Зубы булькают в стакан

[демодок]

В чём проблемы, старикан?
Мы совсем не стары ведь!
Челюсть булькает в стакан:
не с кем разговаривать!

Зеркало. Рюмашка. Тост...
Задаётся неучем
неприятнейший вопрос:
«Не с кем или не о чём?».

@темы: Стихи

---

Отбытие.

[Элеонора Фокс]

Ты простишь моей улыбки обман
И моих зеленых глаз блеск.
Это просто злая ночь и туман
И у набережной волн плеск.

Жгучий холод от гранитовых глыб,
Серебром звенит у пирса вода.
Черной лодки лебединый изгиб...
На воде не остается следа.

Не узнают мои кудри седин,
Не надену я венчальных оков.
Нынче брат мой из подводных глубин
Присылал за мной своих гончаков.

У причала затихают шаги
И церковной свечки гаснет огонь.
Из затянутой в перчатку руки
Ускользает ледяная ладонь.

@темы: Стихи

---

Поцелуй с укусом

[consolo]

пишет  Visioner
Тону – такая нежность, словно дождь,
Не грязный, не кислотный – первобытный.
Табу цивилизации забыты,
Мы – протоплазма, остальное – ложь.

Я по тебе теку, меня ты пьёшь,
Друг с другом мы и с тёплым ливнем слиты.
И вот – гроза! Базальтовые плиты
Крошатся в воздухе, бросая в дрожь.

Как нежен гром твой – так же, как и ливень,
Темно в тебе, но я почуял вкус –
За чувственными тучами твоими

Озон. Растёт заряд, и я боюсь –
Блеснут белёсо всполохи кривые,
Твоя ударит молния – укус!

---

Пустошь

[i-key]

Лилит стучится: открой мне дверь, говорит,
Я не пришелец, не зомби, не курья рябь,
У меня под сердцем - тунгусский метеорит,
Пойдем взорвем к фигеням безнадегу-хлябь,

Адам живет ожиданьем взрывной волны,
У него в гортани осколком – колючий шлак,
Давно меж легких крылья опалены,
И сам – как птица, пойманная в кулак.

Лилит боится притонов, где варят яд,
Пустых глазниц электричек, огней шоссе,
подвалов, дождей, людей, из которых все
предпочитают словам односложный, как выдох, мат.

Адам ненавидит рутину дождливых дней,
скандалит с тещей, сверкает дырявым носком,
ночами смотрит порнуху и врет жене,
потом – в отключку, в реланиум с коньяком.

Лилит смеется: к чему воде берега,
Гранитных речных оград ледяная твердь?
В ее руках – семицветик, готов взлететь,
А у него – замена шин и ремонт утюга,

“Отдай мое сердце!- Живая еще вода
Слезою вскипает жаркой по краю век,
Останься, молю, или сорная лебеда
С забвеньем смешает имя мое навек!

Слова твои – крошево льда, что летят в полынью!
А в сказки верить - давно нет сил у меня!
Лилит стыдится глаголов – «дождусь, люблю»,
Все чаще шепчет: «Забей и забудь, фигня…»

Лилит берет его за руку, тянет вон,
Из дома прочь, в самолет, да в тунгусский рай,
Но семицветики нынче идут - по три на купон,
Да и в раю межсезонье – не месяц май…

У него на дворе трава, на траве – дрова,
Машина опять сломалась, жена орет,
Его доходов хватает едва-едва,
А в небо опять без него летит самолет,

И сам себя он закроет на три замка,
Окно забьет крест-накрест, как на войне,
Про семицветик забудет наверняка
И жить станет проще, и незачем врать жене.

Пошлет все на фиг, забудет ее и других,
Режим - домашний, в плену золотых соплей,
И если раньше он гордо вещал: –« Я – псих!»,
То нынче в родном болоте ему милей,

Адам - покорный, плюшевый и немой,
Жена и теща – две капли святой воды.
...Они найдут по снегу его следы,
возьмут за ручки и скажут – пойдем домой…
27.01.2012

@темы: хорошие стихи, Стихи

---

Хромой шут

[Дикотравка]

Не верьте тем, кто смехотворит за монетку:
Продажность мыслей - чёрный хлеб шута.
Хромой чудак прицелится так метко,
Что обнажит натуру дурака.
Мещанский вой и гомон - не помеха:
Толпа подхватит искренний восторг.
Вы платите ему не ради смеха,
На площади - всегда наоборот.
Провозглашая неуклюжесть мыслей,
Шут оставляет выбор за собой:
Кого-то вычислит, раздавит, стиснет,
Кому-то выпадет достойный бой...
Не верьте тем, кто смехотворит за монетку,
Шут серебром лишь обличил глупцов,
Чудак попал в мишень настолько метко,
Что не раскрыл только своё лицо.

