Утро…Она проснулась от нежных поцелуев, его поцелуев.
И сразу стало тепло, уютно.
Она встала, как всегда выпила холодный кофе
И ушла на работу.
Вообщем это и работой не назовёшь, так затянувшееся увлечение – рисовать.
Она рисовала всё: дома, людей, мосты, дороги, всё…
Ей казалось, это так прекрасно – запечатлить момент разлуки, встречи, развод мостов…
Никто не нарисует этот же момент. У всех всё разное: мысли, взгляды, восприятие…
Ей нравилось бродить по улицам и вдруг взять остановиться и рисовать, и рисовать…
Всё что попадётся…
Придя домой измученная сонная,
Тихонько ляжет под его крыло…
И так проспит всю ночь, до самого утра…
А утром вновь приятный поцелуй, хлопок двери, холодный кофе.
И вновь прогулки к вдохновенью…
Но это утро отличалось от других.
Было холодно, не уютно.
Она проснулась от непонятной тишины.
Где поцелуй, где стук двери.
Где надоевший привкус кофе.
Рядом, на подушке лежал листок.
"Прости, так больше не могу…"
Всё рухнуло, перевернулось.