Мой бог живёт в коробке из-под специй
величиной с ладонь ребёнка.
Зимой он помогает мне согреться
в преддверии черноты и ломки.
Когда глаза затянет росписью морозной,
и морок отобьёт чечётку,
в ветрах взметнётся пыль пустых морозов, -
он выпрыгнет наверх. Святой и кроткий.
Дыханьем солнца разгоняя тошноту в утробе,
поверх натянет запахи улыбок.
Он станет помогать мне, сломанной, убогой,
учитывать значения ошибок.
Заплесневелость мыслей выбросит наружу,
а пресность слов покроет краской.
Так с декабря и до последней стужи
животворить из боли ласку.
Весной душа сравнится цветом с почвой,
что прорастёт сквозь слой бетона
травой. …Он возвратится поздно ночью
в свой короб, пряный и картонный.
Он будет брошен и забыт
в шкафу до следующей зимы.