Конопля, мухомор, мак.
Я сегодня не вор — маг.
Я у мира украл бред.
Разве мир проиграл? Нет.
Он приснился. Он стал сном,
И во сне я плясал. Но,
Заподозривши в нём смысл,
Вызвал дождь и дождём смыл.
П′отом чьих-то (а чьих?) мук
Растекались ручьи букв.
Тормозили, как дыр бул,
Стихотворную арбу.
За собою толпу вёл
Я, впряжённый в арбу вол,
И разбрызгивал сок трав
Под колёсами октав.
Ум об разум навостри:
Сколько надо колёс? Три!
Что-то снова трава врёт...
Где же третья строфа? Вот!
...Косячок запалю-ка из
Этих новеньких глюков, шиз,
Из не живших и ста лет
Этих виршей на столе.