Средней длины стихотворение в прозе. Или почти в прозе.Я так хочу жить,
Любить,
Знать,
Быть вместе,
Кричать,
Целовать,
Пить,
Полюбить
И не спать...
Кофе;
Обниму,
Облако,
Тучи,
Мы под дождем,
Какой же я невезучий.
Тепло твоих ребер,
Порывы под ветром;
Кричать, кричать:
"Любовь!
Мир!
Ты!
Я!
Они!
Мы!
Мы вместе!"
Шел третий месяц зимы.
Засуха морила поля,
Поле морило хозяев;
Он молил небо:
"Услышь!"
А оно отвечало дождем
Из окурков и пепла.
И когда тучи заволокли небо,
Усталое небо,
Засохшее, покрытое коркой из пыли - но все еще небо,
Она вышла на улицу и закричала:
"СВОЛОЧИ!
ВЕРНИТЕ!
ВЕРНИТЕ МНЕ СЧАСТЬЕ,
КОТОРОГО У МЕНЯ НИКОГДА НЕ БЫЛО!"
Она еще долго бесилась, смотря на безразличное иссиня-черное небо.
А я впервые в жизни почувствовал себя человеком.
Слабым, беспомощным и беззащитным.
И мне так хотелось подойти к ней,
Сказать,
Что все нормально,
Что дождь пройдет,
Что засуха кончится,
Что поля зазеленеют,
И Мы будем вместе,
Все будет как раньше.
Но я не мог.
Потому, что я вновь стал человеком.
И я испугался.
Я стал искать убежища
В ее объятьях,
В ее теплых объятьях,
Я понял ее боль,
Осознал свое сердце.
И мечтал лишь спастись в ее теплых руках...
В ее теплых дожделивых объятьях...
Ибо Я всегда знал, что слабее ее.
Дождь продрал корку из пыли и ветра,
Тяжелые капли свинца полетели вниз
- туда, где их так долго ждали,
Австралийскими барабанами застучав в моей голове,
Как их назвали бы критики?
Калимба, там-там, да не так уж и важно...
А помнишь ты, как воссоздать эти звуки пытался я
На дешевом синтезаторе и всем доступных примочках:
Сотни ударов в секунду - музыка,
Капли слились в единый поток.
Я стою,
И балдею,
Ты же
Радуешься дождю, прыгаешь, ловишь ртом небо,
Потому, что ты была всегда сильнее
Из нас двоих,
И я знал это.
Гроза,
Первая гроза в этом сезоне -
Могучая,
Темная,
Всесокрушающая стихия,
Казалось бы - всего лишь дождь,
А может столь многое.
Капли барабанили по крышам,
Все разумные фермеры попрятались в своих постелях.
Потоки грязной воды, сливаясь в реки,
Выдернули с корнем сотни деревьев,
Смыли пыль,
Засохшую пыль с дорог,
Превратили в болота поля,
И страшные, светлые молнии
Громом гремели,
Пугали лошадей, запертых в стойбищах,
Молнии били в одно место,
Туда, где был островок любви,
Любви,
Мечты,
Надежды,
Остров сбывшейся мечты о счастье...
Утром почтальон, с трудом пробираясь сквозь метровый слой грязи, покрывшей дорогу, обнаружил на веранде одного из домов два обугленных тела. Близко-близко лежали они, запрокинув свои головы - а точнее, то, что от них осталось, к небу.
"Что за черт?" - лаконично подумал почтальон.