There are few things more transparently undignified in this world than a drinker making an effort to appear sunny and energetic in order to prove to the world that he is innocent of a hangover. (c) Stephen Fry, "The Hippopotamus"
Ну здравствуйте, что ли... попала сюда случайно, а тут недавно как раз рассказ написала... было бы интересно услышать ваше мнение...
предвижу, что будет много критики... ну да ладно... в конце концов, это мое первое творение...)
читать дальшеОна вышла на лестничную клетку, подошла к окну и села на подоконник. Распахнула окно навстречу пронизывающему холоду. Шел снег, заметая улицы и не позволяя видеть ничего, кроме верхушек зданий и мириадов огоньков. Приближалось Рождество, оно буквально витало в воздухе: люди ходили по улицам с улыбками на лицах, в магазинах желали счастливых праздников, на улицах стояли разукрашенные елки. Она, озираясь, достала из кармана пачку сигарет и зажигалку. Поднесла сигарету к губам, щелкнула зажигалкой, приблизила ее к сигарете и зажгла ее. Выпустила струйку дыма в окно, прислонившись головой к оконной раме. Она растягивала каждую затяжку, наслаждаясь ей, вместе с дымом выпуская на улицу все, о чем думала, от чего ее сердце буквально разрывалось на части, что заставляло ее рыдать в своей комнате, прикрываясь подушкой, чтобы родители не слышали, выкуривать по полпачки сигарет за раз, пытаясь уйти от всего этого…
читать дальшеДо недавнего времени она была незаметна на фоне своих одноклассниц: тихая, послушная дочь своих родителей, никогда не ругавшаяся матом, не носившая мини-юбок и кофточек с вырезами, ни разу в жизни не пробовавшая алкоголь и сигареты и уж тем более – упаси боже! – наркотики. Но все изменилось, когда она встретила его. Сначала он просто понравился ей. У всех ее «подруг» - на самом деле близких людей, кроме семьи, у нее не было – уже давно были парни, а она мечтала о любви, такой, о которой пишут книги, снимают фильмы, исполняют песни… Над ней смеялись, а она все равно верила. И, впервые увидев его, она вдруг подумала: а, может, это он? Он тоже был не такой, как все: гораздо более спокойный, непьющий, вежливый, к тому же и очень, по ее мнению, красивый – практически принц на белом коне… Она ходила за ним как тень, не осмеливаясь даже поздороваться, ей было достаточно видеть его, слышать его голос… Но стоило рассказать об этом «подругам» - и все изменилось. Она научилась краситься, стала одеваться, как остальные девушки, носить каблуки… Ничего не изменилось. Он не обращал на нее внимания. Затем – сидя как-то с остальными девушками в кафе, согласилась встретиться вечером в баре. Первый раз выпила. Стало легче – как будто камень с души свалился… Сделала первую затяжку – почувствовала себя вообще замечательно. Говорила себе: «Я только один раз, мне очень плохо, я больше не буду…» Если бы - за первым разом последовали другие, и только так она могла забыть о нем. Она пыталась сделать какие-то шаги – он не реагировал. Но она все еще не теряла надежду… Каждый день она надеялась, что что-нибудь произойдет, но… Ничего. Разумом она понимала: ничего не будет. Все бесполезно: разве она нужна ему, такому… такому восхитительному?.. Но все равно каждый раз, находясь рядом с ним, она теряла голову и не могла даже слова из себя выдавить. За день она могла пережить все эмоции от счастья (он поздоровался с ней!!!) до невероятной грусти. Она старалась убедить себя: она ненавидит его. Он ей не нужен. У нее таких, как он, будет еще множество. Но – не могла заставить себя поверить.
