Руины прошлого закрыты.
И грустно мне, но и смешно,
Стоит тот дом, теперь разбитый,
И знает он, что все прошло.
Те времена теперь забыты,
И те года не сочтены,
Туманом города покрыты,
А он стоит, маяк Мечты.

Я люблю старые дома. Они как книги. У каждого своя история, свои герои. Иногда зайдешь в какой-нибудь заброшенный дом и будто видишь, как перед тобой проносятся танцующие пары, слышишь красивую старинную мелодию, детский смех, веселый говор... это все, конечно, воображение. Потому что старый дом, как маяк фантазии, притягивает к себе разные туманные образы, мечты.
Я люблю старые дома. Они словно древние существа, которые многое поведали на своем веку, многое пережили. Иногда, проходя мимо, мне даже кажется, что они дышат, тяжело вздыхают, стонут... Их грязные разбитые окна напоминают мудрые уставшие глаза стариков. Вы видели глаза стариков? Они всегда грустные, туманные, словно пеплом присыпанные оттого, что многое видели за свою долгую жизнь.
Я люблю старые дома. Люблю их «разгадывать». Они хранят в себе память о прежних жильцах, случайных прохожих... они будто архивы. Заходя в какой-нибудь заброшенный дом, я оставляю там что-нибудь. Фотографию, брелок, монетку. Пусть дом и меня помнит. Пусть хранит...

P.S по-моему, не очень получилось. Коряво как-то.