Я искал тебя… Да, да! В том мире, что какой-то мелкий карманный воришка (обычная «шестерка», какие сотнями ежедневно умирают от холода) вывернул наизнанку, словно карман пальто.
читать дальше- Он мёртв?
- Да нет – жив…
- Что это?
- Обрывки билета на электричку. Цифры стерты, но я помню, что он счастливый.
- Выброси…
- Он приносит мне удачу! Как тогда…
- Выброси!
Каждый из нас думал о чужом эгоизме, забывая о своём. Мы ждали снега, дождя, картофеля фри в Макдональдсе… И еще Бог весть что. А сами уверяли, что отказываемся от рамок и условий.
Самое страшное из кровотечений – внутреннее, его почти невозможно остановить. Тоже самое и с внутренней борьбой.
- Холодает…
- Вон тот свитер очень неплох. Как раз тот, который может подарить тепло.
- Оранжевый. Да еще и распродажа!
- Бери… Всё равно у тебя гардероб целиком чёрный.
- Мягкий и пушистый…
-Улыбайся…
У нас самое короткое в мире метро… но ведь это лучше, чем бы его не было вовсе… иногда кажется, что я мог бы жить там. Охранят сон поездов и начищать до блеска жетоны.
Возможно я самая открытая в мире книжка.
Только язык придуманный.
Я настолько ребенок. Что пытаюсь вложить тепло в слова. А не в действия… Но они остывают, не успевая дойти до тебя…
- Подойди ближе…
- Зачем? Лучше ты. Под одеялом так тепло. Оно пуховое.
- Хотел сказать, что люблю тебя.
- А?
- Спи, я на работу. Вечером будем вместе топить камин. Оранжевые огоньки…
По дороге я вдруг понимаю, что забыл, где работаю. Хорошо. Кажется, работа мне не нравилась.
По дороге я вдруг понимаю, что меня ограбили. Какая-то мелочь - иголка, платок, потертая денежная купюра, карта московского метро, душа, изорванный билет… встречный.
Я стоял посреди зала станции метрополитена. А вокруг осень. 10 декабря. Кто-то уронил сумку на пути. И жизнь встала.
По дороге я в друг понимаю, что забыл тебя. Кажется, ты купила тот оранжевый свитер.
- Она мертва?
- Вы в морге.
- Отчего?
- Обморожение… Уснула на скамейке. Наркоманка, наверное…
- Жаль.
- Неделя до Нового года. Наконец-то снег… Мой сынишка так рад. Он любит снежные городки.
- Могу я забрать её вещи?
- Свитер на ней был красивый.
- Оранжевый?
- Ну да.
- Тёплый…
@музыка:
Sugizo - inotroduction
@темы:
Рассказ
поток мыслей человека в современном городе. Читайте между строк.
сюжет и логика есть. Герой не превращается в ребёнка. собсвенно, я могу Вам всё по полочкам разложить, но от этого потеряется весь смысл произведения. Странно, до этого никто мне подобных вопросов не задавал. Но приму к сведению, спасибо.)
Знаете, что такое шизофрения? Пмутнение рассудка... наложение кадров жизни друг на друга... Герой страдает как раз этим недугом. Его жизнь показана как бы этими обрывочными кадрами - поток сознания.
Отрывки разговоров, какие-то переломные моменты в жизни. Герой - педантичен, он любит эту жизнь по мелочами - счастливый билет, ценники, монеты. А его любимая женщина не понимает и не принимает этого.
Он забывается, уходит - выхвачен огромный кусок его жизни, а потом, возвращаясь - он узнает, что его старый мирок умер.
Очень странно мне таким анализом заниматься - по-моему, это ясно и так.
Тот же подход, который использовали вы, используют многие начинающие авторы (я не утверждаю, что вы начинающий). Набор ситуаций, диалоги без описаний, размышления без привязки к месту. Все это очень знакомо и очень банально. Поскольку этот подход далеко не нов, никаких мыслей о том, что у героя помутнение сознания, не возникает.
Мало того, сумасшествие не передано. В размышлениях безумия нет. Разве что просыпается оно ненадолго в момент, когда герой начинает забывать, но и то не воспринимается, как безумие.
шизофрения - не безумие.) Тут всё связанно. Жанр текста - прозаическая миниатюра - в них нет ни одного лишнего слова.
Как, например - тут:
"Где мы?
Вон! Видишь?! / Мимо пронесся вагон метро/ Вон!
Мелькнуло…
Бред! Чушь!
Смять, выкинуть!
Черт… черт… черт…
Где ты?
Ты и я … нет, ты! Я давно уже в тебе. Сросся с нервами, теку по венам.
Говоришь, не умеешь плакать?
Не плачь, не плачь! Выплакаешь меня из себя.
Душно… это так трудно… не знать…
Где ты? Со мной…
Теку по венам…
Но не вижу…
Ты плачешь…
Капля – губы.
Капля – дыхания.
Капля – КРИК!!!
С – стой… /почти не слышно, хрип – перерезано горло/
Я испаряюсь, я умер. Теперь уже да…
Поплачь обо мне, родной…"
Читатели тоже бывают разные. Одни видят на картине лишь тайную вечерю, а другие - тайные символы.)
Соглашусь с предыдущими ораторами, тут все что угодно можно нафантазировать, а смысла так и не вырисовывается. Нечитабельно.
хоть между строк, хоть на них - непонятно.
Если где и есть странное-так это в разговоре в морге.Не верю.Да и то,странны лишь реплики того,с кем беседует гл.гер.-патологоанатома,что ли?
Может,это и вполне элементарно для автора,но читателю не ясно.слишком уж труднодоступная форма-и впрямь,поток сознания.
ИМХО