Докурив десятую сигарету, она выбросила в окно пустую пачку, закрыла его и ушла в квартиру. Родители уже спали. Она прошла к себе в комнату, спрятала зажигалку под матрас и достала бутылку водки – 0,75. Одела куртку, сапоги, обмоталась шарфом и выскользнула из квартиры, прижимая под курткой к себе бутылку. Вызвала лифт, тут же приехавший. Вошла внутрь, морщась от мерзкого, но привычного запаха мочи, горелого пластика и алкоголя. Задержала дыхание и, едва дверь открылась, вышла. Выскользнула из подъезда, с радостью вдыхая свежий морозный воздух. Дошла до яркой, пестрящей огнями улицы и пошла по тротуару. Она брела по улице, делая глоток за глотком, не обращая внимания на прохожих, погруженная в мысли. В одни и те же мысли… Она не знала, что ей делать. С одной стороны, она боялась упустить шанс – а вдруг он все-таки был?.. Но, с другой, все было вроде бы очевидно: если бы она ему нравилась, он бы показал это, сделал бы первый шаг. Надо было заставить себя забыть его… Но как? Как? Разве это возможно, когда видишь его практически каждый день?.. Она развернулась и направилась домой, бросив на асфальт уже пустую бутылку.
Придя домой, она прошмыгнула в свою комнату, зажгла светильник над кроватью, взяла с тумбочки книгу и начала читать. Это был детектив, в котором девушка убила своего любовника, потому что не могла быть с ним – они были слишком разными, но и без него не могла. Она убила его, чтобы не мучаться. Ее посадили – но по крайней мере, она перестала мучаться из-за него… Так казалось ей. Дочитав книгу, она легла спать. Неожиданная мысль посетила ее, она ужаснулась, но тем не менее…
Наутро первым, что она почувствовала, была ужасная боль. Головная, какая же еще? Но ей было не привыкать. Она прошла на кухню – был выходной, и родители уехали по делам. Жадными глотками выпила бутылку воды. Достала из холодильника банку маринованных огурцов, налила себе в чашку рассола и выпила его залпом. Поморщилась. Да, плохо, но иначе уже не получается… Прошла в ванную. Посмотрела в зеркало: красные, припухшие глаза, потекшая тушь под глазами… Великолепно. Посмотрите на эту 15летнюю шалаву!!!!! Умылась. Проблевалась. Почистила зубы. Приняла душ. Высушила голову. Накрасилась. Оделась: обтягивающие джинсы на бедрах, кофта с открытыми плечами, сапоги на каблуках. Высушила голову. Убрала волосы в высокий хвост. Ноги сами понесли ее в кабинет отца. К огромному шкафу. В шкафу – охотничьи трофеи. И… оружие. А вот и он – пистолет. Маленький, черный, блестящий, кажущийся игрушечным… А рядом – пули. Профессионально – отец часто брал ее на охоту, а ружье было слишком тяжелым для нее – зарядила пистолет и поставила его на предохранитель. Засунула его за пояс. Одела куртку и вышла из квартиры, хлопнув дверью. Поймала частника и назвала адрес. Она давно мечтала поехать туда. И вот теперь – зачем она туда ехала? Ей страшно было представить. Но она решилась. Иначе она не могла…
Доехав, она расплатилась и вышла. Огляделась. Вот и дом. Вошла в подъезд, бросила взгляд на лифт и направилась на лестницу. Пройдя несколько пролетов, встала перед дверью. Не было ни души. Она слышала биение собственного сердца – колотилось как бешеное. Она достала пистолет, сняла его с предохранителя и взвела курок. Нажала на звонок. Раздались шаги. Она не боялась, что откроет кто-то из взрослых – он жил один. Дверь открылась, и он с удивлением посмотрел на нее. «Привет… чем обязан?» Она медленно направила на него пистолет. Он с ужасом, удивлением и непониманием посмотрел на нее. «Что?.. Что ты делаешь? Зачем?.. Ведь…» Не проронив ни слова, она нажала на курок. На его рубашке в районе сердца расплылось красное пятно. Он медленно осел на пол, не сводя с нее обезумевшего взгляда. «З-зачем же ты это сделала? Я ведь люблю тебя…» Так, с открытым ртом, он и замер. Только сейчас она осознала, что сделала, и закричала. Рухнула без чувств на пол рядом с ним.
Очнулась она от топота ног и гомона. Открыла глаза: полицейские. Она резко встала. Ее тут же схватили за руки: «Вы поедете с нами».
Разумеется, ее арестовали по подозрению в убийстве. Все доказательства налицо. Самое тяжелое – встреча с родителями. Они были в смятении: неужели их девочка могла такое совершить? Она отводила глаза и молчала. Ей наняли адвоката, самого лучшего, какого только могли. Все представили как самооборону, к тому же она несовершеннолетняя – ее освободили. Чудом обошлось.
