день ото дня только факел оранжев,
цвета деревьев стали больше отдавать фальшью,
стекают в серость,
быт сминает всех нас
в ком.
когда искренне вашей
становится паранойя
и дурдом города,
в коридорах-хоботках
метро некрополя
едут из дома изгои, как кровь.
лови меня судьба,
я здесь
с букетом нервных расстройств
мне не дожить до старости, не ходить с тростью.
успокоиться бы, но так давно повелось -
жгу нервы интенсивнее, став взрослым.
и я бы врос в дым молекулами воздуха
и в небеса к духам,
увидел б бога храм,
но кажется - пуста и глупа
эта игра.
шагнуть за край не подвиг, а растрата.
за днем спешит день,
течет время рекой.
поставить бы устройство, чтобы измерить приток,
но толку-то,
а результат лишь расстроит,
все ценное явив простым мотком ниток.
никак не сделать шаг вперед,
и стимула нет, за годом год в итоге
и истина в вине. инертен как газ,
не нужен обществу,
а общество, серея, на одном месте топчется,
разбрызгать бы палитру полностью
на холст мира,
но загнан в рамки правил, и часто это обидно,
но диво чудное нынче эта свобода,
скрывшись из вида, оставила воспоминаний копоть.
стать бы как раньше, а то весь засырел,
размок, разбух, остановился, костенея
и то, что видел всегда на каждой старой стене,
становясь ненужным,
со временем тускнеет.
и фотографии лиц на пленке памяти
подернуты тленом, небытием изгажены
все больше серого становится во мне,
и временами кажется,
что только факел за окном светит оранжевым.