9 жизней

[Zona Rosa]

У нее девять жизней и неспокойный нрав, то уснет на окне, то ускачет гулять по крышам. Здесь так мало приличных котов и так много собак, что она точно знает: иначе ей здесь не выжить; только так, слегонца, задевая хвостом луну прыгать с крыши на крышу, гулять по чужим балконам... Корабельные кошки привыкли ходить по дну, а домашние - знают, когда уходить из дома.

У хозяйки недобрый взгляд и усталый вид, хозяйка приходит домой и бредет на кухню. Хозяйка так много курит и мало спит, что кошка волнуется...
Все фонари потухли, хозяйка уснула, не смыв макияж, а она сидит у окна и смотрит как падают звезды. Этот вечер пройдет - точно так, как проходит зима. Хозяйка не знает, что жизнь - это очень просто.

Больше нет "еще будет", осталось одно "сейчас", горький мёд весны мешается с кровью в жилах. Хозяйка приходит под утро, включает джаз - у нее нет друзей, но с врагами она подружилась. До крика будильника "Утро, пожар, подъем!", хозяйка уснула, не расстелив кровати. Кошка мурлычет. Хозяйка грустит - у нее есть свои девять жизней, только на что их тратить?

@темы: Стихи

---

[Всё Пиздато]

сонное

впрыснул во внутрь взлетную полосу.
из фильмов изыди
болезненно пОтом в поток,
что в том, что
полощу грязное белье города
в канаве стереотипов?
-мы все убиты,
но будем ли в титрах потОм?-
блоками кармы никогда не родящихся жизней
истерзанный вид войны воздвиг в наследие бург.
узник не сник, но снилось жуткое –
жук во мне.
жук во мне
жук во мне
железный жестокий жук.
вой нытик,
от ужаса на нити нервов возникни,
войди в информацию и выключи процесс изнутри,
как изнурительно быть
“просто”, ”прости”
– противно!
но глина податлива,
и сама формирует воз с ними – великими,
велком!
страна жаждет героев,
а матери рожают пидоров.
…пи дорог
пин здоров
пис урок
все в прок…
…..в тоннеле метро не вскроет.
скрип состава сквозь стекла сверлом лезет в мозг
и можно свернувшись уснуть,
неважно, что после у турнекетных стоек
будет рвать изнутри устои, жук,
ускоряющий собственный рост.

---

[Всё Пиздато]

бумажное

Любовью мазало пезже, чем было под марками:
мир кино - манок, милая - мания,
но марево искажает помаркам реальность в рамках картинки.
помнишь, в туалетной кабинке?
теперь в камин кинь,
становясь камнем, сыгранное ранее.
проморгали и разделили регалии
морг с нами - на разных берегах теперь правим,
а правда ли
в памяти прекраснее стало, чем было,
или просто прут визуалы
мне в мозг через дыры?
или просто я уже труп - без ума в линию вклиненный пульс без имени?
позови меня,
подави меня в подвале поминок -
я выстрелил мимо,
а ты - попала.
а может все это просто бумага?
будь магом меняя константы сознания -
все создано странно, ведь милая - мания,
ведь мина я,
а ты меня ранила
и железная плоть кровоточит
ржавчиной
так неоднозначно,
но точно испорчено прошлое,
прочь его?
-уж прочтено-
но ты не сотрешь себе память,
и я не буду,
ведь мы люди, хоть и не любим
бездумно как ранее.
-не тонем в нирване-
поэтому
кто-то будет обезбумажен
в безумии я ищу синтетику. которая вмажет также,
как мазала ты раньше,
хотя,
ты и сейчас меня здорово мажешь.

@темы: Стихи

---

***

[vergeben]

Привет. Давно не...
Жизнь бьёт ключом,
Делишки в норме,
Болит плечо,
Ступня и мышцы -
Старею, да..
Жизнь - компромиссы,
Всё ерунда.
На "литсовете"
Привет тебе.
Там всюду ветер,
Живу в eBay.
Вот, вроде, вкратце..
А ты как, мм?
На той же трассе
Дорог прямых?

ни о чём, да?

@темы: Суюрова Елена, Стихи

---

О дружбе.

[ДажеДра]

Очень старалась, чтобы вышло не слишком банально.
А получился такой вот детский рассказик, почти сказка.
Прошу тапков)).