Придя в школу, она поняла, что больше ни с кем она общаться не будет – все отводили глаза и испуганно перешептывались. Ей и не требовалось – все перемены она сидела в туалете на подоконнике и курила, курила, курила…
Через месяц ее было не узнать: от нее осталась лишь бледная тень. Родители никуда ее не отпускали, полностью контролировали ее. От нее за версту несло сигаретами и алкоголем. Она ни разу не улыбнулась за это время. Ей становилось все хуже. Она не видела смысла в своем дальнейшем существовании. Когда родители уехали на выходные, заперев ее в квартире, она села за стол, достала лист бумаги и ручку. Написала всего одну фразу: «Это все, прощайте». Положила лист на стол. Подошла к окну и встала на подоконник. Распахнула окно, посмотрела вниз – высота 16го этажа… Вздохнув, она сделала шаг. Всего один шаг – и повернуть назад уже нельзя…
предвижу, что будет много критики... ну да ладно... в конце концов, это мое первое творение...)
читать дальшеОна вышла на лестничную клетку, подошла к окну и села на подоконник. Распахнула окно навстречу пронизывающему холоду. Шел снег, заметая улицы и не позволяя видеть ничего, кроме верхушек зданий и мириадов огоньков. Приближалось Рождество, оно буквально витало в воздухе: люди ходили по улицам с улыбками на лицах, в магазинах желали счастливых праздников, на улицах стояли разукрашенные елки. Она, озираясь, достала из кармана пачку сигарет и зажигалку. Поднесла сигарету к губам, щелкнула зажигалкой, приблизила ее к сигарете и зажгла ее. Выпустила струйку дыма в окно, прислонившись головой к оконной раме. Она растягивала каждую затяжку, наслаждаясь ей, вместе с дымом выпуская на улицу все, о чем думала, от чего ее сердце буквально разрывалось на части, что заставляло ее рыдать в своей комнате, прикрываясь подушкой, чтобы родители не слышали, выкуривать по полпачки сигарет за раз, пытаясь уйти от всего этого…
читать дальшеДо недавнего времени она была незаметна на фоне своих одноклассниц: тихая, послушная дочь своих родителей, никогда не ругавшаяся матом, не носившая мини-юбок и кофточек с вырезами, ни разу в жизни не пробовавшая алкоголь и сигареты и уж тем более – упаси боже! – наркотики. Но все изменилось, когда она встретила его. Сначала он просто понравился ей. У всех ее «подруг» - на самом деле близких людей, кроме семьи, у нее не было – уже давно были парни, а она мечтала о любви, такой, о которой пишут книги, снимают фильмы, исполняют песни… Над ней смеялись, а она все равно верила. И, впервые увидев его, она вдруг подумала: а, может, это он? Он тоже был не такой, как все: гораздо более спокойный, непьющий, вежливый, к тому же и очень, по ее мнению, красивый – практически принц на белом коне… Она ходила за ним как тень, не осмеливаясь даже поздороваться, ей было достаточно видеть его, слышать его голос… Но стоило рассказать об этом «подругам» - и все изменилось. Она научилась краситься, стала одеваться, как остальные девушки, носить каблуки… Ничего не изменилось. Он не обращал на нее внимания. Затем – сидя как-то с остальными девушками в кафе, согласилась встретиться вечером в баре. Первый раз выпила. Стало легче – как будто камень с души свалился… Сделала первую затяжку – почувствовала себя вообще замечательно. Говорила себе: «Я только один раз, мне очень плохо, я больше не буду…» Если бы - за первым разом последовали другие, и только так она могла забыть о нем. Она пыталась сделать какие-то шаги – он не реагировал. Но она все еще не теряла надежду… Каждый день она надеялась, что что-нибудь произойдет, но… Ничего. Разумом она понимала: ничего не будет. Все бесполезно: разве она нужна ему, такому… такому восхитительному?.. Но все равно каждый раз, находясь рядом с ним, она теряла голову и не могла даже слова из себя выдавить. За день она могла пережить все эмоции от счастья (он поздоровался с ней!!!) до невероятной грусти. Она старалась убедить себя: она ненавидит его. Он ей не нужен. У нее таких, как он, будет еще множество. Но – не могла заставить себя поверить.
