Коротко и нецензурно. Возможен диалог

[Н.М.]

игра в наперстки

Лежат три поролоновых хуя
Никто из них не я.

---

[Why me]

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

победа над собой

[demodok]

Чтоб стала правильней судьба,
а цели — ближе и яснее,
я должен победить себя.
Нет у меня врага сильнее!

Я это осознал вполне,
иду в атаку под знамёнами...
Но каково же будет мне,
самим собою побеждённому?

Мне, отдающему богатства,
мне, свой роняющему штык,
мне, угоняемому в рабство
к вершинам собственной мечты?

@темы: Стихи

---

[яблочная бессонница]

Если я когда и влюблюсь,
Так, что томно, несчастно и сладко
Обещаю, стократно клянусь
Со словами играть только в прятки.

Потому что неинтересно
Потому что всем надоело
И вода в этом море пресная
И та Муза так долго пела,

Что давно безнадежно охрипла
А вы к ней, дорогая, прилипли
Как пиявочка к шее нежной
И не менее нежной вые

Понимаю, бывает впервые
Чувства, страсть и душа поет
«Никогда я не буду прежней!»
Не загадывай наперед.

Вместо карт пятьдесят два валета
И приправа из пряной дури.
Не кричи, не давай советы
Пережди, как летнюю бурю.

@темы: Стихи

---

энергетический вампиризм

[demodok]

Чёй-то мне тоже захотелось об вампирах высказаться...

Сальери.
Постой, постой!.. Ты выпил!.. без меня?
Моцарт (бросает салфетку на стол).
Довольно, сыт я.
(с) Александр Пушкин.

Я есмь энергетический вампир.
Мы обществу нужней, чем горлу гланды.
Нас много. Мы слетаемся на пир,
когда творить пытаются таланты.

Они пылают творческим огнём
бездымно и вполне безрезультатно,
а мы их биополе жадно пьём,
нам делается сытно и приятно.

Они, потея, мучась и мечась,
кантуют Слово, как Сизиф свой камень,
а мы, насытясь, в этот самый час
шедевры лепим левыми ногами.

Они бесславно выгорят дотла,
истлеет терпеливая бумага,
а мы свершим великие дела
во славу нашу и себе во благо.

Конечно, мы рискуем головой:
зло истребимо. Но не в полной мере!
Один из нас высасывал Сальери,
пока не выпил кубок роковой.

Другой, об этой драме возвестив,
упал с свинцом в груди и с жаждой мести.
Кто ядом, кто «лепажем», кто бесчестьем —
всяк норовит вампира извести.

За что? За наш дурной, но верный глаз?
За легковесность гениальной строчки?
За то, что травят нас поодиночке,
не в силах ликвидировать как класс?

---

Мы

[lorenell]

Мы – люди на ладонях старика,
Он нас ведет в убыточные дали.
Мы – пряди из седого парика,
Пенсне старинное разбили и продали.
Мы – песни из трамвайного депо,
И наши руки греют старые вагоны.
Мы – стайка попрошаек у метро,
Мы ищем истину своей дурной природы.
Мы – воры подзаконного родства:
Враги, друзья, враги и снова...
Мы – это, верно, точка без конца,
Хочу тебя увидеть завтра дома.

@темы: Стихи, Творчество, Философия

---

[https]

В городе этом так сложно мечтать
Среди полинявших пейзажей.
Что за мечты, когда трудно дышать,
И небо испачкано сажей.

В городе этом так сложно любить,
Не хочется порванным нервам
Вспомнить два слова: "понять" и "простить".
"Нет, пусть извиняется первым!"

В городе этом так просто забыть
Что есть не бездушные люди.
Надо порой выживать, а не жить,
А кто победил – неподсуден.

Но в городе этом бывает весна
В растаявших капельках снежных,
Когда просыпается мир ото сна,
И воздух пьянящий и нежный

Весна - как надежда на новую жизнь,
Надежда "всё будет нормально".
И будет. Конечно. Ты только держись.
Я верю: нас мир не сломает.

@темы: Стихи

---

Ожидание

[librianec]

Говорят, что вся жизнь – это зал ожидания. И это правда. По крайней мере, для меня это правда. Я помню периоды в жизни, когда я просто ждал чего-то, плывя по течению, то есть я ровным счётом ничего не делал, стоял на месте в каком-то трансе посреди этого «зала ожидания», а время шло и несло меня за собой.
Я ждал на остановках и в очередях, ждал на работе, на учёбе и дома, ждал минуты, часы, дни, я ждал конца дня, а затем ждал конца ночи, что бы начать новый день, надеясь, что завтра будет по-другому, но всё было также.
Дни складывались в недели, месяцы и годы.
Я ждал конца года, думая, желая и искренне веря, что в новом году точно всё будет по-другому: я возьму себя в руки и начну что-то делать, хоть что-то, что бы исправить свою жизнь.
Были периоды, когда я чувствовал, что времени нет, что жизни нет, что меня нет. Всё застывало в непонятном безвременье. Жизнь была, как серая глиняная тарелка, по которой я растекался словно подтаявший пудинг.

Однажды случился взрыв, внёсший краски в моё бесцветное существование. Он был похож на струю шампанского, вылетевшую из бутылки и облившую меня, и сделал видимым (по меньшей мере, для себя). Придал мне некий заряд, который помог собраться и взять себя в руки. Он поставил мне цель, которая раньше даже не приходила в голову, заставлял двигаться какое-то время, давая иллюзию, что я «сверну горы» ради поставленной цели.

Заряд истощился, я продолжаю двигаться, но двигаюсь я только по инерции.

Злюсь на то, что не могу собрать себя по кускам и заставить всё это работать в ритме окружающей жизни, но злость эта какая-то тоже вялая, инерционная, для галочки.
Хочется орать и материться, даже смешно, аж руки опускаются.

В прошлый раз этот некий «движущий заряд» мне придал особый-новый-человек. Он и сейчас есть в моей жизни (время от времени), но он стал частью окружающей среды, и способен лишь немного приободрить на час или два, как чашка вкусного кофе с молоком, а потом серость снова заполняет пространство вокруг, замедляя время. Не его вина – моя. (Иммунитет?)

Я чувствую, как ожидание уже похоронило меня с головой под своей серой удушливой массой.
Сейчас я как тот человек под завалом: не могу кричать, не могу двигаться, надеюсь, что кто-то снова меня откопает, понимая, что этого не будет, жду, когда всё закончится…
…само.

Других вариантов всё равно нет. (?)

@темы: Мысли вслух, Творчество

---

[Led Moth]

Предисловие: много думал - раз; много делал - два; много Пастернака читал - три.
Прорвало, наконец-то. Ничего хорошего не жду. Знаю, что сейчас по буквам раскритикуют. Согласен *поставил галочку и расписался*

Стих

ИСПОВЕДЬ ЭНЕРГЕТИЧЕСКОГО ВАМПИРА

Я прилягу на вашей кушетке,
На груди сложу руки крест-накрест.
Не спешите давать мне таблетки –
У меня ещё с прошлых остались…

Я пришёл побеседовать с миром,
Отвести свою душу за солью.
Психолог, хоть вы посидите с вампиром –
Это ваша работа. Ну – с болью…

Я же знал, что такое бывает…
Надо было двумя держаться.
Тот, кто руки других отпускает,
Ждёт – а будет ли кто волноваться?

Я с улыбкой сказал: «До свидания»,
Пришивая ботинки к теням.
Мне – махали рукой на прощание,
И смеялись – уже без меня.

И я встал на дороге, как вкопанный,
А на них проливается свет –
Тот, который крылами огромными
Заслонял я.
Теперь меня нет.

Я бы должен быть тихим отшельником,
Я бы должен от шей отвыкать,
Воскресая опять с понедельника –
Никому. Ничего. Не писать.

Не любить, ожидая взаимности,
Не лететь, посыпая глаза пыльцой,
Не дарить что-то за бескорыстие –
Потому что мучительно быть собой…

Так легко позабыть про меня – моветон.
Я – кошмар, но ушёл сам, - так где ваши крики
«Возвращайся скорей!»?.. Не заметил никто –
На лице шутовском растекаются блики.

Я потратил так много на доброе сил,
Просто чтоб вспоминали меня иногда.
Но об этом меня никто не просил…
Так чего? Я же знал. А – плевать… Ерунда…

Завяжите мне руки, чтоб я не играл.
Положите в рот кляп – пусть никто не услышит
Мой рассказ, как я вам это всё рассказал…
Что, простите?..
Вы слушали?
«Всё ещё дышит»?!!

@темы: Стихи

---

Без названия

[Рыжая серая мышь]

В современном мире Золушек не существует. Есть только неравные браки, основанные на чем угодно, но только не на любви. Наш брак не такой! Я уже несколько лет пытаюсь тебя в этом убедить.

Если я был всего лишь официантом в том ресторане, в котором ты ежедневно обедал, это не значит, что ты понравился мне только из-за твоих золотых запонок и щедрых чаевых. В те годы ты был всего лишь заместителем директора. Для тебя - всего лишь – а для кого-то это недостижимая мечта, например для меня.

Ребенок, воспитанный в провинции, без родителей, полуслепой - полуглухой бабушкой на крохотную пенсию. Естественно после ее смерти я отправился покорять столицу. Уже в 17 лет я знал, что лучше всего – найти себе какого-нибудь богатенького буратину и жить припеваючи…

Ты прекрасно знал, что до этой «престижной» работы я был обыкновенной шлюхой – спал и с женщинами и мужчинами. Был и зайчиком, и мышонком, и Золушкой – кем угодно, лишь бы мне платили деньги, чтобы я мог попытаться выбраться из этой проклятой нищеты, жить как нормальный человек, просыпаться каждое утро, слыша под боком биение сердца любимого…

Пять лет, пять долгих лет я работал в этом доме терпимости, я, можно сказать, был ветераном в нашем агентстве. Таких как я было немного,… но частенько появлялись новенькие, взамен отслуживших свой срок, утративших свою привлекательность: девушки, парни – разницы не было. Просто живой товар…просто источник удовольствия для толстосумов, извращенцев, дамочек, жаждущих продажной любви.

За эти пять лет я стал великолепным психологом, жаль только, что диплом там не выдавали! Я слышал такое, за что некоторых убивали, если они распускали язык, но профессия учила меня молчать. Ты не поверишь, как это просто, когда хочешь жить... а ты обвиняешь меня, что я треплюсь без умолку, что я не умею молчать – ты просто не знаешь, что такое молчать по-настоящему! Та просто не видел, во что может превратиться человек, знающий слишком много… Знаешь, я никогда не пожелаю тебе видеть подобное. Тебе интересна причина многих моих ночных кошмаров? Ты представляешь каково это в очередной раз посмотрев интервью с каким-нибудь депутатом, узнать в нем, пьяницу, который насиловал тебя, и в пьяном бреду рассказал почти все тайны своего попадания на политический Олимп!

Ты никогда не видел своих товарищей после очередной вечеринки богатеньких придурков – иногда все доходило до самоубийства, они возвращались окончательно сломленными – некоторых насиловали по несколько часов не по одному человеку! Ты даже не можешь себе представить, как человек, который еще несколько дней назад общался с тобой, вы вместе мечтали когда-нибудь уйти отсюда, открыть свое дело, лежит мертвый, в луже собственной крови, а единственная мысль, которая вертится в твоей голове – неужели это и мое будущее?

Ты ведь никогда не задумывался, что ждет тебя после очередного рабочего дня? А я думал… Думал и боялся, думал, что от всех этих мыслей просто сойду с ума!

Особенно стало страшно в последний год, когда наш город накрыла волна убийств проституток… Уходя вечером на работу, мы не знали, вернемся ли. Совсем как когда-то на войне…только намного страшней!

Когда-то все заканчивается, в том числе и везение, и ты попадаешь в ад, настоящий, но на земле. То место, где твоя жизнь совершенно ничего не значит. С трудом возвращаясь в реальность ты думаешь только об одном – надо бежать, бежать любым способом! Но внезапно Фортуна поворачивается к тебе лицом – полиция поймала маньяка, все «заложники» освобождены и отправлены в реабилитационный центр (их решили просто так не отпускать) – промывать мозги на предмет того, что продажа собственного тела не есть хорошо, что спать с людьми за деньги – аморально, и прочие бредни…

Полгода реабилитации и всем жертвам “жизненных обстоятельств”, кто еще окончательно не свихнулся, подбирают работу. Без образования – только официант или уборщик. Мне помогли пристроиться в лучший ресторан города, где ты стал моим мучителем. Я полюбил тебя с первого взгляда, да, да, не смейся, прошу тебя, не надо! Да, я знаю, что такое любовь!

Я так больше не могу – сколько раз пытался уйти от тебя, но ты меня не отпускаешь. Я не твоя собственность!!! сколько мне еще это повторять?! Ты говоришь, что любви не существует, а я просто паразит, попавшийся на твоем жизненном пути. Ты реалист – вот теперь и живи в этой своей реальности! Но ведь вспомни, ты сам не позволил мне работать!!! Ты сказал, что моя работа заключается в том, чтобы делать тебя счастливым каждый день, как только ты пожелаешь. Ты все еще не поймешь, той простой вещи, что я живой человек, а не просто тот, кто напоминает тебе о твоей первой любви. Но я не он, я не тот человек, который надругался над тобой много лет назад, я другой! Да, я не он, я его сын. Но ты же знаешь, что я отличаюсь от него. Хотя, чем? Возможно только тем, что не смог однажды справиться со своими чувствами и не убил тебя?

Что? Ты осознаешь свою вину, и просишь прощения. За что? За все мучения, которые я вытерпел? Или за то, что я рос без родителей, в нищете? В то время как ты уже ни в чем не нуждался и был некоронованным принцем империи своего отца!

Или… Нет, ты никогда не раскаешься в том, что сделал. Для тебя это было легче всего – взять и искалечить тормоза в нашей машине, да так, чтобы уничтожить всех разом, всю семью. Но ты не брал в расчет, что Фортуна любила меня всегда, даже когда казалось, что жизнь кончена, она не покидала меня никогда.

Смеешься, говоришь, что я слабак. Нет, ошибаешься.

Что? Я стал совершенным психом? Возможно! Но мой мозг не может понять, как же можно тебя любить и одновременно ненавидеть! Любить тебя ночью, ласкать твою нежную кожу, и одновременно представлять как струйки крови – твоей, заметь – стекают по твоей идеальной шейке…

Нет, ты быстро не умрешь, так, как когда-то погибли мои родители, ты будешь медленно загибаться от боли, мучиться, как это было со мной. Ты ведь даже своей гибелью испортишь мне жизнь, ведь я люблю тебя! Я так долго к этому шел, а ты хочешь лишить меня кайфа? Нет, я не позволю тебе покончить с собой, ошибаешься, я не такой уж и слабак, каким ты меня представлял.

Я знаю, что долго без тебя не смогу. Что?

Сознание постепенно уходит от тебя? Поверь мне – это ненадолго, скоро ты вновь придешь в себя, я же тебя знаю, ты будешь цепляться за свою никчемную жизнь очень сильно, пока последний вздох не вылетит из твоей груди…

Но и тогда ты не умрешь – ты будешь жить в моем сердце, пока мне это не надоест. А как надоест - я приду к тебе. Ты же будешь меня ждать? Не так ли? Ну скажи, ты ведь любишь меня? Я же знаю это! Что, ты ненавидишь меня? Ну это ведь сейчас, когда ты узнал кто я такой! Но я верю, ты подождешь меня, ведь я скоро присоединюсь к тебе. Мой план мести близится к концу, правда в него не входила влюбленность в тебя, но, думаю, я это как-нибудь переживу.

-Алло, полиция? Приезжайте скорей, здесь два трупа…

-Алло, повторите адрес, кто это?

-Второй труп...

Первое предупреждение автору - читайте правила сообщества, убирайте текст под тэг. Модер Морга.

@темы: Рассказ, Творчество

---

Он опять позвонил мне в час ночи...

[Jake Enotoff]

Он опять позвонил мне в час ночи.
Он опять говорил о погоде.
Я б давно ему врезал по морде -
Я не знаю, чего он так хочет.

Он опять говорил об искусстве,
О классической музыке, танцах.
Как же я ненавижу засранца
(Для меня это новое чувство).

Он читал мне Ахматову с Блоком.
Я не спал - я всё слышал и слушал.
Он, похоже, забрался мне в душу,
И звонки эти выйдут мне боком.

Било в окна прицельно и точно
Утро, желтое как канарейка.
Я весь день заряжал батарейку -
Я ему позвоню этой ночью.

@темы: Стихи

---

А.Д.

[Рыжая серая мышь]

А поутру они проснулись –
В одной постели. Как всегда –
Друг другу мило улыбнулись,
И, разбежались – кто куда.
У каждого свои заботы –
Ему - работа, ей – семья.
Им строить счастье неохота
Вновь начиная все с нуля…

@темы: Стихи, Творчество

---

Эй вы, там, наверху!

[EternalFreedom]

Эй вы, там, наверху!
Вы лучших забираете,
Вы лучших до того доводите,
Что лучшие сами уходят.
И дальше смеетесь, играете, фигурки переставляете.

Творцы по своему обыкновению
Красивым пытаются сделать творение.
Где красота?
Где она?!

Может, этому миру
Одной ненаписанной песни не хватило,
Чтобы стать чище, намного, намного чище,
Ложки духовной пищи
Не хватило.

Но что я могу знать, и чего мне орать,
Ведь ко мне
Вы благосклонны вполне,
А почему бы и нет,
Я вам нахрен не нужен,
Ведь я не одна из
Так вами любимых жемчужин.

@темы: Стихи

---

[malganya2]

ОБОСТРЕНИЕ
1
Каждую весну- обострение,
Каждую зиму- весна.
Я забыла, чем это навеяно,
Я как прежде сходила с ума.

Каждую весну как проклятие-
Умирая всерьез наяву
Каждый год мое снова зачатие
Воскресаю и снова... живу

Прилетают грачи-полуночники,
Расцветает ромашкой апрель,
-Здравствуй, милое одиночество,
Я в палате просторной теперь.

Заходи! Расскажи как намаялось?
Как жило без меня в пустоте?
А весна надо мною не сжалилась,
Я опять растворяюсь в весне,-

Стены белые холодом косятся,
Потолок разрисован тобой,
Мои черные волосы с проседью
Отражаются ранней весной

На асфальт потечет снег растаеный
Кто-то машет в окно мне рукой
Я качаюсь на койке отчаянно
Снова осени жду золотой!


2
Мои сны- мои повести сладкие
Их герои приходят ко мне
И садятся за стол, будто ватные
Я их имя пишу на руке

Мои сны- паралели неверные
В лабиринтах хожу наугад
Мои сны- мои повести смелые
От чего только пальцы болят?

Вывожу ручкой строчку корявую
А название будет потом
Я придумаю повесть печальную
Кровожадную повесть о том

Как бежал ты, гонимый священиком,
И упал перед черным крестом
Назовут тебя божьим наследником
...мне вкололи последний укол...

И расслабятся пальцы корявые
Ручка выпадет плавно из рук
А листы, на столе мной оставленные,
Я не знаю... Наверно сожгут.

---

Сказка про Морозильных Человечков

[Askramandora]

Это началось в тот самый день, когда Миррина обидела Морозильных Человечков.
На самом деле Мирри этого вовсе не хотела. Точнее, она об этом не подумала, потому что она ведь совсем не поняла сначала, что это такое. Она подумала, это какая-то страшная нечисть, и испугалась, потому что увидела Человечков первый раз в жизни. Это только я видела Морозильных Человечков всякий раз, когда Мирри или мама открывали морозилку, и давно уже привыкла и все поняла. А мама и Мирри вынимали мясо, клали его на верх холодильника, чтобы оно разморозилось, и никогда ничего особенного не видели.
Я смотрела на Человечков, сидящих на самом 'потолке' морозилки. А что, ведь если так подумать, для них это комната. Им нормально в такой температуре обитать, они привычные, я думаю. Вот только знали ли они, что их вижу только я? Или они считали, что мама и Мирри их тоже могут видеть?
Кстати, я же не сказала, что Мирри - моя старшая сестра. Она учится в университете и носит очки, и у нее длинные волнистые каштановые волосы. Я тоже такие хочу, но мама меня постоянно стрижет, говорит, что ей так легче меня причесывать. У меня волосы жесткие, курчавые, не то что у Мирри. Ну да, я ей завидую... Но я опять отвлеклась.
В общем, Мирри в тот день полезла в морозилку и взяла оттуда мясо. Положила на верх холодильника. Все как обычно... Но потом она сделала нечто странное - вгляделась внутрь морозилки и резко провела рукой по 'потолку'.
"Не трогай, - вмешалась я, - там Человечки, они могут погибнуть! Они хрупкие!" - "Вот и я что-то вижу - нечисть какую-то, мне даже страшно стало", сдавленным голосом произнесла Мирри. Мне показалось, она испугалась. Наверное, мне надо было раньше рассказать про Морозильных Человечков, чтобы мама и Мирри все поняли и их не трогали...
Мирри с силой хлопнула прямо по Человечкам...и они исчезли.
"Что ты делаешь? - закричала я. - Это же Морозильные Человечки! Они там должны быть! Понимаешь?!"
Со мной сделалось плохо, прибежала мама и увела меня в мою комнату, попыталась уложить в постель, но я не хотела спать. Я думала о Человечках, о том, не погибли ли они... Что-то подсказывало, что нет, они живы, но... наверное, ужасно обиделись на Мирри.
На следующий день я поставила стул перед холодильником, забралась на него и открыла морозилку, но ничего не увидела. Человечки исчезли, и с тех пор морозилка не работала. Нам приходилось замораживать мясо у соседей, потому что Морозильные Человечки больше не поддерживали минусовую температуру.
Мирри чувствовала себя такой виноватой, неоднократно открывала морозилку и звала Человечков, просила у них прощения, но они так и не появились. Мы купили новый холодильник, где были свои Морозильные Человечки, и с тех пор Мирри больше их не обижает. Она знает, что они нужные и хорошие. И мама тоже знает. Вот так...

@темы: сказки, Творчество

---

[Ticky]

Весенние будни Бессонницы

– Бессонница жила на перекрестке яви и сна, на давно забытой, присыпанной осколками разрушенных надежд дороге, в землянке с покосившимися стенами и поросшей мхом крышей, – Микли поправила на носу очки, хотя они ей были без надобности, ведь хозяйка исчезающего замка сочиняла историю на ходу. За окном лил весенний дождь, а на маленькой кухоньке было тепло и уютно. Суетились белки: разливали по кружкам чай, таскали из буфета печенье и раскладывали его по тарелкам. А растрепанная, как всегда не выспавшаяся Микли придумывала очередную сказку для маленькой слушательницы. Про Микли всякое рассказывали: ее называли и ведьмой, и нечистью, но юная Мари чувствовала: это все ложь. Хозяйка замка была странной, но доброй.
– Люди складывают песни о живой Весне и о лютом Боге Мороза, – продолжала Микли, – поклоняются Ливням, бьющим стальными струями урожай, и палящему Солнцу. Они верят в Леших и в Ангелов, в Любовь, Голод и даже долговязую, укутанную в черный саван Смерть. Но ни один ни разу не поверил в Бессонницу!
А ведь она когда-то тоже была человеком. И ты почувствуешь это, если встретишься с ее взглядом, если послушаешь ее молчание. Как любой человек, Бессонница нуждается в тепле, ласке и заботе. Как любой человек, она хочет найти друзей. И каждую весну, едва запахнет свежестью и солнце начнет вставать по утрам раньше, Бессонница вместе с природой обретает веру в счастье.
Она покидает землянку и пускается в путь. Годы не щадили ее, и хоть еще прям ее стан, ноги движутся медленно, а лицо, темно-гладкое и отрешенное, застыло, словно каменная маска. Но за этой маской, в глубине, живет упрямая надежда победить в схватке с несправедливым миром.
Бессонница идет к человечьему жилью. «Двум одиночкам проще понять друг друга», – думает она и отправляется к стоящим в стороне избушкам, к запрятавшимся в лесной чаще домишкам. Заходит в жилище, скрипя половицами, встает у кровати, вглядывается в лицо встреченного незнакомца. «Нужно что-то сказать ему, – думает Бессонница. – Сказать, что я здесь, что я с ним, что он не одинок». Но окаменевшее лицо неспособно двигаться, глаза пусты, а взгляд тяжел. Незнакомец ворочается в постели, вскакивает, скитается по дому, смотрит в окно, зажигает лучину. Бессонница ходит следом, пол поскрипывает под ее ногами, а хозяин хает гостью и гонит.
И Бессонница уходит. «Мы не знали, о чем говорить, потому что он одинок и я одинока. Нужно найти того, кто сможет со мной заговорить сам». Бессонница идет заросшими тропками к деревенькам, приходит к влюбленным и потерявшим родных, встает у кроватей матерей, чьи сыновья ушли на поле брани. «Им есть о чем говорить, а я умею слушать», – думает Бессонница. Но ее не замечают. Гонят. Ей не говорят ничего.
Уставшая, замученная, она вновь пускается в путь. Она идет по лесу, забираясь в норы к зайцам, в берлоги к медведям – но звери покидают свои жилища, не желая разговаривать с нарушительницей покоя.
И темный, высокий силуэт Бессонницы вновь направляется к поселкам, городам. Ее видят то тут, то там. Она везде внушает беспокойство и тоску, и нигде не находит понимания.

– Ее нельзя спасти? – спросила Мари.
– Она наказана, – ответила Микли, подливая гостье чая.
– За что она наказана? – уточнила слушательница. – Что она сделала?
– Когда-то Бессонница была прекрасной, но очень гордой женщиной. У нее не было друзей. Одни люди казались ей слишком некрасивыми, другие – слишком бедными, а третьи – глупыми. Те же, чье внимание она страстно желала привлечь, были к ней равнодушны. И вот однажды к Бессоннице в дом постучал Проклятый Бог. Ты знаешь, кто такой Проклятый Бог?
– Да, – кивнула Мари. – Когда-то он устроил Всемирный Пожар. А потом его убили. Его статуя стоит возле озера Тьяцци, у Онигато.
– Правильно, – кивнула Микли. – Проклятый Бог хотел получить большую силу, и за это поплатился. Любое дерево, к которому он прикасался, гибло, любая женщина, которую он любил, старела за одну ночь. Дети плакали в его присутствии, у стариков начинались боли. Проклятый Бог нигде не мог найти покоя, но он сохранил благородство в своем сердце, хоть и было его благородство жестоким, а справедливость – пугающей. Увидев прекрасную, но чересчур тщеславную Бессонницу, он попытался объяснить ей, как она неправа. Да только тщетно. Разве станет Бессонница слушать какого-то бродягу?
– А Проклятый Бог – бродяга? – удивилась маленькая слушательница.
– Конечно, – кивнула хозяйка замка. – Без гроша в кармане, в порванной одежде, весь в шрамах, и меч его зазубрен. Великие существа часто выглядят непритязательно.
Микли глотнула чаю, и Мари пригляделась к ней повнимательнее: худенькая, лохматая, коленки у штанов порваны, локти на свитере растянуты. Может, Микли тоже – великое существо?
– Проклятый Бог наказал Бессонницу? – уточнила гостья.
– Нет, что ты, – махнула рукой Микли. – Он же Бог, зачем ему кого-то наказывать? Он просто обиделся. Обиделся и ушел. Он не знал, что после этого Бессонница обрела некое подобие бессмертия, не знал о ее страданиях и скитаниях. Не знал ни о чем. А если бы узнал – наверняка прекратил все это.
– А мама говорит, с бродягами нельзя разговаривать, – пробормотала Мари.
– Твоя мама права. Но иногда судьба является к нам в неожиданном облике. И тогда все правила теряют силу.
– Но как понять, что это судьба? – заволновалась маленькая слушательница. – Что правила потеряли силу?
Микли лишь улыбнулась и отпила чаю из кружки. Разве могла она ответить на этот вопрос?

Когда на дом опустилась ночь и родители уснули, Мари выскользнула из-под одеяла и босыми ногами пошлепала к маминой кровати. Рядом тихо похрапывал отец, заоконные фонари бросали на дощатый пол дрожащие блики света. Мари тихонько стащила со стола связку ключей и, ступая на цыпочках, отправилась к чердачной двери. Уже вставляя ключ в замок заветной комнатки, девочка повернулась, вгляделась в темноту, где, как ей казалось, виднелся высокий, тонкий силуэт, и улыбнулась:
– Ты не бойся, Бессонница. Я буду с тобой дружить! Пошли посмотрим, что они там прячут!

@темы: Рассказ

---

Смерть

[Городецкий Антон]

Смерть

Рассказ

На столе стояли бутылка водки «Пшеничной», стакан, блюдце с кусочками соленых огурцов. Кто ж пьет водку стаканами? Пожалуй, только я…
Обреченно сажусь на стул. Напротив сидит Память. Странно. Вчера сидела Совесть. Они приходят ко мне по очереди, и для каждой свой напиток. Вот для Памяти всегда водка, и только «Пшеничная».
— Ну что, Антон, опять пьем?
Я киваю. А что остается делать? Память уйдет, и придет Любовь. Нет, не девушка. Приходит такая полная дама лет пятидесяти и смотрит на меня своими честными провинциальными глазами.
— Ты-то пить будешь?
Я иду к сушилке посуды, беру единственную неразбитую кружку, ставлю на стол, наливаю водки.
— Пей, — киваю на кружку.
— Эх, Антоша, — Память вздыхает, но берет кружку, салютует мне. — Твое здоровье, — и выпивает до дна. Берет с блюдца кусочек огурца, закусывает. Эх, мне бы так пить.
Я тоже выпиваю, только молча. Нет смысла желать ей здоровья, она и так самая здоровая. А вот Любовь…
… — Ну что, Любушка, выпьем с тобой наливочки? — я, человек с широкой душой, достаю из шкафчика наливку, оставшуюся с прошлого раза. — Погуляем!
Она выпивает пару рюмок, и ее щеки становятся красными. Эх! Такую женщину упустил. Будь она на пару десятков лет помоложе… гульнул бы!
— Антоша, Антоша, — вздыхает она, — тебе Память что говорила? Что сопьешься. А ты?!
Нет, лучше всего с Совестью. Она ничего не говорит. Сидит и смотрит. Молчит. И мне даже иногда стыдно. Для Совести я покупаю сок. Яблочный, как она любит. Она еще совсем ребенок. Чистая. Дитя.
— Антон! — Память теребит меня за плечо. — К тебе завтра придут. Слышишь?
— Кто? — я пьяным взглядом смотрю на нее. — Любовь вроде должна прийти…
— Нет, Антоша. Нет, — они все любят меня называть Антошей, а я ненавижу это, но за полгода пришлось смириться. — Придет твоя Смерть.
— Ладно, — я киваю. Когда впервые появилась Боль, я с ней даже немного выпил. Хотя немного — это мягко сказано. На меня тогда соседи даже жалобу написали. Сильно шумел.
— А что она пьет?
— Воду.
Я поморщился. Значит, надо поприличнее одеться. И прибраться, что ли?
— Ну что же, я пойду. Удачи тебе, Антоша.

Сижу. Жду. Вроде и костюмчик самый лучший достал. Прибрался. Полы помыл, пыль везде стер. Даже в магазин за минералкой сбегал. На меня так покосились, что лучше бы я купил мороженое или шоколадку.
Звонок. Я подбегаю к телефону.
— Да, я вас слушаю.
— Антон?
— Да.
— Это Смерть. Извольте явиться на улицу Центральную в семь часов вечера.
— Хорошо.
Короткие гудки. Обычно таким не шутят, и я, наверное, как полный идиот, иду к семи часам на место встречи.

Светофор. Жду, пока загорится зеленый свет. Загорелся. Иду дальше. Из-за поворота вылетает машина, не успевает затормозить и…
… — Никогда бы не подумал, что умереть можно так. Тем более, Вы сами меня вызвали.
— Так всегда, Антон. Так что насчет минералки?
— А может, что покрепче?
— Можно. Коньяк будешь?..

@музыка: Чайф В ее глазах

@настроение: Отличное!

@темы: хорошая проза, Рассказ

---

Расскажи мне еще о лесе

[Вербена]

- Расскажи мне еще о лесе.
Он запрокидывает голову и смотрит на низкий потолок моей комнаты под главной лестницей.
Он закрывает глаза и видит лучи белого света, пробивающиеся сквозь ветки. И капельки воды на липком темно-зеленом листе. И рыхлые размякшие дороги между корнями. И разворошенный пень. И запах подгнивающей листвы. В его лесу почти всегда идет дождь. В его лесу почти всегда темно. В его лесу животные дикие и никогда не станут говорить с человеком. Зачем? Про его лес никогда не расскажут сказки. Ни один сказочник не забредет так далеко в чащу.
Он кладет руку мне на глаза, и я тоже начинаю различать силуэты деревьев на стенах.
- Ты устал, - говорит он. Я не слушаю его и ощущаю, как хлыст ровного света лампы бьет по вискам.
- Ты устал, - говорит он и этим завершается поток его сегодняшнего красноречия. Впрочем, он никогда не был человеком слова. Я опускаю ресницы и уже не понимаю, держит ли он в горсти мои глаза или уже успел взять меня за горло. Я не понимаю, лежу ли я на своей тесной койке или уже провалился в липкую скважину между запрелой корягой и топким мхом. Может быть, я уже сорвался в неясный горячечный сон.
Просыпаюсь я от того, что он сидит напротив и листает одну из моих книг. Шварррк. Переворачивает страницы.
- Тебе и правда все это нужно? – спрашивает он, в общем-то, не рассчитывая получить внятный ответ. Ему неуютно здесь. В этом городе, в этой тесной коморке, в этом потрепанном кресле, в этом глупом теле.
- Не важно, - отзываюсь я почти со злостью, сажусь в кровати, тру глаза. – Не важно. Расскажи мне еще… еще о лесе.

@темы: Рассказ

---

[Why me]

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

[Carica Rouge]

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра