Разве можно представить себе более жалкое зрелище, чем писатель или поэт, живущий только своими старыми произведениями? Что может быть хуже, чем жить только прошлым... Жутко...жутко... Ты становишься подобен калеке, бывшему когда-то чемпионом по бегу, который пытается сдвинуться с места, напрягает все мускулы, жилы вздуваются...а толку... Бессилие и беспомощность... Так и писатель пытается написать новую строчку, новый куплет... а из-под пера выходит шлак и мусор... В бессилии он прячется от действительности, утешает себя прошлыми удачами и победами... и так и умирает в своем маленьком мирке... перечитывая свои удачные произведения, старые и добрые как друзья... умирает как писатель... или спивается от понимания собственного бессилия...
Он озлобливается на целый мир, становится невыносим, непримирим к чужим удачам, завистлив...
Все повторяется..так же спивались молодые, полные сил калеки, вернувшиеся из Афгана, поняв, что они остались вне этой жизни, вне этой страны... так же умирали в обиде и пьяном угаре, а то и в наркотическом плене многие неудачливые спортсмены, певцы, танцоры...
Говорят, что критики - это писатели-неудачники, озлобившиеся на мир за непонятое, за непризнание...
Как постаревший спортсмен становится тренером, так и списавшийся поэт превращается в критика...
Ну уж нет... я лучше умру...
Простите, что размещаю здесь только прошлые работы, старые, давние... чувствую, что списался... но критиком... нет уж... нет...
P.S. И простите за флуд..