Если бы я был рыбой, я был бы хуевой рыбой, плавал бы как попало, все время бы блядь тонул.
читать дальшев общем, просьба такая же, как и у автора предыдущего поста.мой первый опыт, хочу услышать мнение, объективное. плюсы, минусы, на жесткую критику не обижаюсь)слишком много гадостей мне наговорили, критикуя мой дневник)
так вот, сам рассказ.
18:14
Мне 24, закончил политехнический ВУЗ, ищу постояннную работу, перебиваясь случайными заработками. Спутницы жизни,как таковой, нет...год назад расстался со своей любимой...ушла к моему бывшему сокурснику...дай бог им счастья...раз со мной не сложилось.
читать дальшеМне всегда казалось, что я неудачник, все, за что я берусь, чудесным образомпревращалось в пыль. Надежды, мечты, желания...все ушло на 2 план. Мое существование заключалось в хождении на работу(если она была), вечерний поход в магазин за самым необходимым и сидение перед компом или телевизоров в оставшееся время. Единственное, из ряда вон выходящее, что
со мной случалось в этот промежуток времени - приход Смерти.да,да...именно Смерти. Той, которую рисуют в длинном черном плаще
с закрывающим пол лица капюшоном, с косой в левой руке.
Она приходила внезапно, по вечерам, как раз после моего вечернего похода в магазин. Я включал плиту, наливал воды в старенькую облупившуюся кастрюльку и ставил на огонь. После этого всегда шел открывать дверь...будто знал, что Она придет. И Она приходила,там, за дверью, в темном подъезде я видел черную тень. Это была она. Смерть. Почему все мы ее так боимся?Наверно я никогда этого не пойму...
В момент молчаливого приветствия, я слышал, как на кухне выкипает вода из, закрытой крышкой, кастрюли...пора идти. Мы проходим на довольно темную кухоньку, я скидываю только что купленные пельмени и ставлю чайник. Смерть молчит...Частенько наши вечера проходили именно так...в молчании,за пельменями, водочкой и беспрерывным курением дешевых сигарет...
Опять переварил пельмени...свалил размокшие,какие-то серые, подобия пельменей в одну тарелку и поставил на стол, на клетчатую выцветшую клеенку. Я пил водку...так..чисто символически, каждый вечер по 2 стопочки,а моя единственная подруга всегда пила чай...черный с сахаром...из кружки с отломленной ручкой. Я мог подолгу смотреть, как ее худые, почти белые, костлявые руки обнимают керамическую посудину с горячей жидкостью. Глаз я не видел(были ли они?)...капюшон все скрывал, но мне всегда казалось, что она смотрит куда то внутрь пакетированного дешевого чая, будто ища там надежду или ответ на что-то Ее интересующее. Говорила довольно низким, каким-то старушечьим голосом, но отнюдь не страшным, не жутким...нет...даже каким-то жалобным, просящим...От нее не веяло холодом, не пахло трупами, как принято думать...
Она была моим единственным другом, хоть и довольно странным...я помнил каждый наш вечер, каждый наш разговор...Но я не понимал эмоций и впечатлений после нашего совместного времяпровождения. Не знал какие испытываю чувства...понимал одно...ощущал спокойствие, какую-то размеренность и устойчивость...Каким-то чудом Она поддерживала во мне жизнь...как
это?...Смерть поддерживает Жизнь...
