Спи, мой милый, спи. Я собираюсь рассказать тебе сказку- шепотом в надежде, что ты, убаюканный разноцветными весенними ветрами, качающими твою почти 2-ухметровую колыбель, не сумеешь расслышать мои богохульнические молитвы. Или даже совсем про себя- чтоб уж наверняка...
Ведь ты же не знаешь, что пока мягкие кисточки солнечных лучей ласково щекочут твои прозрачные веки, мои плечи, покрытые невидимой глазу коркой инея, трепещут от малейшего дуновения ветра и, кажется, мерзнут еще больше... И что вряд ли ты сумеешь отогреть мои синеватые пальцы, а если и сумеешь - я же всю жизнь душу на кусочки рвать буду- чтоб проценты покрыть, а потом и вовсе отдам- он ведь, по-прежнему, просит одну и ту же цену. Да мне и нечем больше платить...
И уж тем более не знаешь, как мне иногда хочется бросить с презрением и обреченной дерзостью "vade retro, Asmodeo" в приторно-милую гримаску твоего любимого рассказчика. Вот только губы не слушаются... Да и на кончиках пальцев, пусть пока что и несмело, но уже прыгает обжигающее тепло твоей сонной улыбки, а значит- теперь-то уж точно поздно.