читать дальшеРаботать со светом стало просто не выносимо.
Мерзкие лучи, освещающие пространство только по определённой территории. Белый свет стёкольных изделий. Творение человечества.
Или как там говорилось? Достижение века, пик технологии науки.
С тех пор как солнце не светит.
С тех пор как реки пересохли.
С тех пор как радиация поглотила всё пространство на земле, и лишь одна небольшая площадь осталась неизменной, где и изобрели эти…
Даже не лампы!
Кусок белого жидкого волокна, который искусственно создали и гордо обозвали светом.
Ими, неужели ими, светящимися шарами пытаются заменить солнце?
Нашего светила, настоящего, с мягкими солнечными лучиками, приветливо ласкавшими наши головы. Где всё это? Куда подевалось, где теперь солнце, в самом то деле?!
Но работать так. Под светом. Не возможно.
Он прожигает меня. Делает из меня решето, с размером в человека.
Работать не возможно.
А работа? Работа – это сейчас жизнь. Это пока смысл.
Простите сёстры. Простите братья. Ненавидьте отцы и матери.
Я ХОЧУ, что бы светило солнце.
Мммм… Солнце. Где-то там, очень-очень далеко.
Воспоминания тягучая паутина прошлого.
Уйти от работы. Отстать от жизни.
Вернуть солнце. Добыть ветер.
Воспоминания.
Но и они же мягкий с кровавым оскалом омут…
Теперь уже даже некуда падать. Нельзя ни запутаться в паутине, не захлебнуться в омуте.
Ничего.
Было бы солнце – можно было бы хоть сгореть. Красиво.
Отняли всё, что бы жизнь превратить в существование. Что бы люди тупо работали ради прибыли, ради того что бы тот кто стоит над всем этим повысил тебя в должности, и ты уже дёргал бы за ниточки других, пока не обрежут твою.
А без работы кому ты нужен? Только смерть наверное придёт за тобой. А умирать страшно, правда? Пугает и отталкивает, что же будет дальше – а если там пустота или вечные муки или вообще конец твоей личности, хоп и всё?
Или же там самое страшное?
Перерождение.
Простите сёстры. Простите братья. Ненавидьте отцы и матери.
Я НЕ ХОЧУ, переродиться в мир где нет солнца.
Наверное, я был не прав говоря, что если человек знает когда он умрёт ему страшно от неизвестности.
Наоборот, ему уже всё равно что там, лишь бы существование здесь прекратилось.
Не больно, но противно умирать. Не страшно, но холодно одному.
Не надо было уходить от работы?
Надо. Надо. Надо…
Ну что ж попытался, дурак.
Умер.
Три дня. Ровно трое суток я могу ещё знать что твориться в нашем мире. А потом всё. А потом перерождение наверное.
Мать даже не знает. Отец тоже. Да и какое им должно быть дело?
Они работают, они живут и имитируют деятельность. Зачем? Надо спрашивать у них.
Поднимем же руки вверх. Мы лучи солнца. Мы тянемся к ним, без них мы чахлое растение. А они смеются и ускользают от нас.
Второй день.
Поднимите же головы свои! Посмотрите на руки – они продолжение вашей мысли, они тело, но они же и лучи, готовые соединится с солнцем!
Третий день.
Посмотрите же на себя! Вас наконец-то нет. Вы наконец-то ветер. Теперь вы свободны. Я был один, но теперь я ощущаю, что готов таки соединится со смеющемся миром!
Завидуйте сёстры! Завидуйте братья! Будьте недостойны отцы и матери!
Я НЕ ЗНАЮ ВАС, МЕНЯ нет.
Если б я знал, то наверное бы не ликовал тогда.
А сейчас я не помню. Хоп и нет меня. Нет больше такой личности.
И как будто бы и не было.
- Ну и что с этим новорождённым?
Молчание. Для меня весь мир большой, огромный. Но я постепенно забываю чем был и кем существовал. И как там… Слов уже не помню.
Превращаюсь в ничто.
Но ещё ощущаю себя ветром.
Ветром в мире где нет солнца.
- Ну, подождём когда подрастёт и на работу.
Простите сёстры. Простите братья. Ненавидьте отцы и матери.
Я НЕ ХОТЕЛ быть сейчас снова здесь, НО Я ТУТ, и наступило моё право.
Право ненавидеть солнце.
Одна из моих первых работ, которая более менее, нормальная)