От Автора:
Заранее спасибо тем,кто осилит, и напишет свое мнение. Не стремитесь увидеть сдесь четкий сюжет или красивые описания наполненые пустотой. "Дождь" - ощущение, как гласит эпиграф к первой главе: "«…Ты хотя бы на минуту представь, что реально!». Постарайтесь не думать ни о чем. Просто погрузитесь в эту атмосферу и увидьте, осознайте, поймите все то, что чувствует лирический герой. Рекомендую читать под спокойно-мрачную музыку. Еще раз заранее спасибо!
----------------------------
Дождь
читать дальшеДом.
«…Ты хотя бы на минуту представь, что реально!»
Неприметная прихожая, где я снимаю обувь, завешана верхней одеждой. На улице мороз проедает кожу до самых сосудов, заставляя терять представления о времени. Сейчас же кровь начинает циркулировать нормально, вновь чувствую опьяняющую реальность. Но я трезв.
Стол с бежевой скатертью заставлен бутылками дорого вина и блюдами с едой, в узкой комнате с давящими стенами он выглядит особо нелепо, заполняя большую часть застеленного ковром пола. Взгляд мой, однако, устремлен не на него. Люди, прижатые столом к стенам притягивают мой взгляд. Среди этой публики, похоже вообще не дышащей задымленным воздухом, ведущей громкую беседу, я узнаю немногих: двух друзей и брата, которого я никогда не знал. Странно понимать, что я никогда не знал о существовании последнего, но сейчас довольно здраво осознаю что это мой брат. Не могу назвать ни одного доказательства, кроме того, что это действительно Он. Похоже, никто не замечает зияющей раны – выдранного клока мяса на шее. И я почему-то тоже не удивлен. Рядом с ним две дамы обычного, как мне показалось, вида. Их я называл «Баньши». Обе, как две капли воды похожи. У обоих оторваны нижние челюсти, из этих ошметков плоти свисают и подергиваются, в попытках произносить звуки, розовые языки. Татуировки на щеках и предплечьях, различающиеся только цветами (темно фиолетовый и светло зеленый как обложка 12-ти листной тетради), это единственное что прикрывает их наготу. Не считая рваных ран и синяков по всему телу. По два кинжала торчащих за ключицами, так что виднелась только рукоять, нисколько не смущали их движений и не причиняли им боли. Остальные люди одеты в повседневные костюмы серых и черных тонов, такие костюмы есть у каждого работающего человека, который раз в полгода сдает его в химчистку. С такой же частотой видимо посещают парикмахера эти Баньши, черные волосы отросли до плеч, кончики секутся, и нельзя точно назвать форму прически. Несмотря на то что все сидящие за столом вели себя как обычные люди – пили вино, курили сигары, говорили о жизни и спорили о любви, я не был уверен что хотя бы четверть из них жива. Кроме моих друзей, пожалуй...
Никто и ухом не повел, когда я сел за стол, настолько все были увлечены беседой, что мне показалось, будто меня никто не видит.
- Здравствуй – сурово нахмурившись, сказал мой старший брат.
Я промолчал, только кинул взгляд на опешивших Баньшей, словно спрашивая: «Кто это?». Брат не удостоил меня ответом, лишь затянувшись в очередной раз сигаретой, поправил рукава рубашки.
Я уставился на моих друзей. «Опять творят разврат на диване», - сказал я сам себе. Ничто бы не помешало мне дальше разглядывать их, если бы не дружески показанный мне средний палец. Парень которого все называли Чидантом, был выше меня на голову, возможно, мне так казалось из-за длинных темных волос, опускающихся ниже лопаток. «Единство противоположностей», - аксиома возникла в мыслях сменив освеженный образ Натки, как всегда чувственный и женственный.