Докурив десятую сигарету, она выбросила в окно пустую пачку, закрыла его и ушла в квартиру. Родители уже спали. Она прошла к себе в комнату, спрятала зажигалку под матрас и достала бутылку водки – 0,75. Одела куртку, сапоги, обмоталась шарфом и выскользнула из квартиры, прижимая под курткой к себе бутылку. Вызвала лифт, тут же приехавший. Вошла внутрь, морщась от мерзкого, но привычного запаха мочи, горелого пластика и алкоголя. Задержала дыхание и, едва дверь открылась, вышла. Выскользнула из подъезда, с радостью вдыхая свежий морозный воздух. Дошла до яркой, пестрящей огнями улицы и пошла по тротуару. Она брела по улице, делая глоток за глотком, не обращая внимания на прохожих, погруженная в мысли. В одни и те же мысли… Она не знала, что ей делать. С одной стороны, она боялась упустить шанс – а вдруг он все-таки был?.. Но, с другой, все было вроде бы очевидно: если бы она ему нравилась, он бы показал это, сделал бы первый шаг. Надо было заставить себя забыть его… Но как? Как? Разве это возможно, когда видишь его практически каждый день?.. Она развернулась и направилась домой, бросив на асфальт уже пустую бутылку.
Придя домой, она прошмыгнула в свою комнату, зажгла светильник над кроватью, взяла с тумбочки книгу и начала читать. Это был детектив, в котором девушка убила своего любовника, потому что не могла быть с ним – они были слишком разными, но и без него не могла. Она убила его, чтобы не мучаться. Ее посадили – но по крайней мере, она перестала мучаться из-за него… Так казалось ей. Дочитав книгу, она легла спать. Неожиданная мысль посетила ее, она ужаснулась, но тем не менее…
Наутро первым, что она почувствовала, была ужасная боль. Головная, какая же еще? Но ей было не привыкать. Она прошла на кухню – был выходной, и родители уехали по делам. Жадными глотками выпила бутылку воды. Достала из холодильника банку маринованных огурцов, налила себе в чашку рассола и выпила его залпом. Поморщилась. Да, плохо, но иначе уже не получается… Прошла в ванную. Посмотрела в зеркало: красные, припухшие глаза, потекшая тушь под глазами… Великолепно. Посмотрите на эту 15летнюю шалаву!!!!! Умылась. Проблевалась. Почистила зубы. Приняла душ. Высушила голову. Накрасилась. Оделась: обтягивающие джинсы на бедрах, кофта с открытыми плечами, сапоги на каблуках. Высушила голову. Убрала волосы в высокий хвост. Ноги сами понесли ее в кабинет отца. К огромному шкафу. В шкафу – охотничьи трофеи. И… оружие. А вот и он – пистолет. Маленький, черный, блестящий, кажущийся игрушечным… А рядом – пули. Профессионально – отец часто брал ее на охоту, а ружье было слишком тяжелым для нее – зарядила пистолет и поставила его на предохранитель. Засунула его за пояс. Одела куртку и вышла из квартиры, хлопнув дверью. Поймала частника и назвала адрес. Она давно мечтала поехать туда. И вот теперь – зачем она туда ехала? Ей страшно было представить. Но она решилась. Иначе она не могла…
Доехав, она расплатилась и вышла. Огляделась. Вот и дом. Вошла в подъезд, бросила взгляд на лифт и направилась на лестницу. Пройдя несколько пролетов, встала перед дверью. Не было ни души. Она слышала биение собственного сердца – колотилось как бешеное. Она достала пистолет, сняла его с предохранителя и взвела курок. Нажала на звонок. Раздались шаги. Она не боялась, что откроет кто-то из взрослых – он жил один. Дверь открылась, и он с удивлением посмотрел на нее. «Привет… чем обязан?» Она медленно направила на него пистолет. Он с ужасом, удивлением и непониманием посмотрел на нее. «Что?.. Что ты делаешь? Зачем?.. Ведь…» Не проронив ни слова, она нажала на курок. На его рубашке в районе сердца расплылось красное пятно. Он медленно осел на пол, не сводя с нее обезумевшего взгляда. «З-зачем же ты это сделала? Я ведь люблю тебя…» Так, с открытым ртом, он и замер. Только сейчас она осознала, что сделала, и закричала. Рухнула без чувств на пол рядом с ним.