Вот такое Вот))

Жила-была на свете Маленькая Девочка. Она очень любила гулять одна по темным улочкам. Мама запрещала Девочке туда ходить и говорила, что там живут злые маньяки, которые очень любят мучить маленьких детей, предупреждала, что они носят с собой большие пистолеты и острые ножи… Но Маленькая Девочка не знала, кто такие маньяки и не обращала на мамины слова ни малейшего внимания
Пошла как-то Маленькая Девочка погулять по темным переулочкам. Идет она по улочке, идет, вокруг темно-темно, хоть глаз выколи, а Девочке совсем не страшно. Вдруг тронул её кто-то за плечо. Обернулась Маленькая Девочка и увидела очень странного дядю, небритого, худого, в грязной и рваной одежде.
Маленькая Девочка была очень воспитанной, и она решила поздороваться:
-Привет, я Маленькая Девочка, а ты кто?
-Здравствуй, Маленькая Девочка, я дядя Петя.
Девочка решила поддержать разговор.
-Ты знаешь, мне мама говорила, что тут очень много каких-то… маньяков, что ли… Так вот, мама говорит, что они очень-очень страшные, и что у них есть большие пистолеты и острые ножи. Я совсем их не боюсь! А ты, ты боишься?
-Боюсь, ведь тут так темно! – признался дядя Петя, -Тем более, дома у меня нет, выгнала меня жена за пьянство, живу теперь тут, трясусь, словно осиновый лист… А вдруг и вправду маньяк нападетМаленькой Девочке стало жалко бедного дядю Петю. "Мало того, что дома у него нет,»- думала Девочка, -«Так еще он и очень трусливый..."
-Слушай, -сказала она дяде Пете, - давай вместе ходить и за руки держаться, авось тебе полегче будет
-Да, так совсем не страшно! – согласился дядя Петя

Друзья взялись за руки и медленно пошли по темной улочке. Им было совсем не страшно. Ведь когда рядом с тобой друг, все страхи сами собой уходят...

@темы: проза, Мысли вслух, Творчество

---

[qwertyqwerty432]

Такие заманчивые ловушки;
Хоп-хлоп, захлопнулась дверца.
И к чему теперь ушки на макушке?..
И зачем теперь биться сердцу?..

В этом мире всегда было зыбко.
И мы к смерти идем табунами.
Но когда ты его освещаешь улыбкой,
Я его освещаю стихами.

---

[Система Виолетта]

Проза. Литературной ценности не имеет. Имеет эмоцинальную несогласованность. Опубликовано в приступе мазохизма.

...