Гостей Дома нельзя было назвать нормальными, серые или желтые болезненные лица, порой встречаешь на улице, но не столько сразу и в одном месте. Мелкие раны… Можно сказать и так встречались на лице каждого. Раны… остатки крупных и сильных ран? Я не успел дорассуждать – ко мне подошел неизвестный мне мужчина и предложил вина в красивой 4-х гранной бутылки. «Не откажусь», - мысленно согласился я и протянул чистый бокал. Человек наклонил руку почти под прямым углом, и с горлышка потекла красная жидкость. Бутыль была совершенно пуста как я заметил позже. Капля, еще капля. «Вино» перестало заполнять обрезанный шар на стеклянной ножке, который я держал в руке. «Все так странно, но ни сколько не трогает меня», - мысли продолжали посещать меня и сменялись быстрее, чем я вертел в руках странный бокал в руках. Похожу я был единственным кто пил это вино. Наконец я пригубил красноватую жидкость, по-особенному соленую, пряную и острую. Табачный дым медленно плавал по комнате, но облетал ту самую бутыль которую несколько минут назад вертел в руках вежливый человек. Взгляд Натки, отраженный ребром бутылки неожиданно сильно впился в меня криком, я чувствовал себя жертвой растерзанной хищным львом. Но все-таки это был крик о помощи.
Я был пьян по-своему. Меня рвануло вперед в приступе кашля. Бокал упал на стол, окрасив бежевую скатерть цветом сыворотки крови.
Развалины
«Здесь из веры куют гроши,
здесь заплеванных душ приют,
что из окон идут в тиши,
кто в последний, кто в первый путь».
© Сергей Маврин
Бежевое небо окрасилось в светло-красный цвет, цвет сыворотки крови. Бледно-розовый небесный мелок не спеша, охватывал контуры и штриховал тучи с каждой минутой все быстрее. Резко обрываясь вдали черный лес окружавший со всех сторон казался круглой стеной без выхода и входа.
Я шел вдоль квадратных деревянных домов, обгоревших местами, с обрушившимися крышами. Мягкая глина грязно хлюпала под промокшими носками. Ливень…Шел здесь постоянно, видимо он спас дома от полного сгорания, но сейчас они гнили под его сыростью. Ничего живого вокруг, абсолютно ничего! Даже грибы не хотят расти в этой травленой почве. Хлюп, хлюп, ХРУСТ!
Полный набор костей левой руки наполовину погруженный в лужу грязи указывал на северо-восток. Я поднял голову: впереди площадь с одним лишь каменным домом. «Это мой дом», - возникла мысль в голове.
Шаг внутрь…Прежде распахнутая сзади дверь огромным коричневым комком грязи, ударив в спину, вмяла меня в пол. Я повернулся лицом к верху.
Лицо, скрытое противогазом уставилось на меня. Песочный человек.. не знаю почему, Песочный человек, именно так я хотел назвать нежданного гостя, инстинктивно я протянул большой палец правой руки к основанию безымянного. Где кольцо??? Меня как будто окунули в воду, я слышу лишь низкие звуки. БУМ БУМ БУМ – участившийся пульс, как приговоренного к расстрелу когда ему завязывают глаза. Песочный человек с легкостью поднял меня за шиворот левой рукой. Безвольно подчиняясь его мыслям я последовал за ним по коридору.
Путь меж стен, выкрашенных в столько знакомый бледно зеленый цвет, усыпан перевернутыми тележками, обмякшими листами бумаги. Ноги вели меня сами, я как будто летел, невольный сопротивляться, хотя пытался изо всех сил. Картины всплывающие в раскаленной до бела голове… Крики паникующей толпы, лица медсестер и врачей, больных и уборщиц, они все бежали мимо меня пытаясь выбраться из этого места. Некоторые спотыкались и падали, уже не нужные ни кому, даже тем кто давал клятву Гиппократа. Лишь я и мой проводник двигались на встречу всем, по тусклому коридору периодически освещаемому вспышками воображения.
Мы остановились. Песочный человек открыл дверь. Комната заполненная темнотой не имела стен, она была безгранична. Посередине помещения стояла высокая освещенная витрина в которую была заключена фотография: один мужчина на коленях перед солдатом, направившим на него автомат.
-На чьем бы ты месте хотел оказаться?? Что лучше страдать самому или видеть как страдают другие?, - хриплые слова человека в противогазе отдались миллионом шепчущих голосов у меня в голове.
