Прикинувшись метелью, бесы крУжат во дворе…
Душа, в снегу по горло, зачарованно глядит
Как исчезает след на ледяном ковре
Того, кто тут стоял, а нынче где-то спит
И просит не будить… не сметь его будить…
Как будто этот сон не маска, не угроза…
Но стены, что воздвиг он, не смог бы прорубить
Ни рук горячий взмах, ни взгляд, ни стих, ни проза…
Мой мрачный ангел спит, и бесы ему служат:
Во всех дворах кружась, дороги отутюжат -
Сотрут последний след, огонь свечи залепят,
А ступишь шаг – тебя под снегом не заметят
Но в этом сочетанье «прошу - не смей» так много!
Утихни ты, метель! Утихни! Ради Бога!