Из "Книги из двух стихов и одиннадцати рассказов"

[stih]

На высоком художник холме обитал,

Богатство все бедным раздав;

Портреты неба он рисовал,

Свое назначенье поняв;


Он был убежден, что людская молва –

Не то, для чего он корпел;

Не женился он никогда

И детей не имел.


Он каждое утро спускался в сад,

Упредив зари пробужденье,

И работал там много часов подряд,

Небесам посвятив вдохновенье:


Если ясен лик неба был,

Лучезарен и ласково-кроток,

Он слезы тихой радости лил

И писал до седьмого пота;


Если грозная буря по небу шла,

Час от часу все темнее,

Он, неслышно молитву шепча,

Рисовал, благоговея;


И капризно затянуто туч пеленой,

Улыбалось небо ему –

Он той улыбки луч золотой

Дарил своему холсту;


Облака привет воздушный ему

На землю с небес посылали,

И он печатлел их – свою мечту

Без устали и без печали.


Так много лет протекло

Молитв, вдохновенья, труда,

И вот однажды время пришло

Проститься с Землей навсегда.


Наследства немного осталось за ним –

Лишь старый дом покошенный,

Тринадцать сотен картин

И сад, изрядно заброшенный;


И только краски никто не нашел,

Их толком и не искали;

Вскоре дом с молотка пошел,

Деревья в саду посрубали.


По смерти художник туда прибыл,

Где Царь Милосердный Живет,

И Тот в награжденье ему поручил

Небесный расписывать свод.
%