В городе была улица, на улице стоял дом, в доме находилась квартира. В квартире была кухня, а на кухне стояла плита. Газовая. На газовой плите сидел домовой и перемешивал макароны. Макароны пенились, булькали, норовили вылезти за край кастрюли, и всячески демонстрировали домовому своё полное к нему неуважение.
Чуть поодаль от плиты, кастрюли и домового сидел его внук – домовёнок. Домовёнок держал в руках MP3-плеер и листок медицинского заключения. В заключении говорилось, что домовёнок болен и диагноз его – болезнь поколения. В самом деле, раньше домовые охраняли дом, тиранили хозяев и питались тем, что оставляли им на блюдечке в тёмном углу. Сейчас хозяева поставили дом на сигнализацию, от тирании защитились полным неверием в нечисть (теперь они верили в фэн-шуй и принципы НЛП), и, вот, пожалуйста, домовёнок и его дед сами вынуждены добывать себе пропитание.
Домовёнок последний раз взглянул на листок с медицинским заключением и вздохнул. Его терзал кризис самоидентификации.
Домовой неодобрительно посмотрел сначала на внука, потом на MP3-плеер в его руках. Потом он выключил газ. Макароны напоследок ещё раз угрожающе булькнули и затихли, и домовой, кряхтя, принялся сбрасывать их на дуршлаг.
- Я пойду, погуляю. - Сообщил внук, не обращая внимания на сетования деда о том, что не годится приличному домовому покидать свой очаг. Да ещё на голодный желудок. Да ещё тыря при этом хозяйское имущество.
Хозяйским имуществом был MP3-плеер, который, правда, ко всей этой истории не имеет никакого отношения, но который очень нравился домовёнку и поэтому он везде ходил только с ним. И, самое главное, с наушниками. И он даже слушал через них музыку. Он него был кризис самоидентификации и болезнь поколения, помните?
Домовёнок спустился во двор, включил диск Tori Amos и принялся слоняться по округе в поисках алюминиевых банок. На календаре числилась пятница, а это означало, как минимум, два больших пакета из магазина «Находка». Банки домовёнок действительно нашёл; сначала он собирал их по одной, по две вдоль тротуаров и детских площадок. Потом отправился к мусорным бакам, но оттуда его прогнали конкуренты. Но на обратном пути ему посчастливилось. Возле разбитого фонаря, рядом с барханом опавших листьев высилась целая пирамида смятых «Tuborg» и «Невское лайт». А ещё рядом с фонарём, барханом и банками сидели двое – он и она. Он был высоким темноглазым юношей с тонко вырезанными ноздрями, нервными запястьями, в плаще с серебряной вышивкой. Она – худощавой девушкой с обгрызенными ногтями, плохо помытой головой и россыпью веснушек на изжелта-бледной коже.
- Привет. – Сказали двое и посмотрели на циферблат часов.
- Привет. – Сказал домовёнок и тоже на него посмотрел.
Циферблат был разбитый и старый, и вообще часы эти давно не ходили, но сейчас минутная стрелка стояла на без пяти семь и домовёнку показалось, что она чуть-чуть движется.
- Нормально движется, как и всякая минутная стрелка. – Пожал плечами Он, и снова посмотрел на домовёнка. А потом на Неё. Почему-то нахмурился и так зло сжал в руке следующую банку пива, что та лопнула.
- Он – Принц Кошмаров, - сказала Она, показывая рукой на своего спутника, - Я – Безымянная Сказка. Когда стрелка дойдёт до семи, я умру.
Домовёнку стало так невыносимо, как бывает любому, чей мир исчезает в одно мгновение. Минутная стрелка двигалась, на детской площадке играли в футбол, из окон домов слышались музыка, чей-то смех и громкая ругань. Ветер перебирал опавшие листья, блики фонарей кружили по тротуару, и в их отражённом свете безликая Сказка вдруг стала удивительно красивой, а Принц превратился в безобразного тролля.
Сказка улыбнулась и легонько толкнула тролля плечом:
- Не грусти. – Сказала она, отбрасывая от себя ещё одну банку пива.
Банка отскочила от края бордюра и покатилась под ноги домовёнку. Но домовёнок этого не заметил. Он смотрел на Безымянную Сказку, на то, сколько влюблённости было в её мечтательных серых глазах, обращённых на Принца Кошмаров, и понимал, что у него нет ни малейшего шанса.
Домовёнок поставил свои пакеты на землю, осторожно прислонил их к краю бордюра, развернулся и зашагал прочь. До семи часов оставалась одна минута.

@темы: Рассказ

---

[solo invierno]

Я ненавижу этот город миражей,
Толпу домов, сырые тротуары
И небо, облачившееся в траур,
И звезды, как на картах ворожей.

Последним выстрелом, последним шансом ввысь
Один ответ: принять невозвращенье,
Цепь увлечений станет утешеньем,
Броней от исступленного «вернись».

Я не-хо-чу. Я не умею ждать тепла,
Закутавшись в бездействие как в саван.
Не надо чуда. Мы опять все сами.
В последнем шансе не сгореть дотла

Кидаюсь зло, пытаясь рваться прочь
Из света фар и плена перекрестков.
От неуменья тоже быть серьезной
Хоть миг - я ненавижу эту ночь.

---

[Sainan]

Один из моих старых рассказов... Надо будет снова сесть за творчество. Кстати - а большие произведения приветствуются?

Темная ночь

Бархатно-синий полог распростерся над миром. Такой глубины и оттенка эта завеса достигает лишь в вечерние часы, когда солнце уже скрылось за горизонтом и постепенно пропадают последние его лучи. Кажется, дотронься до неба – и почувствуешь мягкость хорошей ткани. Но цвет – цвет, который не передашь ни на какой тряпице, говорит, что по этой ткани ты вряд ли сможешь провести рукой.

