Все плохо, Гертруда. Пей.
название:№1
Это первый кусочек из небольшого сборника под названием "монологи", а посему он просто нумеруется.
жанр: рассказ
читать дальшеСтоит только мне его увидеть, и я совершенно неосознанно начинаю проговаривать про себя одну и ту же, бессмысленную, по сути, фразу.
-Вот сейчас укурюсь, облююсь и издохну.
Не монотонно, как мантру, а с выражением и придыханием, словно давая себе обещание. На каждое слово по шагу.
-...И издохну!- мне нравится делать акцент именно на последнем слове. Оно
всегда приходится на левую ногу, вне зависимости от того, как быстро я
иду. Левый каблук говорит "цок!", я одновременно с ним говорю о своей
смерти. Почему-то, это придает мне уверенности.
В такие моменты я, должно быть, очень напоминаю смесь бойцовского петуха и расово выдержанного эсэсовца на параде 1939 года. Грудь колесом, глаза горят, из груди рвется негодующий птичий клекот, я стараюсь по-военному чеканить шаг. Со стороны, вероятно, забавное зрелище.
Выхожу из вагона, нахожу его взглядом, вот стоит себе у красно-синего
информационного столба, мгновенно подбираюсь, расправляю плечи и несусь к нему через потоки людей. Меня тянет на деструктивщину, я готова взорваться. Проходя мимо группы узкоглазых и низкорослых туристов, фотографирующих мозаику на стене едва сдерживаю себя, чтобы не заорать:"Не снимайте её, она уродливая!".
-Привет.
-Здравствуй.
"укурюсь, облююсь и издохну. укурюсь, облююсь и издохну. укурюсь... и издохну! издохну! издохну!"
Мы выходим на улицу и мне становится чуточку легче. Я превращаюсь в красивое и ловкое хищное животное, приветливо скалюсь в ответ на шутки, на жутком ветру прикуриваю сигарету с одной спички, потом, чуть погодя, щелчком пальцев отбрасываю метров на пять окурок, перепачканный моей помадой цвета спелой вишни. Щурю глаза и, чуть наклонив голову, молча жду, пока он возится со своей зажигалкой, вертясь вокруг своей оси, как волчок, пытаясь укрыть от ветра хилый газовый огонек.
В такие минуты я благодарю жадного табачного божка за то, что он завербовал меня в свою свиту намного раньше, чем его.
Боже, какой нужно быть жалкой, чтобы чувствовать своё превосходство над человеком, который не может справиться с зажигалкой и с наигранным наслаждением затягивается тяжелыми сигаретами от которых у него начинается легкая гипоксия мозга и кружится голова? Но что есть, то есть. Вот эти пять метров истоптанного снега на газоне- моё поле боя, на котором учитывается все. Абсолютно все.
Сначала он рассказывает мне о чем-нибудь нейтральном, не затрагивающем ни меня ни его, потом немножко жалуется на свою жизнь, притворно вздыхая о какой-нибудь бабе или очередном лучшем друге. Я же в это время хватаюсь за каждое его слово, обливаясь желчью, про себя говорю ему нечто мерзкое. На лице у меня маска идеального слушателя. Беспрерывно демонстрирующая сменяющие друг друга эмоции в диапазоне от "удивления" и до "восхищенного удивления".
-... Оказывается, она хотела устроить мне сюрприз!- говорит он и улыбается
-Ссссюрприз. Мда. Сюрприззз, значит? Вроде живого китайского щитомордника в бельевой шкаф? Сюрприиииз.- говорю я про себя, давая разрешение лицевым мышцам лица на исполнение незамысловатой улыбочки вида "Ахха, как забавно" из класса "мне по одного места, что ты там говоришь".
Впрочем, он не такой уж мармеладный мишка, каким может показаться на моем фоне. Стоит мне необдуманно обронить хотя бы одну фразу, брякнуть что-нибудь не в впопад, нечаянно исковеркать слово и он мгновенно оживляется, и становится похожим на собаку породы бигль, которая только что унюхала в траве свежий лисий след. Он начинает нехорошо, я бы даже сказала, гаденько улыбаться одними уголками губ, или, смотря по настроению, одним уголком, искривляя рот в злодейской однобокой усмешке, что на его языке тела означает вызов, который я не могу не принять.
