А жизнь бездушною толпою,
Проходит мимо стороной,
Он говорил, что быть со мною,
Труднее, чем быть просто мной.
Он не смотрел в мои тетради,
Он лишь заглядывал в глаза,
И для него больнее правды,
Все то, что я могла сказать.
В руках его, такиш широких,
За полосой его манжет,
Он прятал, что-то вроде боли,
Скрывал свой потаенный свет...
И уходя, устав от муки,
В пол опустив свои глаза,
Он лишь держал меня за руки,
Но ничего не мог сказать...
Его цветастая рубашка,
Ментол потухших сигарет,
Пустая записная книжка...
Сегодня был, а завтра нет.
Сегодня мой, а завтра птица,
Такой чужой, но дорогой,
Любимый чем же ты гордился?
Зачем ты раньше был со мной?