Далеко внизу, на дереве, что своими ветвями тянулось ввысь, будто желая оторваться от земли, сидела птица. Это был ворон. Его внимательные глаза следили за наступлением ночи, того единственного времени, когда он, черный ворон, наконец получал возможность быть незаметным. Взгляд его скользил, не зная, за что зацепиться на небе, на темнеющем непроницаемом пологе, замечая все переливы цветов, и вдруг провалился внутрь, за него, видя далекие дали и воображаемые миры. И тогда полог перестал казаться ему плотным. Что-то неизвестное и возможно прекрасное скрывалось за ним; что-то, что не понять разумом, но кажется, будто узнай это – и жизнь твоя станет осмысленной и более ценной. Но пока он ничего не знал и просто наслаждался наступающей ночью и теми чудесами, ощущение которых она приносит с собой.

Полог стягивался все плотнее, напоминая кокон, в который завернут мир. Туже, еще туже затянуть; не пропустить солнечный свет…

И полог затягивался и темнел. Каждый раз ворон видел всё это будто впервые. И всегда безмерно удивлялся, когда в заволакивающей синеве ночного неба появлялась неоднородность, точка, будто едва заметный штрих карандаша...

Звезда.

Она казалась маленькой рваной дырой в плотной ткани, через которое проходило нечто потустороннее, превращаясь в свет. Он был ломким и слабым, этот свет, и оттого казался еще более далеким.

Глубоко в себе, даже не осознавая этого, ворон знал, что далеко-далеко, неподвластные его мысли, первыми звездами наслаждались влюблённые. Люди ли, птицы или животные – не важно. Они любовались первыми из таинственных точек на небе, не желая, впрочем, знать, что же они такое, а просто благодаря их за то, что в эту чудесную ночь они существуют и еще более усиливают их счастье.

Но ворон также знал, что не только любовь, но и боль правила этой ночью. Кто то на просторах этого мира в данный момент ронял на землю горькие и злые слёзы. Это мог быть человек, чью фигуру, ворон мог различить без труда. Человек, стоящий на коленях, запрокинув голову к небу, только что своими руками закрывший глаза другу, который навсегда его покинул и больше не вернется. А возможно это был олень, гордое и прекрасное животное. И его силуэт ворон четко видел перед своими глазами, а также и то, как олень тычет носом в бок своей подруге, не веря в неизбежное и как бы говоря: «Проснись, любимая. Пойдем, полюбуемся такой прекрасной ночью. Ты же не можешь не встать, не можешь так бросить меня». И из больших глаз скатывается по морде слеза и падает в траву. Наверняка и олень, и человек не обращали внимания на прелесть ночи. Если они и смотрели в небо, то для того, чтобы проклясть его, а не поблагодарить. Но небо не обращало внимания ни на проклятья, ни на молитвы. Ему было все равно.

Как и всегда, впрочем.

Ворон взлетел. Луна еще не взошла этой ночью, даже звезды еще не все появились, но он пока и не смотрел наверх. Взгляд его оббегал маленькие островки света на земле. Города людей. Он сам жил в таком городе, но он был вороном и, кажется, у них не считался хорошей птицей. Человеческие дети часто пытались поймать его или кидались камнями. Ворон днем – птица приметная, что уж тут скажешь. Но сейчас, на высоте его полета их города казались такими одинокими в окружавшем их мраке лесов и полей, что ворон пожалел этих людей. Им никогда не познать полет на своих крыльях и не побороть своих страхов.

И как бы заканчивая размышлять об этом, призывая себя заняться делом, ворон громко крикнул, и звук этот быстро утонул в наступающей ночи. Ему ничего не изменить здесь, да и чудеса этого мира давно наскучили ему. Поэтому он обратил свой взгляд на темный полог ночного неба, плотный кокон с дырами-звездами, а потом и устремился прямо к нему, с силой взмахивая крыльями. Он узнает, что скрывается за этой завесой, чего бы это ему не стоило. Он должен это сделать ради себя самого, потому что у долгожителя-ворона, все повидавшего на земле, не было другой цели кроме неизвестного, кроме единственного, ради чего он жил – кроме неба. И именно туда он устремлял свой путь.

Raven

Автор, если вы еще раз пренебрежете замечанием модератора, к вам будут применены более суровые меры.

