сотни километров до мечты
и мы идем, сбивая ноги в кровь.
читать дальшемы верим. а вокруг — осколки пустоты
и черная слепая ночь нам тихо шепчет вновь и вновь.
мы боги для нее, ее творцы,
мы пишем ей пробелами сценарий,
ее слепую жизнь, ее цепные сны —
цепь наших откровенных ожиданий.
и мы теребим пальцами канон,
стараемся создать оригинальность,
но вечных штампов тонкий перебор
сбивает и сминает всю тональность.
ах, если бы по белому писать,
нашли бы краски и нашли бы тени,
ах, если б новым мир нарисовать
на чистом полотне карандашами
цветную жизнь и тихо ликовать:
"смотрите! мы создали это сами"
ах если бы, тогда бы мы цвели,
не думая о том, что мы лишь мыши,
не думая, что, чтоб не спрыгнуть с крыши,
нам нужно оставаться на мели...