Я сам стоял уже стоял на коленях, изо всех сил старающийся закрыть уши что бы не слышать эти голоса. Мутные стеклышка окуляров маски уставились на меня как будто ведя отсчет времени. Больше всего я хотел крикнуть «НЕ ЗНАЮ!», хотя всегда отвечал на этот вопрос «лучше страдать самому». В этот миг мир будто закружился вокруг меня, глаза заплывали светом.
Сон.
“Illusions was playing the game,
fallen days of life of lives,
so high on manufactured pride”.
© Antimatter
Красиво выглядит наша планета из космоса, но только не в тот миг когда пролетая за несколько секунд бешеные расстояния ты наконец начинаешь видеть все со своих глаз. Ха-ха, меня просит блондинка проводить ее до дома? Я конечно соглашусь.
- Где ты живешь?
- Бутово…
Криминальная зона Москвы… Кто не слышал об этом месте? Когда строишь маршрут от метро до дома, почему первое что приходит в голову это писк аппарат меряющего пульс??? Уже сейчас чувствуешь себя на больничной койке? Зачем эти мысли.
Редко встретишь блондинку с по-настоящему обреченным и запуганным выражением лица. Жизнерадостность, красота, отсутствие толковых мыслей в голове… Неееет. К чему стереотипы когда в глазах просьба сопроводить ее на протяжение 1610 метров зеленого кафеля? Становится темно, Солнце садится. Конечно я даю согласие быть проводником. Куда? Я не знаю точно. Зачем? Судя по лицу только два варианта, точнее три, я не подумал сразу про два гроба одновременно. Всегда соглашаться только в том случае если второй вариант не принесет неприятностей? Каждый раз просчитывать все с двух сторон? Это в моем стиле? Что ж пусть так, но сегодня не тот день. Одно я знаю точно, если бы я сказал нет, ей бы не стало хуже.
Вагон… он уже вызывает во мне улыбку. Предназначенный именно для нас? Или меня? Кто здесь основная фигура? Кто будет решать исход поездки? Без понятия, а пока сцена проста. Я справа и слева от меня по бритому парню, слева от одного из собеседников она. Передо мной полупустой вагон, кое-где сидят еще люди. Из всего замусоренного и разрисованного вагона запоминается лишь одно. “Sory” именно с одной «r» и надпись «сожженные заживо» почему-то окруженная фотографиями мозга. Слезу вышибает. Ха-ха-ха-ха… Хм, да у меня в сумке фотоаппарат и кошелек с 5 тысячами рублей. Я решил обратить внимание на разговор бритых ребят.
- Зацени, братан, 46 миллиметров, хирургическая сталь! – первый протянул странную насадку на перчатку, состоящую из трех лезвий.
Второй лишь посмеялся и примерил оружие вставив его в специальный паз на уровне костяшек. Обливаюсь потом? Трясусь? Мне страшно за свою жизнь? Ха!
Двое вышли. Мой любопытствующий взгляд перетек на спутницу, та лежала полуоблокотившись на руку и смотрела в никуда. Двери в очередной раз распахнулись, вошел парень в желтой полосатой рубашке и тупо лег на блондинку. «Двери закрываются»... Фразы про следующую остановку не последовало. А может ее и не будет? Ха-ха-ха!! Рука скользнула в сумку. Где фотик? Обидно. Диспетчер, у нас труп в вагоне! Интересно он умер до того как упал на мою спутницу или ОТ того что упал на нее. Что ж врачи разберутся.
Блондинка выбежала из метро. Не потеряется – слишком уж заметна тропинка ее слез… Стоя у колонны пересчитал деньги. 1 косарь мелкими купюрами! Где деньги?? Обидно. Друг подошел. Лысый с подведенными глазами, баночкой спрайта в руке и пакетом. Сто лет не виделись. Диспетчер, у нас труп на станции.
Воздух на улице чист и прохладен, то что нужно после долгой поездки. Пока, блондинка. Поедешь дальше на маршрутке. Вот тебе 15 рублей, удачи, и позвони когда доберешься.