Поговаривают, что истина рождается в спорах. В наших с ним словесных баталиях не рождается ничего, кроме редких спичечных вспышек самоутверждения. Он умеет мыслить логически и правильно подавать материал, а посему говорит много и красиво, периодически загоняя меня в угол своими речевыми оборотами, верой в светлое будущее и щенячьим энтузиазмом сделать "все как лучше". Я беру здоровым цинизмом, здравым смыслом и изворотливостью. Словом, слушать нас, сплошное бедствие.
Иногда он бывает расстроен. Тогда я мигом вытягиваю из него все подробности его злоключений, чаще всего связанных со столкновениями с недружелюбным социумом, и начинаю канифолить его мозг, смакую каждое слово в своем рассказе о том, какие все кругом нехорошие сволочи (едко добавляя про себя:"И ты, кстати, тоже!" ) и какие монстры, порою, дремлют в расчудеснейших с виду людях("И в тебе, и в тебе, и в тебе!" ) Мой голос звенит и переливается, я как тетерев на току, можно подходить и брать
голыми руками, не слышу ничего вокруг, для меня существует только он, мой безмолвный слушатель, понуро смотрящий куда-то на землю, и драгоценный бисер слов, которым я, не размениваясь, осыпаю его с головы до ног.
Так мы проводим два, а то и три часа кряду, и расходимся только тогда, когда сигарет в пачках остается только на дорогу домой, а руки замерзли до такой степени, что едва ли способны вытащить из кармана проездной билет. Мы по-товарищески жмем друг-другу руки, лобызаемся в щеки и расходимся каждый в свою сторону, говоря на прощание "Пока-пока", "Удачи" и никогда "До встречи".
И вот, я снова выхожу на своей станции, поднимаюсь из метро, нахожу свободную лавку и сижу на ней минут пять, ровно настолько хватает последней за эти сутки моей сигареты. Я снимаю с себя шапку и перчатки, запрокидываю голову и пускаю аккуратные дымные колечки в темное, будто чернильное небо. Сижу так и о чем не думаю, и, кажется, даже ничего не чувствую, словно растворяюсь в полумраке ранней зимней ночи, меня не существует. Меня нет. Потом встаю, стряхиваю с волос налипшие хлопья снега, водружаю на голову шапку и иду домой. Там я принимаю горячую ванную и борюсь с желанием незамедлительно сделать себе харакири простым кухонным ножом, рассматриваю свои колени и сеточку вен на запястьях...
Теплая вода уже смыла с меня и вишневую помаду, и перья боевого петуха, и фуражку юного фрица, и на какую-то долю секунды внутри меня что-то вдруг болезненно вздрагивает, сердце проваливается куда-то и начинает биться так глухо, что я от ужаса закрываю глаза и зажимаю нос, и скрываюсь под водой до тех пор, пока в голове тоненько не запоет нехватка кислорода: "Иииииииииииииииииииии..."
И через пару дней, сидя на скучной лекции или семинаре, я с тихой садомазохистской радостью отвечаю на его смску или пишу ему сама, что да, на том же месте, сегодня, в семь вечера.
Даже не спрашивайте, зачем мне все это.
Это первый кусочек из небольшого сборника под названием "монологи", а посему он просто нумеруется.
жанр: рассказ
читать дальшеСтоит только мне его увидеть, и я совершенно неосознанно начинаю проговаривать про себя одну и ту же, бессмысленную, по сути, фразу.
-Вот сейчас укурюсь, облююсь и издохну.
Не монотонно, как мантру, а с выражением и придыханием, словно давая себе обещание. На каждое слово по шагу.
-...И издохну!- мне нравится делать акцент именно на последнем слове. Оно
всегда приходится на левую ногу, вне зависимости от того, как быстро я
иду. Левый каблук говорит "цок!", я одновременно с ним говорю о своей
смерти. Почему-то, это придает мне уверенности.
