Дверь хлопнула опять в прихожей,
И это кто угодно, но не ты.
Наверно это папа. Или воры, может...
Монтер, соседи, друг или менты.
Скрипит неровно сделанный паркет,
Качается на проводе кусочек света,
Туснеют фотографии, обои потеряли цвет,
Ну а тебя как не было - и нету.
И я устал сидет в пыли без дела,
Уже прошла, наверно, сотня лет.
Уже все песни магнитола спела,
Ну а тебя как не было - и нет.
А мне почти что кажется, что рядом
Твое дыхание, и голос, и слова,
И ты меня пронизываешь взглядом...
Но это бред. Больная голова.
И мне темно, и холодно, и сыро,
И я не знаю, чем себя занять:
Гуляю по квартире, мою руки мылом,
Чтобы тебя об мою душу не марать...
Я так соскучился, что думал, я умру.
И ты так далеко, счастливая, гуляешь...
А я с надрывом в пустоту ору.
Пока меня ты тихо забываешь...
Я бы хотел избавиться, прогнать,
И вымыть душу и квартиру мылом.
Больная голова дает понять,
Что не избавиться мне от того, что было.