@темы: Творчество

---

Дождь

[Einmal ist keinmal]

Капли дождя. Как будто бисер. Они сводили меня с ума. Блестящие точки на сером фоне, они соединялись в струйки и стекали на подоконник, образуя причудливые узоры. В такие дни я чувствовал себя жалким существом. Я ненавидел и презерал себя за то, что я всё еще живу. Даже не живу. Жизнью это вряд ли можно было назвать. Я просто занимал место в пространстве. Если я сейчас умру, никто не будет плакать. Да чего уж скрывать, никто даже и не попытается изобразить на своём лице выражение грусти. Пора бы свыкнуться с никчемностью своего существования. Жизнь имеет смысл только в детстве. Только когда ты ребенок, ты чувствуешь свою значимость. Если умирает ребёнок, то плачут все. Даже те, кто его не знал. Как бы я хотел сейчас вернуться в детские годы...
Обычно, в такую погоду мама разрешала мне не ходить в школу. И я часами сидел у окна ,закутавшись в одеяло , пил горячее молоко , и рассматривал капли на стекле. Эти прозрачные капли...Прошло почти полвека, но ничего не изменилось. Я сижу у окна, пью горячее молоко и смотрю на дождь. Жизнь человека настолько никчемна. Люди считают себя главными в этом мире, а на самом деле, мы всего лишь фон. Если я сейчас умру, дождь не перестанет идти, солнце не погаснет. Если сейчас случится катострофа , и умрут тысячи человек, всё будет по-прежнему.... Эти капли, словно бисер, мелкие и блестящие...они сводят меня с ума.
На столе стоит остывшее молоко. На пустом кресле лежит плед. По окну стекают прозрачные точки....

@темы: Творчество

---

Без названия.

[ДажеДра]

Вроде бы грамматических ошибок нет.
Правда, это стихотворение писалось в... не очень благоприятный период моей жизни, мягко говоря, так что судите сами..

* * *

Мне надоели эти поблекшие стены,
Это окно в темный безжизненный двор,
Пол с отлетевшими половицами,
Корзина у шкафа, в которой скопился сор,
Эта картина с пустыми, мертвыми лицами...

Я ненавижу этот ужаснейший дом,
Обшарпанный, неприветливый, грязный,
Этот подъезд с кодовым старым замком,
Этот забор, расшатанный и безобразный...
Как же хочу я покинуть сей дом...

@темы: Стихи, Чувства

---

Стихо

[синяя амёба Антон]

Чую, что-то тут не так.



Темно и тесно в пыльном маленьком мирке,
Который мнит себя моей душою.
Пусть тесный, темный, - он такой родной мне,
Что мне дороже эта пыль воды в реке.

Я ни за что не поменяю их места,
Ведь эта пыль - мои воспоминанья.
Да-да, они в душе, а не в сознаньи, -
Кристально-чистом, как проточная вода.

И никогда я не отмою свой мирок
От этой пыли, копоти и грязи,
Ведь в той пыли - следы моих фантазий,
Распятых, так и не пошедших миру впрок.

И никогда я не решусь сойти с ума,
Перекроить его моря и континенты,
Изведав боль и счастье, вечность и моменты...
Поскольку знаю: мой мирок - моя тюрьма.

Поскольку вижу: сколько б я ни билась,
Какой свободной не считала бы себя,
Я - только узница. Страдая и любя,
Моя тюрьма ничуть не изменилась.

---

[Серебряный Сендей]

Аверс, Реверс, Уроборос.

Разбросан по ступеням мирозданья,
Как склизкий чёрный хлеб, что ест шахтёр,
Когда-то отличавшийся харизмой,
С которой юный шейх ведёт в шатёр
Ещё одно ходячее ребро.
О, боги, как всё это заебло!
Когда встаёшь и точно знаешь:
Сейчас спасительный рассвет.
Мешаешь кофе, надругаясь
Над дивным ритмом, и бЭрет
Заломлен набекрень, как шапка
С ушами, будто два мешка,
Лежащая в шкафу правопорядка.