А мне пора в метро, надо поскорее выбираться из этого района. Но из открытого кошелька на меня смотрят только белые бумажки порезанные неосторожной детской рукой.
Мне остается только расправить руки в стороны и поднять лицо к небу, что слезы не мешали мне смеяться!!! Ха-ха-ха!! Я упал на землю, меня рвут на части и ломают кости, но меня уже нет там. Я мертв! Ха-ха-ха!
Развалины.
И вот я вновь перед витриной. И смеюсь уже не я, а песочный человек.
- Ты уверен в своем ответе? – спросил он с усмешкой.
Если бы я мог сделать хоть что-то я бы плюнул ему в лицо, единственное что я мог, это пилить ненавистным взглядом стеклышки окуляров.
- Что ж, зачем тебе что говорить, если мы оба знаем ответ?
Непередаваемое ощущение: тысяча ногтей впилась в шею и повернули мою голову к фотографии. Совпадений не бывает? Глаза мужчины… Глаза блондинки. Нас было только двое когда я посадил ее на маршрутку, когда отправил ее в этот путь. В следующий миг затвор солдатского автомата скакнул вперед-назад. Мужчина упал замертво. Какое совпадение 15 рублей монетами и пуля… Весят одинаково? Фотография вновь замерла.
Я попытался расслабить глаза что бы убрать резкость взгляда с фотографии, я мог только кричать: «Ааа-ааа-ааа!! УБЕРИ ФОТОГРАФИЮ!!! УБЕРИ!!!!» Меня рвануло вверх и я встал на ноги.
- Я покажу тебе ответ. – прозвучало и вновь отдалось эхом в моей голове.
Резкость моих глаз поймала стекло витрины. Что чувствует человек когда рвутся височные артерии? Мое отражение совпадало с силуэтом солдата-палача.
-ОСОБОДИ МОЙ МОЗГ !!!! УБЕРИ ВСЕЕЕЕ!!!! ПОЖАЛУЙСТА!!!
- Как пожелаешь…
Щел…
Моя кроватка, когда я был совсем еще маленьким, уроки пения в детском саду, сломал палец на футболе в 8 лет, первая любовь, призовое место на чемпионате по баскетболу, улыбки родителей, теплые слова родственников, поцелуи в парке с девушкой, шашлыки с друзьями, экзамены, смех и шутки.
…чок
Тоннель в голове, фейерверк мозгов, а главное чистый разум. Теперь я буду высоко, очень высоко и навсегда.
Крыша.
Ты будешь ждать второго шанса?
А может, все ты прекратишь сейчас?
На то, что бы решить лишь час!
Ты лишь струна гитарного романса.
Абсурд, или просто я сошел с ума… Волнистая крыша полуразрушенного здания покрыта щебенкой. Все тот же ливень делает камешки похожими на черные соты, оставленного трудягами-пчелами. Серо-серо, темно-темно. Как монотонно и скучно. Лишь градации серого.
Здравствуй, любимая, привет, друг. Крыша сейчас начнет рушится, и об это по-моему знаю только я. Пошла волна захлебываясь своей пенистой щебенкой. Как грубо и скупо. Опять я вижу эти глаза!!!! В слезах!!! Руки тянуться ко мне, как будто я в силах спасти кого-то. Прости друг, прости любовь.
Какой трагический спектакль, но за спиной меня ждут тысячи зрителей, которые уже давно расшибают свои ладошки, восхищаясь актерским мастерством.
«И на сцене ты один»
© Catharsis
Заранее спасибо тем,кто осилит, и напишет свое мнение. Не стремитесь увидеть сдесь четкий сюжет или красивые описания наполненые пустотой. "Дождь" - ощущение, как гласит эпиграф к первой главе: "«…Ты хотя бы на минуту представь, что реально!». Постарайтесь не думать ни о чем. Просто погрузитесь в эту атмосферу и увидьте, осознайте, поймите все то, что чувствует лирический герой. Рекомендую читать под спокойно-мрачную музыку. Еще раз заранее спасибо!
