Лунная Скрипка

[5.54]

Я пронзительный и юный,
Ты - загадочный и гибкий.
Ты похож на слово "лунный",
Я - похож на отзвук скрипки.
Я рыдаю, ты - играешь,
Я надрывен, ты - прозрачен...
Непохожи, но едва ли
Друг без друга что-то значим.
Моё небо где-то возле:
В уголках твоей улыбки...
И играет лунный отблеск
На медовом теле скрипки.

@темы: Стихи

---

Подарок.

[Мастер-]

Ветром дунуло в калитку,
Ставень стукнул на окошке.
Раздавил мою улитку
Незатейливый прохожий.
Полз изюм рядами, стройно.
Абрикосы шелестели.
Встретим молча и достойно,
Все июльские метели.
Кот зелёный лаял звонко,
На кустах росли капканы...
Подарил сосед ребёнку
Два куста марихуаны.

@темы: Стихи

---

Душа

[Евгений Хонтор]

***
"Чтобы понять, есть ли у животных душа, нужно самому иметь душу."
Альберт Швейцер
У человека есть душа,
Но не завидуй, брат –
То, что навек уйдет во тьму,
Прекраснее стократ.

Прекрасней то, что лишь на миг
Сверкнет – и отгорит.
Не плачь о том, что наш огонь
С живою плотью слит.

Хоть посмеется человек -
В раю, среди руин,
Пусть он с бессмертною душой
Останется один.

Давно не писал в рифму и в классическом ритме... разучииился...

@темы: Стихи

---

стихотворение в прозе без названия

[demodok]

Случайно ли то, что в истории древнего Рима мы можем найти параллели любым историческим явлениям и процессам? Особенно европейским, а в новейшее время - почти любой страны, до которой докатилась западная цивилизация? Быть может, и вправду древний Рим оказался этакой хромосомой, из которой западная цивилизация и выросла, накручивая аминокислоты социальных отношений и конфликтов по образцу и подобию древнего Рима?

И - вторая мысль: быть может, древний Рим - генетический код не организма, а раковой клетки, паразитирующей на социальном организме любой страны? Клетка опухоли, чужеродная для любого социума, внедряется в него и начинает разрастаться, перестраивая цепочки аминокислот по своему простенькому и мертвящему шаблону. Понятие полезности оказывается весьма устойчивым, самовоспроизводящимся, легко пожирающим понятия чести, святости, свободы...

Западная цивилизация неизлечимо больна историческим раком. Имя ему - прагматика, а первая жертва - Рим. История древнего Рима есть история болезни с летальным исходом.

@темы: Мысли вслух

---

2

[Всё Пиздато]

2_судьбы

самурай стремится к смерти, а не к любви,
если тебе он дорог - ты его дождись
и пусть в Киото целый день идут дожди
встреча вам предначертана лишь в конце пути.

поступь усталая, два меча на поясе,
после боя, как обычно, в крови волосы,
взор не опустив по дороге в завтра
день за днем несет свой крест сын императора.
солнце родится на востоке, погибнет на западе
если встретит восходом, то простится закатом там.
главное чтобы имя не было запятнано
остальное же по сути – мельтешение,
суета.
суть проста, как камень
легка, как бумага -
всё в конце концов вернется к нам плотью бумеранга.
милая, прости, но надо
доказать сначала
достоин ли я себя?
достоин ли?...
сигналом будет ясной ночи подруга бессонница.
тот, кто слишком тяжел, без помощи утонет сам.
сначала надо заглянуть в глаза
солнца,
до этого – прости, я не смогу успокоится.
путь вперед по дороге не слишком обременителен,
если волка кормят ноги, мечи кормят воителя,
я не зритель,
я - deus ex machine –
воля случая,
надеюсь, это поможет себя понять лучше мне.
при луне брожу как привидение
и смятенья нет от возможности стать тенью
всё родившееся ранее в итоге истлеет,
смерть сровняет нас с землей, сделает древнее
памяти.
или стоять на паперти?
вот вопрос и ответ бы на него найти.
сделать мир лучше
меч как луч же!
я ушел, чтобы вернуться к тебе в любом случае.

самурай стремиться к смерти, а не к любви
если тебе он дорог, ты его дождись
пусть дожди тебя сломали уже почти
почти его память в конце трудного пути.

ушел вечером
в вечности или…
а в Киото дожди зарядили
стекают по щекам косыми линиями,
дыра в груди, как омут заполнена ими
мужчины - глупые дети.
мечи, бусидо
пусть итог – смерть просто свалит с ног и не встать потом,
подумаешь потеря,
если так, то куда денусь теперь я?
с губ стон, влага из глаз, тихий всхлип
вдруг что-то случится с ним и не смогу схоронить?
и скоро нить меня порвется в миг
знаю – в каждом теле сидит неприкаянный узник.
так день за днем
утра взбухают бордовым огнем
снова и снова,
а ты вдали от дома
в поисках истины,
а близкую истину предал и огромными
вырастают в саду цветы твоей вины
но я прощу –
верная ведь,
пусть эти слова передаст тебе ветер,
при встрече, нашептав невзначай.
не разрезало бы вестника об лезвие меча.
мой маленький взрослый
найди то, что хочешь
и страшная сеча пусть будет лишь тренировкой,
и если
ослепит солнце
блеск ста мечей вражеской армии,
представь ручей, обтекающий острые камни
и стань им!
себя храни и не заходи за край
в бога войны играя,
прошу, постарайся,
ведь ты самурай,
вернись, пожалуйста
живым.
я так страдаю.

самурай стремится к смерти, а не к любви
и тысячи дней пролетят в миг для них
гибель станет бессмертием этих двоих
все будет как прежде лишь в конце пути

голова

надо было сразу в голову,
не холостыми,
не в тело,
в мозг чтобы.
насмерть.
с первого выстрела,
а не так чтобы выстоял.
время не лечит, убивая в перспективе.
пусть бы пуля летела
в лоб.
в висок ли,
в затылок,
сзади если притаился стрелок.
и не дрогнула рука бы
закрой глаза, так будет вернее
время застыло топорами стрелок,
солнце село.
шум смолк.

зачем было оставлять живого
жалкого,
в плоть, укутав жало.
уколом.
кротко.
икона.
в плоти комнаты
один на один
в горле ком
у пола теперь,
найти бы повод тебе
добить.
прорви плотину
лимфы,
крови,
последних сил
чтобы иссяк поток.
невыносимо –
через меха насадок
дышу пылью,
зачем было?
сделай контрольный
ведь больно!
смех партитурой
парируй -
гол мой нот стан.
я бездарь,
уже не встану на тот уровень,
на котором стоял До
Ре
Ми
Фа
Соль
накинь лассо
на шею,
стреляй
в голову
стреляй в голову!
но в теле
свинца холод.
весь им исколот
устал,
кричу -
СТРЕЛЯЙ В ГОЛОВУ,
подводит голос
слышится стон.
скрип
легких.
я обречен
дохнуть долго,
гнить.
гнуть свою линию
не могу.
не с тобой.
с другими.
вот боль,
чтобы видели,
что я человек.
не робот.
половина
невинна
другой лучше бы не было,
твоих рук дело.
но тебе не расхлебывать,
ты видишь меня полу-метвым.
добей
поставь прочерк.
чтобы остался один из
лопнул аппендикс –
удали.
и обоим
станет проще.

@темы: Стихи

---

Одностишие

[demodok]

Придержи свою харизму!

---

Мироздание по мне (поэма)

[demodok]

1.
Влюблённый Демиург творит миры.

Из ничего, из-под ладони голой
возник хаос тончайшего помола,
и замысел, весёлый до крамолы,
уже диктует правила игры.

ОН кружит —
раз-два-три —
в беспечном вальсе,
швыряет звёзды в пажити небес.
Покалывая лучиками пальцы,
они спирально сыплются окрест.
ОН отбежал — полюбоваться с краю,
не утерпел, склонился над одной
и рядом стал лепить подобье раю...

(И я там был. Там дух витает мой.
Там и поныне ждёт о НЁМ известий
невеста — дочь небесного Отца...)

Горели ровно шандалы созвездий,
и капал воск на маковку Творца.
Творец играл. Лепил и снова комкал,
то хохоча, а то срываясь в плач.

(Меж Марсом и Юпитером обломки —
одна из тех досадных неудач.
Учти и ты: в тяжёлые моменты
сочти игрой работу ни за грош!..)

ОН раздвигал перстами континенты,
ОН сочинял на фауну патенты,
САМ у СЕБЯ срывал аплодисменты
и находил, что мир ЕГО — хорош!

2.
А человек был прихотью, ошибкой,
вне замысла наброском на полях,
парадоксальным вывертом, не шибко
удачным, с прогрессирующей сшибкой
двоичного мышления в мозгах.

Что видит разделяющий на «да»
и «нет» всё в мире? Только плюс и минус,
жара и холод, свет и темнота,
добро и зло, реальность и мечта —
вот всё, что человек из Бога вынес,
вся в этом мощь его и красота!

Пожал плечами: «Не принципиально.
Живи себе!» — добрейший из Творцов.
Так началась история отцов.
Она жестока и сентиментальна.
И кровь потоком, экспоненциально
растущим, потекла с материков.

Судить по-человечески об этом?
На минусы и плюсы разлагать?
Стать гражданином, перестав поэтом
быть? А игру в работу превращать?
Любовь и кровь, как прежде, рифмовать,
но не стилом отныне, а стилетом?
Делить свои творенья на козлищ
и агнцев?

Дудки! Разделитесь сами!
Допустим так: на идолов с усами
и смертных без.
И прочь!
И только лишь
последний взгляд на снова неудачу.

Разрушится сама, как Фаэтон.
А Я слеплю ещё. И не заплачу,
коли опять получится не то —
убогое, из глины и огня,
подобие Вселенной и Меня,
а всё же предыдущим — не чета.

Вперёд! Игра опять не начата.
Вперёд! Вон к той планетке. А Земле —
последний взгляд Мой. Долгий, но после...

3.
Без божества — с Его последним взглядом,
проникшим не во всех, не насовсем.
Без мира — с унаследованным Адом,
взаимно отрицающим Эдем.

Без мудрости — с посильным разуменьем
добра и зла... А всё-таки живём.
И даже что-то вроде вдохновенья
на пешеходной «зебре» познаём,

то гневаясь, то истово лаская,
то сдерживая судороги чувств...
А жизнь такая... как тебе... такая...
Не высказать. Я от неё тащусь.

Есть что-то в ней (шепну тебе на ухо,
а ты поверь!), что нас лишает сна —
и тесен мир мятущемуся духу,
и оболочка смертная тесна.

В темнице тела и в колодках быта
влюблённый человек творит миры,
и замысел, преступно НЕ забытый,
нашёптывает правила игры.

@темы: Стихи

---

[M@]

Запутался мир в вертикальном полете,
и души - на части, глаза - на осколки
рассыпались кучками "за" или "против" -
и ты превращаешься медленно в волка.

Клыки - острословье, сарказм, эпиграммы,
мех - шкура дубленая из безразличья,
остатки души почитаются срамом,
а лесть и вранье стали скучно-привычны.

Лишь в день полнолуния яркостью режут
осколки душевных зеркал под бровями -
и взвоешь от боли бесплодной надежды,
и недодрузей посчитаешь врагами.

Но в этот убийственный, мертвенный холод
душевный ты вспомни, что волк тоже любит,
умеет и хочет любить - через голод
и боль, и в жару, и в дожди, и во вьюгу.

Он ведает страх, и тоску, и усталость,
и лишь не умел никогда сомневаться.
Себя ты в его положенье поставил,
и если в нем хочешь подольше держаться,

глаза чтоб светились и шерсть не свалялась,
достойно нести свой удел одиночки -
ты будь лишь собой, а оскал сам проявит
себя в нужной степени в жизненной точке.

@темы: Мысли вслух, Стихи

---

Очерк о жизни.

[Kyznechik1594]

Жизнь прекрасна.
Жизнь отлична.
Жизнь опасна,
Безразлична.
Жизнь нелепа.
Жизнь смешна.
Верим слепо?
Жизнь темна!
Жизнь богата.
Жизнь причудна.
Жизнь поката.
Безрассудна.
Жизнь строга.
И жизнь любима.
Живите, не идите мимо!!!

Жду комментариев...

@темы: Стихи, Творчество

---

[Кот Сашша]

-без названия-

На моей груди запрещающий знак -
Перечеркнутое красной линией сердце.
На губах лед прошлой любви, не согреться…
Не смотри так. Позови. Рискнешь ли, смельчак?

У тебя зеленые глаза и смешная шапка,
У меня плеер, шарф и пафосно-грубо сигарета.
Ты смотришь на мир, улыбаясь, но только…
Я уже проиграл, чудесное создание Света…

Третья неделя общего ожидания автобуса
И в дождь и в солнце – ты все так же мил…
Качается под ногами Земля, имитация глобуса…
Докуриваю. Кто из нас дебил?..

Подхожу. Удивленный взгляд зеленых глаз.
- Не подскажете, который час?

@темы: Стихи, Чувства, Отношения

---

Ты помнишь?

[Kiki_TikTak]

Ты помнишь ту тёмную комнату?
Тихий шёпот, дым сигарет...
Молчанье, дыханье, соблазны?
От искушения след?
Ты помнишь, как звёзды светили
В твоём одиноком окне??
Как медленно, медленно плыли
Мы в тепловодной реке?
Я помню твои поцелуи...
Как будто бы ром и вино,
Смешались во мне воедино
И подарили тепло.
Они разливались по телу
Вселяя страх и испуг.
Точно сильный наркотик,
Травил он душу мою...
В ту ночь всё казалось не важным.
Всё....-но кроме тебя!!!
Я брала всё новую дозу,
С каждым разом сильнее любя!

@темы: Стихи, Чувства, Отношения

---

[Gansa]

Как бьется сердце, мысли мчаться
За ними вовсе не угнаться...
Душа спокойно спит, но вдруг
Смотри - вон там мыслитель
За ним толпа, он их воитель...

Как интересно, может там
Дорога рвется к небесам?
Мой сон так долго длится
Лучами хочется умыться...
Там светом все струиться

Веселый, сильный и живой
Планеты той красивой житель
Стремительный поток речей
Он будет тоже мой
Прекрасных чувств и разума хранитель

Как хочется раскрыться
Устала прятаться, бояться
Под маскою скрываться
Мне плохо, я пойду за ним.
Не может быть что это просто дым.

Все! Я больше не могу!
Кричит душа - Хочу освободиться!
Нет, постой! Попробуй усомниться.
Ведь он совсем другой, иной!
Но мысли той нет сил пробиться.

Поток прошел, слез водопад
Путь одиночества парад
Мольбы о счастье, утешение
Порывы радости и упоение
В блаженстве жизни растворение.

Я счастлива, богата!
И очень рада что пошла куда-то
За ним одним, за облаком моим
Не разбирая путь и слепо веря в чудо!
Совсем не думая, а вдруг иуда.

Ну что ж, бывает иногда
Идешь, не ведая куда.
И натыкаешься на стены
Порывы злобы, скупость, глупость
От страха стынут вены.

Все! Не со мной ты, уходи!
На все четыре стороны лети!
Ты обманул меня? Нет, ты обманулася сама.
На суд людской я выставлю тебя
Мне было так смешно что ты слаба!


Умру я без тебя.... совсем одна.
Не оставляй, душа с тоскою оглянулась
Ты навсегда останешься со мной...
Да брось! Увлекся я игрой другой.
Ведь ты уже проснулась!

@темы: Стихи

---

Круиз

[Мастер-]

Ветер гуляет по морю,
Волны почти до неба,
Стихии сопротивляясь,
Белый плывёт пароход.
Падают брызги на клотик,
На палубу и на брашпиль.
Не знаю, что это такое,
Однако ж красивое слово.
Блюют пассажиры на клотик,
На палубу, суки, блюют.
Никто не блюёт на брашпиль,
Поскольку неведомо, где он.
Корабль в зелёной рвоте,
В изысках кулинарии.
И думают пассажиры-
Круиз это очень грустно.

@темы: Творчество

---

Мимолётом

[Искренность]

Я где-то вне. Бегу, едва касаясь
Ногами шёлковистой глади волн.
Ныряю в предрассветный небосклон,
И с губ слетает (я ведь улыбаюсь)
Неслышный полу-выдох полу-стон.

Сбиваю пальцем, словно одуванчик,
Струящуюся пену облаков,
Вплетая ритм спешащих каблуков
В джаз непогоды. И, отдёрнув пальчик,
Спешу вперёд по океану слов.

Меня хватают зА ноги секунды
(секунда – совершенный диссонанс).
Теряя неустойчивый баланс
Впиваются обветренные губы
В солёный ветер неоткрытых трасс.

И замерев, не веря в остановку,
Лбом прижимаюсь к твоему плечу.
И кажется – я до сих пор лечу
(или тону – вопрос формулировки)
И отпустив и ветер, и волну,
Блаженно погружаюсь в тишину.

22.07.09

@темы: Стихи

---

Шляпа

[Мастер-]

Ветром сдуло шляпу,
Казалось бы, что за событие.
Поднять бы её негодную.
И водрузить на голову.
Но этот подлюка ветер
Погнал её шаловливо,
В своё гнездо ветряное.
Ветры, наверно, питаются шляпами.
А чем же ещё им питаться,
Если он не понёс ничего,
Кроме шляпы моей.

@темы: Мысли вслух

---

Разговор

[Мастер-]

Я с тобой говорю часами,
Хотя тебя и нет рядом.
Говорю с твоими глазами,
Говорю с твоим взглядом.
Касаюсь тебя мыслями,
Чувствую тебя явственно.
Может быть это бессмысленно,
Но мне, почему-то, радостно.

@темы: Стихи

---

Стих пра бойан.

[i-key]

Как умножил я на сто первые словечки,
Научился говорить да кропать стишки,
Возомнил себя творцом, пишущем о вечном,
Я ж не бог какой-нибудь – обжигать горшки.

Написал – «я вас люблю!» - в творческом экстазе,
«Вы – мой чистый идеал, негасимый свет!»
Только ночью по сети идеал полазил,
Прогуглил мои стихи и сказал в ответ:

«Здесь в сети таких словей - как воды из крана,
Стопицот и миллион, с хвостиком и без!
Ты америк не открыл, но отжог бояном,
И слова твои пошлы. Никаких чудес.»

И тогда я изобрел вечную светилку -
Индикатор стертых слов да избитых фраз,
Не пишите мне «бойан», не кидайте ссылку –
Загорается сама лампочка на раз.

Даже Гамлет, прифигев, монолог забудет:
Ни «словА, словА, словА», ни бряцанья лир
не поймут теперь в жеже - посмеются люди,
Всё «боян, боян, боян», да «превед, Шыкспир».

Я завидую Муму – молодец Герасим!
Слов на ветер не бросал, знал лишь букву «Ы».
Злые вы – уйду от вас, буду молча квасить,
Сами вы, шо тот бойан, тоже…не новы.

…Не распорет душу стих, не вставляют строчки,
Травит байки с бородой клоун-инвалид.
На песке сидит рыбак в шапке с козыречком,
блеет «Мурку» под баян, - чаек веселит.

@темы: Стихи

---

Шиповник.

[and so?]

Шиповник.

-Когда начинает цвести шиповник?
-Когда земля прогревается, пропитывается густым солнечным светом. Тогда из пухлых бутонов распускают свои нежные лепестки хрупкие чашечки цветов: красных, розовых, кремово-белых…

Часто шел дождь, обильно орошая алмазами капель густоту избыточной зелени, покрывал маленькими кристалликами, играющими на свету цветами радуги, все живое вокруг. Вслед за дождем обязательно выходило солнце.
Такая погода позволила вездесущим одуванчикам отрастить длинные толстые ножки и распустить пушистые головки во всей красе, позволила сочной траве зазеленеть чудным малахитом широких листов-лент, позволила густо покрыться колючими шипами стеблям шиповника.

Шиповника здесь было много: кусты коричного, кусты особо иглистого, кусты того, с почти прозрачными белыми лепестками, жилки которого казались тонко прошитыми стежками бежевых нитей, кусты бордового с большим количеством лепестков, очень похожего на кусты роз. Цвели уже давно: приятный цветочный аромат летал над небольшим садиком, усеянным пестрыми пятнами бутонов и чашечек.
Распустились нежно все сорта, но один куст по-прежнему являл лишь плотно укутанные зеленые куколки бутонов, не раскрытых, не впитавших еще до сих пор капли солнца.
Рос один, не давал рядом вырасти даже незатейливому алому маку, раскинул широко тень от ветвей, густо усыпанных зубчатыми листиками. Гордый. Всегда рос один на просторном клочке чернозема, овивая его изнутри корнями и тенью на поверхности.
Другие шиповники любопытно обсуждали, почему же самый особенный, единственный во всем своем роде кустарник с синими цветками не распустился ни разу, из года в год являя лишь зеленые завертки.
-Земля ведь уже прогрелась…
-Все расцвели, все запахли…
А он стоял величественно. Самый особенный, единственный во всем своем роде, раскинувший густую сиреневую тень. Тень, от которой не могла прогреться вокруг него земля.

@темы: Творчество

---

из жизни танцовщицы.

[LaLuz]

Возможно, будет много специфических терминов.

назову ее так: "Воспоминания о конкурсе".

"Вот я и докатилась до Про-эма.
Давайте сразу договоримся, никакого снобизма по отношению к про-эму я не испытываю, просто привыкла ТАК выражать свои мысли, с легким пренебрежением к тому, что по-настоящему дорого.
Я приехала в Москву по, скажем так, делам. О конкурсе по Про-эму я знала, но раскатывать губу на то, чтобы станцевать на нем, боялась в принципе.
И тут за неделю до конкурса на меня, как снег на голову, обрушилось: "а не станцевать ли нам турнир? Я тебе обещал подарок".
Какая самая высокая нота в опере? Вот ее я и пыталась взять, срываясь все время на визг. В срочном порядке было доставлено в Москву мое любимое (и единственное) платье для европейской программы. И неделя жесточайших тренировок в зале, дома - подготовка к конкурсу. Мы танцуем шоу-кейс. Он у нас чуть-чуть нестандартный. С вкраплениями латины и танца соушл-направления. Под эту музыку я хотела станцевать давно. И драматургию придумывала. Когда выбирали мелодию, я сказала, что мне важно станцевать историю, целую жизнь в эти три минуты. Он выслушал идеи различных спектаклей, остановились на танго.
Либретто довольно простое: он и она случайно встретились и понравились/влюбились. Но в силу различных обстоятельств вместе быть не могут, но тянет их друг к другу неудержимо, и борются с собой, и сделать ничего не могут - чувства сильней. Финал оставили, можно сказать, открытым, с намеком на хэппи-энд.
Драматургия моя, основные акценты тоже мои: "Хочу здесь так, а вот здесь так чтоб было". Остальная хореография, ибо много ее на три минуты для моих знаний, - его. Кто у нас профессионал? Вот ты и ставь.
В день конкурса меня трясло, как осиновый лист. Там не будет никого из друзей и знакомых. Разве что его родители приедут посмотреть. Там не будет строгих, но справедливых любимых тренеров. Зато основной играющий в данный момент тренер будет со мной за кулисами и во время выступления.
После пробы паркета я разминалась в гордом одиночестве с непроницаемым лицом и накручивала себя перед выступлением. А чего накручивать? Танцевать надо сердцем. Выйти на площадку и выдать зрителям все, что думаю, что чувствую. Только бы паркет не поплавился от накала эмоций.
Партнер подошел, за руки взял.
- Волнуешься?
Судорожно сглотнула и нервно кивнула, вцепившись ему в пальцы. Говорить я не могу. Прислонилась к нему, выдохнула и нашла голос.
- Хоть это и шоу, все поставлено и просчитано, не факт, что у меня не отшибет память. Организм со стрессом что ли борется. Выхожу на паркет и - "чистый лист" в голове.
- Да не переживай ты так, - партнер меня уже обнял, - если что, будем импровизировать. Все равно кроме нас никто не знает точно как должно быть. Главное, - он смотрит на меня. И меня засасывает в его карие-карие глаза. Меня в них всегда засасывает.
- Я помню, - перебила его, - вестись за партнером и не выпадать из образа.
- Вот и молодец, - смеется он.
Кто-нибудь! Убейте меня! До чего ж он хорош в смокинге. Конечно, он любую тряпку носит с абсолютным достоинством, но костюмы, смокинги, рубашки, небрежно расстегнутые на одну-две верхние пуговицы, это что-то.
Наш выход следующий. Закрываю глаза, мысленно пробегаю еще раз номер, собираю весь свой жизненный и книжный опыт, все свои ощущения. У нас только три с половиной минуты, чтобы станцевать целую жизнь.
Последний аккорд. Последний жест. У меня слегка пальцы дрожат в его ладони, и сердце стучит в ушах. Поклон на все стороны. Уходим с площадки, взявшись за руки. Мы еще играем наше шоу. А остальные пусть шушукаются и гадают.
Интересно, на видео нас засняли? Я хочу на ЭТО посмотреть. А если понравится, еще и похвастаться.
Награждение. Выступления остальных ни до, ни после нас я не смотрела принципиально. Я всегда сомневаюсь в хореографии, в правильности выбора мелодии, а еще у Золушки одно-единственное платье на все балы и хрустальные туфельки латаные перелатаные. Я вонзила ногти партнеру в руку.
- Мне, между прочим, больно, - сквозь зубы ласково шепчет партнер, продолжая улыбаться в зал.
- Прости, я нервничаю еще больше, чем до выступления, - слегка ослабляю хватку.
Шестое место. Пятое место. Четвертое. Призовые пошли. Второе уже объявили. Может я наши фамилии пропустила? И наконец, первое место… Не может быть! Невероятно. Я - чемпион. У меня теперь медалька и красивая чашечка. То есть кубок. Урра!!!
Партнер выкручивает меня в поклон на середину зала. Царственно кланяюсь, широко улыбаюсь. Подходим за медальками, дипломами, кубком.
За кулисами прыгаю как мячик. Спрашиваю партнера, можно ли кубок оставить себе?
- Нужно, - отвечает партнер. – С меня и так за перевес багажа все время бабки берут.
- Я тебе фотку пришлю. Поставишь вместо обоев на рабочий стол. О! Фотки. Пошли, сделаем одну общую. Ты, я и кубок. И серию фотографий «Я и МОЙ кубок».
Он делает легкое движение рукой, и я оказываюсь у него на плече.
- Ну, пошли, чемпионка. Эпатировать публику - так до конца.
Мы лукаво смотрим друг на друга и улыбаемся. Все-таки хорошо, когда эм и про понимают друг друга с полувзгляда. "

@темы: Творчество

---

***

[I-lang]

Вещи собраны. Чемодан упакован.
У меня осталось два часа до самолета.
120 минут до вечной ссылки.
7200 секунд на прощание с родиной. Родиной…
Уцелевший от продажи офисный стул за пустым столом. Медленно раскачиваюсь на первом.
Не узнаю квартиру, в которой прожило три поколения, прошла вся моя жизнь. Голые стены, на одну из которых лег тонкий солнечный луч, вызывают лишь удивление. Никакого чувства сожаления. Никаких воспоминаний.
Позднее утро за окном. Уже почти и не утро, но еще и не яркий день. Так, маленький рубеж. Пограничье. Между «Там» и «Здесь». За стеклом обычная жизнь. Обычная суета. Но без меня. Уже без меня. Как после смерти, но до нее.
Между.
И за окном дразнящее летнее солнце. Слегка сонное, пока чуть теплое. Оставляющее в тени большую часть видимого мне. Еще не перебравшееся через соседний дом. Но уверенно ползущее к зениту… Но уже до меня не доберущееся.
Там будет только другое солнце.
Некогда вспоминать все, что было. Почти некогда предаваться грусти. Предаваться унынию – нельзя. Так без глубоких мыслей, в пустом созерцании несколько тысяч секунд… Но что-то все равно зреет. Полнится и тянет, словно отрывается. Словно остается. Не здесь. Не там.
Где-то между.
Между тем, что буду вспоминать. И тем, что действительно было.
Между тем, где было, и где будет…
Вперед нужно идти лишь с открытым разумом и сердцем… Но вот что остается тут?.. Что уже тянет назад?..
Звонок в дверь.
Входите, не заперто…
- Добрый день… Да. Уже пора.
Взят чемодан.
Почти полтора часа, что-то около девяноста минут… И уплывающие десятками секунды.

В путь.

В дорогу между "тем" и "этим". И в вечность прощания с Родиной…

@темы: Творчество