далее

Её прогрызли три червя,
Которые на два вершка,
Всего лишь выше одного
Горшка.
В котором все мы замешались
И... расплодившись запеклись.
Полученный отрубок хлеба,
Без дела оставлять не треба,
А посему забьём его шахтёру в глотку...
Вот
беда!
Пока неслась благая весть по свету,
Раскрошенный, как грифель по планшету,
Наш хлеб летел и на ступенях мусорИлся.
И хлеб был мной, и я был этим хлебом.
В том смысле, что и в нём есть часть
От моего бесстыжего сознанья.
И я как он,
Разбросан по ступеням мирозданья.

---

[queen of my own world]

День,забитый до сна
Людским потоком ног
Устал как нельзя,
Устал и занемог,
Как раненый зверь.
Но все равно идет.
Идет,как теперь
Все время.

Город из дыма и гроз,
Отмеченный землей,
Где вечный вопрос
Сердец моих с тобой,
Где пыль и туман
И бесконечный бег,
Суетность, обман
Все время.

Мир смирился с людьми,
С ошибками побед,
Сомнениями.
Уверенности нет
Смиримся ли мы
С упадком наших сил
О лишь бы люд попросил
Время.

@темы: Стихи

---

прежде, чем читать, скажи - что такое тихая заводь пруда для сонной жабы?

[DeathStar]

Я – жалкий червь, целующий цветок,
Мне не дано постичь его красоты…
В отчаянии, раз, наверно, в сотый
Я обниму губами лепесток…

Червь полз. Мелкие волоски-колючки царапали мягкое брюшко. Червь не видел ничего вокруг – только твердую зелень, по которой он взбирался. Еще одна колючка едва не продырявила тонюсенькую кожицу – и долгая дорога закончилась.
Перед ним расстилалось море. Бархатно-желтое, нежное на ощупь, оно ласкало и звало окунуться в глубокие замершие волны. Чуть колеблемые ветром капли росы на гребешках дрожали, вбирая утренний свет. Сколько раз люди пытались описать красоту природы, но это не дано сделать ни словам, ни даже музыке. В ней надо быть и ощущать ее всем телом. И снова, каждый раз, восхищаться од-ной и той же картиной и замирать перед ней.
Волны обнимали мягкое брюшко, казалось, стоит шевельнуться – и они опадут, закачается мир и рухнет. Мир янтарно-утренний, мир безупречный, мир дрожащий в своей хрупкости и уязвимости, но сильный самой своей слабостью.
Крошечные нежные губы наконец смогли раскрыться и вдохнуть аромат прозрачной осени. Это было так много для жалкого создания… он снова ощутил себя тем, кем являлся на самом деле. Забыв все обещания, он окунулся в желтый бархат, сворачиваясь в комочек, и едва прикоснулся губами к качавшей его волне. Волна была не против. Горделиво она снизошла до ничтожества, целующего ее, и мягко прикрыла собой. И снова все замерло. Море знало – сегодня последний день, когда ему преклоняются. Это длилось уже достаточно давно, и не одно утро волны радовались своей красоте, отраженной в крошечных мутноватых глазках.
Близился полдень. Все еще горячее солнце высушило росу, обожгло гребешки. Очнувшись от забвенья, волны встрепенулись и потревожили нечто, укрывшееся средь них.
Червь не спал. Он продолжал любоваться безбрежным солнцем, разлитым вокруг правильно-неровными формами. Он знал все то, что знало это море – сегодня его последний день. Знал он и то, чего не дано было знать горделивым волнам – восхищение кем-то кроме себя, и еще одно – бесконечное отчаяние самопрезрения. Червь умирал. Он провел здесь вечность, и каждый рассвет дарил ему прекраснейшую из картин. И ни разу не посмел червь ее нарушить.
Он думал, что поступает правильно… хотя и те мысли, что были доступны ему, заволокло туманом обожания.
Червь не закрывал глаз ни на миг, пока их не закрыла смерть, погасив великолепное отражение сверкающего моря.
Солнце зашло. И роза, стряхнув с себя мягкое мертвое тельце, уснула.
А наутро ее встретили раздражение и досада – она осталась одна. И с того дня роза начала вянуть и вскоре погибла, утратив всю свою волшебную красоту. Она так и не принесла никому пользы - никому, кроме крошечного червячка, сделавшего ее желтое море своим миром. Должен ли был он презреть свое божество и утолить им свой голод? Он полагал, что поступает верно….

Пожалуйста, пользуйтесь тэгом сокращения текста. Это прописано в правилах. Модериня.

