Я щекочу пузатое небо пером вороным, хохочет, а я хохочу вместе с ним – мне стих насвистит в оба уха – не муза, а ветер – украл у кого-то, смешал в свежий микс - слова и обрывки с мостов, и с дорог, из улиц, из толп, а ты поскорей мне навей солеными бризами слез, о том, как рожден - струнный реквием города.

Отроду – нету отрады, и волоком тащит меня в постель, а я в траву мягкую, укутан, газеткой завернут, и в три затяжные затяжки затянут, гвоздики под окнами матери и запах гвоздей, решеток из платины – могилку давно позабыл, наведаюсь, завтра же.

А я - прорастаю деревом.

Там, на западе, стоит оно и качается, в такт осеннему, ведь все они умирают – на зиму.

Снова реквием.