Кошка.

[Чудо_]

Я, наверно, кошка – на четыре лапы,
Взгляд лукаво-честный, а в душе беда.
Даже жаль немножко – не умею плакать,
Ну не любят кошки, чтоб из глаз вода.
Кошки верят в чудо, почему ж не верить?
Чудо есть на свете, только далеко…
Кошки с гордым видом открывают двери,
Пьют вино из чашки, тьфу ты, молоко.
Кошки любят сильно, преданно, но тайно.
Ждут тебя с работы, сидя у дверей.
А когда приходишь, жмурятся – случайно
Здесь я оказалась, заходи скорей.
Кошка нестерпимо, яростно и твердо
Знает – есть у Бога свой особый счет.
Счет, в котором цифры скачут год за годом,
А спасает душу тот, кто дома ждет.

@темы: Стихи

---

разговор не о том

[demodok]

Свой альбом со стихами
принесла поэтесса
и забралась с ногами
в низковатое кресло.

«Ассонансные рифмы...»
«Смысловой обертон...»
Битый час говорим мы —
и совсем не о том.

Плох альбом, к сожаленью...
Только вижу я вдруг:
молодые колени
мне нацелены в грудь.

Я спокоен, как бог,
созерцающий близко
загорелый пупок
под коротенькой блузкой.

И веду разговор
я достойно и твёрдо,
изучая в упор
дальнобойные бёдра.

Скоро взором дошёл я
до начала начал,
где казённик тяжёлый
по снаряду скучал.

Стала сбивчивей речь
про хореи и ямбы.
Я бы мог пренебречь,
отодвинулся я бы,

ведь не поздно пока.
Но всё жарче и ближе
то, что возле пупка
и — особенно — ниже.

...Было даже потешно,
как безвольно-упруги
под ладонью вспотевшей
гладкоствольные ноги,

как податливо-тесно
то, что выше и между.
«Ваши... строки — чудесны,
и...
внушают...
надежду!»

---

четверостишие

[demodok]

Жаль, что можно выставлять только по одному, у меня часто пишутся очень-очень коротенькие. Ну что ж, правило есть правило.

Молодой поэтессе

У вас во взоре — нега и томленье,
а на устах — такие пустяки!
Имея эти бёдра и колени,
зачем вы сочиняете стихи?

@темы: Стихи

---

Сон

[Мастер-]

Усталость тёмною лапой придушит.
И сон, как свобода придёт неизбежно.
Усталость придавит, согнёт и иссушит,
Но сон облегченье приносит небрежно.
Навалится дрёма легко и свободно.
И сны чёрно-белые сменят цветные.
Мгновенно исчезнут и снег новогодний,
И осень, и лето, и думы былые.
Исчезнут ненастья, несчастья и беды,
Свадьбы, поминки, рожденья и тризны,
Исчезнут ошибки, паденья, победы,
Останется сон, как спасенье от жизни.

@темы: Стихи

---

Клён

[СССР-тян]

Раскидистый зелёный клён,
В тебя, наверное, влюблён
Быть может кто-то, но не я
И, в общем, не мои слова
Про всю любовь и все те чувства,
Да впрочем, и к чему?.. Капуста!
Вот что важнее для движенья,
Стоять на месте рядом лень мне.
Да и вообще капусте коз
Предпочитаю я в мороз!
С козами как-то интересней,
Да и пушок у них прелестней,
Чем твоя чахлая кора,
Ну, в общем, не серчай, ага?
Да и вообще, уже как год
Важней всего мне огород,
А в нём твоя густая тень
Совсем не к месту, ты поверь!
А то ещё, не дай же бог,
Тебя прополют и в чертог,
Ох, как я буду горевать,
Наверное, минуток пять,
Поэтому вооон там расти
И поливать уж не проси.
И всё же тень твоя важна,
Пол раза в год она нужна,
И вот тогда к тебе в тенёк
Я заскочу на огонёк!

Клен, как и был - остался светел,
Но грусть взяла и клён ответил:
"Ну, что ж, простите, что листва
По форме вам не подошла".

