из отряда быстрого реагирования "Дельта" (Δ) на diary.ru
Все, что я естьГитара звучит, звенит, стонет... Кровь капает с пальцев, заливая джинсы. Мутные глаза неясного цвета, грязные дорожки на щеках, распухшие алые губы.
Он уже давно не поет, сорвав голос, лишь тихое шипение доносится из его рта, когда боль в пальцах возвращает в реальный мир. Но он не может перестать играть, ему плевать на сорванный голос, плевать на кровь, пачкающую одежду, плевать на распухшие болезненно саднящие губы, на засохшие соленые дорожки, пересекающие лицо.
Есть только он — и его гитара.
Он не знает, но догадывается — как только он перестанет играть, одиночество настигнет его, навалится всем телом и больше не отпустит. Никогда. Ни к кому.
А может, это и есть спасение?..
Гитара стонет, оплакивая своего друга, догадываясь, что это их последний дуэт — пальцы и струны...
Он не думает о пустых бутылках, брошенных на диване, не хочет вспоминать о шприцах, оставленных на столе, мечает лишь о потере памяти, даже зная, что от одиночества не сбежать...
Судорожный всхлип струн, изорванные в лохмотья кожа на пальцах, боль в глазах...
Он не думает о будущем, не вспоминает прошлое, и надеется пережить настоящее.
Ты смотришь на него тайком, надеясь и боясь, что он заметит... Хотел ли ты этого? Догадывался ли? Нет, лучше молчи. Я не хочу знать ответ.
Ты вернулся случайно — забыл что-то?.. Или все же почувствовал?
Ты испытываешь боль, видя его? Может быть, еще не все потеряно?
Нет... Качаешь головой, забираешь свой зонтик и решительно выходишь на улицу.
"Это — ошибка. Погорюет и забудет."
Это ошибка. А гитара все поет, плачет, заливается истеричным смехом. Но ни спиртное, ни наркотики не несут того забвения, что ему необходимо.
Смирись!
Забудь!
Живи!
Лопаются струны. Одна за другой, не выдерживая напряжения. Гатира падает на пол, не удерживаемая больше. Вот и все.
Ничего нет. Пустота. Вечное одиночество. Неконтролируемый процесс.
Ленивый щелчок зажигалки. О да — никотин, это именно то, чего так не хватает и без того измученному телу.
Сигаретный дым плывет к потолку, неясный аромат в нем — жженая кровь.
Непотухшая сигарета падает на ковер. Он откидывается на спину, смотрит в потолок. Это — одиночество? Так будет всегда?
Наваливается безразличие — изменить все равно ничего нельзя.
Сцепленные руки, губы, встретившиеся в поцелуе... Жесткие объятья, вонзающиеся в спину ногти... Огромные горящие глаза, и шепот, тихий шепот: "Вместе... навсегда..."
А потом крики, ругань, боль... Удар. Разбитые губы. Хлопнувшая дверь.
И осознание, пришедшее слишком поздно — нечего предложить.
Кто захочет любить неудачливого музыканта?
И губы могут до бесконечности неосознанно шептать: "Спаси меня! Спаси сейчас!"
Но никто не придет. Надежда слепа.
Алкоголь, никотин, наркотики — этого мало. Может быть, смерть — это то, о чем стоит мечтать?.. Умерла любовь, умерла гитара...
Осталось одиночество. Боль. Холод. Похмелье и ломка.
Ты берешь билет на самолет. Заигрываешь с официанткой в кафе.
"Вернись! — готова умолять я. — Я сделаю вас счастливыми. Я — могу. Он больше не будет пить, не будет принимать наркотики... Вы справитесь, вдвоем... Пожалуйста..."
Я готова упасть перед тобой на колени, я прошу...
Поднимается трап. Бодрый голос пилота. Стюардессы в коротких юбочках.
Я тебя не интересую. Он — тоже. Ты выбрал другую жизнь и хочешь пройти ее до конца сам. Без меня. Без него.
А где-то в городе, далеко от аэропорта, затлел ковер. Скоро там будет бушевать пламя — в котором исчезнет все — диван, гитара, боль, одиночество и холод. Еще там погибнет человек, который мог бы быть счастливым, мог быть любимым... Если бы я была более настойчива. Если бы мои герои подчинялись мне...
Но все, что я могу — лишь записывать. Интерес и шариковая ручка — вот и все, что я есть.
Он уже давно не поет, сорвав голос, лишь тихое шипение доносится из его рта, когда боль в пальцах возвращает в реальный мир. Но он не может перестать играть, ему плевать на сорванный голос, плевать на кровь, пачкающую одежду, плевать на распухшие болезненно саднящие губы, на засохшие соленые дорожки, пересекающие лицо.
Есть только он — и его гитара.
Он не знает, но догадывается — как только он перестанет играть, одиночество настигнет его, навалится всем телом и больше не отпустит. Никогда. Ни к кому.
А может, это и есть спасение?..
Гитара стонет, оплакивая своего друга, догадываясь, что это их последний дуэт — пальцы и струны...
Он не думает о пустых бутылках, брошенных на диване, не хочет вспоминать о шприцах, оставленных на столе, мечает лишь о потере памяти, даже зная, что от одиночества не сбежать...
Судорожный всхлип струн, изорванные в лохмотья кожа на пальцах, боль в глазах...
Он не думает о будущем, не вспоминает прошлое, и надеется пережить настоящее.
Ты смотришь на него тайком, надеясь и боясь, что он заметит... Хотел ли ты этого? Догадывался ли? Нет, лучше молчи. Я не хочу знать ответ.
Ты вернулся случайно — забыл что-то?.. Или все же почувствовал?
Ты испытываешь боль, видя его? Может быть, еще не все потеряно?
Нет... Качаешь головой, забираешь свой зонтик и решительно выходишь на улицу.
"Это — ошибка. Погорюет и забудет."
Это ошибка. А гитара все поет, плачет, заливается истеричным смехом. Но ни спиртное, ни наркотики не несут того забвения, что ему необходимо.
Смирись!
Забудь!
Живи!
Лопаются струны. Одна за другой, не выдерживая напряжения. Гатира падает на пол, не удерживаемая больше. Вот и все.
Ничего нет. Пустота. Вечное одиночество. Неконтролируемый процесс.
Ленивый щелчок зажигалки. О да — никотин, это именно то, чего так не хватает и без того измученному телу.
Сигаретный дым плывет к потолку, неясный аромат в нем — жженая кровь.
Непотухшая сигарета падает на ковер. Он откидывается на спину, смотрит в потолок. Это — одиночество? Так будет всегда?
Наваливается безразличие — изменить все равно ничего нельзя.
Сцепленные руки, губы, встретившиеся в поцелуе... Жесткие объятья, вонзающиеся в спину ногти... Огромные горящие глаза, и шепот, тихий шепот: "Вместе... навсегда..."
А потом крики, ругань, боль... Удар. Разбитые губы. Хлопнувшая дверь.
И осознание, пришедшее слишком поздно — нечего предложить.
Кто захочет любить неудачливого музыканта?
И губы могут до бесконечности неосознанно шептать: "Спаси меня! Спаси сейчас!"
Но никто не придет. Надежда слепа.
Алкоголь, никотин, наркотики — этого мало. Может быть, смерть — это то, о чем стоит мечтать?.. Умерла любовь, умерла гитара...
Осталось одиночество. Боль. Холод. Похмелье и ломка.
Ты берешь билет на самолет. Заигрываешь с официанткой в кафе.
"Вернись! — готова умолять я. — Я сделаю вас счастливыми. Я — могу. Он больше не будет пить, не будет принимать наркотики... Вы справитесь, вдвоем... Пожалуйста..."
Я готова упасть перед тобой на колени, я прошу...
Поднимается трап. Бодрый голос пилота. Стюардессы в коротких юбочках.
Я тебя не интересую. Он — тоже. Ты выбрал другую жизнь и хочешь пройти ее до конца сам. Без меня. Без него.
А где-то в городе, далеко от аэропорта, затлел ковер. Скоро там будет бушевать пламя — в котором исчезнет все — диван, гитара, боль, одиночество и холод. Еще там погибнет человек, который мог бы быть счастливым, мог быть любимым... Если бы я была более настойчива. Если бы мои герои подчинялись мне...
Но все, что я могу — лишь записывать. Интерес и шариковая ручка — вот и все, что я есть.