Очнулась она от топота ног и гомона. Открыла глаза: полицейские. Она резко встала. Ее тут же схватили за руки: «Вы поедете с нами».
Разумеется, ее арестовали по подозрению в убийстве. Все доказательства налицо. Самое тяжелое – встреча с родителями. Они были в смятении: неужели их девочка могла такое совершить? Она отводила глаза и молчала. Ей наняли адвоката, самого лучшего, какого только могли. Все представили как самооборону, к тому же она несовершеннолетняя – ее освободили. Чудом обошлось.
Придя в школу, она поняла, что больше ни с кем она общаться не будет – все отводили глаза и испуганно перешептывались. Ей и не требовалось – все перемены она сидела в туалете на подоконнике и курила, курила, курила…
Через месяц ее было не узнать: от нее осталась лишь бледная тень. Родители никуда ее не отпускали, полностью контролировали ее. От нее за версту несло сигаретами и алкоголем. Она ни разу не улыбнулась за это время. Ей становилось все хуже. Она не видела смысла в своем дальнейшем существовании. Когда родители уехали на выходные, заперев ее в квартире, она села за стол, достала лист бумаги и ручку. Написала всего одну фразу: «Это все, прощайте». Положила лист на стол. Подошла к окну и встала на подоконник. Распахнула окно, посмотрела вниз – высота 16го этажа… Вздохнув, она сделала шаг. Всего один шаг – и повернуть назад уже нельзя…
-
-
15.03.2006 в 10:02-
-
15.03.2006 в 18:41-
-
15.03.2006 в 19:41Вообше мне понравился рассказ, он жизненный, в нём хорошо раскрыт психологический момент.
Может быть стоило бы и развернуть описание после преступления, может описать суд *хотя это уже попахивает лёгким садизмом, но если уж писать психологическую вещь...*
Короче, я считаю рассказ вполне... Удачи вам!
-
-
15.03.2006 в 23:24-
-
16.03.2006 в 09:11А я не говорил, что такоего не может быть... просто..какова должна быть психика человека, чтобы он смог убить? Не из-за самообороны,не защищая слабого, не ради еды (касается каннибалов))) а вот так, потому что вдруг стало плохо на душе? Любовь - это самопожертвование ради любимого...И поэтому наиболее вероятный и по-моему более приемлемый поступок, если невозможно жить без любимого, но и с ним невозможно - это смерть... только своя... Так она должна была не ехать убивать любимого, а сразу шагнуть с 16 этажа... если уж так любит и не видит иного выхода... когда любишь - желаешь любимому СЧАСТЬЯ, а не поступать по Карандышевски - "Так не доставайся же ты никому".... если бы все убивали из-за несчастной любви - население бы ЗНАЧИТЕЛЬНо сократилось бы....
Рассказ с точки зрения стилистики, и т.д. - ИМХО - хороший... а вот поступок...
-
-
16.03.2006 в 12:43-
-
17.03.2006 в 09:03Я безусловно согласен с вами! Но люди бывают разные, не все морально чисты и устойчивы!
-
-
17.03.2006 в 09:18-
-
17.03.2006 в 11:10-
-
18.03.2006 в 07:32Если 15 летняя девочка выпьет 0.75 литра водки в одно жало, то скорее всего она умрет. Но уж точно, никуда пойти не сможет. Тем более читать. Откачивать ее будут дня три, не меньше.
Советую уменьш бутылку до 0.1
Предсмертные слова юноши выглядят не натурально, да просто смешно. Подбери что-нибудь более жизненное. Подумай, умирающий человек едва ли останется красноречивым, тем более обращаясь к своему убийце. Почитай Ремарка "На заподном фронте без перемен", там много написано про то как умирают люди.
То, что ребенок сумел добраться до пистолета - это преступная халатность родителей, повлекшая за собой смерть человека. Ее отец должен был бы ответить за это перед законом.
-
-
18.03.2006 в 11:50спасибо за конструктивную критику.