[beinahe pessimista]

Прогулка под дождём или маленькая жизнь

Дождь мелкими каплями падал с бескрайнего неба на неуклюжий асфальт города. Вода смешивалась с землёй и превращалась в обычную коричневую грязь, к которой уже все давно привыкли. Над городом выжидающе нависли серые тучи.
Следуя за каплей дождя, мы падаем с огромной высоты через неприветливые и холодные тучи. Наконец, перед нами расстилается огромный город. Продолжая лететь за каплей, мы вместе с ней впиваемся взглядом в одно из десятков неприглядных окон высокого многоэтажного дома.
Раздался сухой раскат грома.
В комнате был полумрак. Рядом с окном стоял компьютерный стол тёмно-коричневого цвета. Мышка, повинуясь руке хозяина, мягко скользила по специальному коврику. Курсор на экране монитора нащупал иконку «выключение». Раздался быстрый щелчок. Экран начал медленно гаснуть.
На столе, помимо тонкого монитора и чёрной клавиатуры с мышкой, были также какие-то бумаги, диски и прочие ничем неприметные вещи. Наш взор почему-то остановился на чашке, из которой уютно поднимался белый, едва заметный, пар.
Компьютер выключился. Рука молодого человека взяла чашку и поднесла её к губам. Мы ещё не видим лица парня, потому что он стоит к окну спиной, но слышим быстрый глоток. Рука опустила чашку на стол. Лёгкий стук керамики о дерево.
Парень поворачивается к нам лицом и подходит к окну. Это молодой человек лет двадцати. Глаза карие, а волосы чёрные, коротко постриженные. Одет он в серый тёплый свитер и чёрные джинсы. Словом, парень ничем особенным не выделяется из множества людей. Скорее всего, при других обстоятельствах мы бы его даже не заметили...
***
Парень молча смотрел в окно. Он жил на первом этаже и поэтому за стеклом было прекрасно видно машины, поставленные впритык друг к другу. Люди быстро шли по тротуару, прикрываясь зонтами. Все куда-то торопились.
Парень медленно отвернулся от окна. «Надо бы пойти и прогуляться… Дома ведь делать всёравно нечего» - подумал молодой человек. Будто соглашаясь с собой, он кивнул головой.
Через десять минут парень уже был одет в чёрную кожаную куртку и такие же ботинки. В руках он держал зонт. Парень был уже готов выйти из квартиры, как вдруг вспомнил о чём-то очень важном. Ощупав карманы куртки и не найдя там того, что искал, он пошёл к компьютерному столику.
Среди многочисленных исписанных бумаг, лежавших на столе, парень нашёл один листок, на котором стояло сегодняшнее число. Глаза быстро пробежались по строкам. «Нет, мне это не нравится. Пустые фразы, лишние слова… даже мне, автору, не понятен смысл стихотворения… его уже не переделаешь» - молодой человек с горечью покачал головой. Парень вздохнул и скомкал исписанный листок. «Выкину где-нибудь по дороге» - подумал он, кладя измятую бумагу в карман куртки.
Прошло пять минут. Парень вышел из своего подъезда. Шум города и запах дождя буквально обрушились на него со всех сторон, увлекая его в свой быстрый и неуловимый мир. Молодой человек нажал на кнопку «вверх» зонта. Заработали невидимые механизмы. Послышался лёгкий шорох, а через мгновение слабый хлопок. Подняв раскрытый чёрный зонт, парень нырнул в пасмурную улицу.
***
Удивительно смотреть на город с высоты птичьего полёта. Зрелище завораживает. Тело города испещрено дорожными магистралями. Люди постоянно снуют по тротуарам. Машины обгоняют друг друга в бесконечной гонке.
Кажется, что город превосходно функционирует. Всё замечательно отлажено: комфортабельные отели для туристов, многоэтажные дома для местных жителей, дороги для машин… Люди для города.
Огромный мегаполис подобен человеку: кое-где зеленеют «лёгкие» существа, который зовётся «городом», по улицам-венам течёт жизнь, а центр, как сердце, отсчитывает пульс. Удивительное зрелище!
Только вот по искусственному телу течёт искусственная кровь…
***
Парень был глубоко погружён в свои мысли и, сам не замечая того, шёл уже по другой улице.
«Может быть подойдёт слово «земля»… Нет, так не получается рифмы, да и ритм сбивается… какую же подобрать строчку?..» - парень жонглировал словами в своей голове.
«Рифма должна вертеться на языке… её надо чувствовать, как жгучую льдинку… как же лучше это написать…» - сам с собой разговаривал молодой человек. «Ночь, улица, фонарь, аптека, бессмысленный и тусклый свет…» - эти строки ураганом проносились в мозгу у парня.
«И всё-таки Блок – удивительнейший русский поэт» - с вдохновением подумал парень, и свернул на очередную улицу.
***
Дождь, как больной нежелающий лечится, барабанил по промокшим крышам домов, по серому асфальту, по чёрным куполам зонтов, по окнам квартир. Ему никто не открыл. Люди были заняты своими мыслями и делами.
Дождь будто кричал: «послушайте меня, и вы будете спасены! Только я могу вам помочь научиться слушать себя и других! Доверьтесь мне!». Но призыв постоянно оставался одиноким. Ему не отвечали голоса очнувшихся ото сна людей. Нет. Была только сумасшедшая, истеричная тишина души живого человека и неестественно громкие звуки мёртвых машин, в которых город буквально захлёбывался.
Люди шли под зонтами. Это был их маленький мирок, который они были готовы отстаивать до конца своей жизни. Словно зонт – это невидимая стена между человеком и внешним, пугающим своей беспорядочностью, миром.
Резкий ветер качал деревья и шелестел зелёными листьями. Он пытался вырвать из рук людей зонты. Он ещё верил, что может заставить очнуться людей от их собственной иллюзорной жизни. Но напрасно. Люди с такой силой цеплялись за свой зонт, что можно было подумать, будто от этого зависела их жизнь.
Если и получалось ветру вырвать из рук человека зонт, то он всёравно не просыпался. В его мозгу была лишь одна цель: догнать ускользающий зонт и вернуться в свой, пускай тесный, мирок. И ведь догонял. И возвращался…
Бессмысленный стук чёрных каблуков. Серый грязный асфальт. От размеренных ударов закладывает уши. На тротуаре зеленеют сорванные листья деревьев. С каждым чеканным звуком, с каждым шагом, с каждым ударом каблуков об асфальт нарушалась какая-то неведомая людям гармония природы. Где-то обрывалась чья-то жизнь. Происходили ненужные аварии машин. А люди… люди спокойно шли по серому тротуару и втаптывали в грязь зелёные остатки собственной гибнущей жизни…
***
Мыслей о своём стихотворении у парня уже не было. Он в очередной раз свернул на другую улицу. Перед его взглядом открылась длинная полоса тротуара. С одной стороны была дорога с машинами, а с другой - забор какого-то парка.
Высокая ограда была коричневого цвета. Натянутая сетка крепилась на массивных чёрных столбах. «Года…» - слово почему-то само всплыло в сознании парня. Наклонив зонт вперёд, чтобы защититься от дождя, который хлестал его по лицу, и опустив взгляд на асфальт, молодой человек пошёл вдоль ограды парка.
«Живи еще хоть четверть века - все будет так. Исхода нет….» - опять неслись строки из бессмертного стихотворения Блока в голове у парня.
«Странно… все люди идут вот так, как я, под зонтом и смотрят себе под ноги… Они не видят цели собственного пути. Нет, только этот серый асфальт, грязь и стук каблуков. Чтобы не сбиться с ритма жизни. Забавно, но ведь это правда. Люди просто идут. Идут куда-то, сами не зная куда именно… Главное – лишь бы не сойти с тротуара и не попасть под машину» - размышлял молодой человек.
Взгляд парня приковала обычная грязная лужа рядом с клумбой около ограды. В ней плавали беззащитные красные лепестки декоративных роз. Которые когда-то росли на клумбе…
«Кому могло взбрести в голову портить такие замечательные цветы!» - не понимал парень. «Да и на самой клумбе валяются грязные пачки сигарет…» - с досадой думал он.
Отведя взгляд от мёртвой клумбы, парень продолжил свой путь. Молодой человек вновь погрузился в свои мысли, но внезапный толчок вывел его из задумчивости. Он оторвал свой взгляд от асфальта и поднял его вверх. Оказалось, парень столкнулся с случайной девушкой зонтами.
- Извините – сказал парень.
- Ничего страшного – с улыбкой отозвалась девушка
Парень хотел было ещё что-то сказать, но девушка уже ушла своей дорогой. Он зачем-то посмотрел на столб парковой ограды. Там было написано белой краской «28». «Значит, «28» говорите… Что ж, запомню» - с усмешкой решил парень.
Постояв ещё немного, молодой человек быстро направился дальше. Парк закончился, и парень решил пойти по новой, выскочившей из-за поворота, улице.
Дождь почти перестал, и молодой человек закрыл свой зонт. Посмотрев на небо, он подумал: «какое красивое небо! В нём есть что-то бесконечное, бескрайнее, вдохновляющее… и как его раньше никто не замечал? Как я его сам раньше не замечал?..». Ему казалось, что жизнь вновь наполняется смыслом и вдалеке маячит слабая, но всё же ясная цель.
Тучи постепенно таяли. Всё яснее вырисовывались белые облака. Лучи Солнца неспешно, но упорно пробивали себе дорогу к земле. Будто не желая отдавать все права свету, дождь собрался с силами и совершил последний сегодняшний бросок на город.
Вновь начали падать капли. Парень, отведя взгляд от неба и не раскрывая зонта, побежал по улице смотря себе под ноги. Через минут семь молодой человек остановился рядом с чьим-то подъездом. Он поднял взгляд.
«Надо же! Так я обошёл круг…» - с лёгкой досадой подумал парень. Его пальцы нащупали в кармане куртки измятую бумагу…

Comments

[~Скрипач~]

мда...нужно уметь думать,мечтать,фантазировать...Не у всех это получается

[~Скрипач~]

искренне понравилось

[beinahe pessimista]

~Скрипач~ благодарю...