Честно говоря, я не знаю, можно ли здесь размещать зарисовки по мотивам чужих произведений... Ну, будем считать это проверкой)
PS: Прав на первоисточник никаких не имею и не предъявляю ни в коем разе.
А. Дюма, «Граф Монте-Кристо»Помолиться бы.
Но аббат Фариа, однажды услышав его истовый шёпот, запретил ему это делать.
- Слишком много отчаяния, - сиплый хрип едва вздымает обтянутую заскорузлой робой грудь, - Слишком много злобы, друг мой… Не гневи небеса – лучше помолчи.
С тех пор он лишь молча прислушивался к тому, как гниёт время – день за днём, точно солома в углу каменного мешка.
- Бог милосерден, - сказал старик в другой раз, - Он не поможет живущему местью. Смирись и прости. Успокой своё сердце.
Простить того, кто звался другом? Забыть отца – сломленного, дряхлеющего в унизительной нищете? Успокоиться, зная что чёрные глаза истинной каталонки по ночам красны от слёз? Ну уж нет.
Не будет этого!
Он не святой. Он не философ. И даже не монах, как бедняга Фариа. Простить – выше его сил.
Ему столько раз хотелось умереть. Сдохнуть, скончаться на каменном полу уже готовой гробницы, которая звалась камерой в замке Иф. Умереть и стать призраком, смутным фантомом, способным вырваться из каземата и устремиться обратно, в Марсель. И там… О, он бы проник в сны предателей – он бы вгрызся в них, превращая грёзы в кошмар и мучил бы их до тех пор, пока они не сошли бы с ума, как он сходит тут уже который – который? – год.
Но он жив. И скрежет всё ещё крепких, не смотря на тюремную кормёжку, зубов нарушает тишину.
Хорошо, раз бог не поможет, то поможет себе он сам. И его ненависть, отвергнутая богом...
- Эдмон, насколько ты углубил подкоп сегодня?
- На два камня, отец мой.
- Это хорошо. Уже немного осталось.