* * *
И на пальцах – не пыль, а пыльца
От ромашек,
Которые
Я несу тебе
(Мы
погадаем потом на любовь).
Нашим встречам не будет конца.
Эти стены картонные
Скоро рухнут
Под натиском
Шёпотом сказанных слов.
Меж ресниц,
Между светом и тьмой,
Между вдохом и выдохом
Зреет что-то такое,
О чем тяжело – между строк.
Ты опять уезжаешь домой.
Я немножко завидую
Тем, кто может тебя целовать
В золотистый висок.