Самая страшная сказка

[Морга]

Пишет  Mortal Wombat:

Cамая прекрасная сказка на свете -
про тонких людей в идеальном мире,
про идеальных людей в мире тонкости,
наполненном, как воздухом, неделимостью.

У каждого-каждого тонкого человека
целых двенадцать чувств - и все разные.
Столько разных чувств, все для прекрасного,
для прекрасного и для целого мира,
прекрасного и идеального.

И чтоб не нарушить красоту мира
становятся люди прозрачно-невидимыми,
и чтоб не нарушить гармонию звуков
становятся тонкие люди неслышимыми,
не существующими, не осязаемыми
друг для друга.

И такие тонкие-тонкие души, и такие острые, как игла,
чувства,
что хватает всего-то на одного,
даже когда он сам тонок
и даже на двоих, даже самых тонких,
даже на двоих уже не делится.

И только для одного красота цветов сакуры,
для одного свежий ветер горных вершин в снегу,
для одного тепло костра под звездами,
бесконечность прекрасного -
только своя и ничья больше.

И каждый один погружается медленно,
плавно и верно
в безграничные ощущения,
полные двенадцати способов принятия красоты
и двенадцати путей познания истины.

Но тончайший из тонких, красивейший из красивых,
добрейший из добрых и лучший,
самый лучший из них -
он видит и слышит, и чувствует кожей,
и чувствует тоже головой и сердцем,
он мыслит истинно, и в нем нет изъяна.

У него в груди поселилось ничто.
Не светлое и не темное, не его, не чужое,
не тяжелое и не легкое, непонятное и даже
не существующее, как тринадцатое чувство.

И ничто растет, зажимая сердце,
раздвигая ребра, забирая воздух,
и неслышимому, прозрачному, тонкому человеку
не остается больше совсем ничего,
кроме созерцания своего ничто,
не остается ничего, кроме ничего.

И тогда он вдруг чувствует, что внутри - свет,
самый яркий и самый горячий в мире,
а снаружи - тьма, и прячущийся во тьме холод,
и он знает, что он - самый большой взрыв,
и он знает, что так - так рождается бог.

И тончайший из тонких, прекраснейший бог
создает из себя прекрасный мир,
доставая из души самое лучшее,
и дает ему прекрасную жизнь,
тонкую и острую, как он сам.

Лишь одно добавляет прекрасный бог.
Лишь одно, чего не было в нем самом,
позволяя людям видеть людей,
слышать людей и чувствовать
и делить на двоих прекрасное,
и даже на троих, и больше.

У самого же прекрасного бога
целых двенадцать чувств,
говорящих ему о людских душах,
о ночных разговорах,
крепких руках, хрупких поцелуях,
у прекрасного бога целая вечность времени.

Лишь он сам посреди своей бесконечности
остается прозрачен,
неосязаем, беззвучен, безвкусен.
Все так же остается
тем же тонким человеком,
наполненным до краев прекрасным,
по-прежнему неделимым.

@темы: Рассказ

Comments

[nairy]

Один-единственный вопрос к автору: а как соотносится название с самим произведением?

[Mortal Wombat]

Автору кажется, что это на самом деле очень страшно, когда прекрасным невозможно делиться. Собственно, об этом он и хотел рассказать. А если вам прочиталось что-то другое, поделитесь с автором - ему будет очень интересно ваше впечатление.

[nairy]

Mortal Wombat, увы, впечатлений никаких - мозг умер на середине прочтения Один-единственный вопрос и остался "почему страшная-то?" - но Вы на него ответили. Больше вопросов нет.

[Erick-York]

это же никакого древа не хватит для таких мыслей.
невнятно и беспредметно. никак.

[Mortal Wombat]

nairy, в общем, мне кажется, что вопроса не возникло бы, дочитай вы до конца. а в остальном жаль, конечно.

Erick-York, жаль, но спасибо за комментарий.

[nairy]

Mortal Wombat, до конца дочитано, и перечитано раза четыре. Но мозг умер на середине первого прочтения. О чем это, зачем, почему, непонятно, стихами тоже не является... Короче, никак.

[consolo]

а тема как соотносится? со всем, что тоннами прёт и себя дискредитирует в столбик пишут?

[Mortal Wombat]

consolo, тема была выбрана по принципу меньшего из зол, потому что назвать это стихами у меня язык не повернется.

[consolo]

раз это рассказ, я решил догонять, в чем суть.
гхм. итак, рассказчик, некий красиво говорящий Гораций, широко привлекая "йекклезиаст" (а можно без Екклесиаста (с) фильм про Анискина), излагает о том, как прекрасные человеческие существа сидели на пеньке и индульгировали (по Кастанеде), ощущая собственное величие и вздыхая по поводу невозможности приложить к низменному внешнему миру всю текущую по венам космическую энергию.
и тут бог обнаружил, что съели яблоко решил дать им возможность любить и даже размножаться.
ва-апрос: а своих "душ золотыми россыпями" они до этой любви что делали? гайки крутили? или влюблялись с неразделённым восторгом в шишкинские пейзажи (хотя по контексту похоже на то)... скорей, наверное, как Нарцисс, трудили руки на свои отражения. до кровавых мозолей.
да и любовь ли им выдали под расписку? создаётся двоякое ощущение, что это просто возможность адекватно воспринимать себе подобных. в таком случае вопросов ещё больше. например, если они не воспринимали вообще никаких подобных себе, то откуда эта уверенность в невыразимой тонкости каждого из отдельных существ? кстати, не скучно без гаек-то им там было? - всем таким одинаково утонченным? и что за радость одинаковым от общения друг с дружкой?

короче - так себе "рассказ".

[Mortal Wombat]

consolo, О__О. Я искренне не понимаю, как вам удалось прочитать там именно то, что вы прочитали. Писал я вроде совсем другое, но ваше непонимание, естественно, в мой огород - буду знать, что надо прямолинейнее изъясняться, наверное. Спасибо за отзыв.

[polina-kolpakova]

Текста многовато в этих стихах. это все-таки стихи, имхо. а раз это стихи, идея, которая в них есть должна быть более явной и более (да, для тупых) понятной, а то как тонюсенький слой масла на километровом бутерброде, забадаешься есть.