Хорошие. Все без исключения. Есть в нас что-то вроде скрытого свечения, ну как от лампы в 60 ватт,только под абажуром.
Мы искренние и настоящие в 6 утра, вставая с постели. А потом приспосабливаемся,
рассеиваемся чтоли. Но после полуночи, закрываем шторы и мыслями в потолок перевариваем
события дня, иногда даже понимая, что бездарно сыграна роль. Отмахиваемся - не моя.
Мы хорошие, когда по-настоящему. Когда готовы отдавать, жертвовать, пусть не тому, кто
стучится в дверь, окно или серце, а кому - то едва знакомому. Порыв. Эти поступки нас возвращают
в детство. Глазам возвращают настоящесть.
И когда бросают на пол-пути - все равно хорошие. Запутали. Запутались. В голове кавардак.
Через всякий хлам, не всегда проглядывается сам чердак.
Хорошие все. И ты, и тот, кто сейчас где - то в луже купает остатки от твоей мечты.
Уборщица, вечно ворчащая - хорошая. Соседи из 35-й по ночам кричащие,
друзья забывшие номер твоего телефона и незнакомец, который оплачивает карту междугороднего таксофона, пытаясь пробиться к тебе. Хорошие.
В многоэтажке напротив десятки, даже сотни печальных глаз. Людей. Может завтра один из них выйдет из дома
и чья- то хорошесть снова зажжет его, такого уставшего, грустного, сложного - Хорошего...