В такие моменты я, должно быть, очень напоминаю смесь бойцовского петуха и расово выдержанного эсэсовца на параде 1939 года. Грудь колесом, глаза горят, из груди рвется негодующий птичий клекот, я стараюсь по-военному чеканить шаг. Со стороны, вероятно, забавное зрелище.
Выхожу из вагона, нахожу его взглядом, вот стоит себе у красно-синего
информационного столба, мгновенно подбираюсь, расправляю плечи и несусь к нему через потоки людей. Меня тянет на деструктивщину, я готова взорваться. Проходя мимо группы узкоглазых и низкорослых туристов, фотографирующих мозаику на стене едва сдерживаю себя, чтобы не заорать:"Не снимайте её, она уродливая!".
-Привет.
-Здравствуй.
"укурюсь, облююсь и издохну. укурюсь, облююсь и издохну. укурюсь... и издохну! издохну! издохну!"
Мы выходим на улицу и мне становится чуточку легче. Я превращаюсь в красивое и ловкое хищное животное, приветливо скалюсь в ответ на шутки, на жутком ветру прикуриваю сигарету с одной спички, потом, чуть погодя, щелчком пальцев отбрасываю метров на пять окурок, перепачканный моей помадой цвета спелой вишни. Щурю глаза и, чуть наклонив голову, молча жду, пока он возится со своей зажигалкой, вертясь вокруг своей оси, как волчок, пытаясь укрыть от ветра хилый газовый огонек.
В такие минуты я благодарю жадного табачного божка за то, что он завербовал меня в свою свиту намного раньше, чем его.
Боже, какой нужно быть жалкой, чтобы чувствовать своё превосходство над человеком, который не может справиться с зажигалкой и с наигранным наслаждением затягивается тяжелыми сигаретами от которых у него начинается легкая гипоксия мозга и кружится голова? Но что есть, то есть. Вот эти пять метров истоптанного снега на газоне- моё поле боя, на котором учитывается все. Абсолютно все.
Сначала он рассказывает мне о чем-нибудь нейтральном, не затрагивающем ни меня ни его, потом немножко жалуется на свою жизнь, притворно вздыхая о какой-нибудь бабе или очередном лучшем друге. Я же в это время хватаюсь за каждое его слово, обливаясь желчью, про себя говорю ему нечто мерзкое. На лице у меня маска идеального слушателя. Беспрерывно демонстрирующая сменяющие друг друга эмоции в диапазоне от "удивления" и до "восхищенного удивления".
-... Оказывается, она хотела устроить мне сюрприз!- говорит он и улыбается
-Ссссюрприз. Мда. Сюрприззз, значит? Вроде живого китайского щитомордника в бельевой шкаф? Сюрприиииз.- говорю я про себя, давая разрешение лицевым мышцам лица на исполнение незамысловатой улыбочки вида "Ахха, как забавно" из класса "мне по одного места, что ты там говоришь".
Впрочем, он не такой уж мармеладный мишка, каким может показаться на моем фоне. Стоит мне необдуманно обронить хотя бы одну фразу, брякнуть что-нибудь не в впопад, нечаянно исковеркать слово и он мгновенно оживляется, и становится похожим на собаку породы бигль, которая только что унюхала в траве свежий лисий след. Он начинает нехорошо, я бы даже сказала, гаденько улыбаться одними уголками губ, или, смотря по настроению, одним уголком, искривляя рот в злодейской однобокой усмешке, что на его языке тела означает вызов, который я не могу не принять.
Поговаривают, что истина рождается в спорах. В наших с ним словесных баталиях не рождается ничего, кроме редких спичечных вспышек самоутверждения. Он умеет мыслить логически и правильно подавать материал, а посему говорит много и красиво, периодически загоняя меня в угол своими речевыми оборотами, верой в светлое будущее и щенячьим энтузиазмом сделать "все как лучше". Я беру здоровым цинизмом, здравым смыслом и изворотливостью. Словом, слушать нас, сплошное бедствие.