@темы: Стихи

---

[Морга]

Пишет  Aili Black:

Твои белые пальцы меж моих загорелых
Как зефир в шоколаде,
Твои 6 сантиметров у моих летних кедов
Будто леди с бродягой,
В твоем маленьком сони хит последнего лета
Стонет "Пара нормальных",
В моем плеере черном Дэвид Боуи с приветом
Аж из семидесятых;
Ты улыбкой разводишь за секунды на кофе
Всех коллег и знакомых,
Я стараюсь быть левым и чужим на работе
И живу средь заборов,
Мы скандалим частенько и безумно ревнуем
Даже там, где не надо,
Мы совсем не похожи, но сладки поцелуи
Как зефир в шоколаде.

@темы: Стихи

---

[имбирный кот]

товарищи, я придумал!
а давайте дуэльку опять. а точнее, перестрелку в ковбойском салуне (она, имхо, веселее) на интригующую тему "монахиня". стреляемся, покуда не завянут стволы, а потом - 24 часа на голосование. ура!

с удовольствием констатирую, что Erick-York победил всех одним выстрелом!
демодок

запись создана: 21.01.2012 в 16:35

Вопрос: кто попал в тему?

1. имбирный кот		3	(10.34%)
2. Catold		2	(6.9%)
3. Irenei		9	(31.03%)
4. демодок		3	(10.34%)
5. Erick-York		12	(41.38%)
Всего:		29

@темы: Дуэль

---

Мои луны

[Золотая Вирджиния]

Зима, шальная, завыла, заплакала,
белая-белая. Чистая. Ты
снова приходишь через проспекты
и возвращаешься через мосты.

Я душу одела новую наголо.
Мы различны и одинаковы.

Приходи ко мне, к вечерним праздникам,
к полуночным сумеркам, к полуденным зорям.
Слог мой к тебе нестроен,
Неровен и беспокоен,
Старшеклассники
спешат домой.
Из одного сердца
Солнце перекатывается
во второе.

Запах твой
море мое
пенит.
Вся пьянею. Больной, безумной,
под гитару семиструнную
сердце танцует.

В тебе бродят мои тени,
в тебя возвращаются
мои луны.
И душа моя,
разнежничав,
твою целует.

@темы: Стихи

---

//((

[Морга]

Пишет  VoronKa :

Удалено по просьбе автора.
Модер Морга.

---

[polina-kolpakova]

господа сообщники! у меня немножко дурацкая просьба помогите выбрать одно-два моих стихотворения, что получше. сильно нужно по случаю юбилея моей школьной учительнице по литературе. хотелось бы порадовать ее, тем более, что я была одной из самых нерадивых ее учениц. и еще, мне их как, в куче запостить под номерами? спасибо

---

Подскажите, пожалуйста, это достаточно детский текст?

[Морга]

Пишет  dganik:
«Добрую» воспитательницу звали – Светлана Петровна. Она была красивая, как сто Белоснежек. Высокая, стройная, с белокурой короткой стрижкой. Непокорный локон всё время спадал на покатый лоб, закрывая собой глаза. Огромные! Голубые! Светлана Петровна смеялась и легонько дула на него. Локон смешно взмывал и снова падал на глаза. Тогда она тонкой кистью всё также легко поднимала его на место в прическе. Боже, как я мечтала – стать такой, как она! Вот также, смеясь, дуть на локон, небрежным движением проводить над лицом тонкой рукою. Чтобы ногти у меня были такие же длинные, овальные, окрашенные ровным слоем блестящего лака. Все в серебряных кольцах пальцы, и запястья с красивым браслетом. Также ловко носить брюки, красивые блузки… уметь красиво присесть рядом с кроваткой и бархатным голосом произносить: «Что не спим, мамонтенок?».

