Давно написала... Но говорят неплохо, хочу ваше мнение послушать...
Пой мне ещё!
Внезапной вспышкой мелькнули листья, мокрые от росы. Мелкие капли отражали этот мир в кривой плоскости. Каждая капля – это отражённый мир. Казалось, что если прикоснуться к ней, то можно провалиться в этот мир. А если всмотреться в одну из капель, то можно увидеть…
…рассвет. Слишком часто в последнее время он встречал рассвет один. Хотя, это и не мудрено. Ему предстояло сочинить свою Мелодию. А для этого необходимо было одиночество. Чтобы понять себя всегда нужно одиночество. Иначе твоя и только твоя Мелодия станет отголоском других…
Аэон взял в руки свирель. И заиграл. И рассвет слушал эту мелодию, замирая в этих звуках. В этой мелодии было слышно пение птиц на рассвете и лёгкий шум лучей солнца, пробивающихся сквозь крону деревьев. Было лето.
Семнадцатое лето для Аэона. Лето, когда юноша уходит из дома, чтобы написать свою Мелодию. Время, когда он должен понять и осознать себя самого.
У каждого человека должна быть Мелодия. Только своя, только написанная им. Это то, что делает из юноши мужчину, а из девочки женщину. Юноши пишут Мелодию в семнадцать, а девушки в пятнадцать.
Аэон продолжал играть. Рассвет улыбался ему, и, казалось, что вся земля полнится тонким звуком свирели… Аэон встречал вот уже тридцать четвёртый рассвет один. Но всё никак не мог сочинить свою Мелодию. Что-то ему мешало. Может то, что он любил кого-то? Аэон знал, что нельзя влюбляться. Особенно сейчас. Но… она стала для него или богом или дьяволом. Она была для него целым миром. Вот только она сбивала его. В голову шли желания написать мелодию, посвящённую только ей. Но… Аэон не был таким наивным, чтобы верить в то, что любовь никогда не кончится. Он верил в то, что не бывает вечной любви. Есть только сильная любовь. Он уже просто понял это. А Мелодия – это вся твоя жизнь.
читать дальшеКто-то скрывает свою мелодию, а кто-то может играть только её, и никакие песни, никакие иные сочинения не могут дать ему того, что даёт своя Мелодия.
Аэон отложил свирель. И посмотрел в небо, посмотрел на облака, которые только-только становились из серых ярко белыми.
Аэону очень хотелось домой, но как пойдёшь, если Мелодия ещё не написана? И что-то ему мешало её закончить. Аэон всегда не любил одиночество. Он также не любил самокопание. И может быть поэтому, он всё ещё не понял себя самого. Он никогда ещё так глубоко не погружался в мир, чьё название «Я».
Сердце стучало спокойно. И в данный момент Аэон поверил в то, что всё может быть хорошо. Потому, что нельзя было не довериться этому чудесному рассвету, этим травам, чей запах напоминал о жизни и о доме. В его доме всегда пахло травами. Просто, его отец был лекарем. Нельзя было не поверить росе, что отражала мир наоборот. Нельзя было не поверить этим горам, этим склонам и вершинам, которые стали его тюремщиками. Скоро, скоро он найдёт то, что искал! Последняя нота в его Мелодии будет сыграна и он отправится домой. Тот, кто уходит за Мелодией, не должен поворачивать домой раньше, чем он допишет её.
Аэон даже не знал, как назвать свою Мелодию. Ведь помимо её самой, должно быть и её название, которое ведёт по жизни.
На глаз он определил, что уже где-то семь часов, солнце висело над горизонтом. Ему предстоял ещё один день скитаний. И ещё. И ещё. И никто не мог знать, когда всё это закончится.
Аэон встал и потянулся. Мышцы затекли. Он закрыл глаза, и будто бы что-то решил для себя. И резко открыл. Его взгляд стал целеустремлённым и упрямым.
