Зачем мы мучаем себя порой?
Зачем рисуем идеалы?
Зачем кристальною слезой
Смываем с щек румянец алый?

Зачем дрожащею рукой
Мы в тетради рисуем сердца?
Почему холодной зимой
В душе цветущая весна?

Зачем в бушующей юрбе
В разгаре действа заводного
Кого-то ищем мы в толпе?
Лишь одного, того, родного…

Почему лишь при взгляде тех глаз
Мы дар речи теряем?
И уже не можем найти фраз,
О которых так мечтаем…

Всё от неё… от той Любви,
О которой все пишут, вещают…
Но что о ней не говори
Поймёт лишь тот, кто ощущает…