Иногда он бывает расстроен. Тогда я мигом вытягиваю из него все подробности его злоключений, чаще всего связанных со столкновениями с недружелюбным социумом, и начинаю канифолить его мозг, смакую каждое слово в своем рассказе о том, какие все кругом нехорошие сволочи (едко добавляя про себя:"И ты, кстати, тоже!" ) и какие монстры, порою, дремлют в расчудеснейших с виду людях("И в тебе, и в тебе, и в тебе!" ) Мой голос звенит и переливается, я как тетерев на току, можно подходить и брать
голыми руками, не слышу ничего вокруг, для меня существует только он, мой безмолвный слушатель, понуро смотрящий куда-то на землю, и драгоценный бисер слов, которым я, не размениваясь, осыпаю его с головы до ног.
Так мы проводим два, а то и три часа кряду, и расходимся только тогда, когда сигарет в пачках остается только на дорогу домой, а руки замерзли до такой степени, что едва ли способны вытащить из кармана проездной билет. Мы по-товарищески жмем друг-другу руки, лобызаемся в щеки и расходимся каждый в свою сторону, говоря на прощание "Пока-пока", "Удачи" и никогда "До встречи".
И вот, я снова выхожу на своей станции, поднимаюсь из метро, нахожу свободную лавку и сижу на ней минут пять, ровно настолько хватает последней за эти сутки моей сигареты. Я снимаю с себя шапку и перчатки, запрокидываю голову и пускаю аккуратные дымные колечки в темное, будто чернильное небо. Сижу так и о чем не думаю, и, кажется, даже ничего не чувствую, словно растворяюсь в полумраке ранней зимней ночи, меня не существует. Меня нет. Потом встаю, стряхиваю с волос налипшие хлопья снега, водружаю на голову шапку и иду домой. Там я принимаю горячую ванную и борюсь с желанием незамедлительно сделать себе харакири простым кухонным ножом, рассматриваю свои колени и сеточку вен на запястьях...
Теплая вода уже смыла с меня и вишневую помаду, и перья боевого петуха, и фуражку юного фрица, и на какую-то долю секунды внутри меня что-то вдруг болезненно вздрагивает, сердце проваливается куда-то и начинает биться так глухо, что я от ужаса закрываю глаза и зажимаю нос, и скрываюсь под водой до тех пор, пока в голове тоненько не запоет нехватка кислорода: "Иииииииииииииииииииии..."
И через пару дней, сидя на скучной лекции или семинаре, я с тихой садомазохистской радостью отвечаю на его смску или пишу ему сама, что да, на том же месте, сегодня, в семь вечера.
Даже не спрашивайте, зачем мне все это.
-
-
10.08.2010 в 13:41Да и знакомо, кстати.)
Если будет еще один - с удовольствием прочитаю.
правда, тут некоторые странные вещи с пунктуацией, но поскольку это выборочно, должно быть, вы можете устранить их сами.
-
-
10.08.2010 в 15:20несусь к нему через потоки людей. — а-а... нет, просто почему для описания оживленной станции метро не хватило одного потока? И это из шутки: ну, понеслись (с). Подбор выразительных средств оставляет желать лучшего.
Я превращаюсь в красивое и ловкое хищное животное, на жутком ветру прикуриваю сигарету с одной спички, потом, чуть погодя, щелчком пальцев отбрасываю метров на пять окурок— простите. Невольно вспомнилать та-самая-реклама, в которой с сигаретой на видео сначала появлялись собачки, лошадки, зайчики... в итоге был текст: "Ты выглядишь с сигаретой именно так: глупо". так и в этом тексте: ГГ- красивый хищник с цыгаркой в желтых зубах.
щелчком пальцев отбрасываю метров на пять окурок, перепачканный моей помадой цвета спелой вишни.— прошло стадо красивых ловких животных, оставило вонючую кучу окурков, липнущей к шикарным лапам жвачки, банок - все это так и стремится катиться роскошным хищникам вслед.
я не пытаюсь сказать ничего особенного. Кроме как нафига читателю это? Часть пафоса (такого устаревшего)?
из класса "мне по одного места, что ты там говоришь".— щито? мне по одному месту, что ли?
что-нибудь не в впопад, - орфография.
все, далее не читаю. Знаете... я вот что хотел сказать.. вы замечали, что героини песен Земфиры (не ранних, а "зрелых") на одно лицо? Вот примерно на такое лицо. Грубоватая хмурая курящая женщина, отчаянно отгораживающаяся от 99% окружающего ее мира, она старается выглядеть либо неприметно, либо неприметность разбавляет отталкивающими нюансами.
Мне все равно, к кому она льнет, что у нее за внутренний мир. Пусть говорит, как всегда: пронзительно, затягиваясь, щурясь, хриплым голосом. Я знаю, что она там говорит и это давно уже так же барабаново, как и то, что там чувствует герой эмо-прозы, подержавшийся за ручки с "половинкой" и понуро бредущий падать с крыши.
"Типичный представитель" - не правда ли, это звучит как "утешительный приз"?
-
-
10.08.2010 в 15:34А мне вспомнился совсем другой эпизод совсем из другого фильма: из "Бриллиантовой руки": мафиози щелчком посылает сигару за окно вагона, и красивенько взрывается автозаправка
P.S. Миль пардонов: это не "Бриллиантовая рука", а "Итальянцы в России"...
-
-
10.08.2010 в 16:16Скушно как-то. Бессюжетно, бессобытийно и - главное - бессудьбово. Ну нет тут судьбы, хоть режьте меня, хоть так, ненарезанным, ешьте! Есть эпизод из ЛЮБОЙ судьбы. Из событий, каковые могут случиться с ЛЮБЫМ человеком. Т.е. даже не события - а только эпизод, воспринимаемый любым человеком точно так же, как и остальными.
У всех и каждого было нечто подобное... О чем написано? И - зачем?
Быть может, это будет ясно из других текстов «сериала рассказов».
Но - зачем написан ЭТОТ рассказ? Сериал может обойтись без него - если сериал будет...
ИМХО.
-
-
10.08.2010 в 16:47Не-не, эмо-проза тут почти ни при чем— проза - нет, но героиню эту знаю как облупленную и уже благодаря ее светлому появлению для меня чтение не представляет интереса. Потому что всё либо предсказуемо, либо (как детали о герое) тонет в густом тумане, на котором начертано: да неужели это должно быть интересно?
вообще люди и мир нужны для "порефлексировать". Может, пострадать, но так, цинично, чтоб не подумали, что она не особенная. Подумать, но так, чтоб ей о себе самой и не очень перетрудиться.
А сюжет удален за ненадобностью... Вот и остается то, что скуку навевает уже годиков этак... на дневниках я сколько? Лет шесть. И до моего появления здесь люди писали прозу, лирику именно об этой героине. Новизна, интерес, расцвет моды миновали уже давно, теперь эта гротескная личность обрыдла.
-
-
10.08.2010 в 19:17нестись, не открладывать яйца, а бежать.
из класса "мне по одного места, что ты там говоришь".— - опечатка, пропущенная вордом. Ну неужели критик не учел этого варианта? оооуу... какая несобразительность!
Что касается столь не приглянувшегося образа сиплой и нервозной женщины, воспетого и перепетого "зрелой" Земфирой да и всеми, кто более-менее умеет писать...
Критики, ну вы вообще от жары опухли)
Нет, вы что, серьезно думаете, что начинающий графоман(см. название сообщества) придет к вам сюда и выложит второго "Короля Лира"? Ну уж дудки.
Сначала вереницей к вам попрут Мэри-Сью, потом синюшные эмо-киды, потом декадентки, потом раненые бойцы с огнестрельными ранениями во всех возможных местах. Три сестры и братья Карамазовы находятся на вершине пищевой цепочки, до которой всем нам с вами еще ползти, ползти и, что вероятнее всего, не доползти вообще никогда. А уже если назвались груздями, то сидите себе в кузове и критикуйте, критикуйте, критикуйте, давайте, помогайте людям на тяжелой дороге к вершинам литературного Олимпа.
отвлеклась, извините.
Да, даже отпираться не буду. Образ героини давненько воспевают, гораздо больше шести лет пребывания consolo на дневниках, еще с начала годов эдак 13-х, века эдак 20-го. А вот для меня (ахтунг, напрягаем воображение!) он в новинку. Лично для меня, как для автора. Мне было интересно писать о таком человеке. Другое дело, что вы от таких человеков устали. Ну да что же, это ваше ИМХО, а вон человеку понравилось.
Отсутствие сюжета как такового объясняется просто. Я, конечно, могла бы добавить экшена, вроде взорванной автозаправки или попавшей под машину лошади, упавшего с подоконника кота, взрыва в подземке, нападения грабителя, конца света, но, я же рассказываю не о каком-то событии. Прошу посмотреть внимательно на слово "монологи". Я пишу монолог человека, который рассказывает о накипевшем. Экшена, действия, драмы тут не будет и в помине. Все "быщ", "бац" и "а он такой выхватывает пушку и..." идут лесом.
В общем, я даже довольна. Судя по негативной реакции Consolo, образ девушки она узнала, не одобрила по ряду причин, но все же! В принципе, цель достигнута, читатель узнает читающего монолог персонажа, не совсем уж я пропащая.
Нарекания по стилю письма (за исключением орфографии) будут?
-
-
10.08.2010 в 20:30Критики, ну вы вообще от жары опухли)— вам не жарко? так давно не гуляли? Не желаете "баньку" затопить? Я бы жару поддал, посмотрел, как вы пухнете после перехода на личности.
п.с. мне казалось, что муки пубертатного периода у вас позади. Ан нет.
-
-
10.08.2010 в 20:33упд.
В принципе, цель достигнута, читатель узнает читающего монолог персонажа— не понял. В редакцию принесли загадку для дошколят? Да я могу узнать и "машку", и эмо-кида... тут отгадать можно без избыточного количества текста, нот с двух-трех угадаю. настолько ниже плинтуса цель была? а я, дурак, литературу ищу, отношения, рассказ.
-
-
10.08.2010 в 22:01-
-
10.08.2010 в 22:33с этим в личку, уважаемая "вончеловек".
p.s. Cпасибо за комплимент, но до по-настоящему обидчивых мне как отсюда до Марса. Потому что я не посылаю чуть ли не на фене тех, кому не понравился мой герой и/или сюжет. Реагирую помаленьку лишь на переходы на личности. Но буду учиться; тут такие мастера - загляденье.
-
-
11.08.2010 в 09:50вас тут не понимают? значит, вас тут не надо!
Вообще-то пришельцу надлежит изучать обычаи аборигенов, а не наоборот...
-
-
12.08.2010 в 16:17У меня есть симпатичная особенность: реагирую хамством на хамство. Всего лишь.
Критики задали весьма едкий тон разговора, я же его просто подхватила.
Я адекватно реагирую на адекватную критику и на вежливое отношение.
все, что вы сказали, можно было сказать гораздо спокойнее.
demodok вас тут не понимают? значит, вас тут не надо! ух! ну уж нет, лично вы мне спели пару дифирамбов и еще споете.
consolo вас задело Ну неужели критик не учел этого варианта? оооуу... какая несобразительность!. Может, вы действительно так увлеклись подбором сверкающих иронией слов, что не заметили такой очевидной очевидности. Но верится мне в этот что-то с большим трудом.
пс. привет вашему пмс от моего пубертатного периода
-
-
12.08.2010 в 17:51Лис Диверсант, вы уж извольте извиниться. Нет, не передо мной, а перед "критиками", которые "опухли от жары". Или уж прибавьте, что абстрактные критики задохнулись в дыму и взорвались в метро.оооуу... какая несобразительность!— это я, позвольте, комментировать не буду. Потому что вы вообще не въезжаете; например, я пытался предположить... что там такое все-таки написано такое чудесатое. Мне по одному месту, что ли? - помните? или не читали? или не поняли?
В общем, я жду ваших извинений перед людьми, к которым вы пришли и высказали нечто неадекватное в их адрес. В ответ на мнения о тексте.
-
-
12.08.2010 в 18:41потому что если строилось как "по_фигу", то.. грубо говоря, по_чему? - по_фигу.
мне - по_чему? - по месту.
нам -по_чему? - по фонарю.
а как образовано "мне по одного места", которое автор не посчитал нужным исправить? какие отношения связывают это сочетание, какой вопрос можно поставить?
хотелось бы аргументов.