Этажом выше грохотала музыка.
Звук обрушивался откуда-то с потолка, растекался по стенам, ударялся о плинтуса и батареи, отскакивая от преград, и, словно упругий мячик, снова подпрыгивал вверх.
И так до бесконечности.
Бесконечность длилась вот уже ровно сорок три минуты, тринадцать секунд и равнялась одному музыкальному треку, прокрученному по кругу много раз, и пяти выкуренным сигаретам.
Костя никогда не думал, что время можно измерять сигаретами, но музыкальные пристрастия новых соседей сверху с легкостью убедили его, что он был не прав.
Вытащив шестую сигарету, он в задумчивости почти минуту смотрел на нее, потом аккуратно пристроил обратно в пачку, отложил зажигалку и поднялся из кресла, которое немного подрагивало от музыкальных волн, омывающих квартиру со всех сторон.
Уже стоя рядом с квартирой, из которой музыка грохотала так, словно динамики были были вмонтированы прямо в дверь, Костя притормозил, повернув в сторону балкона, вытащил сигарету и закурил. Он стоял и смотрел за районный пейзаж, который разделялся надвое струйкой сизого сигаретного дымка.
Потом сунул окурок в консервную банку с отогнутой до половины крышкой и вернулся к соседской двери.
В ответ на его звонок дверь тут же распахнулась, будто его ждали.
В дверном проеме стояла девчушка-подросток в шортах и майке, лет пятнадцать на вид.
Девчушка была длинная и тонкая.
"Как макаронина" - подумал Костя.
читать дальше