Лишь раз я видел в ней что-тоиное, слишком эмоциональное для нее, слишком живое. Внешне это не
проявлялось абсолютно никак...я чувствовал...сидел рядом и ощущал это..будь она молодой девушкой, рыдала бы на моем плече...но она, якобы равнодушно макая очередной пельмень в уксус, молчала...Это былое самое
тяжелое молчание в моей жизни...слишком жуткое, какое-то липкое...Спустя некоторое время (не знаю сколько, оно с ней переставало существовать, будто застывало) Смерть выложила на стол помятый, замученный временем листок бумаги...список...те самые люди, обреченные на гибель, те, которых надо забрать...к сожалению, а может, к счастью, Она никогда не
отвечала куда именно она их забирала и что с ними происходило...Я не мог понять, что с Ней. мы молча смотрели на пожелтевшую затертую бумагу. "Мальчик,"- сказала она, ткнув пальцем в середину списка. Вздохнула как-то горестно, достала уже 5 сигатеру Петра, затянулась, швырнула зажигалку на стол. Я молчал. "15 лет.неблагополучная семья. родители
наркоманы. пока ребенок спал, вкололи ему дозу наркоты... Она оказалась смертельной..." -продолжила Смерть. "Он умер?"- задал я дурацкий вопрос,на который, конечно же, знал ответ. Ясно дело, в списке есть...значит все..."Я не смогла его спасти",- была Ее последняя фраза. Каким образом Она смогла бы его спасти,я не знал, но спрашивать не стал,ведь знал,если б Она захотела, ответила...Смерть знала все вопросы, мысли, назревающие в тот или иной момент в моей голове...Изредка отвечала, сухо, но доходчиво.
Я не понимал, почему Она приходила именно ко мне...Лишь однажды небрежно бросила, что моя жизнь безумно похожа на Ее... Единственное, что я знал точно, противоречило всем законам жизни...Если приходит Смерть, это не означает конец жизни...Ведь
я видел Ее почти каждый месяц. Живой. Она приходила и уходила, оставляя чувство неопределенности...
Скажу честно, мне было ее жаль. Безумно, почти до слез. Хоть и не знал ничего про Нее. Видел лишь измученную, истерзанную плоть, сгорбившуюся на моей допотопной табуретке. Никогда не забуду сухонькие руки, беспомощно сжимающие горячую кружку. Не забуду ржавую косу, стоявшую возле вешалки в коридоре...Никак не мог понять, зачем она Ей, существу, которое не причинило боли даже букашке...
Она уходила не прощаясь, молча...просто вставала и бесшумно покидала мое скромное обиталище ...Я всегда провожал Ее до двери, смотрел в темный подъезд и наблюдал за ускользающей тенью. Я не знал откуда она приходила, куда уходила...Но я
был рад Ей...
P.S. я не знаю что это...рассказ, не рассказ...просто написалось в моем дневнике.
так вот, сам рассказ.
18:14
про Смерть
Я жил в обычной хрущевке на 5 этаже, ничего примечательного, бедная квартирка, убогая обстановочка, вечный бардак.Мне 24, закончил политехнический ВУЗ, ищу постояннную работу, перебиваясь случайными заработками. Спутницы жизни,как таковой, нет...год назад расстался со своей любимой...ушла к моему бывшему сокурснику...дай бог им счастья...раз со мной не сложилось.
читать дальшеМне всегда казалось, что я неудачник, все, за что я берусь, чудесным образомпревращалось в пыль. Надежды, мечты, желания...все ушло на 2 план. Мое существование заключалось в хождении на работу(если она была), вечерний поход в магазин за самым необходимым и сидение перед компом или телевизоров в оставшееся время. Единственное, из ряда вон выходящее, что
со мной случалось в этот промежуток времени - приход Смерти.да,да...именно Смерти. Той, которую рисуют в длинном черном плаще
с закрывающим пол лица капюшоном, с косой в левой руке.
Она приходила внезапно, по вечерам, как раз после моего вечернего похода в магазин. Я включал плиту, наливал воды в старенькую облупившуюся кастрюльку и ставил на огонь. После этого всегда шел открывать дверь...будто знал, что Она придет. И Она приходила,там, за дверью, в темном подъезде я видел черную тень. Это была она. Смерть. Почему все мы ее так боимся?Наверно я никогда этого не пойму...
В момент молчаливого приветствия, я слышал, как на кухне выкипает вода из, закрытой крышкой, кастрюли...пора идти. Мы проходим на довольно темную кухоньку, я скидываю только что купленные пельмени и ставлю чайник. Смерть молчит...Частенько наши вечера проходили именно так...в молчании,за пельменями, водочкой и беспрерывным курением дешевых сигарет...
Опять переварил пельмени...свалил размокшие,какие-то серые, подобия пельменей в одну тарелку и поставил на стол, на клетчатую выцветшую клеенку. Я пил водку...так..чисто символически, каждый вечер по 2 стопочки,а моя единственная подруга всегда пила чай...черный с сахаром...из кружки с отломленной ручкой. Я мог подолгу смотреть, как ее худые, почти белые, костлявые руки обнимают керамическую посудину с горячей жидкостью. Глаз я не видел(были ли они?)...капюшон все скрывал, но мне всегда казалось, что она смотрит куда то внутрь пакетированного дешевого чая, будто ища там надежду или ответ на что-то Ее интересующее. Говорила довольно низким, каким-то старушечьим голосом, но отнюдь не страшным, не жутким...нет...даже каким-то жалобным, просящим...От нее не веяло холодом, не пахло трупами, как принято думать...
Она была моим единственным другом, хоть и довольно странным...я помнил каждый наш вечер, каждый наш разговор...Но я не понимал эмоций и впечатлений после нашего совместного времяпровождения. Не знал какие испытываю чувства...понимал одно...ощущал спокойствие, какую-то размеренность и устойчивость...Каким-то чудом Она поддерживала во мне жизнь...как
это?...Смерть поддерживает Жизнь...
Лишь раз я видел в ней что-тоиное, слишком эмоциональное для нее, слишком живое. Внешне это не
проявлялось абсолютно никак...я чувствовал...сидел рядом и ощущал это..будь она молодой девушкой, рыдала бы на моем плече...но она, якобы равнодушно макая очередной пельмень в уксус, молчала...Это былое самое
тяжелое молчание в моей жизни...слишком жуткое, какое-то липкое...Спустя некоторое время (не знаю сколько, оно с ней переставало существовать, будто застывало) Смерть выложила на стол помятый, замученный временем листок бумаги...список...те самые люди, обреченные на гибель, те, которых надо забрать...к сожалению, а может, к счастью, Она никогда не
отвечала куда именно она их забирала и что с ними происходило...Я не мог понять, что с Ней. мы молча смотрели на пожелтевшую затертую бумагу. "Мальчик,"- сказала она, ткнув пальцем в середину списка. Вздохнула как-то горестно, достала уже 5 сигатеру Петра, затянулась, швырнула зажигалку на стол. Я молчал. "15 лет.неблагополучная семья. родители
наркоманы. пока ребенок спал, вкололи ему дозу наркоты... Она оказалась смертельной..." -продолжила Смерть. "Он умер?"- задал я дурацкий вопрос,на который, конечно же, знал ответ. Ясно дело, в списке есть...значит все..."Я не смогла его спасти",- была Ее последняя фраза. Каким образом Она смогла бы его спасти,я не знал, но спрашивать не стал,ведь знал,если б Она захотела, ответила...Смерть знала все вопросы, мысли, назревающие в тот или иной момент в моей голове...Изредка отвечала, сухо, но доходчиво.
Я не понимал, почему Она приходила именно ко мне...Лишь однажды небрежно бросила, что моя жизнь безумно похожа на Ее... Единственное, что я знал точно, противоречило всем законам жизни...Если приходит Смерть, это не означает конец жизни...Ведь
я видел Ее почти каждый месяц. Живой. Она приходила и уходила, оставляя чувство неопределенности...
Скажу честно, мне было ее жаль. Безумно, почти до слез. Хоть и не знал ничего про Нее. Видел лишь измученную, истерзанную плоть, сгорбившуюся на моей допотопной табуретке. Никогда не забуду сухонькие руки, беспомощно сжимающие горячую кружку. Не забуду ржавую косу, стоявшую возле вешалки в коридоре...Никак не мог понять, зачем она Ей, существу, которое не причинило боли даже букашке...
Она уходила не прощаясь, молча...просто вставала и бесшумно покидала мое скромное обиталище ...Я всегда провожал Ее до двери, смотрел в темный подъезд и наблюдал за ускользающей тенью. Я не знал откуда она приходила, куда уходила...Но я
был рад Ей...
P.S. я не знаю что это...рассказ, не рассказ...просто написалось в моем дневнике.
Не получится. И в принципе не может получиться. У объектов не бывает мнений - только у субъектов.
Я, например, субъект, и мое мнение - либо субъективное, либо не моё.
После полуночи - обязательно! Мне стало интересно, но я еще не всё прочел. у меня сейчас типа час-пик
А пока очень советую прислушаться к consolo и убрать все косяки с форматированием .
Всё, что я скажу по содержанию, моё сугубо личное мнение (и вообще я не критик, а так... мимо пробегала)), так что отнеситесь к моему комменту соответственно.
Содержание в целом мне понравилось. Правда я не стала бы называть это рассказом, скорее зарисовка или набросок для чего-то более масштабного, потому что ощущение незавершённости очень уж явное. Но сама идея и её изложение очень даже ничего (особенно для первого опыта!).
Отдельные акценты:
ушла к моему бывшему
сокурснику...дай бог им счастья...раз со мной не сложилось.
Лично я порядком подустала от раздутого трагизма неудачной любви (особенно в таком-то возрасте), так что этот момент особенно порадовал. Да, понятно, что персонаж переживает, раз уж до сих пор не нашел замену прошлой партии, но, по крайней мере, он с этим справился без развешивания соплей по стенам, без биения пяткой в грудь себя и своей бывшей партнёрши и всего в этом духе.
В купе с вышеозвученным радует, что появление Смерти не связано с этой частью его жизни (т.е. связано, конечно, но весьма косвенно).
Также понравился тот факт, что персонаж таки остался в живых. Если честно, я боялась и ожидала, что всё стандартно сведётся к какому-нибудь пафосному уходу в мир иной: типа жизнь моя не сложилась, а тут и Смерть подоспела, как раз вовремя. Этого не произошло - приятная неожиданность.
В общем и целом, идея интересная. Здесь есть, над чем подумать, за что зацепиться и куда развиваться. Просто надо всё это немного отшлифовать и, собственно, развить)
Теперь о грамматике. И тут уже к моей ИМХе присоединяются правила Великого и
УжасногоМогучего))Во-первых, вёрстка текста. Если эти непонятные переносы строки в середине предложения были задумкой - не задумывайте так больше, если банальной ленью - не ленитесь править. Потому что это режет глаз, отвлекает от содержания и вообще портит общее впечатление.
Далее.
После любых знаков препинания и перед текстом ставится пробел. Всегда. Многоточия тоже относятся к знакам препинания) Их, кстати, слишком много. Я поняла, что Вы хотели задать этим определённый ритм восприятия текста - размеренный, с многозначительными паузами. Но это можно сделать и другими способами, не только многоточиями.
Повторения.
только что купленные пельмени и ставлю чайник. Смерть молчит...Частенько наши вечера проходили именно так...в молчании, за пельменями, водочкой и беспрерывным курением дешевых сигарет...
Опять переварил пельмени...свалил размокшие,какие-то серые, подобия пельменей
Пельмени, пельмени, пельмени... Или всё-таки измудриться и подобрать синонимы, или обойтись без них (пельменей, не синонимов). В тексте есть ещё подобные случаи, но этот, пожалуй, самый показательный.
К мелочам цепляться не буду, т.к. в целом уровень грамматики относительно хороший. Такое ощущение, что Вы просто поленились лишний раз перепроверить свой текст. Не ленитесь. Грамматическая часть важна не менее содержания.
И ещё немного относительно объективности и субъективности)
У критики, как и у произведений, тоже есть свои плюсы и минусы. И к тем, и к другим не следует относиться слишком уж серьёзно и принимать их близко к сердцу, потому что:
а) для всех хорошим всё равно не будешь - Пушкин тоже нравится далеко не всем, что, однако, никак не влияет на его место в мировой литературе;
б) даже у дешёвых любовных\детективных романов есть свой круг читателей.
Так что если Вы хотите писать, пишите. Мастерство и стиль придут вместе с практикой.
18:14 про Смерть что это, например? дата наступления счастья, как на фотках из старых мыльниц- оранжевая дата? Почему она стоит до начала рассказа? Получается, она за гранью повествования... тогда это предисловие авторское? Нет, потому что смысла в показаниях электронных часов немного? Ну так на кой оно вообще здесь?
на 5 этаже— а теперь прикиньте, что берете вы в руки книжку, а на ней гордо выведено: 3е в лодке. Что третье в лодке? Пишите числительные словами, а не цифрами. И это тоже не критика, еще раз подчеркиваю. Это доброе отношение автора к тому, кто пожелает прочесть "с листа" перед аудиторией, у кого, может, волнение или не было времени подготовиться... И как он будет читать это: на 5 улице, 25 этаже 8 с 0,5 раз 3 кот обходил 2 других.
Я жил в обычной хрущевке на 5 этаже, ничего примечательного, бедная квартирка, убогая обстановочка, вечный бардак. Мне 24, закончил политехнический ВУЗ, ищу- жил и вдруг-ищу. То есть то ли он к настоящему моменту уехал из дома, в котором жил и ищет работу, то ли одновременно протекающие события все-таки в одном времени.
И это не критика, не-ет... это простейший шаг навстречу даже не читателю, а себе будущему, тому, который немного времени спустя перечитает и будет думать, где ж живет герой.
Спутницы жизни,как таковой, нет -лишняя запятая
образомпревращалось - ну перечитайте же. Или в ворде проверку орфографии включите... ею даже браузеры пользуются.
Мое существование заключалось в хождении на работу(если она была), вечерний поход в магазин - рассогласование по падежному признаку. заключалось в чем?- хождении, в вечерних походах.
Скажите, это стОит читать? Ради замысла.. подскажите, уважаемый автор, стОит ли мне не обращать внимания на ошибки из-за того, что вы заложили что-то ценное и жаждете оценить именно это?
потому что "сигатера", например, при просмотре по диагонали коробит... и это уже не слитное написание из-за спешной перемены форматирования, это... безалаберность.
consolo
Согласен с Вами как никогда. Во всяком случае я не сформулировал бы и половины замечаний. От себя добавлю только одно.
На моё ИМХО не стоит использовать слишком длинные предложения. Во всяком случае необоснованно длинные. В случае, если одно предложение можно безболезненно разделить на два или три - лучше делить. И с орфографией меньше проблем, и читатель будет защищён от невыгодных для автора логических последовательностей...
Все авторы, пытавшиеся очеловечить смерть, делали её сострадающей - иначе просто не получалось. Но дальше ейной жалости к своим жертвам почти никто не шел.
Исключений очень немного. Собственно, кроме упоминавшегося уже рассказа Морги, я только одно помню - у Леонида Кудрявцева, в рассказе, написанном лет тридцать тому назад (т.е. когда он был начинающим писателем). У него там Смерть объявили вне закона, и агенты спецслужб искали ее на предмет ликвидировать, а ГГ ее спас - спрятал и приютил в своей квартире. И она в благодарность наградила ГГ - убила его. А где-то мучительно жили смертельно больные, к которым гонимая Смерть не могла прийти...
Но пробежaв глазами по странице, увидел миллион троеточий! Ааа... что ж такое с авторами? Зачем столько троеточий?
Они ставятся, когда нечего сказать. Они употребляются, чтобы показать, что прошло время. Они используются (иногда) для выражения неуверенности, задумчивости, и так далее. Но не в каждом предложении по пять раз. Троеточие - это паразит, оно паразитирует в вашем произведении. Уберите их, и больше не пользуйтесь ими так щедро. Они сбивают с толку, раздражают, не несут (в вашем случае) никакой смысловой нагрузки.
И еще, цифры в глаза бросились. Обычно в художественных произведениях цифры прописываются.