От тоски пишу глупые стихи,
Окропляя их дождиком из глаз.
Заперлась в стенах четырех глухих,
Сочиняя в них нереальных нас.
Осень за окном, я пишу стихи,
Как плету косу из дождей и строк.
Встретились с тобой в четырех глухих,
Это, верно, был наших встреч пролог.
От тоски пишу глупые стихи.
Распрощались мы как-то впопыхах.
За окошком дождь, у меня бронхит.
Станем мы с тобой строчками в стихах.