Подслеповатым, но зрячим окном
щурясь на терема,
где-то, я верю, стоит этот дом —
там, где не сносят дома.
Будто на блюдечке белой зимы
ломтиком старины —
дом, что запомнил мой каждый миг:
радости, горя, вины...
Ясной дорогой шагаем ли мы,
шаримся ли впотьмах —
смотрят на нас из далёкой зимы
нашего детства дома.