[stih]

Привет всем. Пробую писать уже давно, но впервые решаюсь показать. Очень хотелось бы услышать отзывы касательно сюжета и стиля текста.

О обратной стороне идеалов

Меня зовут Сьюзен Смит. Мне 47, я натуральная блондинка с полудлинными вьющимися волосами. У меня карие глаза и стройные ноги. Я работаю в начальных классах местной школы. Ах да, я живу в небольшом двухэтажном доме в маленьком городке в Калифорнии. Замужем.



Моему мужу под пятьдесят. Он высокий представительный мужчина в хорошей физической форме. Работает в крупной корпорации клерком среднего звена. Каждый день подвозит меня до школы и встречает после занятий.



Каждое утро начинается с поцелуя в лоб и чашки кофе. Кофе варится десять минут. Чашка стоит в шкафчике на третьей полке. На чашке картинка с пчелкой.



Ровно в семь тридцать он поправляет галстук перед зеркалом в прихожей. В семь тридцать пять выводит старенький мерс из гаража. В семь сорок пять высаживает меня у школы.



В пять ровно он подъезжает к школе. В пять десять я сажусь в машину и получаю поцелуй в щеку. Десять минут дороги домой проходят за нехитрым рассказом о прошедшем дне.



В семь пятнадцать стол накрыт к ужину. В семь сорок пять начинаются новости. В восемь нужно вымыть посуду. В восемь десять он берет телефон и уходит в дальнюю комнату. В восемь пятнадцать возвращается на кухню.



В десять тридцать я иду в спальню и расстилаю постель. В десять сорок он проходит в душ. В одиннадцать ровно в спальне выключается свет. В одиннадцать часов пять минут он засыпает.



По праздникам он дарит цветы. На день рождение - очередной кухонный комбайн. На Рождество он покупает конфеты.



Все соседи уверены, что у нас счастливая семья. Нет ни одной женщины в округе, чтобы не бросала мне вслед полные зависти взгляды.



***



Мне всегда было интересно, что сказали бы эти соседки, если бы узнали то, что на самом деле происходит за закрытыми дверьми.



В нижнем ящике комода под кучей тщательно сложенных носков есть неприметное углубление, которое можно принять за обычный дефект покрытия. Однако если надавить на него, одновременно оттянув декоративный цветок на боковой стенке комода, то откроется небольшого размера ящик.



В ящике в идеальном порядке сложены папки. Каждая папка имеет пометку "Совершенно секретно". И стилизованный символ - ФБР. В каждой папке дела о серийных убийцах. С каждой фотографии нахально улыбается голубоглазая шатенка. На каждом деле надпись - закрыто за недостаточностью улик.



Каждую ночь я разглядываю эти фотографии. Мне нет нужды читать текст. Если понадобиться, я могу дословно воспроизвести каждое из этих дел, добавив подробности, неизвестные даже вездесущим агентам. Каждую ночь я уговариваю себя, что еще не время...



***



Когда-то мне было 19. Сейчас мне 47. Каждое утро я трачу по часу, чтобы соответствовать своему биологическому возрасту. У меня длинные густые темные волосы. Каждый день я одеваю ощипанный белесый парик. У меня пронзительно-голубые глаза. Каждый раз утро начинается со слов "Где мои линзы?"



Проснувшийся муж целует меня в лоб, прижимая к подбородку заряженный пистолет. Кофе он варит сам, и сам же споласкивает чашку перед тем как что-то туда налить.



Обычная процедура - довезти до места, проследить, чтобы вошла внутрь, забрать после окончания рабочего дня. И все время держать одну руку под пиджаком, мгновенно вспотевшей ладонью прижимая рукоять пистолета.



Ужин всегда заказывается по телефону заранее. Каждый день он внимательно смотрит выпуски новостей, пытаясь отыскать упоминания о предполагаемых сообщниках. Каждый раз он уходит делать подробный отчет, я стараюсь делать вид, что не слышу срывающегося голоса, просящего сменить его на этом посту.



Каждый вечер он проверяет оружие, укладывая его рядом с ладонью. Каждый вечер я выключаю свет, даже спиной ощущая, как он дрожит. Ложась в общую постель я могу чувствовать, что дрожь усиливается.



Он засыпает, не выпуская из рук пистолет. Я встаю и иду разглядывать свои прежние фотографии, уговаривая себя подождать еще немного. Что скоро условный сигнал мелькнет в выпусках новостей. Что однажды раздастся звонок, и хриплый от выкуренных сигарет голос позовет меня за собой.



Но все напрасно. Я - последняя. А человек с извечной сигаретой в зубах давно мертв. И имя, раньше наводившее ужас на Америку и Европу, давно забыто. Теперь его знают только архивные крысы.



Но ведь надеяться никто не запрещал? Ведь я еще жива. А значит, все еще может вернуться.