Мы с тобой неизменны. Меняются только сцены,
Направление ветра, количество переменных.
И все время какая-то горечь бежит по венам.
Почему ты не можешь быть, как другие,
Обыкновенным?
Мы с тобой не меняемся. Только меняем почерк,
Предпочтения в еде, количество многоточий.
Может нежность, а может, ненависть между строчек.
Улыбнешься, прошепчешь имя и обесточишь.
Мы с тобой остаемся теми же, кем и были.
Только вера слабеет, маятник бьет навылет.
Только что-то внутри гниет, порастает пылью.
И со старого фото на тумбочке смотрим
Мы ли?