Я никогда не любил весну.
Весна для меня — сезон грусти, даже тоски, нехороших предчувствий. Время, когда уходит снег и обнажается грязь, из которой вот-вот полезет всё живое, жадно чавкая и торопливо толкаясь... Осень тоже грустна, но грустна по-иному: с достоинством, без суеты и мудро. Последние труды и первые итоги. Золотая пора всепрощения и всепрощания... Лето — смешное и спешное время года, время весёлых усилий. Некогда ни думать, ни грустить, ни толком попрощаться с теми, кто уже никуда не успеет: запарка, суматоха, хохот, пляс. Истерика жизни и выживания... По-настоящему я люблю только зиму.
В огромной России сейчас большая весна. Долгожданная и долгая. С грязью, чавканьем, толканием локтями. С оттаявшим прошлогодним дерьмом и свежей кровью. Впереди — столь же долгое лето, многотрудное, суматошное и весёлое, и мы его ещё, наверное, застанем. Но до осени, грустной и несуетливой, вряд ли сумеем дожить. Большой сезон достоинства и мудрости, время собирать камни, прощать и прощаться, достанется нашим детям.
А зима, слава Богу, закончилась. Стылый сезон обманчивой чистоты, легкомыслия, лени. Время покоя и воли. Наше время.
Люблю зиму.