Кашляю – курю. Курю и кашляю. А еще – кофе по утрам. Крепкий. И мой вечный нездорово-нестандартный образ жизни. «Жить не хочется?..» – спрашивает. Да нет. Привычка просто. Обычные схемы. Шаблоны. Трафареты. Клише. Изо дня в день. Кукольная жизнь – бег по кругу. Непрерывное движение из пустоты в пустоту. «Не надоело?..» - усмехается. Нет. Не может надоесть. Сроднилась.
____________________
Пишу ему стихи. Смеется. Морщится. Заставляю сидеть и слушать. А внутри – гадко. «Зачем?..» - думаю. Но все равно заставляю. Пусть знает. Пусть почувствует. Хоть и вранье все – чернила такая вещь, понимаете. Можно, что угодно выдать за правду. За чувства. Заполнить пустоту бредом. Неважно о чем. Лишь бы что-нибудь о «высоком». Он понимает. Поэтому смеется. А мне почему-то все равно. Свыклась.
___________________
Ловлю себя на мысли, что ничего не замечаю. Пропускаю маршрутки с нужным номером. Прохожу мимо знакомых, не здороваясь. Вечно теряю перчатку с левой руки. Кладу куда-то и не могу вспомнить - куда. Делаю все механически, на автопилоте, словно марионетка, а потом вдруг понимаю, что не знаю даже, что делала полчаса назад. Забываю, что должна была перезвонить. И сижу весь вечер – жду звонка. Его раздражает. Но он говорит: «Все ок...» И я верю. Он совсем привык. А это самое страшное. Когда ты уже ничему не удивляешься. Заглянула сегодня в его глаза. Пусто.
__________________
Иногда осеннюю апатию вдруг проедает чувство страха. Заставляет встряхнуться. Распахнуть глаза. Оглядеться. И впадаешь в панику. «Неужели так всегда будет?» - шепчешь. Боишься сказать громче - а вдруг?.. Отключаешь телефон. Задергиваешь шторы. Не открываешь дверь. Делаешь что-то не так, как всегда – убегаешь от суеты. В пустоту. А однажды понимаешь, что нельзя так больше. Невозможно. И совершенно сходишь с ума. Говоришь ему, что нужно что-то менять. Он пожимает плечом. И усмехается – знакомо и привычно.
___________________
Дождь. Назойливый до ужаса. По стеклу. Зябко. Осень. Птицы, листья, горький дым… Забавно. Насколько же могут быть глупы люди. Ведь дождь - всего лишь дождь. Природное явление. А иногда – плакать хочется, когда сидишь вот так в сумерках и слушаешь, как он тихонько капает. И на душе так пусто-пусто. Прямо как в квартире, когда приходишь, наконец, с работы. Открываешь дверь ключом. А там – темно и тихо. И никого. И не для кого. И незачем. НО. Вздыхаешь. И думаешь – «привыкну».
Mio Cat дело не в том, вели вы дневник или нет. Дневники ведут не какие-то особенные люди, которые как-то особо выражаются или думают. Для меня это тянет лишь на пост, не больше, этакий пост-размышлизм, которым все время от времени балуются.. То есть для полноценного рассказа здесь, простите, не хватает многого.
-
-
14.11.2007 в 08:18-
-
14.11.2007 в 11:36Эм.. вообще-то нет) я это писала еще летом, когда не вела дневник. Просто форма была выбрана такая)
-
-
14.11.2007 в 19:28дело не в том, вели вы дневник или нет. Дневники ведут не какие-то особенные люди, которые как-то особо выражаются или думают.
Для меня это тянет лишь на пост, не больше, этакий пост-размышлизм, которым все время от времени балуются.. То есть для полноценного рассказа здесь, простите, не хватает многого.
-
-
14.11.2007 в 19:57Ладно, раз уж вы вызвались...
Интереснл было бы узнать, чего там, на ваш наметанный взгляд, не хватает.