Он встал, быстро собрал все вещи и пошёл вперёд…
* * *
Когда ты один и нет событий вокруг, то всегда отчего-то углубляешься в воспоминания. То, что было когда-то… оно кажется раем. А особенно сейчас, когда казалось, что всё почти потеряно. Аэон знал, что есть люди, которые не смогли написать свою Мелодию. Они не жили. Они даже не могли себе представить, кто же они такие. Когда ты выбираешь себя, ты стараешься всю жизнь быть таким. Здесь необходимо было понять, что необходимо тебе. Как ты будешь жить. И с этими осознаниями, с этими решениями ты пишешь свою Мелодию. В ней звучит всё, что ты хотел бы сказать. Нет, это не простой подбор такой ноты, чтоб подошла бы к этой ноте… Си или До?... нет, своя Мелодия пишется от сердца, от души. Она вылетает из твоих чувств, и только потом, она доходит до сознания.
Аэон вспоминал свою жизнь. Ничего особенного… детство не представлялось таким уж радостным. Кроме одного момента. Выбор инструмента, что стал помогать ему по жизни. В их мире не было людей без музыкальных инструментов. Все жили только музыкой.
Инструментом его отца была акустическая гитара. Но Аэон выбрал свирель, хотя обычно отец и сын выбирают одни и те же инструменты. Так уж повелось. Он помнил семью своего друга, где все играли на арфе. Но, какие же красивые были у них у всех Мелодии! Они поражали прямо в душу. И, вот парадокс, Мелодии людей, близких по крови, всегда звучат хорошо. Они всегда подходят друг другу. Так же как и Мелодии тех, кто собирается соединить свои жизни.
Аэон выбирал инструмент не долго, хотя некоторые дети в свои семь лет могли часами ходить между выставленными инструментами и хмурить брови. А Аэон же проходил мимо свирели, почти уже с уверенностью смотря на гитару, но тут… что-то его остановило. Он смотрел своими детскими и наивными глазами на свирель и понимал, что это именно то, чего он всегда хотел. Он вспоминал ещё как отец, позже, уже дома сказал ему. «Ты знаешь, я тобой горд. Ты не такой как я, но я всё равно горжусь. Ты сделал то, чего я не смог в твои годы,… наверное, это принесёт какое-то разнообразие в нашу слишком правильную семью». Аэон тоже был горд этими словами. Он ощутил себя не таким как все, будто бы особенным. И семья ждала от него чего-то особенного.
Обычно долго пишутся Мелодии каких-то выдающихся людей, чья психология так интересна, так неординарна, что все слушают его Мелодию с упоением.
Аэон понимал, как бы это ни было самовлюблённо, что он – особенный. Только теперь он понял, что у него выбор… чем дольше пишется Мелодия, тем она сложнее. Сейчас он сам решал свою судьбу. Он понимал, что стоит выбор между «очень плохо», то есть он вернётся ни с чем и у него не будет Мелодии, и «очень хорошо», то есть его Мелодию сочтут гениальной. Всё или ничего.
Аэон вспоминал теперь отрочество. Для него всё было так же как для всех. Он также сам сидел три часа в день, начиная чувствовать свой инструмент, как и все. Всё для него было обычным. Три первых влюблённости… как и у всех… хотя нет, другие влюблялись обычно больше него. Аэон мог любить одного человека годами, и ему это не наскучивало. И многие считали его странным.
А дальше… а что было дальше? Это почти вся его жизнь. Много он сделал открытий для себя. Эти открытия шли одно за другим. Они доказывали либо опровергали чьи-то громкие слова или общепринятые истины. Вот и всё.
Аэон смотрел вперёд и в голове начали метаться мысли ни о чём. Что будет дальше? Он решил не думать об этом. Что будет, то будет… .
Он сел на траву и задумался. Какая Мелодия получится? Он достал свирель и сыграл песнь про лето. В ней звучали шорохи вечернего леса, крики птиц, журчание ручьёв…
Он вздохнул и понял, что свою Мелодию он напишет не сегодня и не сейчас.