А еще она читала нам сказки. Если была в «первую» смену, то перед дневным сном. Если во «вторую», то перед вечерней прогулкой. Она читала их великое множество! Разрешала усаживаться прямо на ковер (бедная нянечка стонала и отчаянно отдраивала вечером те места, куда «она опять дитек осадит попами»), в кружок вокруг себя. Садилась на ковер сама, красиво подгибая ноги. Почему я помню только «Маленького Мука»? Не знаю. Может от того, что мне купили тогда сандали на вырост. До лета было еще почти полгода, но я, примерив, громко страдала. «Безответственные люди! Купили ребенку ботинки на три размера вперед! Даже не посоветовались! Никто меня не любит в этом доме! Всё Лёньке, да Лёньке! А его старшая сестра ходи, как маленький Мууууук!». Папа хохотал, мама отвесила подзатыльник. Может быть … от того.

Это отрывок из повести. Хочу отправить на конкурс "Новая детская книга". Но там условие - для детей до 11 лет. Оттуда сомнения.

@темы: Творчество

---

[Морга]

Пишет  Hmuk:

Почти что не стыдно, почти что приятно
Смотреть на движения тел непонятных,
Следить за рывками и слушать их стоны,
И чувствовать сладкую телу истому
Себя параллельно лаская при этом,
Дрожать от больного, чужого минета..
Кончать от фальшивых экранных оргазмов,
Не думать о том, что по сути маразмом
Является эта моральная норма -
Смотреть на чужое и грязное порно.

@темы: Стихи, Творчество

---

[Морга]

Пишет  Тесси в 23.35:

Доброго времени суток.))))
Только сегодня вступила в это сообщество и решила показать вам парочку моих произведений....
Хотелось бы услышать ваше мнение.))))

* * *
Придумала себе узор....
Снежинки таяли - на счастье....
Я так хотела верить в то,
Что ты такой же Белой масти....

Снежинки таяли....Наверно,
Я слишком часто вижу сны.
В них свет теперь. Ответ не верный -
Не Белой масти вовсе ты.....


Ну...Как-то так....)))))


Внимательно читайте правила Школы. Не более одного произведения в пост. Модер Морга.

---

[Морга]

Пишет  Hmuk в 23.04:
Из плена серых туч он убежал,
Из небосвода совершил побег
Как сказочно красива и свежа
Теперь та ночь, где кружит белый снег

Укутав город пледом ярких грёз,
Декабрь с облегчением в оффлайн
Пускай теперь в глазах блестит от слез
Зато вся ночь - в неоне зимних тайн

Звенят в полете сотни белых страз,
И искрой тая, обжигают взгляд,
Мой друг, пойми - снег падает для нас,
Для нас его огни зимой горят.

@темы: Стихи, Творчество

---

Рыба-пила

[Морга]

пишет  Hmuk в 23.04:
И грусть долой, и мысли чище,
И глазки, будто из стекла -
В реке, на каменистом днище
Рыбёха мелкая пила..

Ей было плохо от тех бедствий,
Что человек ей раздобыл
Но у нее нет вен и лезвий,
А вот графинчик где-то был.

Занюхав жаброй рюмку водки,
До нашей рыбки вдруг дошло,
Что жизнь - уж больно срок короткий,
Грустить в ней - глупо и смешно.

Она убила алкоголем
Хандру, печаль текущих дней,
Но помнит в водке привкус соли
Или от слез.. или морей.

@темы: Стихи, Творчество

---

[Морга]

Пишет  Hmuk в 22.55:
На фоне четырех теней свечи,
Склонившись над тетрадью с кружкой браги,
Я пьяный вдрызг стихи свои строчил,
Царапав алкоголем лист бумаги

Я написал про все: про сон и явь,
Про горечь и любовь, про гнев и милость
Мой разум пьяно говорил "Оставь!",
А сердце на бумагу все сочилось

Я ужаснулся, глянув на свой труд,
Когда всего в конце его начала
Слова, что адом станет мой приют
Сошли с пера, как сходит бриг с причала

В глазах слезою дернулась свеча,
К виску приставлен ствол от револьвера,
И выстрел в барабане промолчав,
Украл меня из дома люцифера

Мой страх кричал, что ада вовсе нет,
Но сердце на бумагу все сочилось,
В молитву превратив весь пьяный бред,
И божий гнев сменив на божью милость.

Наутро кончен алкогольный бал,
Забыта тень свечи, тетрадь исчезла,
Ствол револьвера в памяти пропал,
Остался только блеск за ножкой кресла.

Ведь сталь не кипятила мою кровь,
А мысли об аду меня минули,
Но холод в сердце гложет вновь и вновь
От блеска света...на свинцовой пуле.

@темы: Стихи, Творчество

---

Рождественские сказки

[blacksugarmilk]

чуть-чуть фантасмагории

В больших и маленьких домах, в лачугах и покосившихся домишках; в парче, бархате и тряпье спят розовощекие сахарные дети, пахнущие свежим молоком и марципаном. Всякий раз, когда рождественское покрывало, усыпанное серебряными звездами и золотыми яблоками, опускается на праздничный город, они смотрят с надеждой на игривые язычки пламени в каминах, и ждут маленькое рождественское чудо, которое лежит в потайном фланелевом кармане Хранителя Храфна (по соседству с печеными грушами и клюквенным сиропом в чашке).
Храфн живет на опушке заиндевелого леса, в настоящем сказочном домике – три сверкающих леденцовых оконца, теплое кедровое дерево и кудрявый дымок из трубы на покатой крыше. На пороге сидит пушистый рыжий кот и лениво умывает лапкой важную мордочку, а задиры-воронята норовят клюнуть его в большой шершавый нос. Котик морщится и недовольно шипит, прячась за резными перилами. Воронята смеются и, подхватив бисквитные крошки, заботливо выложенные в кормушку, улетают с победным кличем.
На кухне весело потрескивают дрова, пыхтит и отдувается пузатый котелок с можжевеловой похлебкой. Пахнет заветными травками и зеленым чаем с цукатами. За круглым столом, высеченным из дубового пня, сидит Хранитель Храфн и помешивает деревянной ложкой горячий пунш, обильно сдабривая его корицей и сахарной крошкой. Теплый умиротворенный воздух покачивается на волнах сонного утреннего света, ласково теребя макушку поношенного цилиндра, прохудившегося по краям. Башмаки, сшитые из осенних забытых листьев, выстукивают невпопад старинную песенку о румяной скрипачке и первом подснежнике. Старый олень у печки шевелит ушами, вздрагивает в полудреме и возвращается к длинным северным снам о море, чайках и ослепительной дорожке горизонта вдалеке.
Хранитель Храфн достает из сундука с сургучовой печатью хрустящую бумагу, в которую обычно заворачивают промасленную камбалу или треску, разворачивает тяжелые листы и хмурит густые огненные брови. Пока нежные детские веки прикрывают уставшие за день глаза, ему придется немало потрудиться. Вот сказка о своенравной принцессе робко выглядывает из-за скрипучих дверей, а за ней тянутся волшебные истории о пастухах и пастушках, зеленых лугах, песчаных пляжах, одиноких королевичах, задорных шутах, счастливых цирковых повозках, глубоких сумрачных озерах и прозрачном голубом небе.
- Нет, нет! – смеется Храфн, отчего его охряные глаза превращаются в щелки – Потерпите до лета.
Неторопливо ступая по доскам, Хранитель идет в подвал, где прячутся холодные и колкие рождественские сказки в шапках из влажного снега и снежных же, кружевных рукавицах. Они кутаются в белые покрывала и с любопытством смотрят в доброе лицо Хранителя Чудес. Такие крошечные, странные, новорожденные – детеныши безликой, бесконечной зимы.
Храфн сажает их в карманы вельветового пальто на меху и несет на кухню, чтобы напоить в дорогу сладковатым пуншем и бодрящим лимонадом вприкуску с ложкой гречишного меда.
Укутанные в коричневую плотную бумагу, обвязанные тонкой бечевкой и белой лентой, рождественские сказки сворачиваются клубком и ждут своего часа – когда любимые мамы и слегка уставшие папы погладят жиденькие сливочные волосенки своего молочного ребенка, поцелуют мягкую податливую щеку и расскажут еще одну мистерию Хранителя Чудес Храфна. О заснеженных полянах, хитрых лисах в темных норах, замерзшей клюкве и пряниках с халвой.
Сказки не любят суеты. Оленьи упряжки несут миниатюрные конверты сквозь ледяной туман и снежные брызги неспешно, уютно покачивая на ходу. Ветвистые рога, усыпанные мириадами лесных светлячков – сияющих, в искрах зимнего света, подпирают тяжелые кроны столетних сосен, задевают мимоходом беличьи запасы в холщовых мешочках, развешанные на ветвях (орехи вперемешку с холодной, хрусткой брусникой). Рождественские сказки впадают в дрему, лениво замирают, прислушиваясь к песням ветра и говору птиц в вышине. Сонная дымка опускается на волшебные лица, как муслиновое покрывало или прозрачная маска. Сладкой ватой, тягучей, далекой и липкой становится мир, и только олени, танцующие среди барханов, напоминают о детях, наряженных елках и долгожданных подарках.
Пройдет год, еще один, за ними – десяток. Сказки вернутся просроченными бандеролями домой, в промерзший подвал, под крыло нестареющего Храфна. Туда, где пастушки с хохотом гоняют пастушков по зеленым солнечным полям, одинокие королевичи бродят по песчаным пляжам, задорные шуты гарцуют мимо разукрашенных цирковых повозок, а сумрачные озера наливаются глубиной под зеркалом голубого неба.

@темы: Творчество

---

[Морга]

Пишет  Elterin в 00.55:
Я свалился без сил
И тебя попросил
Уходить поскорей, не смотреть.
Ты комне подошел,
По губам ты прочел,
Не готов еще видеть ты смерть.
Я сегодня умру,
Ты забудь, не грусти,
Дай спокойно уйти на тот свет.
Не кричи, не моли,
Душу мне не трави.
У тебя впереди столько лет!
Мне "до встречи" скажи
И скорей уходи,
Ты оставь меня одного.
Не гляди мне в глаза,
Не вернуть все назад.
Не дели жизнь на "после" и "до".
Не тряси за плечо,
А дешевой свечой
Помяни меня в храме святом.
Ну давай, уходи,
Смотри, свет впереди.
И не думай, что будет потом...

---

Письмо отцу

[Мастер-]

Здорово, батя.
Захотелось написать…ты не получишь этого письма…я буду жадно тишину глотать, и тишина ответит мне сама.
Ты знаешь, батя, снова я рискую. Я, как и прежде, надрываю жилы. Ты знаешь, батя, я опять тоскую, так, будто бы вы с мамой оба живы. Посмертно тосковать не вижу смысла, никто не даст тебе и мне судьбу другую. Вся ваша жизнь – на памятниках числа, но я тоскую, батя! По тебе тоскую! Да, у меня всё хорошо, семья и дети. Всё хорошо, порою даже слишком… но только вспомню – нет тебя на свете и делаюсь, как маленький мальчишка. И становлюсь я тоненьким и слабым, опять ребёнком становлюсь твоим. Ты, батя, ночью мне приснись хотя бы. Ну хоть во сне давай поговорим! Поговорим, о чём не говорили, о чём у нас не вышло говорить… эх, как бы мы друг друга ни любили, не получилось всё же долюбить!..
теперь я понял, мне немного надо. Всего лишь - рано утром просыпаться. Зимой стоять под белым снегопадом, весной с берёзой белой обниматься. Любить взахлёб, как будто не любил, и мирозданье хоть немного понимать... прости, отец, что я тебя не хоронил. Не вышло у меня, так получилось, бать!..
мне руку больше не держать в твоей руке, мне никогда с тобою не обняться. Мне никогда к твоей щетинистой щеке своей щекой небритой не прижаться. Не знаю можно ли…хотелось попросить. Не у тебя, а у каких-то высших сил. Я точно так, как ты, хотел бы жить, я попрошу, ведь я ни разу не просил.
Пусть будет очень трудной моя жизнь, но смерть легка. Ну разве много я прошу у бога?.. ну ладно, бать. До встречи. Всё. Пока. Ты не скучай.

Твой младший сын, Серёга.

@темы: Стихи

---

Шляпа из фетра

[Poa Protensis]

Покрываясь тонкою вязью
Грязи
Белая шляпа из фетра
Летит по ветру.
Нахлобучиваясь в итоге
На хмурую лысину у дороги.
О, изумление всех времен и народов
В глазах веселых детей и толпы пешеходов!
Радуйся, ветер, летящий навстречу плевку –
Белая шляпа из фетра висит на суку.
Чистое небо. Холодно. Поздняя Осень.
Люди с корзинами бродят в роще из сосен,
Вспоминая, как улетали
В небо кричащие птичьи стаи.
Солнечный луч. Тишина. Далеко до метели.
Мелко дрожит кружевная осина.
Там, на болоте, из темной трясины
Тянутся кверху зеленые ели.
Грустно шуршащие травы от ветра,
Желтые листья – блики от света…
Тихо на ветке качается где-то
Белая шляпа из тонкого фетра.
)

@темы: Стихи