----------------------------
Дождь
читать дальшеДом.
«…Ты хотя бы на минуту представь, что реально!»
Неприметная прихожая, где я снимаю обувь, завешана верхней одеждой. На улице мороз проедает кожу до самых сосудов, заставляя терять представления о времени. Сейчас же кровь начинает циркулировать нормально, вновь чувствую опьяняющую реальность. Но я трезв.
Стол с бежевой скатертью заставлен бутылками дорого вина и блюдами с едой, в узкой комнате с давящими стенами он выглядит особо нелепо, заполняя большую часть застеленного ковром пола. Взгляд мой, однако, устремлен не на него. Люди, прижатые столом к стенам притягивают мой взгляд. Среди этой публики, похоже вообще не дышащей задымленным воздухом, ведущей громкую беседу, я узнаю немногих: двух друзей и брата, которого я никогда не знал. Странно понимать, что я никогда не знал о существовании последнего, но сейчас довольно здраво осознаю что это мой брат. Не могу назвать ни одного доказательства, кроме того, что это действительно Он. Похоже, никто не замечает зияющей раны – выдранного клока мяса на шее. И я почему-то тоже не удивлен. Рядом с ним две дамы обычного, как мне показалось, вида. Их я называл «Баньши». Обе, как две капли воды похожи. У обоих оторваны нижние челюсти, из этих ошметков плоти свисают и подергиваются, в попытках произносить звуки, розовые языки. Татуировки на щеках и предплечьях, различающиеся только цветами (темно фиолетовый и светло зеленый как обложка 12-ти листной тетради), это единственное что прикрывает их наготу. Не считая рваных ран и синяков по всему телу. По два кинжала торчащих за ключицами, так что виднелась только рукоять, нисколько не смущали их движений и не причиняли им боли. Остальные люди одеты в повседневные костюмы серых и черных тонов, такие костюмы есть у каждого работающего человека, который раз в полгода сдает его в химчистку. С такой же частотой видимо посещают парикмахера эти Баньши, черные волосы отросли до плеч, кончики секутся, и нельзя точно назвать форму прически. Несмотря на то что все сидящие за столом вели себя как обычные люди – пили вино, курили сигары, говорили о жизни и спорили о любви, я не был уверен что хотя бы четверть из них жива. Кроме моих друзей, пожалуй...
Никто и ухом не повел, когда я сел за стол, настолько все были увлечены беседой, что мне показалось, будто меня никто не видит.
- Здравствуй – сурово нахмурившись, сказал мой старший брат.
Я промолчал, только кинул взгляд на опешивших Баньшей, словно спрашивая: «Кто это?». Брат не удостоил меня ответом, лишь затянувшись в очередной раз сигаретой, поправил рукава рубашки.
Я уставился на моих друзей. «Опять творят разврат на диване», - сказал я сам себе. Ничто бы не помешало мне дальше разглядывать их, если бы не дружески показанный мне средний палец. Парень которого все называли Чидантом, был выше меня на голову, возможно, мне так казалось из-за длинных темных волос, опускающихся ниже лопаток. «Единство противоположностей», - аксиома возникла в мыслях сменив освеженный образ Натки, как всегда чувственный и женственный.
Гостей Дома нельзя было назвать нормальными, серые или желтые болезненные лица, порой встречаешь на улице, но не столько сразу и в одном месте. Мелкие раны… Можно сказать и так встречались на лице каждого. Раны… остатки крупных и сильных ран? Я не успел дорассуждать – ко мне подошел неизвестный мне мужчина и предложил вина в красивой 4-х гранной бутылки. «Не откажусь», - мысленно согласился я и протянул чистый бокал. Человек наклонил руку почти под прямым углом, и с горлышка потекла красная жидкость. Бутыль была совершенно пуста как я заметил позже. Капля, еще капля. «Вино» перестало заполнять обрезанный шар на стеклянной ножке, который я держал в руке. «Все так странно, но ни сколько не трогает меня», - мысли продолжали посещать меня и сменялись быстрее, чем я вертел в руках странный бокал в руках. Похожу я был единственным кто пил это вино. Наконец я пригубил красноватую жидкость, по-особенному соленую, пряную и острую. Табачный дым медленно плавал по комнате, но облетал ту самую бутыль которую несколько минут назад вертел в руках вежливый человек. Взгляд Натки, отраженный ребром бутылки неожиданно сильно впился в меня криком, я чувствовал себя жертвой растерзанной хищным львом. Но все-таки это был крик о помощи.
Я был пьян по-своему. Меня рвануло вперед в приступе кашля. Бокал упал на стол, окрасив бежевую скатерть цветом сыворотки крови.
Развалины
«Здесь из веры куют гроши,
здесь заплеванных душ приют,
что из окон идут в тиши,
кто в последний, кто в первый путь».
© Сергей Маврин
Бежевое небо окрасилось в светло-красный цвет, цвет сыворотки крови. Бледно-розовый небесный мелок не спеша, охватывал контуры и штриховал тучи с каждой минутой все быстрее. Резко обрываясь вдали черный лес окружавший со всех сторон казался круглой стеной без выхода и входа.
Я шел вдоль квадратных деревянных домов, обгоревших местами, с обрушившимися крышами. Мягкая глина грязно хлюпала под промокшими носками. Ливень…Шел здесь постоянно, видимо он спас дома от полного сгорания, но сейчас они гнили под его сыростью. Ничего живого вокруг, абсолютно ничего! Даже грибы не хотят расти в этой травленой почве. Хлюп, хлюп, ХРУСТ!
Полный набор костей левой руки наполовину погруженный в лужу грязи указывал на северо-восток. Я поднял голову: впереди площадь с одним лишь каменным домом. «Это мой дом», - возникла мысль в голове.
Шаг внутрь…Прежде распахнутая сзади дверь огромным коричневым комком грязи, ударив в спину, вмяла меня в пол. Я повернулся лицом к верху.
Лицо, скрытое противогазом уставилось на меня. Песочный человек.. не знаю почему, Песочный человек, именно так я хотел назвать нежданного гостя, инстинктивно я протянул большой палец правой руки к основанию безымянного. Где кольцо??? Меня как будто окунули в воду, я слышу лишь низкие звуки. БУМ БУМ БУМ – участившийся пульс, как приговоренного к расстрелу когда ему завязывают глаза. Песочный человек с легкостью поднял меня за шиворот левой рукой. Безвольно подчиняясь его мыслям я последовал за ним по коридору.
Путь меж стен, выкрашенных в столько знакомый бледно зеленый цвет, усыпан перевернутыми тележками, обмякшими листами бумаги. Ноги вели меня сами, я как будто летел, невольный сопротивляться, хотя пытался изо всех сил. Картины всплывающие в раскаленной до бела голове… Крики паникующей толпы, лица медсестер и врачей, больных и уборщиц, они все бежали мимо меня пытаясь выбраться из этого места. Некоторые спотыкались и падали, уже не нужные ни кому, даже тем кто давал клятву Гиппократа. Лишь я и мой проводник двигались на встречу всем, по тусклому коридору периодически освещаемому вспышками воображения.
Мы остановились. Песочный человек открыл дверь. Комната заполненная темнотой не имела стен, она была безгранична. Посередине помещения стояла высокая освещенная витрина в которую была заключена фотография: один мужчина на коленях перед солдатом, направившим на него автомат.
-На чьем бы ты месте хотел оказаться?? Что лучше страдать самому или видеть как страдают другие?, - хриплые слова человека в противогазе отдались миллионом шепчущих голосов у меня в голове.
Я сам стоял уже стоял на коленях, изо всех сил старающийся закрыть уши что бы не слышать эти голоса. Мутные стеклышка окуляров маски уставились на меня как будто ведя отсчет времени. Больше всего я хотел крикнуть «НЕ ЗНАЮ!», хотя всегда отвечал на этот вопрос «лучше страдать самому». В этот миг мир будто закружился вокруг меня, глаза заплывали светом.
Сон.
“Illusions was playing the game,
fallen days of life of lives,
so high on manufactured pride”.
© Antimatter
Красиво выглядит наша планета из космоса, но только не в тот миг когда пролетая за несколько секунд бешеные расстояния ты наконец начинаешь видеть все со своих глаз. Ха-ха, меня просит блондинка проводить ее до дома? Я конечно соглашусь.
- Где ты живешь?
- Бутово…
Криминальная зона Москвы… Кто не слышал об этом месте? Когда строишь маршрут от метро до дома, почему первое что приходит в голову это писк аппарат меряющего пульс??? Уже сейчас чувствуешь себя на больничной койке? Зачем эти мысли.
Редко встретишь блондинку с по-настоящему обреченным и запуганным выражением лица. Жизнерадостность, красота, отсутствие толковых мыслей в голове… Неееет. К чему стереотипы когда в глазах просьба сопроводить ее на протяжение 1610 метров зеленого кафеля? Становится темно, Солнце садится. Конечно я даю согласие быть проводником. Куда? Я не знаю точно. Зачем? Судя по лицу только два варианта, точнее три, я не подумал сразу про два гроба одновременно. Всегда соглашаться только в том случае если второй вариант не принесет неприятностей? Каждый раз просчитывать все с двух сторон? Это в моем стиле? Что ж пусть так, но сегодня не тот день. Одно я знаю точно, если бы я сказал нет, ей бы не стало хуже.
Вагон… он уже вызывает во мне улыбку. Предназначенный именно для нас? Или меня? Кто здесь основная фигура? Кто будет решать исход поездки? Без понятия, а пока сцена проста. Я справа и слева от меня по бритому парню, слева от одного из собеседников она. Передо мной полупустой вагон, кое-где сидят еще люди. Из всего замусоренного и разрисованного вагона запоминается лишь одно. “Sory” именно с одной «r» и надпись «сожженные заживо» почему-то окруженная фотографиями мозга. Слезу вышибает. Ха-ха-ха-ха… Хм, да у меня в сумке фотоаппарат и кошелек с 5 тысячами рублей. Я решил обратить внимание на разговор бритых ребят.
- Зацени, братан, 46 миллиметров, хирургическая сталь! – первый протянул странную насадку на перчатку, состоящую из трех лезвий.
Второй лишь посмеялся и примерил оружие вставив его в специальный паз на уровне костяшек. Обливаюсь потом? Трясусь? Мне страшно за свою жизнь? Ха!
Двое вышли. Мой любопытствующий взгляд перетек на спутницу, та лежала полуоблокотившись на руку и смотрела в никуда. Двери в очередной раз распахнулись, вошел парень в желтой полосатой рубашке и тупо лег на блондинку. «Двери закрываются»... Фразы про следующую остановку не последовало. А может ее и не будет? Ха-ха-ха!! Рука скользнула в сумку. Где фотик? Обидно. Диспетчер, у нас труп в вагоне! Интересно он умер до того как упал на мою спутницу или ОТ того что упал на нее. Что ж врачи разберутся.
Блондинка выбежала из метро. Не потеряется – слишком уж заметна тропинка ее слез… Стоя у колонны пересчитал деньги. 1 косарь мелкими купюрами! Где деньги?? Обидно. Друг подошел. Лысый с подведенными глазами, баночкой спрайта в руке и пакетом. Сто лет не виделись. Диспетчер, у нас труп на станции.
Воздух на улице чист и прохладен, то что нужно после долгой поездки. Пока, блондинка. Поедешь дальше на маршрутке. Вот тебе 15 рублей, удачи, и позвони когда доберешься.
А мне пора в метро, надо поскорее выбираться из этого района. Но из открытого кошелька на меня смотрят только белые бумажки порезанные неосторожной детской рукой.
Мне остается только расправить руки в стороны и поднять лицо к небу, что слезы не мешали мне смеяться!!! Ха-ха-ха!! Я упал на землю, меня рвут на части и ломают кости, но меня уже нет там. Я мертв! Ха-ха-ха!