* * *
Аэон поднялся на гору. Шёл уже тридцать восьмой день его одиночества. С этой горы открывался красивый вид на цветущие леса и заросшие травой горы. Внизу журчала маленькая речушка.
«Ты знаешь, иногда чувство прекрасного пропадает…» - говорила она как-то раз. И он теперь понял её слова. Эти моменты всегда почему-то помнятся ярче и отчётливей, чем моменты счастья.
Интересно, а что будут потом? Этот вопрос Аэон задавал себе много раз. Сейчас… сейчас он понимал, что уже давно устал от жизни. В его жизни было много прекрасного, но… но отчего-то, это приводило только к тому, что эму всё надоедало. Именно так, надоедливость этих мелочей стала бить по сознанию, по восприятию мира. Что же будет потом? Он понимал, что ему интересно пообщаться с самим собой, только постарше. Чем он будет жить тогда? Чем, если уже сейчас он жутко устал от этой жизни?!
Вопросы без ответа. И ответ на них нельзя найти.
Иногда, что-то нельзя выразить словами. Что-то безжалостно ускользает от твоего сознания, только ты почувствуешь нечто важное. Что-то, что приходит тогда, когда совсем не ждёшь от себя и от мира откровения.
Время смешивается в одну линию. Ещё одна капля мрачности не помешает. Ему казалось, что до этого момента он жил не своей жизнью. Чьей-то… иногда задумываешься, кто ты такой. Иногда спрашиваешь у себя, а реальна ли эта иллюзия. Иллюзия, что называется жизнью. И понимаешь, что точной уверенности у тебя нет.
Что было до жизни? Сам ли ты писал сценарий каждого момента? И те моменты, когда ты ощущаешь, что всё действительно реально, просто описаны тобой с мельчайшими подробностями. Аэон смотрел вокруг. Быть может там, где-то в ином мире, в ином отражении одной из капель росы он пишет свою жизнь здесь. Быть может, он всё придумывает? Всё… и журчанье реки, и мягкий утренний шёпот леса, и крики птиц и даже эту влагу на травах. Он придумывает этот мир. Рисует его как картину, описывает как пейзаж, отражает всё в музыке.
Музыка. Это то, чем живёт весь их мир. Это то, на чём он основан.
Иногда хочется забыть все вопросы, все действия, все причины действий… и просто лежать, закрыв глаза. И слушать. Слушать мир.
Аэон лежал на траве. Мир пел ему о том, как всё может быть чудесно. Как девушки нереальной красоты вплетают в волосы цветы, каким голубым и чудесным может быть небо, какими могут быть слова и мысли, как нужно слушать реальность вокруг себя.
Аэон взял в руки свирель. Всё шло отлично. Мелодия летела из души. Аэон играл, и понимал, что мир поёт ему в ответ. В этой Мелодии, которая навеки засядет у него в голове, слышно всё. Всё что он хочет. Он понял, что хочет жить.
- Как ты назовёшь свою Мелодию? – спрашивал мир.
- «Пой мне ещё!»…
-
-
31.10.2007 в 00:04А в целом понравилось)
-
-
31.10.2007 в 01:22-
-
31.10.2007 в 21:34Мелкие капли отражали этот мир в кривой плоскости. Каждая капля – это отражённый мир. Казалось, что если прикоснуться к ней, то можно провалиться в этот мир.
И рассвет слушал эту мелодию, замирая в этих звуках. В этой мелодии было слышно пение птиц на рассвете
Семнадцатое лето для Аэона. Лето,
Ведь помимо её самой, должно быть и её название, которое ведёт по жизни.
и так далее, едвали не в каждом предложении. С повторами надо бороться.
С другой стороны меня пробрало едва ли не до дрожи в конце.
Идея хороша, но над формой еще работать и работать.