@темы: Стихи

---

Омыть..

[free-k-air]

*хокку*

Тень неба как шлейф..
Дух крепнет, ум как кристалл.
Сомнения прочь.

@музыка: Black pearl

@настроение: 6_9

@темы: Чувства

---

Если боги на крылья жлобятся...

[Джезебел Морган]

У меня тёмные крылья...

Если боги на крылья жлобятся:
Не для вас небеса, окаянные!
Вы как деньги обиды копите,
Не для вас пламя звёзд за туманами..

Об Икаре несчастном вспомните,
Не забыв Фаэтона падение.
Коль законы природы сломите,
Далеко ль заведёт искушение?

Только люди богов не слушали,
Их небо звало беззвёздное.
И они торговали душами
За полёты над тучами грозными.

И теперь небеса распороты
Самолётами и ракетами.
Люди ходят надменно-гордые:
Покорили простор неведомый!

Только фальшь это всё! Несчастные...
Ведь небо, как было, – далёкое...
Только жизнь для меня напрасная
Без имени, звонкого-звонкого!

Без крыльев, болящих в день ветреный,
Без небес, под ногами расстеленных...
Терпеливо создам крылья светлые
Для просторов звёздно-потерянных...
ночь с 13 на 14.07.2009

@темы: Стихи

---

Не в масть

[эдже]

я плачу молча, я знаю точно, что жизнь - не сахар и не ликер.
но только тщетны и не заметны попытки спрятать, ослабить боль.
где тонко - рвется, под светом солнца мне кажется тончайшим все.
и я из ниток, что плохо свиты или закручены - черт разберет.
я рвусь на части, и нету масти, и трефы с пиками на руках,
а надо червы. ни к черту нервы, save me God, помоги, Аллах.
сезон окончен, пора бы точку, но виснет ворд и дрожит рука.
какао горький, не знаю, сколько, но надо влить в него молока.
не будет снова, не будет ровно, и будет ли хоть как-нибудь?..
что будет - хрен с ним, небось не треснем, а треснем - вынесут.
ну и пусть.

@темы: Стихи

---

Сто

[Rowana]

Утро, июль жесток, на плечах вода: в каждой прозрачной капле звенит хрусталь. Память о прошлом просто нельзя отдать. Знаешь, а я умею считать до ста. Десять, ловить в ладонь тополиный снег. Солнечно, ты играешь с соседским псом. Все будто понарошку, почти во сне: сонно из моря выйти, лечь на песок. Двадцать, греметь посудой, держать в руках твой телефон - подарок, письмо без дат. Завтра ты уезжаешь, ну что ж, пока - я не умею плакать, но буду ждать. Жарко в постели, тридцать, который час? Томно вдохнуть и выдохнуть вязкий дым. Завтра твой поезд? Ладно, когда встречать? Кошке купить игрушку, себе - еды. Сорок, привет, морщины, прощай, вино, пиво и сигареты - уже нельзя. После тревожной ночи забыться сном. Ты не приехал, завтра иду к друзьям. Пасмурно, пятьдесят, говорят, пора волосы в косы, юбки почти до пят. Здравствуй, да, очень рада, ты тоже рад? Я так устала ждать тебя, шестдесят. Семьдесят, девяносто - не ты, не здесь. Память о прошлом - слишком плохой остов. Я такая счастливая, что ты есть. Я такая счастливая. Точка. Сто.

@темы: Стихи

---

[cutesunny]

Суррогатная жизнь.

Вместо книг-бигборды,глянец-вместо подружки.
Вместо друзей-кроссворды,и слезы в подушку.
Вместо любви-сериалы,жизнь-клоунада.
Вместо мечты-"устала",и вместо"хочу"-"так надо".

Вместо эмоций-автопилот,
закаты вместо рассветов.
Вместо"поддержат"-"никто не поймет",
вместо лекарств-сигареты.

Собственный мир-заменитель Вселенной,
Агрессия вместо достоинства
Вместо мостов-бетонные стены,
Чувство вины-вместо совести.

Хочется жить-умираю,
Хочется встать-падаю,
И чтоб не реветь-набираю
Дабл ю,дабл ю,дабл ю...

@темы: дневники, Мысли вслух, Стихи, Творчество, Чувства, Я

---

[Vistrel]

***
И всё же,
стоя посреди закрытой комнаты
В совсем расстёгнутой рубашке,
я скажу,
Держа прочитанную книгу,
твёрдо выпрямясь:
Но жить,
как сильно,
нестерпимо как,
я жить
Хочу –
и смело зацветать в полях…
ромашками –
Не дикой верой из молочных рук
мужских,
Не грубым счастьем под стихами слишком
женскими…
Но как же хочется,
до дрожи тонких
губ,
Стоять вот здесь – и не стыдиться больше
памяти,
И не
бояться посмотреть вперёд,
туда,
На дверь закрытую,
сквозь ткань которой ландыши
Пробились… -
это ли не повод,
чтобы
жить?

---

Мы еще сможем спеть

[EternalFreedom]

Мы еще сможем спеть о запутанных снах
И о пестрой воде заколдованных рек,
Поездах, отпечатанных стуком в висках,
И о теплых снегах под узорами век.

Мы еще пробежимся по глади воды,
Собирая лучи в бесконечный букет.
Мы еще долетим до заветной звезды
И еще сочиним миллионный куплет.

На плече твою тяжесть нести я смогу
Пока мир не сожмется до искры костра.
Пред тобою останусь я в вечном долгу,
Твои струны лаская с утра до утра.

@темы: Стихи

---

[Пузик]

я, наверное, не очень вовремя - летнее затишье, однако, но выпендриться высказаться хочется. нашла прошлогоднее творение. осталось только вспомнить, выкладывала я его здесь или еще не успела)

* * *

И на пальцах – не пыль, а пыльца
От ромашек,
Которые
Я несу тебе
(Мы
погадаем потом на любовь).

Нашим встречам не будет конца.

Эти стены картонные
Скоро рухнут
Под натиском
Шёпотом сказанных слов.

Меж ресниц,
Между светом и тьмой,
Между вдохом и выдохом
Зреет что-то такое,
О чем тяжело – между строк.

Ты опять уезжаешь домой.

Я немножко завидую
Тем, кто может тебя целовать
В золотистый висок.

@темы: Стихи

---

Память

[Vanderfelt]

Автор: .Anna Altra
Название: Память

Текст совсем небольшой. На такого рода сообществе я выставляюсь первый раз, интересно посмотреть, что из этого выдет.
Старый клен задумчиво качает кроной, наблюдая за выделяющимся на фоне зелени пятном. Пятно то прыгает, то останавливается. От камня к камню.
«Какое беспокойное», - встряхивает веткой соседняя рябина. Ее поддерживают нестройным шумом другие деревья. Только клен молчит. Он старше их всех, он помнит: редко, но пятна все же приходят сюда, к своим камням.
Старик, немного подумав, сбрасывает лист. Ярко-зеленая ладошка падает на пятно, и на какой-то миг дерево жалеет, что не видит, смотрит ли на него это странное существо… Когда столько живешь, постоянство превращается в однообразие. Пусть пятна приходят сюда почаще.

Крепкие пальцы медленно проводят по шершавому, нагретому солнцем камню; человек внимательно смотрит, пытаясь отыскать нужные линии. Нет, не этот… Может, там? Он подходит к другому, старается найти что-то в зарослях плюща и подо мхом, почти полностью скрывающим поверхность. Не здесь… На макушку падает лист. Человек вертит в руках кленовый подарок, явно не зная, что с ним делать; он поднимает голову и зачем-то машет клену, широко улыбаясь. Приятно иногда делать милые глупости.
... И опять не то! Человек вздыхает и приваливается спиной к камню, разминает затекшую шею, с удовольствием потягивается и оглядывается. Взгляд задерживается на старом клене, поднимается по стволу к самой кроне, пробегает по ветвям и срывается к земле. Останавливается на очередном камне. Человек осторожно подходит. Пальцы очерчивают глубокие трещины на твердой поверхности, находят несколько знакомых линий. И еще несколько. И еще. Затертые временем черточки складываются в плохо различимые знаки, но он разбирает, он нашел.
Кленовый лист занимает выемку, предназначенную для цветов, человек садится перед камнем и тихо шепчет:
- Привет…

@темы: Рассказ

---

и снова я..)

[кать в сапогах]

Nostalgy

А я себя помню маленькой...
А небо там - синее-синее!
И в сенях у бабушки - валенки,
А рядом - мурчанье Василия...

И я себя помню в ужасе
Впервые увидев грозу.
И как я упала в лужицу,
И как я боялась козу...

Еще себя помню в городе
Там небо - закрыто туманами.
В нетопленном зимнем холоде
Делили жильё с тараканами...

Но больше всех помню мамочку
И песен ее переливы...
Ах, как я давно была маленькой,
Но как мне виденья те милы!

---

бессонница

[кать в сапогах]

Зачем пришли? - я вас не звала!
Вы не поняли слов моих смысла?
Вам и дня теперь уж мало,
Мои мысли?

Жужжащей стайкой окружили
Больную голову мою.
Вы что, навеки поселились
В моём краю?

Жужжите всё... И нет ответа.
Молчанье - "да"? Ну что ж, пускай.
Как мать вам буду до рассвета
Петь "баю-бай"...

---

Реклама размещена с разрешения владельца сообщества.

[Оригинальные творения]

«Сообщество оригинальных творений»
это не клуб фанатов фанфикшена.
«Сообщество оригинальных творений»
это не беспорядочная тусовка молодых писателей, художников и музыкантов, которые отчаянно жаждут быть услышенными, но сами не слышат и не слушают никого вокруг.
«Сообщество оригинальных творений»
это место, где Вы можете поделиться своим творчеством и получить законную оплату - оценку, критику, комментарии.

Добро пожаловать!

---

***неважно***

[Кисомышка]

Неважно кто - неважно как -
Идет по свету неспеша.
Неважно нам, откуда он,
Неважно, хочет он куда,
Неважно, от чего бежит,
Неважно, с кем успел расстаться...
И юный он или старик -
Нас тоже не должно касаться.
Неважно, он или она,
Неважно, плачет иль смеется.
И что болит его душа -
Лишь догадаться остается.
Неважно кто - неважно как -
Нас покорил бы одним вглядом:
Во взгляде пусто... Отчего?
Кого-то важного нет рядом...

(с) Кисомышка

@темы: Стихи

---

[Рома-иди-в-жопу]

Твой новый мужик ещё не привык
к моим ночным звонкам
со вкусом табака и перегара
он прячет тело в шкаф
как первоклассники
во время школьного пожара
Его пугает стук моих шагов
на лестницах твоих
Когда вхожу,
я слышу как притих
его сердечный пульс
и как вздымая часто ровно грудь
он прячется за шторой
Когда ползет неровно тень моя
возле забора
Он прячет шею с головою
между ребер
пытаясь потерять рассудок
и дрожью изводит руки
несколько суток
и челюсть несчастно стучит,
брейкбит.
на тонкой шее его
артерия мне рукоплещет.
и плачет глазами
его страх
и за ночи в чужих номерах
он чувствует стыд
я знаю он ночью храпит
но в остальном жутко мил
и глаза блюдца
бля, жалко не бьются...

---

(графоман прокрался в сообщество)

[Merisu-chan]

Иногда бывает так странно… глупое слово, на самом-то деле – «странно», но подходящее. Или мне так кажется. Но раз мне что-то кажется, значит, пусть так и будет. Потому что каждый человек для себя – мир. Такой небольшой уютный мирок. Или огромный промышленно развитый неоново освещенный мир. Неважно. Главное, что мир. А самое главное – что не только для себя, но и еще для кого-то.

Так вот, иногда возникает странное чувство. Или, вернее,
желание – желание писать. Не что-то конкретное, роман, скажем, или пьесу века,
нет. Просто сесть и записать то, что я сейчас думаю.

Самое обидное, что именно сейчас я уже ничего не думаю, только записываю то, что подумала

раньше. Пишу и одновременно знаю, что в моем мире это уже устарело, то, что я
раньше думала, в моем мире уже совсем другое время и мысли там уже совсем
новые, свежие. Вот только я их сейчас не слышу, потому, что хочу слышать старые
тщательно высушенные и разглаженные, разложенные на папиросной бумаге
проверенные мысли.

Кстати, вот все говорят – «на папиросной бумаге», а какая

она? Я ни разу не видела. То есть, я видела, конечно, сигареты, и папиросы
видела, и в руках держала. Но просто в голове не укладывается, что самое
хрупкое и ценное кладут на ту бумагу, что продается в пачках в каждом киоске,
простая белая бумага с какой-то надписью, с крошками табака по краю или
медленно тлеющая и отвратительно пахнущая сигаретным дымом, да и покупают-то
эту бумагу не ради нее, а ради табака, или, бывает, ради чьего-то мнения об
этом табаке, а бумага никому и не интересна,… не укладывается и все тут!

Вот я пишу и понимаю, что пишу про какие-то дебри… как будто
шла по городу в своем мирке, а вышла вместо парка к какому-то лесу. С лианами.
Тропическому, в общем, а город вовсе и не в тропиках расположен. И в чем дело
непонятно и никуда не деться.

А на самом деле я хотела написать, что бывает просто желание

записать свои мысли и поделиться ими. То есть просто выговориться и послушать
других.

Чаще всего такие мысли, которыми хочется поделиться,

возникают после прочтения книги. Хорошей, или не очень, даже не так важно,
поскольку о книге «не очень» тоже хочется сказать. Хоть что-нибудь. Поскольку
человек писал эту книгу и хотел, чтобы ее прочитали, чтобы выслушали его мысли
и ответили. Хоть что-нибудь.

Да и потом, что такое «не очень книга»? Та, которая мне не

понравилась. А для кого-то, может, она самая любимая?!

Может, и правда книга не самая лучшая, и автор не то сказал,
что хотел, а это сразу заметно. И тот, кому эта книга нравится прекрасно знает
все это. А вот нравится эта книга ему и все тут! Цепляет. Отличное слово –
«цепляет» - сразу ясно, о чем речь.

Или вот я скажу, какие мне книги нравятся, а кто-то скажет –

«какую ерунду люди читают», или что-нибудь подобное.

Я услышу и расстроюсь, для меня-то эти книги даже не сокровища,

а просто книги. Это же очень важно, чтобы книга была книгой! Сокровища – это
что-то такое ощутимое, ценное и оттого желанное и опасное, но исключительно
материальное.

А книга – это мир. Такой же, как я. Как каждый человек. Даже

не сам мир, а ключ к нему. Вот я никогда не теряла ключа от квартиры. Но
почему-то очень боюсь, что это случиться. Боюсь, что подойду к дому, засуну
руку в карман, а там нет ключа.

И ведь не потому боюсь, что мне не откроют, или кто-то там
слепок сделает и в квартиру залезет, нет.

Просто, раз у меня ключа нет, который дверь открывает,

значит, и как будто нет права здесь появляться, в эту дверь заходить.

И ведь глупость, а все равно страшно… так с книгой.

Берешь в руки книгу и понимаешь, что это ее автор дал тебе

ключ в своей мир. И ты можешь войти в любое время, как к себе домой, только
осторожнее. Раз это не твой мир, значит и вести себя надо вежливо, это всем в
детстве объясняли.

А уж если зашел в этот чужой мир, то нужно проявить интерес,

послушать то, что тебе хотят сказать.

А если не интересно? Тогда выходишь из этого мира, как со

скучной лекции или с вечеринки, куда приглашали друзья, и ты приходишь, а там
не интересно. Не то чтобы плохо, или знакомых нет, или, скажем, музыка громкая и совсем не
такая, как ты любишь, или настроения не праздничное. Нет, все вроде бы в
порядке, просто не интересно.

…выходишь из этого чужого мира, вешаешь ключ на специальный
гвоздик, закрываешь книгу и понимаешь, что ни этот гвоздик, ни ключ на нем тебе
не нужны. И дверь, которую открывает ключ, и то, что за дверью. Ничего из этого
тебе не нужны.

Вот тогда и говорят, что книга «не очень».

Но ведь бывает и по-другому.

Вот я скажу: «есть такая книга, мне очень нравится. Читал?»

А кто-то подумает: «ну, конечно, читал, замечательная
книга!»

И начнет вспоминать, что ему понравилось в книге, а что нет,
и думать, как бы собеседник ему ответил, и сам, конечно, будет отвечать так,
как ему покажется правильнее.

И я, как только напишу про эту книгу, тут же вспомню ее и

начну вспоминать, а мне-то что в ней больше понравилось тогда? А сейчас?

Но и мои ответы будут такими, как принято в моем мирке.

Зато в этот момент наши мирки будут совсем рядом, как будто
пассажиры из двух вагонов поезда вышли в тамбур между этими вагонами. И вот
один курит, а другой просто так стоит, потому, что захотелось ему постоять в
тамбуре. Они едут вместе в одном поезде, стоят в одном тамбуре и видят друг
друга. И даже если они не заговорят, вернее, они наверняка не заговорят, но их
мирки пересеклись и в каждом появилось что-то общее с другим. Даже их появление
в этом тамбуре одновременно. Или, скажем, кроссовки одной фирмы. И наоборот – у
одного воротник рубашки мятый, а другой в футболке. Один докурит и пойдет в
вагон. Другой постоит еще немножко и тоже пойдет. В свой вагон.

А ведь и поезд и каждый вагон и даже этот тамбур – это
мирки, в которых постоянно происходит что-то. Жизнь.

Получается, эти пассажиры оказались в одном мирке, можно
сказать, стали соседями. Вот вы давно со своими соседями общались?

Я своих и не всех знаю. Хоть и живу в одном городе, да что

там, в одном подъезде с ними практически всю жизнь.

А мирки наши очень редко пересекаются. Хотя вроде бы много
общего – и проблемы со стальной дверью подъезда общие и крыша дома для всех
починена, да и снег на дворе общий.

Но в том все дело – общий. А раз общий, раз нас много, так

какой смысл на всех внимание обращать?

Вот так мирки становятся… ну, не меньше, а

концентрированнее, что ли. Плотнее.

А кто специально бронирует все входы и ключи под расписку

выдает. На всякий случай.

Вот потому я и пишу сейчас.

Ну, то есть, я не просто так пишу, а с определенной целью.
Не слишком сложной и совсем не героической.

Просто вот кто-то все это прочитал и подумал: «а я же

согласен! Надо же, как бывает..»

Или что-нибудь такое: «надо же, на что только люди время

тратят… ну кто так пишет?», и начал бы со мной спорить. Там, в своем мирке.

Только дело в том, что оба эти человека, пока свое мнение
высказывают, они находятся в том же мирке, что и я. Не в своем, не в моем, а в
новом, в нашем мирке.

Вот для такого мирка я все это и написала. И с этого момента

мирок существует, но пока он очень мал и не очень-то обустроен. Но зато он есть
и даже дверь в него есть.

А если дверь существует, то кто-нибудь обязательно зайдет.

Люди такие, им обязательно нужно зайди в какую-нибудь дверь.

А цель моя, на самом деле, гораздо проще всех мирков, дверей
и ключей, которые только существуют в нашем общем, самом большом и сложном
мире.

Просто я тоже люблю заходить в двери.

@музыка: Смысловые галлюцинации - Разум когда-нибудь победит

@настроение: мирное

@темы: Мысли вслух, Рассказ, Отношения