---

Утверждения.

[Les eclats du les vies]

Мы утверждаем, что живем,
Но сами многого не знаем!
Не знаем запаха цветов,
В соседнем бело-красном саде.

Мы утверждаем, что живем.
Хотя себя же убиваем!
Берем мы в рот всякую дрянь,
И у врачей потом страдаем.

Мы утверждаем, что живем.
И мать-природу принижая,
Уничтожаем мы себя,
Мы человечество сжигаем!

Мы утверждаем много, все!
Но правды всей не больше капли,
Во лжи, мы все живем во лжи!
Мы не жили и не рождались,
Мы все давно уже мертвы...

И под покровом ночи черной,
Все мы покоимся в гробах.
И только редкая тростинка
Склонится в частых камышах...

@темы: Мысли вслух

---

Галатея-сан.

[Морга]

рисунок

radikal.ru/F/i034.radikal.ru/0811/50/0cb9c4b734...

Откуда взялась эта странная мысль нарисовать её? То ли приснилось, то ли суши переел в «Ист-буфете» вчера, но утром Илечка сидел над листом ватмана и любовался карандашным наброском, сделанным буквально за 20 минут. Так быстро он не рисовал никогда раньше. Хотелось оживить её, японочку с катаной, расцветить нарядное кимоно, расписать бумажный зонтик красавицы. Акварель, вода, тонкая колонковая кисточка, чуть потолще – беличья, тушь и перо для проработки контуров. Нашлось всё. Илечка забыл про занятия в художке, про завтрак-обед-ужин, про договорённость с друзьями пойти вечером в кино. Илечка творил. Из-под кистей постепенно проступало прекрасное лицо, пышная соблазнительная грудь, тонкие щиколотки, стройное гибкое тело, укутанное в узорчатые шелка. Ногти и губы тронул кармин. Темные глаза гневно глянули искоса. Илечка устало разогнул затёкшую спину. За окном совсем стемнело.

«Боги, за что вы прогневались на меня?!!! Как болит спина!!! И запястья совсем затекли. Я больше не могу терпеть. Я упаду раньше, чем наступит утро. Боги, боги, наказывая мою гордыню и непокорность, вы перегнули палку…»

Утром следующего дня Илечка, вскочив с кровати, первым делом подбежал к столу. Краски просохли за ночь, красавица метала молнии гнева и, казалось, была готова зарубить первого попавшегося ей на пути. Она была хороша. Чудо как хороша. Илечка прикнопил ватман к стене и отошел на пару шагов. Этой картиной можно было смело хвалиться даже преподавателям художки. Схватив телефон, Илья набрал номер Вадика.
Через полчаса комната наполнилась молодёжью. Девочки ахали, любуясь воительницей, парни солидно обсуждали достоинства цвета и композиции. Илечка сидел на диване напротив ватмана и молча смотрел.
- Тоже мне, Пигмалион хренов, - раздался над ухом голос начитанного Вадика. Илечка мог перечислить всех трансформеров поименно, знал родословную героев ТВ и подноготную создания доброй половины манги в Японии. Илечка не знал, кто такой Пигмалион. Вадик объяснил.
- Галатея-сан, - благоговейно выдохнул Илечка, вперив в портрет влюбленный взгляд. Надо думать, Вадик рассказал о Пигмалионе не только автору картины, потому что через 15 минут комната опустела, а молодёжь разошлась по своим делам, хихикая и шушукаясь.

Очнулся Илечка уже поздним вечером, когда стемнело настолько, что он уже не мог различить цвета на кимоно своей Галатеи. Он тяжко вздохнул, не зажигая света, разобрал постель и улёгся спать. Во сне он время от времени невнятно бормотал что-то про Галатею.

«Ну надо же, а!!! Позор! Стояли, глазели, безо всякого уважения! Скоты! Ублюдки невоспитанные!!! Цвет осеннего пожара от цвета созревающей сливы не отличат, а туда же!!! Ценители хреновы!!! Боги, боги, за что вы наложили на меня столь тяжкое проклятие?!! Окимару-доно, глава клана Шепчущих Ливней, стала посмешищем для плебеев!!!»

