ведь это очень трудно
Запрятать грусть в глазах куда подальше.
И улыбаться где-то и кому-то,
Не дав заметить промелькнувшей фальши.

@темы: Стихи

---

[Axsana]

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра