рассказ "Три" (был удален, восстанавливаю)

[consolo]

почему восстановил consolo

а) эпиграф дает право восстановить; б) сам еще не дочитал комментарии


Запись создана 25 апреля 2010 в 00:10
Fray_QaF
Название: Три
Автор: Fray_QaF
Пейринг: Я/Дима
Рейтинг: R
Жанр: драма, рассказ
Предупреждение: 18+
Отношение к критике: любая критика приветствуется

Удалено по просьбе автора. Модер Морга.

---

Добрые советы

[Avocbka]

- "Так, и еще надо купить крем для лица". - рассуждала сама с собой Маруся, поглядывая на внушительный список всего, что может срочно понадобиться симпатичной двадцатипятилетней девушке в ближайшее время. Список нагло вылезал за границы листка и грозил бы увеличиться еще в несколько раз, если бы зарплата Маруси могла расти вместе с потребностями.
Денег в кошельке было ровно на крем и какую-нибудь маааленькую безделушку рублей эдак за восемьсот. Какую-нибудь симпатичную фигулинку, без которой жизнь женщины иногда бывает ну вот просто безрадостна и пуста!
Через полчаса Маруся и ее потребности дружно бродили вдоль полок косметического магазина, щедро украшенных яркими новогодними сувенирами и разноцветыми рекламами, кричащими о небывалом падении цен "только сегодня и только для вас. Именно для вас, девушка с длинным списком, и не надо оборачиваться, я к вам обращаюсь". Маруся разглядывала ценники и вздыхала про себя. Разнообразие товара в данный момент совсем ее не радовало, потому что хотелось все и сразу, а денег было только на что-то одно, да и то не самое дорогое. Девушку Маруся заметила практически сразу, как вошла в магазин - у той было абсолютно такое же выражение лица, как и у нее самой. Выражение лица абсолютно растерянного покупателя в сезон предновогодних распродаж и скидок. Девушка крутила в руках красиво упакованный крем известной косметической марки и поглядывала по сторонам, словно в ожидании, что кто-нибудь подойдет и скажет: "Ну берите же, это вам точно пригодится". Маруся подошла, взяла такой же крем и спросила:
- Скажите, а вы уже пользовались этой маркой?
Девушка нерешительно пожала плечами:
- Нет пока. У них так дорого все, да?
- Ну да, но вроде говорят, что чем дороже - тем лучше.
- Ну, с одной стороны - да, а с другой - вдруг это просто переплата за бренд? Так же тоже бывает, да?
- Ага, и такое бывает.- согласилась Маруся. - Давайте, может, консультатна позовем?
Девушка недовольно фыркнула:
- Уже 5 минут стою, и хоть бы кто подошел - как в пустыне прямо. Пока их дозовешься, проще уже самой все подобрать и купить. А вы тоже за кремом пришли, да?
Маруся согласно кивнула - действительно, иногда этих консультантов приходится самому искать по всему магазину.
Девушка в это время уже внимательно читала вслух, что волшебный крем разве что не воскрешает мертвых, а все остальное - вполне:
- К тому же сейчас скидка - 30%, да и вместе с кремом за эту цену дают еще и увлажняющее средство для век. А если купить сразу два крема, то еще и шарик на елку, и серпантин, прямо хоть коробку покупай сразу. - рассуждала покупательница. - Хорошие сапоги, надо брать ©!
Маруся раздумывала, стоит ли этот крем таких денег, но потом решила, что в конце концов может же она побаловать себя, к тому же, вон и правда, сколько всего дают. Она решительно сгребла с полки две коробочки с кремом и попрощалась с девушкой, которая все еще нерешительно топталась у стеллажа с косметикой. На кассе ей выдали все обещанные подарки, кучу пробничков, подарочную фирменную открытку от магазина, на которой был нарисован смешной пузатый дед Мороз, и поздравили с наступающими праздниками. Вполне довольная собой, Маруся радостно пошуршала пакетом со своим богатством и вышла из магазина с мыслью, что надо обязательно вернуться сюда за шампунем и тушью для ресниц - может еще что-нибудь подарят. Сквозь витрину магазина она увидела, как к той знакомой покупательнице подошла высокая женщина с бейджем на лацкане пиджака.
- Ну вот и консультант подошел, сейчас будет впаривать свою продукцию. - весело подумала она.
- Наташа, сколько можно повторять - не забывай надевать бейдж, иначе я буду вынуждена тебя штрафовать. - строго выговаривала той самой девушке-покупатетельнице высокая женщина с бейджем на лацкане пиджака.
Наташа вытащила карточку с надписью "продавец-консультант" и прицепила на свитер, недовольно приговаривая "Ну вот, опять все клиенты разбегутся теперь..."

@темы: Рассказ

---

Очень простая песенка

[Графит]

Я встретил тебя на заре времен,
Когда зацвели холмы.
Мы не называли своих имен
И клятв не давали мы.
Ты что-то тогда прошептала мне,
Я что-то тебе сказал.
И я запомнил глаза твои,
Ах, какие глаза!

Потом, поднимаясь на свой драккар,
Готовый к ста сотням бед,
Я в сердце чувств разжигал пожар,
Но думал не о тебе.
Лишь жажда добычи владела мной,
И красный, как кровь, азарт.
Но после снились глаза твои,
Ах, какие глаза!

Минула еще пара сотен лет,
Мы встретились на балу.
Тебя придворный воспел поэт,
А я же застыл в углу.
Стекались гости на шумный пир,
Гудел возбужденный зал,
А я лишь видел глаза твои,
Ах, какие глаза!

Галантный век нас от встреч хранил -
Заметив твой экипаж,
Я мчался охотничьим псом за ним,
И вслед смеялась толпа.
Но я был бродягой и твой слуга
Убраться мне приказал,
Не дав увидеть глаза твои,
Ах, какие глаза!

Внезапно подкрался двадцатый век,
Горячий, хмельной, больной.
И жизни бег ускорял человек,
Дороги открыв предо мной.
Я весь этот мир обойти успел,
Потом повернул назад...
Но я не видел глаза твои,
Ах, какие глаза!

И вот двадцать первый передо мной,
Как в омут в него гляжу.
Да, я все тот же певец шальной,
Все так же хожу-брожу.
Не знаю, куда меня жизнь ведет,
Одно могу предсказать:
Я вновь увижу глаза твои,
Ах, какие глаза!

@темы: Стихи

---

однако, завершу собачью тему

[demodok]

Если давит на горло ошейник,
не скули, что хозяин — мошенник,
не рычи: мол, собачья судьба...

Если морде в наморднике тесно —
значит, ты торговался нечестно,
плутовал, продавая себя.

Притворяясь счастливым и гордым,
никого обвинять не спеши,
если, вырыв заначку свободы,
растревожишь культяпку души.

@темы: Стихи

---

[demodok]

Кому охота быть домашним псом?
Да каждому бродячему охота!
Им снится счастье: человечий дом,
где псу есть место, миска и работа,

где можно из тепла не вылезать
и, догрызая тапочки от скуки,
заглядывать хозяину в глаза,
лизать его заботливые руки:

«Ты добрый. Ты меня от стужи спас.
Ты мудрый. Ты всё делаешь, как надо.
И если ты негромко скажешь: фас! —
придётся честно выполнить команду...».

Тот не сумеет стать домашним псом
и навсегда останется бродячим,
кто жалобно скулит, увидев сон —
кошмарный сон о счастии собачьем.

@темы: Стихи

---

[demodok]

Купите собаку! Она вам поможет
людей разделить на плохих и хороших.

Увидите сами: когда она рядом,
вам даже и думать о людях не надо.

Собаки хозяев в беде не бросают,
собаки хороших людей не кусают,

и даже само распознание бяки -
не ваша забота, а вашей собаки.

@темы: Стихи

---

На смерть Д.Д. Сэлинджера

[Князь Процент]

Давным-давно один мой преподаватель произнес хорошую фразу «Я прочитал столько книг, что мне не стыдно признать, что я чего-то не читал». Ныне мне не стыдно признать, что я не читал романов Ф. Кафки – ни «Процесса», ни «Замка», ни «Америки».

Стыдно было бы читать указанные произведения, зная, что сам автор ясно и недвусмысленно указывал на необходимость их уничтожения после его смерти без всякого опубликования. М. Брод вовсе не спас шедевры от огня, он просто-напросто нарушил волю покойного. О шедевральности же указанных публикаций и речи быть не может по той хотя бы причине, что ни один из романов не является законченным их автором.

Автор волен полагать, что никому ничего не должен. Книжки он вполне может писать для своего удовольствия, в стол, никому не показывая, как другие клеят модели самолетов или собирают билеты с футбольных матчей.

Романиста по имени Франц Кафка в мире никогда не существовало, поскольку данный автор не закончил ни одного романа и счел необходимым уничтожение соответствующих черновиков после своей смерти. Романов «Процесс», «Замок» и «Америка» нет. Такова воля автора черновиков, а таковая воля священна; качество же данное не зависит ни от степени одаренности автора, ни от степени реализации имеющихся у него задатков при работе над тем или иным произведением, ни от чьего-либо мнения касательно этих двух степеней.

Я желаю Д.Д. Сэлинджеру точного и неукоснительного исполнения всех пунктов его завещания.

%

---

Дни Северного города

[Mir Charime]

Редактура:  mikomijade
Attention: все примечания в комментариях, они отмечаются вот так: *N. Произведение содержит сцены гомосексуального характера. Рассказ находится в стадии разработки. Ваши комментарии автор приветствует, вне зависимости от их характера. Главные герои имели место быть в реальной жизни.
Спасибо: Прототипам - А.Балкину и Х.Коута, А.Андреевой и бете. Да, еще Веллеру, Хемингуэю Акутагаве и Мисима, они очень повлияли на это.

Глава 1.

Россия. 17 марта.

Пропахший пьяными проводниками, соляркой, неким – присущим только русским поездам – духом, вагон тащит в ржавом брюхе два десятка пассажиров сквозь жидкий кустарник чахлого орешника. Пейзажи удручающи и однообразны: машинист будто гоняет состав по кругу. Редкие остановки пестрят обвалившейся штукатуркой вокзалов, толпами замерзших мятых людей и разнообразием положений стрелок на циферблатах: 4:20, 6:59-7:00, и, наконец, 8:03:
- …на станцию «Дно», - объявляет заспанный женский голос с зарождающимся раздражением к новому дню.
Кирилл в очередной раз вежливо кивает старику напротив, все еще делая вид, что следит за ходом его альцгеймеровских повествований на тему: «вот раньше…».
Да, что было раньше?

***

… Была Япония. Акита. 20 февраля.

Дальше тянуть нет смысла.
Конечно, нервничал, боялся. Но он твердо верил в то, что делал. И знал – по-другому уже быть не может. Человек – ровно то, что видит в отражении своей души: способный сражаться за свою свободу или покорно следующий за навязываемой ему судьбой. Когда решаешься на что-то, даже обдумывая, готовясь к этому поступку годами, сам миг решения приходит неожиданно, как вдохновение, случайное четверостишие. И только в последний момент понимаешь насколько оно необходимо и необратимо теперь.
Он на секунду замер, прислушиваясь к себе, рывком раздвинул сёдзи*1, и в два шага преодолев расстояние длинного коридора, непоколебимо значимый, словно лайнер, явился гостям. Уверенный, успешный, почти надменный… почти бог – Хиидеру Эраити.
Он задержался в дверях, словно в последний раз окидывая старинный зал взглядом. Мягкий свет лился на расписные панели стен из рисовой бумаги, ширмы, на которых райские птицы вступали в грациозный вальс с цветущим японским кустарником. На устланном татами*2 полу за котацу*3 сидели гости, среди них и его невеста – зардевшийся подросток, чьей мечтой ему приходилось быть, а через пару лет и мужем. Он уже давно отметил: если сравнит Амаю с каким-нибудь насекомым, то примирится с ее существованием, незаметным, как жука-палочника. Молодая мачеха с изящной фигурой и узкими филигранными запястьями отточенными и одновременно плавными полудвижениями подливала гостям чай и была схожа с фарфоровой куклой больше, нежели со смертной женщиной.
Все тот же японский зал. В нише висят те же, что и двадцать, сорок и сто сорок лет назад развернутые свитки с прекрасными речами о доблести воинов семьи Хиидеру. От свитков самого императора Мэйдзи*4 за отверженность в становлении новых реформ, за битвы в Порт-Артуре и Цусимском проливе*5, от орденов императора Иошихито*6 в период Первой Мировой, медалей императора Хирохито*7, большая часть - посмертно, ниша блестела золотом, словно живая, дыша древностью семьи, ее благородством, отчаянными подвигами. Его прадеды были созданы Японией, борющейся с черным Западом; деды – страной, захлебнувшейся в трусливой капитуляции, отдавшие предпочтение сеппуки, нежели отступлению. Отец Эраити стал внебрачным ребенком безрассудного патриотизма и бесчисленных американских военных баз. Его предки были членами семьи Сакурамати8. Сам же наследник оставался семимесячным выкидышем женщины, опозорившей его отца и семью. Эраити всю жизнь разрывался между ними, пытаясь достучаться до него, и дорисовывая в своих детских мечтах мать. И ничего больше не было, кроме уверенности: ради любви к отцу, ради себя самого – он должен доказать, что… «… Я твой сын. И я достоин быть твоим сыном».
Неофициальный прием в доме Хиидеру по случаю открытия еще одного филиала. Возможность для Рюичи еще больше утвердиться в роли самодержца на рынке черного золота. И возможность для сына оказаться как можно дальше отсюда, не подняв тревоги. Все казалось сном, тягучим, зернистым, тошнотворным, как дешевая жвачка.
«Скорость, с которой бежишь, не имеет значения, если бежишь не в ту сторону. И имеет ли смысл побег, который, в моем случае, может быть даже губителен?» Наследник вежливо улыбался, иногда отвечая впопад на вопросы, которые практически не слышал из-за собственных громких мыслей. Он ненавидел приемы, ненавидел гостей, знал всю подноготную этих искренне мерзких лиц, и, как всегда, глотал горечь бессмысленной ненависти, запивая очередным бокалом «Hibiki»*9. Как же все это глупо. Не естественно. Не реально. Как и вся его жизнь.
Рюичи с матерью встретились в России. Отец тогда только начинал заниматься бизнесом деда. А она… она просто чертовски красивая богемная дама восемнадцати лет. Через 3 года они развелись. Она осталась в объятиях некоего художника. Он забрал сына в Японию. И сделал все, чтобы полукровка получил образование и воспитание достойное Хиидеру. Наследник не страдал юношеским максимализмом, не имел сомнительных связей, привычек и проблем в отличие от подавляющей прослойки «золотой» молодежи, не был избалован и прилежно выполнял все требующееся от него. От помолвки с нужной невестой до этого хаори*10, выбранного самим Рюичи. Но вся внешняя покладистость напрочь перечеркивалась тягой к изобразительному искусству.
«Маленькая избалованная дрянь» грезила им и приводила в ярость отца. Если бы… если бы только не мать. Может, все было бы по-другому. Может, - думал Эраити, - отец никогда бы не обратил внимания на сей прискорбный факт. Но сын знал, насколько он дорог papá. Как мерзко бы это ни звучало, но отцовский гепатит сделал из гайдзина*11 наследника титулов и богатства.
- … и когда Эраити сделает предложение Амае-сан, мы сможем заняться подготовкой серьезно, - мачеха улыбалась и кивала матери невесты. В последнее время это был самый популярный разговор в обществе – через полгода, после совершеннолетия, наследник примет титул и женится на дочери одной из самых влиятельных семей Японии.
- Ах, что Вы! – возразила мать Амаи, - когда это случится? Лишь если Эраити-сан удостоит своим вниманием нашу недостойную невесту.
На секунду повисла тишина. Отец зыркнул испепеляющее на жену:
- Амая лучшая девушка, о которой мой недостойный сын не мог бы и мечтать. Уверен, она будет замечательной женой. Так ведь, Эраити?
Девушка, смутившись, изучала свои руки, сложенные на коленях. Ее родители одобрительно кивали: Хиидеру также был отличной партией, а родство с их семьей – важнейшей целью.
- Конечно, отец. Я лишь сожалею о том, что столь прекрасный цветок сакуры слишком сложно рассмотреть в пору цветения.
Рюичи побагровел от ярости, гости потупили взгляды, гробовая тишина заполнила зал, и случайный шорох ткани ее кимоно показался раскатом грома.
- Эраити-сан прав, - первый раз за вечер, несмело, подала голос девушка, - думаю, в подготовке к свадьбе мы сблизимся и больше узнаем друг друга.
Мачеха рассмеялась, всплескивая руками:
- Конечно-конечно. И я уверена – мой пасынок шутит!
Гости облегченно выдохнули, заерзали, заулыбались. Хамство наследника подзабылось. А через некоторое время отец, извинившись перед гостями, предложил Эраити выйти.

- Ах, ты, сучонок! – Хиидеру втолкнул его в кабинет, захлопывая за собой дверь, - ты что творишь?! Ты хоть понимаешь, насколько важна эта свадьба?!
- Понимаю. Но им нужно родство с нами. Не нам.
- Не нам?! Святые отцы! За что Боги прокляли меня?! Это лучшая партия для такого, как ты!
- Я – наследник Хиидеру. Мне не нужно заручаться помощью более богатой семьи. Я смогу принять титул и управлять холдингом без их поддержки, отец.
Лицо обожгла пощечина. Настолько сильная, что Эраити пришлось схватиться за край стола, чтобы не упасть.
- Если бы я хотел называться отцом, я бы сам назвал тебя сыном, щенок! Ты – выродок, которому посчастливилось носить эту фамилию. И ты должен помнить это каждый день, глядя на себя в зеркало, - отец, будучи почти на голову ниже сына, навис над ним, тыча острым пальцем в грудь, - каждый день… и ты помнишь.
Эраити прижался к столу. Паника билась в ребра в приступе гаптофобии*12.
- Не трогай меня….
- Не трогать?! Да если б я знал, что из тебя вырастет – я бы сам убил тебя раньше, чем ты выучился бы рисовать! А ведь я когда-то хотел, чтобы ты… был счастлив!
Рюичи отстранился, и к наследнику вернулось хладнокровное выражение лица.
- Может быть, - он смотрел на отца прямо и нагло, - меня и стоит презирать за то, что я не слишком увлечен кендо и экономикой, но ты не смеешь осуждать мой выбор. Это выбор члена семьи Хиидеру.… И что, скажи, значит счастье для тебя?
Отец молчал, пытаясь угадать ход мыслей щенка, но не пожелал ответить, оказавшись в затруднении. Он посвятил себя делу семьи, и никогда не думал о таких вещах, при этом, будучи уверенным, что является самым лучшим для его сына.
- Если ты не знаешь этого, то почему считаешь, что имеешь возможность и право знать, что значит счастье для меня?! – Он все-таки сорвался на полушепот-полукрик.
Скорее уйти. Эраити последовал желанию, первый раз в жизни оборвав воспитательную беседу отца.
За откровенный разговор с Рюичи он, не задумываясь, мог бы вывернуться на изнанку, продать душу всем дьяволам вселенной, всех религий сразу.
Безнадега.
Этого не случалось в прошедшие двадцать лет. Не случилось бы и сегодня.
Дальше тянуть нет смысла.
Он бежал. Свобода рвала легкие. В голове звенела пустота. «Жалею?… нет. Пока нет». Еще один квартал: «нет». Еще одна улица: «никогда». Чуть ли не переходя на бег. Прочь, прочь отсюда. Постепенно все чувства угасли, оставив только привкус горечи во рту и глухую тяжесть глубоко в груди. Эраити знал – все правильно, все так, как должно быть. В самые трудные минуты он становился абсолютно спокойным, почти апатичным, сторонним наблюдателем. И сейчас не волновался. Все четко спланировано, все документы сделаны.
Обратного пути нет.
И не надо.

Хиидеру отличались постоянством. Эраити не был исключением, нося в себе это решение, непостижимо долгих пять лет. И, как бы ни хотелось, отец не позволял усомниться в истинности его идей.
Жизнь каждый день была испытанием на прочность, с того самого момента, когда он заявил о намерении стать художником. Именно тогда тотальное уничтожение его внутреннего мира превратилось в страсть Рюичи. Что же, обыски в его комнатах, уничтожение картин и рисунков, запреты и издевательства только закаляли, повышая целеустойчивость, а регулярные побои – делали шкуру крепче. Это была безумная, жестокая игра, в которой Рюичи выходил победителем, а Эраити – непобежденным, каждый раз начиная все заново. Снова и снова принимая правила отца. Снова и снова борясь за право быть человеком. Но в итоге опять оказываясь на заднем дворе, под дождем, со ссадинами и набухающими гематомами, которые потом сенсей надрезал острой бритвой. Оставались шрамы, ставшие необходимой платой за свою мечту.
Он отдавал себе отчет, что это изгнание продлится не дольше, чем требуется для того, чтобы стать если не великим художником, то, как минимум, содержащим себя и достаточно узнаваемым. На его плечах – каменная тяжесть рода даймё*13, на его совести – тысячи работников их компаний, в его власти - огромные состояния. Он просто не мог исчезнуть. А болезнь отца вынуждала его быть готовым в любой момент к принятию всех дел семьи.
В мерклом свете желтого фонаря ждал друг. Они вместе прошли все детство, пока его отец не пустил себе полю в лоб, проиграв бизнес. Мальчика перевели в школу простых смертных, но дружба их с годами стала только крепче. Кеширо отдал документы и билет.
- Давай, брат.
Они даже не обнялись на прощение, чтобы не дать друг другу возможность спрятать лица и «пустить скупую слезу».
- Спасибо тебе.
Все, что можно сказать, уже было сказано давно. Эраити искривил губы в подобие улыбки и направился к стоянке такси. Автомобиль увозил его по ночному городу, и с каждым ударом поршней железного сердца увеличивалось расстояние между Эраити и его такой привычной жизнью. Он доехал до аэропорта, так ни разу не обернувшись.
Все было странно. Неправильно. Слишком легко.

Посадка на самолет прошла удачно. Авиалайнер рухнул в небо, давящая тошнота подкатила к горлу, заставив оцепенеть, побледнеть и вцепиться в подлокотники, дабы удержать содержимое желудка. Вскоре взлет закончился, самолет выровнялся, а Эраити, не спавший уже несколько суток, моментально уснул.
Пространство тонет в слепящем свете. Руки, гибкие, сильные, прижимают его к себе нежно и также сильно. Свет выхватывает длинную прядь платиновых волос и их легкое прикосновение, почти поцелуй. Он чувствует под своими ладонями твердость. Толчок. Боль…. Сладость… ароматы миндаля и переспелых вишен. Еще один пьянящий толчок. Волосы окутывают его, длинные, блестящие…. Вдруг, словно выключили свет в незнакомом пустом помещении, которое тут же наполнилось хищными смолистыми тенями. Жесткая паутина стягивает свои металлические нити все сильнее, в страстном желании задушить. Эраити пытается вырваться, рассмотреть лицо мужчины. Сенсей. Он преследует его даже сейчас. Эраити снова 15 лет, он дома, в своей комнате. А мужчина пытается, и привлечь его к себе, и тут же ударить. Он знает, что будет потом: сенсей повалит его ничком на кровать, и снова эти толчки, раздирающие на части. Он громко сопит и почти не вырывается. Так пытка причиняет меньше боли. Сенсей знает, что Эраити никогда не плачет, никогда не кричит. И хватая за волосы, выгибает мальчишку себе навстречу. «Какое блаженство, мой маленький господин, быть в тебе», - шепчет сенсей, придавливая его к жесткой кровати, кромка которой до синяков впивается в тело Эраити, а внутренности чувствуют его – пульсирующий, извергающий пирокластические потоки…
Хиидеру проснулся, тяжело дыша. Сон. И предательство, которое он даже не мог представить. После этого дня сенсея больше не видели в доме Хиидеру. Отец расправился со шпионом конкурентов. Эраити избавился от сенсея, но сны остались, и порой казалось, что эти сны ему нравятся. Но, как любой другой человек, старался не думать о вещах, которые не совпадали с его принципами и моралью.

Посадка и трап. Москва и смог аэропорта.
Столица встречала своих гостей неряшливой и навязчивой пестротой, была вычурна и развязна, как старая цыганка. Несомненно, она была похожа на столицу: красива, сверкающая глянцем и стеклом, как и любая другая столица, но не притягивала, ни атмосферностью, ни ее людьми.
И это Родина его матери…. Его Родина…. Он втягивал в себя воздух, пытаясь, привыкнуть и понять его на вкус.
«Волга» с шашечками еле двигалась под светофорами, водитель горно-южного вида ругался, пешеходы бесстрашно проскакивали перед машинами. А сердце бешено билось с примираниями, превращая мир в калейдоскоп хаоса.
Это была не та Москва, о которой он мечтал, не та, которую он помнил неясно и слепо.

***

Холод пробирался под легкий – не по погоде – плащ. Эраити то и дело прикладывал обмерзшие и мокрые от ледяного снега руки к горящим щекам. Он здесь – перед подъездом некрасивой девятиэтажки с маленькими окнами и заваленными всяким хламом балконами. Он думал, Россия бедная страна, нет, она была нищей в полном ужасе и безнадежности этого слова.
В куцем подъезде, перед порогом его матери, в эту самую минуту вдруг все стало неважным, мелким, глупым, и он тоже, со всеми его аферами, перелетами, мечтами. Эраити отмахивался от этих мыслей, но они, как мухи, налипали с новой силой, не давая поднять руку и позвонить в дверь. Его одолевал страх разочарования. Вдруг, и мать и все его начинания «новой жизни» окажутся такими же неясными и бессмысленными, окажутся такими же нелепыми, как эта Москва?

«- Здравствуйте, - короткий кивок-поклон, - Вы Титова Анна?
- Да, а с кем имею честь…? – спрашивает женщина точь-в-точь как на той старой фотографии, которая столько времени прессовалась между листами потертого учебника.
- Я…»

Дверь резко открылась, вырвав его из потока мыслей. На пороге появилась высокая угловатая женщина.
Эраити не успел толком разглядеть ее. Короткий вскрик, и эта женщина с рыданиями повисла на нем, уткнувшись в шею. Ноги отказались слушаться, подкосившись, дав ему осесть с матерью на руках.
«Она узнала меня», - стучало в висках, почти до боли, до обморока. И сбившимся пульсом ее голос:
- Эрай, Господи… Эрай, мальчик мой, Эрай, Эрай….
Эраити неловко поглаживал ее вздрагивающие плечи, сомневаясь, успокоит ли это? уместно ли такое проявление нежности к незнакомому человеку? И не знал, действительно ли можно так рыдать от счастья. Даже сейчас по привычке не выдавая никаких чувств. Он еще не верил, что их встреча состоялась.
Эраити не знал ее, не знал чем и как она живет, и, тем более, не знал, что она больна раком. Среди всхлипов Анны, он только и расслышал «как поздно», так и не поняв смысла.
А она смотрела на Эраити, не отрывая глаз, пытаясь запомнить каждую черточку его почти незнакомого лица. Ее сын, ее частичка, роднулечка, которая была так недосягаемо далеко и, все же, так неимоверно близко – в самом сердце. Анна взахлеб рассказывала, как его отняли, как она пыталась найти Эраити, но чтобы ни делала, все только усугубляло и без того сложные отношения с Рюичи. И оставалась надежда, что с отцом он будет счастлив, что тот сможет дать ему все, о чем тут ее сын не мог бы и мечтать.
И то, что дал ему отец, сразу бросалось в глаза. Прямая осанка, гордо вскинутая голова, сдержанность в телодвижениях. Эрай даже говорил как Рюичи. Анна знала - ее сын достоин быть даймё. И даже боялась задаваться вопросом, как отец позволил ему приехать в Россию. Сам наследник и думать не хотел о том, что люди Хиидеру очень скоро найдут его, и также скоро он распрощается с этой бредовой идеей доказать свою независимость отцу.

***

Дни проходили быстро, в тоже время, томительно и, в большинстве своем, одиноко – мать работала, а прогулки по Москве в гордом одиночестве не прельщали. От скуки он завел дневник, даже толком не зная, что там будет писать. Но делиться тем, что творилось в голове, - рвало душу, - было необходимо. Он изнемогал от окружающей нищеты. Мир матери отталкивал его. И Эраити не спешил его принять. Он рисовал, разговаривал вечерами с Анной, читал и глядел в потолок.
«Анна говорит: у меня слишком много амбиций, и я не знаю жизнь, которая умеет обламывать. Может быть так, а может быть, я просто теряюсь в этой нищете, с каждым днем она все больше серой грязью налипает на меня, заставляя падать на низшую ступень пирамиды Маслоу. В России тяжело творить. И что теперь мне, черт возьми, нужно? Выжить? Измениться? Да и чем оправдать столь безрассудный, героический поступок? Пожалуй, прежний «я» остался в Японии. И, пожалуй, это единственный радующий факт. К тому же, я должен быть счастлив – у меня есть цель».
Он не спал ночами, тихонько подходя к окну, вдыхая запахи, прислушиваясь к звукам и вглядываясь в вечно живущий город, понимая, как он далек и чужд от него. Бескрайняя пропасть воспитания, мировоззрения, менталитета, в конце концов; но уж лучше безразличные огни чужого города, чем ненавидящая темнота за родным окном.
Эраити учился жить, писать и смотреть на вещи под своим углом, а не под тем, который раньше ему предлагался отцом, сенсеем, позже – преподавателями Университета. Боролся со странным чувством присутствия кого-то близкого в своей жизни. Ему порой надоедало это участие и, в тоже время, оно казалось трогательным и милым. Но лишающим стимула. Страха быть «застуканным». В итоге, он на какое-то время просто перестал писать. «Гений должен страдать», - говорил кто-то из великих…Его гений больше не страдал, не было сопротивления, не было давления.
«Как ни странно – мне легче идти, когда ветер в лицо, и тело саднит от прутьев».
Сопротивляться же общей унылости и новому образу жизни было бесполезно. Жизнь, в которую он сейчас окунулся, умещалась в одно слово: это снова была безнадежность. Теперь еще и вещественная, для него, привыкшего к вседозволенности и простоте материальных благ. Он видел, как мучается мать, не зная, чем помочь ему, как подойти. Но все-таки он не был настолько общителен, что бы делиться с кем бы то ни было своими чувствами.
Еще несколько страниц календаря, и он перестал предаваться депрессии, став практически безразличным ко всему, что не касалось творчества и работы, наблюдая за собой, словно за актером, игравшем в чересчур авторском фильме.

***

Было двенадцать, Эраити сидел за чашкой зеленого чая после утренней пробежки и холодного душа. Он уже перестал рисовать, просто сидел и слушал: форточка тихонько хлопала, рывками впуская в дом гул города; соседи переругивались, а услужливый проход кухонной вентиляции доставлял до его сведения обо всех похождениях чьего-то мужа, о вредности его мамаши и бездарности его детей, которых она, а не соседка из сто двадцать четвертой, рожала…. Из крана капала вода, отмеряя секунды, минуты, а потом и часы. Эраити начал нервничать, Анна обещала сегодня очередную экскурсию, но до сих пор не вставала….
Он думал о ней. Единственный сын не знал и сотой доли ее жизни, многочисленных судов, борьбы, а потом уже молящих писем, хотя бы раз в год получать фотографии сына, а раз в пять лет возможность поглядеть на него издали. На каникулах в Испании, Англии, США, да где придется – только бы… только бы поймать улыбку ее мальчика, удержаться, не кинуться к нему, не иметь права подойти ближе, хоть на короткий шаг… и благодарить Бога за эти почти встречи. Ему самому было неловко за это осознание ее страданий.
«….может, стоило бы попробовать называть ее матерью?…»
В почти полной тишине раздалось шарканье, потом щелчок двери ванной комнаты. Значит, можно варить ей кофе. Но кофе заварился, остыл, толстенькая стрелка часов перевалилась на правую сторону циферблата, а в ванной все еще тишина.
Эраити подошел к двери, тихонько стукнув:
- Анна-сан?
Дверь открылась, позволяя увидеть безвольное тело матери, запутавшееся халате.

***

Больничная суета раздражала, первый шок уже прошел. Теперь хотелось спокойствия. Зачем вынесли ее одежду, попросили подождать доктора.
Эраити маялся в коридоре уже битый час, слоняясь взад-вперед, садясь и снова вставая, разминая затекшие мышцы. Когда он в энный раз изучал на стенах тематические фотографии, подошел доктор:
- Вы Ирайчи? Сын Титовой?
Парень кивнул.
- Мы переводим ее на стационар, Вы, думаю, в курсе, что она больше не вернется домой? Анне Викторовне осталось не больше недели, но я, как лечащий врач, сделаю все возможное, чтобы ее уход был как можно более безболезненным. Она….
Эраити с трудом понимал его быструю речь. Он даже не испытывал никаких конкретных чувств, не веря в происходящее.
- … Анна наблюдается уже несколько месяцев, и этот конец неизбежен… Ей-богу, - доктор посмотрел ему в глаза искренне и почти с болью, - она прожила на месяц дольше, чем мы рассчитывали.... Мне очень жаль.
«Нет, - билось в голове, - довольно!»
Но он только кивал, медленно оседая на стул.
Осознание залепило его словно ватой. Она забивалась в уши, рот, обволакивала кончики пальцев. И была настолько плотной, что темнело в глазах. Он отдавал ватными руками деньги таксисту, оставив открытой дверцу машины. Поднимался по лестнице ватными, подкашивающимися ногами. Доставал вываливающийся из рук ключ. Слушал глухие щелчки замка и скрип двери.
И сползал по стенке прихожей. Такого не бывает. С ним не бывает.
Пришел голодный кот. Эраити взял его на руки. Тот мурчал и хотел есть. Ему было все равно. Через неделю ее не станет. Насколько же может быть коротка целая неделя!

***

Так много она сейчас чувствовала, так много хотелось сказать, но сил уже не было, только непроницаемая тишина. Анна поймала глазами ускользающее лицо сына, сильно сжимавшего ее ладонь, и провалилась в темноту.
Сколько времени прошло с ее последнего вздоха? Он держал еще теплую руку, прижимаясь к ней щекой. Снова тишина. Тело матери и глубокая тишина в большой серой комнате. Эраити боялся уйти: казалось, она жива. И если он перестанет согревать ее руку, - она остынет и тогда уже точно покинет этот мир. Через короткий миг пролетевшего дня, медсестры силой расцепили их закоченевшие пальцы и вывели Эраити из палаты.
Сегодня не было дождя. Только тонкая невидимая морось иглами колет щеки, губы, стекает по лицу, отражаясь невидимыми штрихами в мутных лужах. Почти слезы. Неверие, страх и боль. Он кутал узкое тело в плащ, не зная сам, жив ли еще. Безнадежность и собственное ничтожество захлестывали его. «Как поздно…» - всплывали слова Анны.

«В этот день умерла моя мать. И что значит ее смерть? Я проснулся, протер запотевшее стекло. Если раньше отголоски и неясные очертания ее мира приводили в ужас, то сейчас они видны в полной красе. И перестали пугать.
Здесь закончился фарс.
И не до страха.
Эта жизнь на чистовик».

Сил после похорон уже не осталось. Он вспоминал прошедшую неделю, и тошнота подкатывала к горлу. С трудом поднимаясь каждое утро, он мало понимал происходящее, смотрел потерянным взглядом на родственников матери, прилетевших из Петербурга. Племянник не нравился им, негласно объявив его виновником искалеченной жизни Анны, тетка с супругом практически игнорировали присутствие новоиспеченного родственника. Видимо, они знали о нем больше, чем он мог сам знать о молодости матери.
У него не было возможности задуматься над планами постройки новой жизни. Все рухнуло. В один момент. Его прошлая опустошенность теперь казалась бредом. Тетка неожиданно разрешила пожить в их питерской квартире, пока тут у них будут «дела».
Так что — сегодня еще одна ночь, а завтра утром уже Кирилл Иванов, как было написано в новом паспорте, который он выправил через далекого и подозрительного знакомого Анны, будет созерцать красоты необъятной Родины-матушки из окна своего купе.
Вот и все.
Он насыпал в кружку зеленого чая, больше походивший по вкусу на опилки, и залил кипятком, как делала его мать. Стол перед окном. Вечер. Наваливающийся тяжело и медленно. Кот с грацией топора рухнул с форточки на подоконник и замурлыкал, подставляя спину Эраити. Мелкие прохожие, как тараканы, разбегались по своим тараканьим делам. Стыл «Бодрый день», теперь уже совсем горький. И все было как три дня назад, неделю, а, может быть, и год. Эраити прикрыл глаза, подставляя лицо чугунно-лунному свету. Он и не заметил, что наступила ночь. Сейчас бы лечь спать, а ближе к утру - ехать на вокзал.

И после этого,… что после этого? Где-то внутри скапливалась горечь, которую так хотелось сплюнуть со всем, что накопилось за эти дни.

***

Если пейзажи Японии сменялись в основном горами, морем и степью, то путь из Москвы в Петербург состоял из как следует потрепанного и неряшливого леса и заброшенных совхозных полей. Веселый старичок, сосед по купе, вспоминал старое – незыблемое, восхищался красотами грибных мест и Котом, которого пришлось взять с собой. Хиидеру отстранено следил за ходом его бесконечных мыслей, иногда, из вежливости к старости, отвечая. А потом незаметно, даже для старика, продолжавшего что-то лепетать, уснул.

@темы: Рассказ, Творчество, Философия

---

Верёвка

[Jake Enotoff]

Привязал тебя к себе веревкой,
Про себя подумав: "Не уйдешь".
Ты же оказалась слишком ловкой -
Из меня теперь веревки вьёшь.

Я смирился с жизнью в мышеловке
Не из-за "синиц и журавля".
Просто на моём конце веревки
Висельная крепкая петля.

@темы: Стихи

---

короткая песенка

[demodok]

За мамину юбку держись,
едва ковыляя по лесенке...
Какая тяжёлая жизнь! Эх...
Какая весёлая песенка!

Так пой же, поётся пока.
Умей разрешенья не спрашивать
и даже пускай петуха
уверенно, вальсово, маршево!

Я жизнью доволен вполне,
хоть из любопытства не праздного
когда-то мечталось и мне
пропеть её долго и пафосно.

Я старый больной оптимист:
всё мило, свежо, интересненько.
Ведь я уже знаю, что жизнь —
такая короткая песенка!

@темы: Стихи

---

Виртуальная реальность

[Avocbka]

«Прости за долгое молчание...Но все как-то не писалось мне, да и не о чем было - после того случая в ней что-то надломилось. Странное дело, но именно теперь всем кажется, что она наконец поправилась...» - строчки послушно ползли вверх, повинуясь движениям мышки.
Катя свернула окно с письмом, потом снова развернула, чтобы все-таки дочитать. В ней мерзким червяком трепыхалось то чувство, которое знакомо каждому человеку — тихая радость от того, что кому-то плохо, когда у тебя все хорошо. Глаза снова уткнулись в черные буквы на экране:
«Она наконец стала выходить из квартиры, иногда даже гуляет в парке или читает журнал на скамейке. Ест то, что я готовлю — ну или хотя бы поковыряет вилкой из вежливости. Мне кажется, что это хороший знак. Я стараюсь — развлекаю ее, рассказываю о том, что произошло за день, читаю книги, пою песни. Она сильно похудела, но круги под глазами уже не такие черные, они с каждым месяцем светлеют — надеюсь, что скоро пропадут совсем».
Катя читала текст, как голодный человек ест первую мягкую булку за день- с нетерпением, проглатывая огромные куски и давясь ими в попытке прожевать. Ей было интересно и стыдно — интересно, потому что она хотела знать все, а стыдно, потому что это писали не ей. Но обнаружив первое, невесть как попавшее в ее ящик письмо, она не стала отвечать, что письмо попало по неверному адресу. Она прочла его залпом, потом перечитывала еще пару раз, уже останавливаясь на деталях. Письма приходили раз в неделю, вечером в пятницу, словно писавший строго дозировал переписку. Катя нетерпеливо ждала каждую пятницу у компьютера, несколько раз в минуту обновляя страницу почты. Она прекрасно осознавала, что своим любопытством лезет в чужую жизнь, но через какое-то время начала понимать, что пишущий вовсе не ждет ответа — ему просто надо выговорится, выплакаться, скинуть на виртуальную бумагу хотя бы часть забитых вглубь сердца истерик. Новое письмо было первым за весь срок этой невольной односторонней переписки, в котором появился хоть какой-то лучик позитива и надежды на то, что все будет... что все будет хоть как-то по-другому. До этого письма скручивались в тугой жгут терпения, уговоров, бесцветных пейзажей за окном и тихих срывов писавшего в безнадегу -каждое письмо кончалось словами «мне кажется, я схожу с ума».
Катя нетерпеливо побарабанила пальцами по мышке — ее безмолвной соучастнице и свидетельнице этих писем. «Надо что-то написать, подбодрить ее... или его?. Как я напишу, если я даже не знаю, кто это?!...Нет! Надо!». Она кликнула на «ответить» и написала маленькое, но трогательное письмо, главную мысль которого можно было выразить всего тремя словами «Все будет хорошо. Отправила, и потом еще немного посидела, уткнувшись взглядом в монитор — до тех пор, пока в окошечке вдруг не появилось письмо! Не в пятницу вечером, а прямо сейчас, буквально через пару минут после отправления ее письма! Катя разволновалась — вдруг ей показалось, что сейчас произойдет что-то важное. Трясущейся рукой она открыла новое сообщение — на экране появилась всего одна строчка:
«Ваш адрес добавлен в базу рассылки рекламных объявлений, благодарим за сотрудничество!» - и изображение сыплющихся из почтового ящика писем.

@темы: Рассказ

---

[Why me]

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

[Avocbka]

И сразу просьбы с берега
Никак не дается название - раз
Если подскажете, как сделать переход от первого героя ко второму (героине) более мягким, буду признательна - два
Она была похожа на сотни тех приезжих командировочных, которых выдают небольшой рюкзак и темные очки зимой. Рюкзак – со всем необходимым для ощущения уюта в безличном гостиничном номере, а очки – чтобы скрыть темные круги под глазами от перелета или долгой дороги.
Джинсы, кроссовки, вязанный свитер, короткая стрижка и курносый нос, выглядывающий из под козырька бейсболки- типичная туристка, как не крути. Она о чем-то оживленно разговаривала с седовласой матроной, которая указывала рукой куда-то вдаль. Малышка внимательно выслушала, потом горячо поблагодарила, чуть ли не бросившись обнимать свою пожилую помощницу.
Он пошел следом, стараясь не попадать в ее поле зрения. Она немного подпрыгивала при ходьбе - это выглядело весьма забавно и заставило его усмехнуться. "Маленькая девочка, и зачем тебя принесло в большой город. Не дай Бог, обидит кто" - со смешком подумал он и, сунув руки в карманы, прибавил шагу. Поравнявшись, он словно бы случайно налетел на нее и сильно пихнул в бок. Она смешно ойкнула и схватилась за рюкзак, как за ларец с драгоценностями. Придя в себя, заорала ему в след "Смотри, куда прешь, скотина!".
Он свернул в ближайший двор, присел на лавочку и вытащил из кармана добычу - дешевый тряпичный кошелек, вышитый бисером. В кошельке лежало пенсионное удостоверение и несколько мятых купюр по 50 рублей, на дне перекатывалась мелочь. Он удивился, потом переложил деньги в карман и со злостью зашвырнул бумажник с кусты. Чертыхаясь, поплелся снова на улицу, высматривать новую жертву...
Она сразу поняла, что кошелек увел тот придурок, что налетел на нее со всего ходу. Но не бежать же за ним с криками "Верни мне бумажник, урод!" - не в ее интересах привлекать к себе внимание. Тем более, судя по легкости портмоне, бабка не успела дойти до почты и забрать пенсию. Она усмехнулась, представив лицо вора, когда он поймет, что ограбил не приезжую туристку, приехавшую в отпуск с большими деньгами в кошельке, а невесть какую бабку.
Она поправила реквизит на плечах - никто же не заподозрит ничего дурного в малышке с рюкзаком и в бейсболке.
Словно услышав ее мысли, рядом материализовался молодой симпатичный парень с дорогим мобильным телефоном в руках.
- Девушка, вы заблудились? Стоите, озираетесь вокруг... Давайте, я вам помогу..!
Она поправила выбившуюся из под бейсболки кудрявую прядь и смущенно улыбнулась ему :
- Я буду вам очень признательна...

@темы: Рассказ

---

[floodmaster]

Непостижимо прекрасен
Стебель полыни
Таящий в себе бесконечность.

---

Старое кладбище

[кать в сапогах]

Здесь слышен детский смех и топот мелких ножек,
И шорох облаков, и перезвон росы.
Вот, между буйных трав забыл дорогу ёжик,
А древний дуб раскинул в знак мудрости усы.

И век тому назад гроза вербу сломала.
На ней живут три белки, а у подножья - крот.
История здесь вечностью страницы исписала,
Приняв в свои объятья и кнЯзей, и сирот.

На каменном кресте устроилась синица.
И мирные холмы, покрытые плющом
(в которых год от года ушедшим крепко спится),
Готовы принять мышек в уютный тёплый дом.

Нехожены тропинки, покрыты листьем, ёлкой...
Здесь каждому дано прощенье и покой.
Здесь тихо почивают после дороги долгой,
Здесь сладко обнимает Смерть ласковой рукой.

... но захрустели ветки под весом детских ножек,
И голос ясный, добрый над кладбищем звенит.
Да, здесь играли дети, но их простили тоже -
Ведь мёртвые были когда-то детьми...

@темы: Стихи, Философия, Чувства

---

Солнечная стрекоза

[Графит]

За окном то метель, то солнце, то мороз, то тепло и ясно,
То раскиснет, а то засохнет, перемены лишают сна.
Это битва за каждый метр, это драка почти что насмерть -
Это в город, от снега скучный, с боем входит сейчас весна.
У поэтов теперь пегасы после спячки раскрыли крылья,
Тихо фыркают в своих стойлах, сонно щурят на свет глаза.
Я все жду, когда из капели, золотой придорожной пыли
На запястье соткется тихо моя солнечная стрекоза.
У кого-то зверье побольше, и внушительнее, и крепче,
И у крыльев размах три метра - восхитителен их полет.
Только маленькому созданью пролететь где угодно легче,
Чтобы ночью лучом тончайшим осветить долгий путь вперед.
Тонкокрылая моя муза, разбивающая невзгоды,
Золотая игла, которой расшивается каждый текст.
И в седые, как старцы, зимы, и в осеннюю непогоду
Вдруг увидят: не по сезону пролетит она в высоте.
И когда по грязи весенней я шагаю легко и быстро,
Все мне кажется: если резко обернуться сейчас назад,
Я увижу, как возле уха промелькнет сумасшедшей искрой
Громовик мой неутомимый, моя солнечная стрекоза.

@темы: хорошие стихи, Стихи

---

[Возможность.]

"Я хотела..."

Я хотела великой быть,
Быть непризнанной,
А получалось быть мелкой
и жизненной.

Я хотела кричать
Из стерео-систем. А получалось -
Молчать. И заниматься
не_тем.

Я хотела не знать
Ни чувств, ни тоски.
Только трудно дышать,
Разбив кулаки.

Я хотела спорить
С великим о жизни,
А слушаю лишь
романтичные шизни.

@темы: Стихи, Я

---

Скандал

[Aliza]

Убери гитару свою к чертям, разбей её,
расколи. как альтернатива - просто мне уши заткни.
Или хотя бы крапиву из сердца вынь, и молчи.
Мне, когда тебя слушаю, хочется просто выть,
Или совет - сбрей бороду и ниже лба ты напяль очки
Брось курить, рисовать,
да и смени свой алчный, безумный взгляд.
в общем, ты стань конкретно не для меня.
Да и езжай куда-нибудь в Ливерпуль.
В первое время будет конечно грусть - пусть.
Может хотя бы выспимся по ночам,
я перестану думать, а ты - кричать.
Что-то твоя гитара давно молчит.
Думаешь, этот приступ пройдёт? Едва.
Помнишь, от моего сердца свои ключи,
Ты потерял. Два. Мне пора идти.
Завтра работа, подруга, печаль да и институт.
Если меня не ждут здесь, там точно ждут.

Помнишь, спросил, о чем у меня мечта?
Ну, перед тем, как ты потерял ключи.
Я бы хотела волосы до ключиц,
и чтобы ты был рядом всегда-всегда.

@темы: Я, Отношения

---

Я уйду

[Jake Enotoff]

В этом месяце чаще и чаще смотрю на часы.
Моё время приходит. Я скоро отправлюсь в дорогу.
Я уйду. Верный преданный муж или любящий сын -
Кто б я ни был, всё прошлое выброшу перед порогом.

Этот город предчувствует и предвкушает беду.
В нем нет силы, нет веры и больше нет здравого смысла.
Я уйду. Очень скоро я просто возьму и уйду.
Нет причин прогонять от себя эти дерзкие мысли.

Моё время приходит. Мне это сказал циферблат.
На рубли обменяю мечту о безоблачном счастье.
Я оставлю всё то, что любил - и я этому рад:
Иногда то, что любишь, тебя разрывает на части.

Не держите меня взаперти. Это словно недуг.
Может странно звучит, только я так хочу перемены.
Я уйду. Когда время наступит, я сразу уйду
Даже через закрытую дверь и кирпичные стены.

@темы: Стихи

---

Мужская логика

[Avocbka]

- "Милая?"
- "Да, солнышко!"
- "У меня сюрприз! Мы едем в Грецию - вот билеты! Вылет через неделю!" - он практически приплясывал на месте от избытка чувств и гордости собой. - "на работе дали премию и я решил все ухнуть на отдых. Ты же так хотела поехать куда-нибудь отдохнуть!"
Лицо у нее немножко перекривилось, потому что отображение сразу двух сильнейших - и в то же время абсолютно противоположных - эмоций не под силу простым смертным. Двух, потому что радость и уханье в груди "Каникулы! Море! Солнце! Ура-ура-ура" практически насмерть дрались с ощущением безысходного ужаса "Я не готова! Я толстая-толстая-толстая корова!".
Улыбка получилась настолько горькой, что он перепугался. А вдруг ее сейчас хватит удар от счастья!
- Что такое?
- Солнышко.. я не могу через неделю... у меня фигура не готова к пляжному сезону еще.. - жалобно, чуть не плача, сказала она. - Мне надо как минимум месяц заниматься собой, чтобы надеть купальник! У меня бока!- она продемонстрировала абсолютно ровную талию. - И живот! - руки безнадежно прошлись по чуть выступающему, но вполне симпатичному животику. - А уж про попу и говорить не стоит! Я к тебе даже боюсь ей поворачиваться, потому что тогда ты меня сию же минуту разлюбишь!
Он нерешительно пожал плечами:
- Но билеты уже выкуплены. И вылет подтвержден, отель забронирован - все готово и ждет только тебя! Не дури! - какие бока, живот и попа? У тебя прекрасная попа! Я люблю твою попу! Ничего не знаю - через неделю вылет, можешь пока посидеть на этих ваших... как это?... Диетах! - он решительно рубанул воздух рукой и вышел на кухню.
Неделю она истерила и сидела на диетах, питаясь лишь капустным листом, кефиром и пророщенным зерном. А потом плюнула на все и решила - будь что будет! Ну не отменять же поездку, в самом деле! В конце концов- это отпуск или что? Потом похудею еще сто раз! А он меня любит и говорит, что у меня самая красивая попа!
Вечером она приготовила ужин, расставила везде ароматические свечки и надела красивое белье, которое в самом деле было способно убедить любого мужчину, что у нее самая красивая попа в мире.
Хлопнула дверь и вошел он- уставший, голодный, но такой любимый и самый родной в мире...
- Привет! У меня для тебя сюрприз! - прочирикала она и кокетливо выставила ножку, облаченную в кружевной чулок.
- У меня для тебя тоже сюрприз. Я сдал билеты и купил тебе полугодовой абонемент в фитнес-центр - устало сказал он и положил на стол яркую рекламную листовку одного из самых дорогих спорт-клубов города. -"Я же люблю тебя и не хочу, чтобы ты весь отдых дергалась из-за чего-то-там-лишнего-на-попе. А отдыхать мы полетим потом как-нибудь...
Она смотрела на цветастый листочек на стола и думала о том, что когда-то она уже читала про что-то подобное... Только там вроде бы был какой-то гребень.. и часы, что ли...

@темы: Рассказ