Утро. Продрав глаза, встрёпанный Илечка бросил прощальный взгляд на Галатею-сан и выскочил из дому. Ему хотелось как можно больше узнать про тот миф, о котором вчера так невнятно поведал Вадик. Вернулся Илья домой только вечером. Голова была под завязку забита разными знаниями, но в одном он был уверен точно – любовь творит чудеса. Илечка зажёг пару витых свечей, завалявшихся в серванте еще с Нового года, поставил их так, чтобы они освещали ватман и сел на диван. Сжав руки, он шептал исступлённо одно и то же, призывая в мир своё творение, свою Галатею. Стало совсем темно. Сгоревшие на треть свечи потрескивали. Глаза Илечки слипались, но губы не переставали звать Галатею-сан. То ли от неверного свечного огня, то ли от непреклонной воли Илечки, изображение шевельнулось. Ватман словно пошёл волнами, и со стены, не сдержав болезненного стона, скользнула девушка в красном кимоно с грифонами. Она уронила на пол зонт и выругалась по-японски. Затем на её лице расцвела злобная радость, лезвие катаны сверкнуло в сумраке комнаты… Спинка дивана расползлась, словно прогнившая, Илечка умер, не приходя в сознание, а Окимару-доно сладко потянулась, расправляя затёкшие от неестественной позы спину и плечи, вытерла лезвие катаны о пустой ватман и растаяла в воздухе, довольно улыбаясь.
Написано под ф-моб. Выложено для получения тапкоффф. Литературной ценнности не имеет.

@темы: Рассказ

---

Эта фея....

[Aliza]

Эта фея танцует в моей постели
импровизацию.
На самом ли это деле?
Её волосы пахнут акацией.
Фея - моё чудовище,
Она хочет узнать,
Не ртуть ли течёт в моих
венах?
Хочет узнать,
какое сегодня число?
Если в венах вода,
Это значит, что ей повезло.
Эта фея - моё спасение,
До воскресенья, а дальше,
Из крайности в крайность
Я как-нибудь сам.
Наша встреча -
случайность.
Эта фея всегда уверена,
что мне нужно.
И если в это мгновение
буду внимательно слушать,
Она мне покажет сотню
ужасных снов.
Я никогда не смогу ей сказать.
Просто нехватка то сил, то слов,
ведь то, что она так надеется показать,
Это любовь.

@музыка: Hurt - Danse Russe

---

Не святые

[et anima es]

Слышишь, Ясная? Я научусь
Жечь мосты и не возвращаться.
Я не буду к тебе стремиться,
Да и крылья уже не те...
И ночами не буду молиться
Непроглядно-слепой пустоте,
Забываясь в бездушно-унылом,
Блекло-белом ненужном сне.

За окном - посмотри! - кружится
По-осеннему теплый снег...

Слышишь, Ясная? Я научусь...
Я не буду пылать до дрожи.
Пальцы нервно раскрутят узел,
Зеркала не в осколки - в прах...
Слышишь, Ясная? Мирно засни -
Я не буду твой сон тревожить.
Я останусь - но лишь улыбкой
На холодных твоих устах.

Только разве по воле своей
Люди могут любовь уничтожить?

Слышишь, Ясная? Отблеск зари...
Мы с тобою прощаемся ныне.
Иронична судьба! - как же можно
Погибать нам вот так, поутру?
Только все же немеют губы -
Повторяют родное имя
На проклято-последнем, ненастном
И чуть горько-соленом ветру.

В этом мире, смотри, все так просто...
Мы всего лишь с тобой - не святые.

@темы: Стихи, Отношения

---

Сказка про двоих

[Funky Cat]

Прошепчи мне на ухо свои самые страшные тайны,
Посмеемся - и дальше глотать сладких запах духов.
Может, ты не поверишь - я знаю, что все неслучайно,
Не бывает на свете написаных рано стихов.
Ты так трепетно дышишь - неужто тебе это ново?
Просто рядом с тобой расцветают сады на сердцах.
Помолчим - тишина умирает от каждого слова,
Но при ней можно все прочитать по следам на глазах.
Сладких вкус - лишь мираж или я в поднебесье?
Нет, постой, только миг задержись на губах.
Пусть на нашей истории кто-нибудь бирку повесит:
"Про двоих, что за руку парят в небесах".

11.11.2008

@темы: Стихи