Развалины.
И вот я вновь перед витриной. И смеюсь уже не я, а песочный человек.
- Ты уверен в своем ответе? – спросил он с усмешкой.
Если бы я мог сделать хоть что-то я бы плюнул ему в лицо, единственное что я мог, это пилить ненавистным взглядом стеклышки окуляров.
- Что ж, зачем тебе что говорить, если мы оба знаем ответ?
Непередаваемое ощущение: тысяча ногтей впилась в шею и повернули мою голову к фотографии. Совпадений не бывает? Глаза мужчины… Глаза блондинки. Нас было только двое когда я посадил ее на маршрутку, когда отправил ее в этот путь. В следующий миг затвор солдатского автомата скакнул вперед-назад. Мужчина упал замертво. Какое совпадение 15 рублей монетами и пуля… Весят одинаково? Фотография вновь замерла.
Я попытался расслабить глаза что бы убрать резкость взгляда с фотографии, я мог только кричать: «Ааа-ааа-ааа!! УБЕРИ ФОТОГРАФИЮ!!! УБЕРИ!!!!» Меня рвануло вверх и я встал на ноги.
- Я покажу тебе ответ. – прозвучало и вновь отдалось эхом в моей голове.
Резкость моих глаз поймала стекло витрины. Что чувствует человек когда рвутся височные артерии? Мое отражение совпадало с силуэтом солдата-палача.
-ОСОБОДИ МОЙ МОЗГ !!!! УБЕРИ ВСЕЕЕЕ!!!! ПОЖАЛУЙСТА!!!
- Как пожелаешь…
Щел…
Моя кроватка, когда я был совсем еще маленьким, уроки пения в детском саду, сломал палец на футболе в 8 лет, первая любовь, призовое место на чемпионате по баскетболу, улыбки родителей, теплые слова родственников, поцелуи в парке с девушкой, шашлыки с друзьями, экзамены, смех и шутки.
…чок
Тоннель в голове, фейерверк мозгов, а главное чистый разум. Теперь я буду высоко, очень высоко и навсегда.
Крыша.
Ты будешь ждать второго шанса?
А может, все ты прекратишь сейчас?
На то, что бы решить лишь час!
Ты лишь струна гитарного романса.
Абсурд, или просто я сошел с ума… Волнистая крыша полуразрушенного здания покрыта щебенкой. Все тот же ливень делает камешки похожими на черные соты, оставленного трудягами-пчелами. Серо-серо, темно-темно. Как монотонно и скучно. Лишь градации серого.
Здравствуй, любимая, привет, друг. Крыша сейчас начнет рушится, и об это по-моему знаю только я. Пошла волна захлебываясь своей пенистой щебенкой. Как грубо и скупо. Опять я вижу эти глаза!!!! В слезах!!! Руки тянуться ко мне, как будто я в силах спасти кого-то. Прости друг, прости любовь.
Какой трагический спектакль, но за спиной меня ждут тысячи зрителей, которые уже давно расшибают свои ладошки, восхищаясь актерским мастерством.
«И на сцене ты один»
© Catharsis
-
-
11.02.2008 в 14:54А пока что:
Похоже, никто не замечает зияющей раны – выдранного клока мяса на шее. - только потом дохожу, что разорвана шея брата. Проще добавить одно слово "его".
Похожу - глава "дом", 6-е предложение с конца.
Наверняка есть еще опечатки, но я настолько зачитался, что не обратил внимания. Не знаю, кому как, а мне реально понравилось. По-мне... а говорил уже, да? = )
-
-
11.02.2008 в 20:56-
-
11.02.2008 в 23:00Если чесно пару раз было де-жавю, ощущение копирайтов что-ли, но это скорее придирки... Очень сильно, особенно про блондинку и Бутово, истерический смех в казалось бы плачевной ситуации.
-
-
11.02.2008 в 23:45-
-
13.02.2008 в 04:09Автор, исправь очепятки >_<
И пиши еще, еще, еще...
Это дико, и это мне дико понравилось.